de huellas y heridas

vi el dibujo de tus pies descalzos en la arena...frente a mí

tu voz tu cuerpo tus ojos

la brisa del alba me envolvía

me abrazaba de horizontes

contándome un futuro...

la magia todo lo doraba

no sé cuando perdí el rumbo

corrí como loco

acorralado

hundí mis manos en las tinieblas

cegué yo mismo mis ojos

destrocé con mis manos

la eternidad en una siesta

hoy sólo veo el rastro de tus pies en el pasto...a mi lado como un signo que me pierde

me marea me asfixia me detiene me inventa en tu sombra de fantasma...

moriría infinitas muertes en tu lengua de sol..

 Gus  16/12/2010

ALGO ASI

Hay algo así
como una furia de perros
una luna en silencio
una calle desierta
desatino de dioses
malparidos malmuertos
podredumbre del cielo
gente con sombrero de paja
en la ciudad fantasma
viento aciago, aire infecto

Hay algo más...
un barrio me habita
en la cal de los huesos
estación de provincia
colmada de penélopes
sin agujas ni tiento
y yo miro las vías
sólo miro y no veo
el expreso se acerca
buen día, estoy muerto.

Gus

El diablo de noviembre

infierno de los tabacales en noviembre

una gota de sudor trazó mi rumbo

corrió desde mi cuello hasta el deseo

certera, inspiradora,

melodía de submundo

acierto de viejo hechizo

soplando desasosiego en una nota

un llamado una carrera y la ruta:

tu cuerpo esperaba en algún lado

"mi amor, voy a tu encuentro" sin pensarlo

llegué (estabas en el patio)

amé tus madreselvas, bebí tu sexo

oasis último, delicioso, perveso

presentido final de ojos cerrados

nos tocamos, demoramos

achicando el tiempo

jugando con las llamas

hasta devorarnos

ternura puente al éxtasis

halo mágico pérfido desquico

escondió el mundo detrás de la palmera

(en la torre San Francisco de la esquina

hizo sonar las campanas espantado)

la manzana brilló a nuestro alrededor

llovió mi piel en tu cintura,

las hadas aplaudían extasiadas

mis huestes deshollando el mal presagio

pero algo se quemaba para siempre...

la risa de los duendes

las jaulas vacías de pájaros

de otros tiempos

de un futuro convirtiéndose en pasado

anidé tus orgasmos en una mano...

la otra ya pensaba en puñales

marcados de ceniza

sangre óleo

espejo despintado

armonía disonancia vuelo fatal

y sin embargo

no esperaba morir al amanecer...

te espero, te sigo esperando

extraño prodigio la locura...

Gus

Mamarracho

desperté en un raro trance hoy
gotas de sol soplándome el polvo
una ventisca incandescente
derrumbó los espejos y..
elegí mentirme con verdades
aniquilar mis defensas
volar mi armadura de soldado idiota
desvestirme al aire
entregado
profeta erróneo sacudí tus manos
de mi futuro pasado
algunas hiedras tejen este estuario
maldito puerto en el que nunca anclé
para qué engañarme con palabras:
un espejismo, un deseo proyectado
un candil un crucifijo un puñal marcado
no son la luz que mi sombra sueña
rodar por escaleras de tiempo
empujado por tres ángeles perversos
reventarse siete veces la cabeza
puede ser el mejor de los remedios
sonar como un piano destemplado
limar mis ojos con la luna que han llorado
dar una vuelta a la manzana y...
decidir que la novela terminó
sin escenario ni actores ni aplausos...
dicho de un modo más claro:
es la reputa vida lo que me ha matado

Gus
07 de octubre de 2010

Desalmado

I

camino dormido por el infierno

los ojos agusanados

un lazarillo ciego me arrastra

anoche morí una vez más

la muerte ya no me hace efecto

vuelvo una y otra vez a creer

(nunca perdí la estupidez)

es lo único que me queda en el vacío

ese hueco infecto donde alguna vez tuve alma

vuelvo y no escucho la sentencia de tu piel

que ya no se estremece siquiera

ante mis despojos

II

lo que no se da se pierde

me hago cargo de mi mezquindad

tal vez nunca quise poder

tal vez sólo no pude ver

ni pude lo que quise pero...

no tuve tu luz para iluminarme

tan sólo me cegó insensatamente

hasta hundirme en el mar turbio de mi ser en llamas

desnudo por primera vez ante el misterio

maldita estrella

maldito tu amor desollándome el deseo

para hacer de mí un juguete desarmado

como un niño enfermo de tristeza junto al mar de tus abismos

maldito el libro inconcluso

que sin más hojas en blanco dejó un vacío de muerte mal tragado

¿no vez que estoy muerto auque te hablo?

III

cuanto más ausente

fría

silenciosa

cuanto más dura

áspera

distante

más cerca de la pared

de mis trofeos...

inerte hacia el polvo del olvido

ya sin sabor

sin sangre

ni latidos...

aunque haya sido amor el arma

y más amor el sinsentido...

IV

sí, lo sé, soy malparido

me padezco ante todo, siento frío

tengo todo el espurio desatino

en esta caja de Pandora (mi destino)

cerrada para siempre

junto al corazón tallado por tus manos,

roto, ulcerado

podrido

Gus

(28 de septiembre 2010)

Crónicas del Grillo1.Un comienzo

En aquellos días un humano se presentó ante el grillo y le pidió que perdonase sus pecados.

El grillo le respondió:
No es facultad del grillo el perdonar
Solo tú puedes perdonarte
Pero antes debes comprenderte
Y para comprenderte antes debes conocerte
Y para conocerte antes debes preguntarte

Es facultad del grillo ayudarte a formular las preguntas

De allí surge la sentencia:" Menos perdona el grillo y pregunta"

Fragmento de un manuscrito encontrado en Villa Luzuriaga en 1973

Crónicas del Grillo 2.De cómo Elías encontró el manuscrito

Elías D Ánnunzio era el hijo de un inmigrante. Su viejo, Guiseppe, nació en Pescara, una pequeña ciudad de los Abruzzos Italianos y llegó a la Argentina luego de la segunda Guerra Mundial. La ciudad había sido destruída por los bombardeos y él había perdido todo.

Recién llegado a Buenos Aires, conocío a María, con quien rápidamente se casó y tuvo a Elías, su único hijo, ya que María murió por una infección luego del parto.

Guiseppe se las arregló para criar a Elías mientras laburaba en una carpintería, pudo darle una educación y hacerle estudiar para maestro mayor de obras.

Elías estaba noviando con Marta cuando a Giuseppe un día el corazón le dijo basta. Con algunos ahorros que el viejo les dejó y lo que sacaba con su trabajo, sumado a lo que Martita hacía "cosiendo para afuera" pudieron comprar un terrenito en Villa Luzuriaga para empezar a hacerse la casita soñada.

Fue una mañana de Domingo de 1973, mientras Elías cavaba los cimientos de lo que iba a ser su casa, cuando la pala chocó contra unas piedras. Al removerlas encontró, envuelto en lo que parecían los restos de ropajes muy antiguos, una especie de bolso o cartera de cuero que contenía el manuscrito.

Crónicas del Grillo 3. Villa Luzuriaga

Villa Luzuriaga se encuentra en el Partido de la Matanza. Hay muchas versiones sobre el origen del nombre del Partido. Una de las más conocidas habla de un enfrentamiento entre los Querandíes y los colonizadores Españoles. Cuenta que en el año 1536 una columna de soldados dirigidos por Diego de Mendoza, hermano de Pedro de Mendoza, avanzó siguiendo el curso del Riachuelo y fue sorprendida por los aborígenes, con los que sostuvo una cruenta batalla. Desde entonces a estos lugares se los comenzó a llamar como la “zona de la matanza”.

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Cuando llegaron los Españoles hacía mas de 11.000 años que la pampa húmeda estaba habitada .
Los Querandíes vivían de la caza de venados, guanacos, ñandues y perdices, como así de la pesca y de la recolección de vegetales silvestres. Para ello disponían de boleadoras, arcos y flechas.
En los libros de historia podemos leer que creían en un Dios que llamaban Soychu, y en un espíritu del mal al que conocían como Gualichu. Nada dicen, sin embargo, acerca de un reducido grupo, que el Manuscrito describe como “Los Grillanos” y que no participaban de ésta creencia.
Según cuenta el Manuscrito, éstos aborígenes sabían que los grillos, tal como ahora conocemos que ocurre con las ballenas, habían desarrollado un lenguaje en su canto. Luego de miles de años de escucharlos todas las noches, habían descubierto que el sonido que producían tenía sutiles variables , breves silencios, cambios de frecuencia e intensidad, diferentes tonalidades, toda una intrincada serie de códigos que a través del tiempo fueron descifrando hasta llegar a interpretarla en su totalidad y comprender el lenguaje de los grillos de la misma forma que el del resto de los querandíes.
Sin embargo, eso no era todo… al decodificar el lenguaje “grillano” se dieron cuenta de que no era solamente una forma de comunicación entre ellos.
Los grillos funcionaban como una gigantesca antena receptora y emisora de algo mucho mas grande...

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Cuando llegaron los Españoles hacía mas de 11.000 años que la pampa húmeda estaba habitada .
Los Querandíes vivían de la caza de venados, guanacos, ñandues y perdices, como así de la pesca y de la recolección de vegetales silvestres. Para ello disponían de boleadoras, arcos y flechas.
En los libros de historia podemos leer que creían en un Dios que llamaban Soychu, y en un espíritu del mal al que conocían como Gualichu. Nada dicen, sin embargo, acerca de un reducido grupo, que el Manuscrito describe como “Los Grillanos” y que no participaban de ésta creencia.
Según cuenta el Manuscrito, éstos aborígenes sabían que los grillos, tal como ahora conocemos que ocurre con las ballenas, habían desarrollado un lenguaje en su canto. Luego de miles de años de escucharlos todas las noches, habían descubierto que el sonido que producían tenía sutiles variables , breves silencios, cambios de frecuencia e intensidad, diferentes tonalidades, toda una intrincada serie de códigos que a través del tiempo fueron descifrando hasta llegar a interpretarla en su totalidad y comprender el lenguaje de los grillos de la misma forma que el del resto de los querandíes.
Sin embargo, eso no era todo… al decodificar el lenguaje “grillano” se dieron cuenta de que no era solamente una forma de comunicación entre ellos.
Los grillos funcionaban como una gigantesca antena receptora y emisora de algo mucho mas grande...

Crónicas del Grillo 5. La curiosa epopeya de Cleto de Mendoza.

Don Cleto de Mendoza había nacido en Segovia en 1508. Era primo del adelantado Don Pedro de Mendoza, y se embarcó con él rumbo al nuevo mundo en 1535. Desembarcó en las costas del Río de la Plata y el 3 de Febrero de 1536 , pocos meses antes de su muerte en combate, acompañó a su primo en la Fundación del puerto de Santa María del Buen Ayre.

Cleto no era bien visto por sus camaradas. Taimado y engañoso, la lealtad no se contaba entre sus escasas virtudes. Durante la prolongada travesía, se ganó el desprecio del resto de la tripulación , que había aprendido a conocerlo.
Al llegar a América, atribulado por las burlas de sus compañeros , que no se cansaban de hacer rimas de mal gusto con su nombre, decidió abandonarlos.
Cautivado por la inicial amabilidad de los Querandíes para con los conquistadores, se fue a vivir con ellos ,y así conoció al grupo de los grillanos.

Don Cleto era un minucioso observador de usos y costumbres, y tenía además la peculiar habilidad de aprender rápidamente las lenguas extranjeras. Después de algunas semanas se comunicaba fluídamente con los indígenas.
Se ganó su confianza, lo que habla claramente de la proverbial ingenuidad de los pueblos originarios de éstas Pampas, y en las largas noches de fogones compartieron con Cleto sus conocimientos.

A diferencia del resto de los aborígenes, los Grillanos habían desarrollado la escritura, que practicaban horadando tablillas de madera. Así conservaban sus conocimientos que se transmitían y se iban enriqueciendo de generación en generación.Lamentablemente las tablillas fueron luego quemadas por los conquistadores.

Sin embargo no todo se perdió...Don Cleto de Mendoza, en cuanto descubrió la existencia de éstas escrituras, se dedicó a traducirlas casi sin descansar. Febrilmente las transcribía en un manuscrito, en el que además hacía anotaciones marginales sobre las impresiones que recibía de su convivencia con los Grillanos.

A medida que se le revelaban los conocimientos de las tablillas, Cleto calculaba cuánto podrían pagarle por ellos a su regreso a España, o mejor aún, veía que tal vez le sirvieran para tramar intrigas y conseguir poder.

Seguramente el día de la batalla contra la columna de Diego de Mendoza ,en el mes de Julio, los grillanos ya sospechaban que Cleto los traicionaría a ellos también. Al fin y al cabo, eran ingenuos pero también aprendían rápido, o quizás el grillo les avisó, vaya uno a saber.

Las crónicas de la época cuentan que Don Cleto de Mendoza murió en el combate. Su cadáver tenía las piernas pialadas por un par de boleadoras Querandíes y la espalda atravesada por una lanza Española.

Su manuscrito se perdió hasta que un Domingo de Otoño de 1973 fue desenterrado por Elías DÁnnunzio.

Carta abierta de un seudoperiodista amateur a la elite periodística nacional

Nogoyá, Entre Ríos

Señores semidioses del olimpo periodístico nacional:
Ni siquiera me atrevo a llamarlos colegas porque sonaría casi a un sacrilegio informativo; una deformación de la realidad que ustedes, desde su objetividad intachable, jamás me perdonarían.
Para comenzar me gustaría enumerar algunos aspectos por los que creo que su existencia es casi irreal para mi pensamiento concreto y terrenal. Uno de tantos es que ustedes viven, y muchos en forma mas que holgada, de su profesión. Yo en cambio, apenas me pago algunos vicios baratos (tengan en cuanta que no fumo, ni me gusta el juego), lo que, ni siquiera para empezar, me califica como profesional.
Debo confesar que yo me lo he buscado, mis estudios acreditan que soy Maestro Mayor de Obras, la carrera que menos me desagradaba de las pocas que podía estudiar donde vivo. Por supuesto que siempre me picó el bichito de los medios de comunicación, la radiodifusión en particular, pero irse a estudiar una carrera fuera de mi ciudad estaba más dentro de mis ganas y la buena voluntad de mis padres que de su acotado y realista presupuesto.
Pero las inquietudes y las ganas fueron poderosas. En el sinuoso camino de mi historia personal, la idea de tener algo que ver con la comunicación social nunca me abandonó. Algunas veces más cerca y otras más lejos, pero siempre estuvo ahí… Hasta que un día entré “por la ventana” a este fascinante universo, como operador técnico en una estación de frecuencia modulada, que era el puesto que estaba disponible; si hubieran necesitado un trapeador de pisos, también hubiera sido un serio candidato al balde. De esto ya hace 20 años.
No piensen que hablo desde la envidia o el resentimiento, es solo que me cuesta imaginar, sin que un hilo de baba corra por las comisuras de mis labios, lo que sería trabajar en un medio de comunicación y ganar lo suficiente para vivir con un mínimo de decoro. Mi horizonte deseable no está marcado por tener la suerte de ustedes que viven en un barrio cerrado, tienen automóviles de alta gama ultimo modelo, vacacionan en el extranjero y tantos otros gustitos que, para ustedes, son moneda corriente. Eso si, ustedes ni se imaginan; nunca tendrán la mas mínima idea de lo que es ir a trabajar a un medio de comunicación, ganar una miseria casi chistosa y sentir el deliciosos vértigo de poder decir lo que se me antoja, del tema que se me antoje, sin que nadie me marque la agenda mas que mi conciencia, como lo hago yo todos los días.
En mi ciudad, que está en el interior del interior del país, algunas emisoras repiten algunas de sus voces e imágenes informando, por ejemplo, de accidentes de tránsito, marchas de protesta, y hechos de inseguridad que pasan a más de 400 kilómetros de aquí. Muchos de mis conciudadanos los escuchan, los ven y los leen porque es más fácil creerse lo que dice alguien desde los omnipotentes y elefantiásicos medios nacionales, que creerle al tipo que se cruzan todos los días por la calle o que vive en su barrio. El sentido común me indica que debería ser exactamente al revés pero no es así, un poco por el poder del marketing, y otro poco porque algunos colegas locales dejan mucho que desear al igual que muchos de ustedes, pero parece ser que a ustedes se los perdona con mayor facilidad.
En mi pueblo, donde nos conocemos todos, la gente ya esta casi paranoica, repitiendo lo que ustedes dicen que es la verdad. Por eso no me extrañó escucharlos a coro, quejándose de la inseguridad en una localidad que tiene uno de los índices más bajos de hechos delictivos de la provincia. De la inseguridad desinformativa se dice poco y nada. O despotricando contra la nueva ley de medios. Ley que, seguramente puede ser perfeccionada, pero que sin dudas les quitaría el poder de (perdón por la palabra) penetración de su discurso dominante, dándoles mas espacio a otras voces y verdades mas nuestras. Parafraseando a José Pablo Feinmann: por ahora, los sujetos de mi ciudad, están siendo sujetados, están siendo pensados por ustedes…
Ustedes tienen la certeza, la seguridad de que llegaron a lo más alto que un periodista puede aspirar en nuestro país, y así suelen tocar el techo de mentiras que les impone el medio que les paga sus privilegios. En cambio yo sé que nunca voy a llegar y, al juzgar por el precio que pagan ustedes, no me interesa tampoco; todo mi capital es poder salir a las calles de mi pueblo y poder mirar a mis vecinos a los ojos porque, equivocado o no, digo lo que pienso.
No fue fácil sostener mi posición durante el conflicto por las retenciones en el 2008. A cinco cuadras de la puerta de mi casa comienzan los campos sembrados de soja transgénica y el “mosquito” esparcidor de agro-tóxicos se pasea por los barrios de mi pueblo impunemente. Los dueños de los campos, la soja, los mosquitos y los agro-tóxicos, son los dueños de casi todo por estas latitudes, así que se darán cuenta lo que fue salir al aire y decir que el monocultivo es pan para hoy y hambre para mañana, que el 70% de los peones rurales trabajan en negro, que la tala indiscriminada del monte nativo es un crimen ambiental y que la teoría del derrame es una monstruosidad con la que se justifican los dueños de casi todo… La soledad era abrumadora y es por esto que siento cierta autoridad moral para decirles que la dignidad no debería tener precio, por más alta que sea la oferta.
Es muy curiosos como, durante los primeros años en el poder nacional de Néstor Kirchner, el pacto de no agresión gobierno-multimedios, anestesió la opinión pública en una siesta de 4 años impulsada, principalmente, por la renovación de licencias de 20 años a favor del Grupo Clarín. Pero sonó fuerte el despertador agro-burgués y el sueño terminó. La caja de Pandora se abrió, la hoya se está destapando y hoy les están poniendo el cascabel. Ya se sienten sus quejas, como en la entrega de los premios de APTRA, las mismas que escuchábamos cuando éramos chicos y el gordito del barrio, dueños de la pelota y la cancha, hacía sus berrinches porque no lo dejábamos ganar. Pero ustedes fueron mas allá que el rechoncho niñito y, con cara de “téngame lástima”, nos fueron a acusar con nuestra mamá.
Creíbles o no, sinceras o no, las fuerzas armadas y la iglesia hicieron su autocrítica por su actuación durante la mas sangrienta dictadura que conoció nuestro país, y pidieron disculpas. Las de ustedes las estamos esperando todavía… ¿No pensarán de vedad que son semidioses y que no deben rendirle cuentas a nadie de sus acciones; o si?
Tal vez ustedes no quieran acordarse pero existió un colega de ustedes llamado Rodolfo Walsh que se jugó la vida por decir lo que pensaba y la perdió. El mismo día en que la dueña de Clarín publicaba una editorial elogiando el primer año de la última dictadura, él daba a conocer su carta abierta a la junta militar, denunciando las atrocidades que se perpetraban desde el estado. Hoy, Rodolfo es un desparecido que ya había perdido una hija en aquel proceso (Llamada Victoria, paradójicamente) y dejó otra huérfana; en cambio Ernestina es una de las mujeres más poderosas de nuestro país y tiene dos hijos que ni la justicia se anima a declarar como apropiados. La historia la escriben los que ganan pero habría que redefinir que significa “ganar” cuando se pasa por encima de tantos y, sepan que ustedes siguen el camino trazado por ese “triunfo”.
Quiero pedirles disculpas si se han sentido juzgados, se lo sensibles y vulnerables que se sienten en estos tiempos donde ustedes, los que juzgan y cuestionan todo y a todos, están siendo juzgados y cuestionados; aunque tengo el presentimiento de que la mayoría de ustedes no se va enterar de esta carta; o en su defecto, no se darán por enterados. Porque, de eso se trata: que nos enteremos de lo que a ustedes y sus jefes les conviene que nos enteremos. Pero si alguno de ustedes, por casualidad la leyera, no me hagan mucho caso, soy solo otro perro ladrándole a la luna…Eso si, lo que no es fácil es ignorar los ladridos de la propia conciencia y dignidad.

Sin otro particular, los saludo atentamente.

Felipe Ignacio Díaz Gorosterrazú

Infamias del Sur

BAILANDO POR UN SUEÑO? (el de Marcelo Tinelli)

Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.

Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras.
¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?
¿Saben qué es 'Trafipan 2000'?
Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.

Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.
La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche, Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.
'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.

Publicado por Gus. Gracias al Capitan Nemo, que lo rescató de no sé donde y lo publicó en Facebook.

Sin prólogos anestésicos lo digo: me subleva, y a la vez me aterra, la displicente insensibilidad de una gran parte del pueblo argentino. El rating de "Bailando por un sueño" es claro indicador de la indiferencia masiva ante realidades más shockeantes que un cardumen de señoritas ostetando buenos culos y tetas, payasos rescatados del museo bizarro de la televisión argentina, millonarios descerebrados por sobredosis de chocolate light, mamarrachos de todo tipo, en fin.. deplorable fauna de riachuelo animando desde la pantalla la mediocridad de millones de hogares a salvo de peligros como el que acecha a esas treinta familias mapuches, "indios de mierda, ¿todavía existen fuera del manual de 5º grado?". Pareciera que nada nos conmueve si resulta fácilmente evadible, cerramos los ojos a realidades de vida o muerte y.. “¿qué carajo me importa lo que hace Tinelli con su guita? el programa me entretiene y le sumo puntos..” Pero resulta que esos puntos de rating son en realidad dinero, mucho dinero para un clown de la anticultura que no conforme con vender un producto idiotizante por TV, se convierte en terrateniente ladrón de culturas verdaderas, despojando por ejemplo a los Mapuches de su legítima propiedad. Me preocupa: así vamos mal. Aun los bienintencionados nos sentimos hormigas ante un elefante a veces, y sumisamente transamos con lo que venga, sin pensar siquiera en volvernos marabunta. Resignadamente muchos ponen en práctica la idea de “para qué pelear contra lo invencible”.. y siguen permitiendo ser manipulados por los medios, como si fuera tan difícil pulsar un botoncito del control remoto y a la mierda Tinelli.

No creo necesario perder tiempo analizando el contenido del programa: hacerlo sería anecdótico (hay demasiados Tinellis en distintos formatos pero igual nivel de toxicidad), y demandaría demasiadas palabras, innecesarias, que desviarían la atención de lo que en este momento me ocupa. Damos por sentado que se trata de un show pasatista del más bajo nivel y punto. Por otro lado, aparentemente Tinelli no es un delincuente: vende basura y la cobra dentro de los términos legales. Es ahí donde debiéramos plantearnos nuestros derechos en un contexto de mayor compromiso. Podemos boicotear a los Tinellis que se enriquecen lícitamente para convertirse luego en siniestros personajes súper poderosos, ladrones de sueños y realidades de los de más abajo, dueños de lo que se les ocurra y a costa de lo que caiga a su paso. En el caso de Tinelli, tal vez sea tarde ya: su cuenta bancaria es técnicamente intocable, pero evitemos al menos que se convierta en un Julio A. Roca mediático siglo XXI.

Gus

La conspiración de Morfeo

No necesito dormir mucho: lo que para la mayoría es normal, para mí es demasiado, más de seis horas de sueño me resultan un abandono excesivo.. nocivo. Anoche volví a comprobarlo, siete horas en off me reiniciaron con las defensas tan bajas para enfrentar el día que sé de antemano que lo que sigue será un round perdido en la pelea con el mood. Lo sé porque lo siento.. presiento esas secuelas en el alma.
Hoy desperté como si en vez de haber dormido hubiese jugado una partida de ajedrez con los demonios de la noche. Los sueños, o su recuerdo, me son esquivos normalmente al abrir los ojos, y el de anoche o hace un rato no es la excepción: no tengo la menor idea del argumento, pero sí sé que la trama debe haber sido devastadora para mi mente indefensa en ese campo de batalla de gomaespuma. A veces no hace falta conocer los métodos del enemigo para saberse vencido.. y aunque despertar sea oxígeno, algo así como salirse de la guerra, vivo y con la bandera blanca en alto, esto no soluciona nada: no todo es preservar la vida en la vida, y será un día de heridas sangrantes, mutilaciones invisibles, y planteos estúpidos, como suelen serlo las estrategias de restauración sin método ni sustancia.
Esto es una imbecilidad, no tiene sentido. Si por lo menos recordara un sueño inspirador para darle rienda suelta al teclado y pariera un relato de.. realidad ficcionada, interesante para un eventual lector cautivado por cierta habilidad narrativa.. Pero no, nada de eso: ya hasta dudo de la efectividad de la imagen de "partida de ajedrez" como metáfora, porque en realidad me siento como si me hubieran knockeado.
Gus

DANGER... DANGER... DANGER...

Tengo demasiados conejos en la galera y no soy mago: esta basura no es más que una extensión de mi cabeza... ingobernable.
Gus

pito y corneta

todo muy lindo pero el pito era yo,y nunca me lleve bien con arboles altos y de muchas ramas...baste decir que en aquella plaza de vicente lopez,no era la provincia,era a cuadras de callao y santa fe y ni idea como aparecimos por ahi,pablo me corrio horas con la mano llena de arena porque el jueguito era ese,tirarse arena,y yo corria y me escapaba...y era evidente que se habian terminado esas epocas de cafe en la opera...no habia plata? era verano? chi lo sa..............y mucho mas atras,en otra plaza mas querida,donde un mediodia despues del ultimo dia de clase nos tiramos todos con blazer y uniforme al agua y no nos importo porque era el comienzo de algo nuevo...chau escuela,chau colegio,chau sagrado corazon y calderon y secretaria gastaldi...nos empapamos como con rebeldia hasta el dia en que el viejo bajo faim blanco en funda negra quedo entre las ramas y no lo pude bajar........hace mucho que no pasan por esa plaza?...esta tan lejos,deformada,tan venida abajo...es otro lugar...talvez los arboles tengan memoria,y rian...
Guidino

aquel árbol

había una vez un árbol en una plaza en un barrio de una ciudad de cuyo nombre no sé si quiero acordarme porque me basta con sentir esos calambres en las piernas y dolor en el culo de sólo pensar en aquellos seis loquitos desparramados entre las ramas, no eéscupás la concha'tu madre era una fija si Héctor estaba más arriba, en una rama más alta de ese mundo árbol de medianoche que bautizó por cansancio a la bendita plaza... del árbol, así nomás, a quién carajo le importa Vicente López o el prócer que fuera si ese árbol era árbol y era escalera cósmica que nos disparaba al más acá del más allá pero no lo sabíamos manga de pelotudos que creían llegar al paraíso enramándose hasta el alma que piensa y por pensar no es alma diría García que chupaba whisky en el hall del Coliseo mirando a la plebe con desprecio de ídolo y yo pensaba pedazo de forro qué carajo me importan vos tu scotch y tu sui generis... porque obviamente los escupitajos desde arriba salpicaban a Córdoba que tenía un carácter de la mismísima mierda y algún insólito defecto óseo o muscular o tal vez neurológico que no le permitía acomodar las gambas en ciertas posiciones pese a ser bueno con la pelota y veloz como la puta madre que lo parió y lo abandonó un día pa'irse al otro mundo cosas de la vida y el final que acecha pero no lo sabíamos en ese tiempo deforme de árboles peligrosísimos recitales borracheras y la yuta a la vuelta de cada esquina...

Gus por culpa de Guido

Oregon

Normalmente no encuentro demasiadas dificultades para definir con una simple "etiqueta" aquello que conozco, sin necesidad de abusar de la descripción, pero con la música de Oregon se me queman los libros… y no se si eso se debe a una limitación impuesta por mi propia configuración mental (tara que le dicen), o si es puro mérito de estos señores.
Algunos hablan de "world music" o "world folk", y no está del todo mal, pero como calificación me resulta muy vaga, incompleta. Otros dicen “cam jazz”, pero tampoco me convence… y empiezo a sospechar que será imposible explicar con palabras algo que sólo se llega a entender escuchando sonidos: la música de Oregon es tan original e innovadora que no admite rótulos standard.
Entonces, dejando de lado toda pretensión definitoria, sólo se me ocurre decir, a título informativo, que se trata de una fusión muy particular, absolutamente fuera de lo común, decididamente loca. Música instrumental, básicamente acústica, con elementos del jazz perfectamente fusionados con otros más clásicos... una especie de jazz de cámara (ahora lo digo yo), composiciones con un fuerte tema central que se mueve en un contexto casi clásico hasta que se desatan las nada clásicas improvisaciones, armonías jazzeras ejecutadas con técnica de concierto por la guitarra o el piano de Towner, melodías que por momentos respiran la magia del impresionismo (touch de McCandless), una pared monumental que todo lo respalda con igual ductilidad (el estilo muscular de los graves a cargo de Glen Moore), y un remate de gracia: los colores de oriente envueltos en una mística brisa de sándalo, brotando irreverentes de las tablas y la cítara de Collin Walcott…

Oregon Official Website

Para acceder a la discografía de Oregon en mp3, hacé clic ACÁ. Pero dame un par de días, que me falta postear algunos discos... aun.

Gus

el cielo protector

siempre fui un coleccionista de revistas...ahora la rolling stone y en los noventa fierro,el porteño y cerdos y peces...justamente en una de las ultimas lei una nota sobre iquique...me parecio atractiva la nota, atractivo el destino,y para alla nos fuimos con nancy,de novios y todavia carla como un proyecto a lejano plazo...avion a santiago y de ahi subir por la panamericana un dia entero en micro...habia leido a bowles y su cielo protector y el desierto me atraia...mucho de nada,pueblos fantasmas cada tanto, y de pronto,una tarde y de improviso,un giro a la izquierda y el pacifico en todo su esplendor...alla abajo y a un costado el cerro dragon e iquique con su puerto al otro...descendimos y ahi quedamos,rodeados de historia...casas coloniales de doble balcon,un pueblito dormido al sol,nosotros...el agua helada del pacifico,los cerros marcianos rodeandolo todo...y despues el otro iquique,el comercial,la zona franca,la plaza del puerto con sus vendedores de cangrejos vivos,pulpos, y licuados de maracuya y guayaba juntos...una tolderia enorme donde todo lo posible era comprado...walkmans y cassettes,hojas de coca que masque dias despues del temblor que sacudio la ciudad...y las cochas,esos oasis termales en medio del desierto, de aguas cristalinas y excavadas entre la roca,donde dentro de una gruta cogimos de apuro,en otro tiempo,en otro lugar...porque los deja vu son normales cuando se esta lejos de casa...esa es la iquique que recuerdo...un diario que cuenta en detalle lo que hicimos,lo que perdimos...quizas una buena oportunidad de enderezar el rumbo y no ser lo que somos ahora...dos sombras dentro del corazon del otro...
Guidino

una respuesta más (26/06/2004)

No se impaciente, Don Julio: en cualquier momento le van a cambiar el nombre a esta Edad (que, al igual que usted, veo terminada hace unos cuantos años), y van a decir que la que estamos viviendo empezó el día que el ser humano llegó a la luna, o algo así (en realidad yo propondría algo anterior como punto de cambio de Edad: el descubrimiento de los principios de la electricidad como fuerza aprovechable en condiciones controladas, por ejemplo, ya que casi todas las “maravillas” que se inventaron en los últimos setenta años funcionan enchufadas a un tomacorriente o con una pila inside). Si son sensatos, buscarán un nombre nuevo para la Edad que terminó (esta, cuando la decreten terminada), ya que por haber terminado no puede seguir llamándose Contemporánea (la actual rebautizada sí podría llamarse así, pero para evitar confusiones y que el cambio sea notorio tal vez la llamen Edad Espacial, o algo por el estilo, generando más confusión aun). Ayer hablé del tema con una profesora de historia que vende humitas y locro. Me dijo que la cosa ya se está considerando hace tiempo en los ámbitos de poder de la cultura, y es un hecho que se va a determinar que la Edad llamada Contemporánea terminó hace cuatro o cinco décadas. Lo mismo debe haber pasado siempre: no creo que el día que estalló la Revolución Francesa alguien haya salido a la calle gritando “empezó la Edad Contemporánea carajo!!!”, o con un cartel en el que se leyera “L’Age Moderne a fini”. Seguramente fue unos cuantos años después que, por convención, se estableció ese acontecimiento como hito delimitador de dos períodos históricos.
El nombre “Edad Contemporánea” fue una elección poco inteligente para identificar un lapso temporal que algún día habría de ser sucedido por otro, ya que en cualquier momento en que se lo emplée, debe forzosamente ser provisorio, transitorio. Porque la palabra “contemporáneo” remite al presente, al "hoy, ahora". Sería inconcebible que dentro de algún tiempo, cuando se decrete al fin el fin de la Edad Contemporánea, sólo le pongan otro nombre a la siguiente, ya que al hablar de la que pasaría a ser la anterior, se generaría una gran confusión: una Edad o una era que ya terminó, no puede llamarse Contemporánea (ni puede llamarse Post Contemporánea la que le sigue, porque eso sugeriría la idea de futuro, una locura bajo cualquier punto de vista). Una solución aceptable sería llamar Edad Post Moderna a la que empezó con la Revolución Francesa… rebautizarla post mortem…

Otra respuesta o parte de la misma:
En los últimos cien años, y más exactamente en los últimos cincuenta, pero sobre todo en los últimos veinte, pasaron en el mundo tantas cosas grosas (no digo buenas ni digo malas: digo grosas) que se podría afirmar que el avance del ser humano en el campo de la ciencia y la tecnología fue superior al de toda su historia anterior a lo largo de miles de años. En realidad a mí me parece que esto es solo el resultado de un proceso que estaba en marcha desde muchísimo antes, y que en algún momento tenía que desencadenarse. Sorprende que haya pasado “todo junto” en cien, cincuenta, o veinte años. Pero no debiera sorprender: es como una puerta que se abre en un segundo, después de haber estado pateándola durante cuatro horas. Por miles de años el ser humano necesitó músicos tocando para poder escuchar música, y en los últimos setenta años, no sólo se inventó la manera de grabar sonidos, sino que la técnica evolucionó desde un cacho de pasta magnética de baja calidad sonora y durabilidad limitada, hasta un medio digital grabado y reproducido mediante un láser, casi eterno. Por miles de años la gente moría a causa de enfermedades que hoy se curan con una caja de antibióticos...
Muchos ensayos y procedimientos desarrollados en laboratorios de química y física no fueron posibles hasta contar con la luz eléctrica, el calor (o el frio) artificial generado por medios eléctricos, el microscopio electrónico, la computadora, etc., etc., etc. Por eso creo que el factor más determinante (y desencadenante) de cambios y evoluciones tecnológicas es el uso de la energía eléctrica controlada: después de miles y miles de años “en la oscuridad”, el hombre se avivó de que se podían inventar un sinnúmero de boludeces eléctricas. Ante esto, propondría que esta etapa se llame de alguna manera que aluda a eso, Edad Eléctrica por ejemplo.
Sin embargo… me resisto a hablar de progreso de la especie humana a lo largo de su historia. No creo en la evolución del ser humano, porque no la veo... simplemente. Algunos tal vez confundan las cosas, y piensen que la luz de neón, la penicilina, los aviones, las computadoras y los vibradores son signos de evolución… Es mi opinión que todos los avances en el campo de la ciencia, de la tecnología, pueden ser útiles y valiosos, pero no alcanzan para hablar de evolución progresiva de una especie de seres que se siguen matando por la tierra y el oro. Como sé que difícilmente pueda ser claro en este momento, no lo voy a intentar siquiera. Solo diré que no me parece que el ser humano como animal superior (¿?) haya evolucionado: tan solo cambió. Cambió al ritmo del avance científico. Pero la evolución científica no me parece tan importante si no sirve para domesticar al mono que mata, y lograr que deje de matar: la picana también es una novedad de la era eléctrica, las armas químicas, los misiles teledirigidos y toda la parafernalia ultra sofisticada para la guerra... hablan de la moral del mandril tecnificado. 
Resumiendo… no digo que no haya una evolución (que sería estúpido negar) en cierto plano del desarrollo de la humanidad. Digo que ese “avance” no es más que un cambio progresivo desencadenado por la sumatoria de experiencias materiales, y en absoluto revela un crecimiento del ser humano como especie si no va de la mano de una evolución del pensamiento, un avance ético. Sólo pasó que un puñado de mentes brillantes fueron encadenando ideas, arribando a descubrimientos, inventando aplicaciones: la suma de esos granos de arena hizo que se llegara a dónde se llegó. La verdad es que no creo que sea algo como para que nadie se jacte de nada: el Hombre sigue siendo aún la única especie que mata por motivos varios, todos ajenos a un instinto natural de supervivencia, y con plena consciencia del bien y el mal.
Por lo demás.. lo que nos diferencia de las cucarachas es que estas no inventaron algo a lo que no podrían sobrevivir...
Gus

Crónicas Marciales: La transfiguración

Estaba claro que era su primer día de vacaciones.
Con expresión confundida deambulaba entre las mesas de la confitería del hotel preparadas para el desayuno. Usaba lentes y pelo corto. Llevaba una camisa hawahiana roja con grandes magnolias estampadas en blanco por dentro del jean azul que un inadecuado cinturón de vestir calzaba a la altura del ombligo. Las botamangas del pantalón, prolijamente arremangadas hacia afuera, dejaban ver un indescifrable calzado de colores.
Estaba claro también que el tipo se veía tan cómodo y ubicado como un cangrejo en una bañadera.
La transfiguración comenzó cuando atendió el celular.
Esbozó una tibia resistencia mientras balbuceaba " es que estoy de vacaciones" ... pero enseguida se rindió.
Una presencia invisible hizo cambiar el brillo de los ojos, el arco de las cejas, las arrugas de la frente y rápidamente se extendió alterando el color de las mejillas y la expresión de los labios.
Ya era demasiado tarde.El tipo impartía precisas instrucciones sobre pagos y cheques mientras se sacaba una molesta pelusa de la solapa del traje gris oscuro.
Sin dejar de hablar por teléfono atravesó los ventanales del piso 15 caminando con paso seguro.
La corbata dorada de seda era el escudo de un guerrero brillando al sol de la mañana.
Flotó sobre la playa y puso rumbo al Este, donde detrás de los acantilados y el desierto lo esperaba su oficina.
Antes de que se perdiera de vista pude distinguir como el indescifrable calzado de colores se convertía en un impecable par de mocasines irremediablemente negros.

Cap. Nemo

Desde Chile. Crónicas Marciales

Caminando por las callecitas del balneario de Iquique, ubicado en el Norte de Chile,uno puede encontrarse con edificios como "el Faro de Cavancha".

Fíjense que bonito el cartel con el nombre en la fachada, está justo al lado de la puerta principal. El condominio está rodeado por un muro de algo mas de 2 metros de altura , y, enganchados en los alambres sobre la pared hay cada tanto unos ilustrativos cartelitos como el que se ve en la foto . No se lee bien? acá se ve mejor:

"Por la razón o por la fuerza", dice en el escudo de nuestros vecinos... ¿Casualidad? Diría mas bien coincidencia.
No extrañan tanto entonces, las decisiones de las mayorías a la hora de votar





Cap. Nemo

Sai qué?

La casualidad no existe.
Todo es "causal", nada es "casual".

Todo lo que llega a nuestras vidas, cada situación por la que pasamos, es por algún motivo. Sai Baba en la India enseña las "cuatro leyes de la espiritualidad" que hablan justamente sobre esto.

La primera dice: "La persona que llega es la persona correcta", es decir que nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están allí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación.

La segunda ley dice: "Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido". Nada, pero nada, absolutamente nada de lo que nos sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera. Ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el: "si hubiera hecho tal cosa...hubiera sucedido tal otra...". No. Lo que pasó fue lo único que pudo haber pasado, y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo.

La tercera dice: "En cualquier momento que comience es el momento correcto". Todo comienza en el momento indicado, ni antes, ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará.

La cuarta dice: "Cuando algo termina, termina". Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia.

Ante esto, confieso que estoy entre mi escepticismo constitutivo y cierto desagrado.. como entre una espada y una pared (peor: como entre dos espadas). El escepticismo es un rasgo de mi naturaleza racional, y el desagrado surge de la sospecha de que lo que este tipo dice podría ser cierto.. De esto último no tengo nada que decir.. sólo puedo fundamentar lo que razonablemente mi pensamiento elabora:

Esto dispara en mí el mismo mecanismo mental, racional, que me lleva a no creer en "entidades invisibles dotadas de poderes supremos según el imaginario popular", y desechar toda idea fatalista, tal como la de un destino trazado, predeterminado por.. ¿qué, quién?
Obviamente ninguna de estas dudosas "leyes" resisten el menor análisis epistemológico sin hacerse añicos: la pretendida validez universal de esas pseudo premisas se basa en el dogma y sucumbe ante el más elemental cuestionamiento lógico. Por otro lado, pecan de obviedad. O peca de ingenuidad el lector que desde las dos primeras frases no descubre el tartamudero intelectual con que se pretenderá codificar lo evidente mediante un enredo fatalista.
"La casualidad no existe. Todo es causal", "nada es casual".. no dice algo que se pueda probar, y por lo tanto se convierte en dudoso sustento de doctrina extremista que se ampara en un dogmatismo análogo al de la ICAR, vea.. (aunque en este caso suene "digital").

¿La causa sin causa de todas las causas? ¿Un arquitecto universal (sin nombre en este caso) que diseña de tal manera que todo resulta predeterminado? Destiny? Hmmm...

Gus

la isla

el asunto es asi...habia una tarde o noche,eran noches por lo general,y era casi seguro sobre montes de oca...la casa de gus o el viejo bar de la esquina de suarez...estabamos los seis,porque el asunto era crear la utopia o que los sueños y esa misma utopia nos llevaran a sacar el tema y de ahi el entusiasmo...el entusiasmo lo llevo a alguien a dibujarla,en un pedazo de papel chiquito,como arrancado por la calle de un afiche,y ahi,bastante desprolijamente,crear la isla...la isla era un sueño con forma de piedra,como toda isla,y alguien,vaya a saber quien de los seis,dividio la isla en seis partes exactas o casi,para felicidad de todos y el mal de ninguno...en el centro quedaba un circulito chiquito,una estancia en comun para el sueño hippie...el asunto era asi...alguien habia propuesto un lugar,una isla,donde cada uno de nosotros con sus futuras familias viviriamos en algun momento en perpetua felicidad y sana comunidad...cada uno con sus deseos y mañas y porque no una sala de musica y ese circulito chiquito que seria una especie de estar comun,un enorme living donde en un futuro nosotros seis nos reuniriamos como esa tarde o noche por siempre y para siempre,amen...pero nadie quiso quedarse con ese papelito,salvo yo...y lo guarde como para recordar ese momento,nada mas...y lo volvi a encontrar años despues,como volvi a encontrar al cube una tarde en el museo de ciencias naturales en centenario donde me vio y huyo ,talvez para no tener que explicarle a su señora esposa e hijos quien coño era yo despues de tanto tiempo...y asi como se perdio el cube perdi el papelito,y hoy queda el recuerdo para ser rebatido por quien quiera y suponga que en realidad fue en la casa de analia,en la opera,en mi propia casa de lanus,o quizas nunca ocurrio...
Guidino

Borda vs Macri

Gus (o Borda)

luz y arriba

la publicidad se ha desacartonado, y hoy podemos ver pajaritos carpintero picando en la cabeza de mujeres conflictuadas, recordandoles sus traumas en un aviso de no me acuerdo que cosa...o el analista al cual sus pacientes vienen con una unica obsesion,sus padres o madres y llorando...el profesional en cuestion zafa de la locura comiendo unas galletas con sabor a peceto al champignon con papas al horno,una terapia unica por cierto...y uno no puede evitar sonreir y salir corriendo al super chino para pararse frente a la gondola en cuestion y mirando fijo el producto decir,no me atraparas...para terminar eligiendo las viejas y queridas express de terrabusi...y esto me recuerda que alguna vez llegue a compartir una chica de fugazzetta con mi analista en plena sesion de terapia para seguir desgranando despues los porques de la conflictiva relacion con mi vieja...minutos despues escuche los bostezos atras de mi divan y me escabulli sin pagar...menos lo ultimo,el resto es cierto...por suerte hoy puedo ver a mi mama con un dejo de candor,de cierta suficiencia como cuando visitamos a un tio querido en el loquero y no se acuerda de nosotros...pienso en que esta loca aunque no sea cierto, y eso me pone menos a la defensiva y mas del lado del abrazo, como de quien se despide...y con mi viejo...como hijo he sido un excelente empleado...me merezco una placa en la pared...de aquellas viejas epocas de fumarme en el local y ni recordar que habia que cobrarle a un cliente a este de ahora que administro todo hasta la obsesion,he recorrido un largo camino,muchacho...y ese soy,el sueño incumplido de dos tanos laburadores que vinieron en los cincuenta a hacerse la america,cada uno por su lado,se conocieron y se casaron y yo me crie sentado al borde de una mesa de billar,viendo como los borrachines llegaban despues de trabajar por su tinto o blanco y los vecinos todavia tenian tiempo para sus picaditas mientras en casa sus doñas les preparaban la cena....me conoci los nombres de todas las bebidas,los licores,los gustos de ese porteño que ya no existe,el que todavia pasaba las horas en el bar cafe tras cafe, mientras el quinielero pasaba los numeros por telefono...todo barrio es un mundo y el mio fue ese,puente gerli,donde en los sesenta podias cazar ranas y sapos y anguilas cerca de la estacion abandonada y donde los pollos que me mandaban comprar eran recien acogotados y calentitos para el famoso pucherito con caracu...y el dolor de muelas se calmaba con una copita de grapa y mi abuela,la nona gina,preparaba el sambayon con marsala y huevo batido...adonde voy con todo esto? ni idea...vi luz y subi.
Guidino

viernes perverso

Sé que lloverán gotas de plomo de esa nube sombra que me sigue...
perlas deformes como mi alma
gris, agarrada, distante
como esos gatos nocturnos
que son sólo uno
enorme
gesto felino de su ignorada naturaleza
dios bestia de la oscuridad
en guerra para siempre
Sé que desperté a una pesadilla... que durará por lo menos todo un hoy
Mañana es otro día…

Gus

como llegue hasta aca?

como llegue hasta aca? mi hija en la pc y escuchando a kapanga,yo a un costado mirando una de sofia loren en blanco y negro...la historia quizas comenzo cuando me convenci,carla en mis brazos,que seria una artista y una intelectual y que abrevaria en lo mejor del arte y sucedaneos...al principio resulto...tardes en el san martin disfrutando obras de midon,visitas guiadas al cultural recoleta,leerle leyendas griegas e intentando con el comienzo de cien años de soledad o algunos cuentos de cortazar antes de dormir...fue hace tanto tiempo....la nena me crecio,se fue solita a ver a bandana,siguio la saga de harry potter,el señor de los anillos y cuanta novedad aparecia...se volvio bastante indocil, como aquella vez que tuvimos que salir de apuro del malba donde habiamos llegado por una muestra del surrealismo...me torturo el cerebro que se aburria y me fui mientras me despedia para siempre del inodoro de duchamps...fue el final...despues llegaron las novelas de television,el rock chabon,la mezcolanza de musica que escucha ahora, hasta que llegamos a este presente de comentar la ultima temporada de lost y quedar mirandola con sus quince años en este viaje sin retorno de reaggeton y aparente frivolidad....les dejo la inquietud,señores...talvez nunca lea ningun libro de mi biblioteca,no escuche jamas mi musica...escuche por ahi que nos estamos poniendo serios...esto no intenta ser serio porque no puede serlo...es un gran chiste...
Guidino

lagunas, vaivenes

Alguna vez me harté de escribir con la onda de Ramtés post-dopping protestando por la comida (cuando ya no pudo zafar escupiendo las pastillas, porque lo inyectaron), y paré: no me preocupan esas lagunas si aparecen sin agua porque hay sequía. Cuando me aburrió jugar al poeta maldito que se desataba en prosa, volví a poner pausa. Y también desaparecí de este sitio cuando me cansé de cierta melancolía poética que se insinuaba monótona... últimamente. Sé decir basta cuando me doy cuenta de que no tengo otra cosa para decir: lo contrario sería necedad, y sólo provocaría la huida de cualquiera que entre esperando alguna magia... o por lo menos un pasatiempo interesante. Por eso ahora estoy ausente: no cerré definitivamente el burdel, sólo me retraje... elaborando cierto aprendizaje que me permita volver a decir lo que siento de la mejor manera posible... amén.
Gus

Serpenteo

Serpientes invisibles que se enroscan como collares de soga reseca. Serpenteo ilusorio. Mi cuerpo en llamas. Heladas. Llamas heladas húmedas. Devaneo alucinatorio. Forma sin materia. Color sin pigmento. Bosque sin sustancia. Desierto sin sequía. Árbol sin planeta. Planeta sin cosmos. Alarido sin boca. La nada sin el todo. Dioses. Mordida venenosa que se arrastra alrededor del alma. El alma. Se arrastra. Se revuelca. Repta. Come. Vomita. Estraga. Desordena. Arde. Serpentea..
Gus

(A esto no le doy más de dos días acá...)

Thanks Blogger...

Otra vez pasó por acá un grupo de tareas del imperio, parece: el post de Joe Bonamassa fue secuestrado, está desaparecido...
Gus

Crónica FB

A ver si se dejan de romper los güevos con Sandro... que acá en el norte (como en tantos otros lugares del mundo) todos los días se mueren niños desnutridos, por deficiencia alimentaria o enfermedades evitables... (si al Poder le importara hacer algo al respecto) ...niños que en su puta vida se fumaron un faso... También se murió mi vieja, se murió mi viejo, se murió mi amigo Sergio Astarita porque la conchuda de mierda de su mujer lo roció con nafta y lo prendió fuego mientra dormía... y yo no dije nada públicamente; se murió la Juana de la carnicería de la vuelta que me fiaba hasta fin de mes, se murió la esperanza de toda una generación, se murió el futuro, se murió la chancha vidalitá (pobres los chanchitos) ...y ayer murió Sandro, un ser humano como tantos otros que mueren todos los días. No se me mueve nada: no fue mi ídolo ni mucho menos. No le deseé la muerte, obviamente, como no se la deseo a nadie... pero ¡¡¡bastaaa... dejen de joder, este buc ya se está pareciendo a la on line version de Crónica TV!!!
GB

Gus (esto lo publiqué en el feibuc, y ahí soy GB...)