..QUE HOY SEA AYER SIN MAÑANA

domingo, 2 de diciembre de 2012

Harvey Dent

Harvey Dent era fiscal de distrito de Gotham City y aliado de Batman. Durante un juicio, al chabón le rociaron la mitad izquierda del rostro con ácido, y se brotó pa'l carajo: terminó convertido en un criminal.
La desfiguración realzó un desorden de personalidad múltiple latente, transformándolo en el villano psicópata conocido como Dos Caras.
Un distintivo de los crímenes de Dos Caras fue la relación con el número dos y las dualidades en general. 
Dos Caras no era totalmente malvado. Antes de cometer de UN crimen, lanzaba al aire una moneda que tenía una marca en uno de sus lados. Si el lado con la marca caía boca arriba, Dos Caras cometía el crimen sin cuestionar el resultado.


Nunca fui aliado de Batman, no soy fiscal de ningún distrito, y nadie me echó ácido en la cara. Pero sospecho que sí me rociaron con algún fluido cáustico.. el alma. Y el resultado de ese atentado quedó plasmado en mi cara. Como prueba, esta foto es irrevocable..


¿No notás nada.. no la cazaste todavía? Te la hago fácil, dividiendo mi rostro en dos hemisferios..

El derecho: 

Cara de boludo alegre, mirada naif.. expresión que parece denotar sorpresa (por vayaunoasaberqué). Si imaginamos la línea de corte de la foto como eje de simetría, del otro lado, en el cual la imagen faltante de mi rostro se presume similar a la que se ve, aparentemente estaríamos ante un rostro despreocupado y.. feliz aunque no sonría.  

El izquierdo:

Imagináte ahora, montado sobre la línea de corte, un espejo que refleje este hemisferio completando ni rostro.. Es evidente que esta mitad izquierda de mí es la de un atormentado total.. un estropeado de aquellos, que para colmo usa reloj..  

No tengo un ojo más chico que el otro.. y la cosa no pasa por ahí en realidad. En algunas fotos, inconscientemente (un tic tal vez), cierro un poco el izquierdo (o abro el derecho). Pero en esta imagen, el efecto, aunque no buscado, simboliza algo.. 

domingo, 25 de noviembre de 2012

noviembre..

Quizás algún día sea un buen fotógrafo.. quizás el arte ilumine lo que diga con imágenes.. Hoy no es así, aun soy novel en este métier y sigo llevándome mejor con las palabras.. pero este cuadro brutalmente descarnado viste de luces y sombras asoladas eso que no puedo llamar de otra manea que mi realidad..


Gus, 24 de noviembre 2012

miércoles, 14 de noviembre de 2012

reflex...

Hay mujeres que de noche duermen con el Che, y por la mañana lo quieren afeitar.. y hasta convencer de que "sería mejor que te dejes de arriesgar la vida por esos ideales peligrosos y.. mirá este clasificado.. se alquilan consultorios.."
Hay hombres igualmente pelotudos.


Gus

viernes, 9 de noviembre de 2012

tiempo

en mi calendario hay momentos que acunan un copo de eternidad..

jueves, 11 de octubre de 2012

microcuento

Había una vez una hoja en blanco, desvaída ciega estanca otoñal a merced de la brisa más perversa que sesgó el rumor tibio de todo volviéndose nada, y súbitamente bramó FIN.

Gus

lunes, 1 de octubre de 2012

NEGRA LUZ

La noche y su luz
oscura
que al ocultar revela
lo que el sol, clown aturdido,

transfigura
deslumbrando

silencio de estrellas

que lo dicen todo
la luna, sólo un dibujo
la vida duerme pero yo no
yo soy solo un retal de cielo
azulnegruzco
surcado por líneas invisibles
y es ahí,
donde mueren los colores,
que encuentro un destello
en el deslinde..
cierro mis ojos y
nada es todo, queda tanto por ver
aun..


Gus

martes, 21 de agosto de 2012

21 de agosto..

21 de agosto... eco de cuento de hadas..




Fuckbus


Fb es un parque de diversiones que seduce con laberintos de espejos astillados, trenes fantasmas sin estaciones, pitonisas que leen el futuro aunque jamás se cumplan sus vaticinios, vertiginosas montañas rusas made in China, pulpos voladores y sombrillas que dejan pasar los rayos del sol.. ilusionistas que desilusionan, latas amaestradas para no caer jamás simultáneamente, flores aztecas, mujeres que se convierten en simios (y viceversa), tiovivos sin sortija, promesas de maravillas que jamás anidarán en nuestras manos.. Mundo de ficciones.. a veces "vivibles" como si fueran reales.
No es la mía.. no me va, no me engancho en ese trip, no subo a esa autopista endemoniada que lleva a ninguna parte.. en el mejor de los casos. Aunque a veces esté ahí sin estar..

Gus

(A bus, in computing, is a set of physical connections -cables, printed circuits, etc.- which can be shared by multiple hardware components in order to communicate with one another.)

sábado, 18 de agosto de 2012

La herida de Paris

En la mitología griega, Paris (también llamado Aléxandros, "el protector del hombre") fue un príncipe troyano, conocido como "El de la hermosa figura" (no confundirlo con la capital francesa ni con un virus informático o malware: este troyano no es peligroso, no jode.. pueden abrir el video tranquilos).

Cuenta la leyenda que el chabón (Paris) le hizo la mujer a un rey espartano, Menelao (o algo así). Aprovechando un viaje de éste, se la llevó en su barco junto con las riquezas del marido guampeáo. No queda claro si fue rapto o si la sedujo.. aunque se hable de secuestro, porque ya sabemos que la historia la escriben los que ganan, y bien podría ser que Helena (así se llamaba, ¿les suena? sí, la mismísima) se hubiera pirado con Paris por su propia voluntad y posteriormente se inventara lo del rapto para limpiar su imagen, o la de Menelao.. que con ese nombre difícilmente no fuera cornudo. Este puterío habría dado origen a la Guerra de Troya: cuando Menelao regresó de su viaje y descubrió lo sucedido, armó una poderosa flota para conquistar Troya y recuperar a la mina. Ahí estalló el quilombo. En plena guerra, Paris, que era bueno con el arco y la flecha, retó a Menelao: quien ganara se quedaría con Helena.. Paris resultó herido casi de muerte, pero zafó porque lo ayudó Afrodita (¡¡¡¿?!!!).
El fin de Paris da pa' una novela shakespeareana. Según la mitología, un tal Filoctetes le disparó una flecha mortal con el arco de Heracles. Algunas versiones hacen pensar que el príncipe murió ahí nomás, al toque; pero otras cuentan que pudo huir mal herido y envió un emisario a la morada de su primer amor, Enone, la única que podía salvarlo. Según esta versión, la ninfa se negó a curarlo en un primer momento, pero arrepentida salió en su búsqueda y.. no llegó a tiempo: Paris había muerto. Entonces Enone, paradigma de la histeria, se suicidó arrojándose sobre la pira en la que era incinerado su amor.. joder..!!

Esta info es para quienes no conozcan la historia y confundan al príncipe de Troya con la "ciudad luz": la herida alude al flechazo.. no vayan a pensar en un derrumbe de la Tour Eiffel sobre le Champ-de-Mars, abriendo una zanja en el piso..
Lenta bruma cansada de dar al muelle
no veo paisajes más que este mar
que su viento devuelva la vida y la calma
que vea sus barcas volver de luz.

Tu sombra hiende la distancia
es cómo un pétalo de sal
y tu mirada me saca el aire
será la herida de Paris.

Piedra y ala de láser y de misterio
tu rayo me quita la soledad
que será de tu viejo navío blanco
sabrás devolvermelo de luz?

Hoy que veo más sombras que nada
tu dulzor me haría reír
tu corazón desnuda fuego
será la herida de París.

Tu sombra hiende la distancia
es cómo un pétalo de sal
y tu corazón vence las ruinas
será la herida de París.

Gus

jueves, 26 de julio de 2012

Pinceladas porteñas

El norte llueve aquí
aquí donde no puedo respirar
despacio la luz de tu piel se despereza
y es solo un valle de sal..
me envuelve en la hiedra del tiempo
agazapado No se atreve a pasar
Tiempo fatal
maldito
sentado en el andén, y yo..
aferrado a mi lazarrillo ciego
sé que nada nacerá..
20 de julio 2012

Ella es diluvio de luz
magia que derrite las nieves
de la galaxia
yo una postal de pasado
instante eterno de vacío
infinito
feroz lobo de la luna
no veo más que cenizas
de cielo
un sueño de estrellas
evanescentes en el final
y es esto una larga despedida
de todo resplandor:
la lluvia cae con dolor
es lágrimas de un Dios
indeciso
que no se atreve a vivir
ni a morir..
20 de julio 2012

Bocas del mal en tu corazón
herido
¿volveré a ver esos ojos
de sol brillando para mí?
¿me devolverán la mirada
perdida?
Este día es una larga noche
un alud de perros de celofán
la inquieta quietud nunca deja
de acechar
como piernas de pantano
que todo lo devora
No estoy acá
ni allá ni en ningún lugar
es esto un limbo fatal y yo..
no oigo ya siquiera
ecos de nada..
24 de julio 2012

Desconfío de las esquinas
donde dobla el viento
de las lluvias horizontales
de la magia y las estrellas
azules en un mundo byn

dame un sol agostado
una daga incandescente
una noche de amor
un largo flash de desamor
un soplo de final..

perder es ganar sin delay
ya no espero
ni aguanto más
esta sed de colores que no están
los jazmines se marchitan
las madreselvas lloran martes
San Francisco sigue ahí
jugando a las escondidas
con pájaros de ceniza
que alguna vez cantaron
en aquellas jaulas vacías
El tiempo se murió
a destiempo..
y mis pies se queman en el pasto
de la eternidad
amén
25 de julio 2012

Gus

sábado, 30 de junio de 2012

ecos

anoche es Hoy
es mañana La eternidad
desnuda en altamar bajo la almohada
donde cantan los demonios
no se ya si la luna talla
senderos con su luz inquieta
al partir Soy un haz
de color Tristeza
de ausencia que sos vos
vos como yo
amor en guerra en llamas
pesadilla Atroz espasmo
que me lleva
profundo hacia la nada y es ahí
donde mueren los cielos
caidos al fin

opcional:

anoche es Hoy es mañana La eternidad desnuda en altamar bajo la almohada donde cantan los demonios no se ya si la luna talla senderos con su luz inquieta al partir Soy un haz de color Tristeza de ausencia que sos vos vos como yo amor en guerra en llamas pesadilla Atroz espasmo que me lleva profundo hacia la nada y es ahí donde mueren los cielos caidos al fin

Gus

miércoles, 6 de junio de 2012

desnudo, espero a mi cuervo guía.. escupiré sobre un crucifijo y entraré en la Salamanca..

(creo que Dios está desubicuado..)

lunes, 21 de mayo de 2012

verdegris

vi muchas lluvias y.. cuando ahogaron mis ojos las vi también con mi piel..

quisiera llover.. sí mi amor, quisiera ser lluvia para entrar
disfrazado de agua y sal
en tu jardín..

caer como astillas de cielo
que se instalan en el verde de una foto en blanco y negro
la magia tiene esas cosas.. nuestro pasto será siempre verde..

a veces pasa que alguna nubareda oscurece a destiempo el día.. son sólo acuarelas que se ciernen como un oráculo en esa telacielo que me resisto a mirar.. tanta sorpresa asusta a veces..

volverán las mañanas de la noche
volverán los sueños ya soñados
volverá la magia de esos amores eternos
que no entienden de nunca más..

Gus 

jueves, 1 de marzo de 2012

Griyología: la Anunciación y "El griyo y las mujeres"

“tengo un grillo cantando en el patio mojado y lleno de hojas......”
..escribió ella en su pared invisible de mundo irreal una noche de sábado de otoño, y sus palabras viajaron por el éter de la web para instalarse en la imaginaria mesa de café que reunía a los distantes de siempre en espontánea tertulia de domingo por la tarde.
Que nadie pregunte cómo, cuándo, porqué, ni ninguna otra pelotudez: no pienso perder un segundo de mi valioso tiempo intentando explicar lo inexplicable. Ella (no importa quién: una de las tantas ellas que, sin saberlo aún, ya reinaban en este laberinto), la misma que alguna vez había dicho“..El Hombre se topa con la belleza, como se encuentra con una verdad; como accede a toda trascendencia.. Casi por error.”, fue la elegida de quién sabe quién o qué, para depositar en sus manos la divina anunciación.. y yo, el humilde instrumento programado (quién sabe por qué o quién) para decodificarla: el grillo es Dios.. Dios es un Grillo.. o más precisamente: se revela a través de la suma de todos los grillos del mundo, atomizado en los jardines de la Tierra (esto, la teoría de una deidad fragmentaria, única pero dispersa, explica de manera inequívoca el divino don de la ubicuidad, entre otras cosas.. y debiera satisfacer tanto a monoteístas como politeístas).
Un grillo escondido en la hojarasca mojada de un patio de Salta, nada trascendental en apariencia.. pero inmediatamente comprendí todo. Escuchaba la charla, participaba también, medianamente atento a las disquisiciones serias y a estúpidas humoradas de algunos imbéciles.. pero con la mente en otro lado; hasta que algo guió mis dedos sobre el teclado, y no fue precisamente mi voluntad consciente.“todo es posible... in this twilight zone... no será que Dios es grillo?”, dije entonces.. y las almas presentes vieron la Luz; esa que yo, casi como esclavo del azar, encendí.
Uno de nosotros descubrió tiempo después muchas cosas que ya en ese entonces habían escapado del espectro de mi interés en el asunto. Uno de esos descubrimientos reveladores está plasmado en un relato: el que transcribo a continuación.


EL GRIYO Y LAS MUJERES

Había una vez un mundo antiguo y un sabio Profeta en él. Ese hombre místico, etéreo a veces y encarnación de la Suprema Divinidad otras, se ocupaba de las cuestiones sobrenaturales y de todo lo relativo al plano de los misterios. Tenía poderes de adivinación y conocía al detalle los mecanismos de lo súperempírico. Recorría cada rincón del planeta, y se decía que había sido visto en varios lugares simultáneamente. Pero hoy ya sabemos que esa cualidad de omnipresencia obedecía a otros factores, explicados muchos años después por un pelotudo que, en pleno delirio de aburrimiento dominguero, vislumbró el prodigio en un patio de Salta y desentrañó el misterio. Tal hallazgo explica también la divina omnisciencia, pero eso es otra historia, que no abordaré ahora: ahora nos vamos a situar en una aldea cualquiera de ese viejo mundo que había una vez al oeste del Atlántico.

En aquellos días, las mujeres de la aldea se reunieron y le preguntaron al Grillo:
- ¿Cuándo llegará nuestro tiempo? Los hombres son los que deciden sobre lo que se debe y lo que no se debe hacer. Ellos dicen lo que está bien y lo que está mal. Manejan nuestras vidas y nosotras debemos acatar lo que ellos mandan y obedecer sin chistar. ¿Llegará el día en que las cosas cambien?
El grillo respondió: - No veréis ese día.
Las mujeres entonces, acongojadas, comenzaron a llorar amargamente.
Pero el grillo prosiguió: - Sin embargo, dentro de muchas generaciones, nacerá un profeta del otro lado del mar. El fundará una nueva religión y reunirá un gran número de sacerdotisas. Al principio lo tomarán por loco, pero con el correr del tiempo no habrá persona sobre la tierra que tome una decisión sin consultar antes a una de sus discípulas.
- ¿Solo serán mujeres sus seguidoras? - le preguntaron.
- Habrá unos pocos hombres también -respondió el grillo- pero no serán conscientes del verdadero propósito de su misión y servirán a las mujeres sin saberlo. En verdad os digo, hijas mías, que no conocéis todavía vuestro oculto poder. Sutilmente, sin despertar sospechas, penetraréis las mentes de los hombres, conoceréis sus secretos y dominaréis sus voluntades.
Al escuchar estas palabras, las mujeres se alegraron, cantaron, bailaron y rieron hasta el amanecer. Fue entonces cuando la más vieja de ellas se acercó al grillo y le preguntó: - ¿Como se llamará ese gran profeta?
- Frói -respondió el grillo- Sígmun Frói..

Este relato aparece en el capítulo “Profecías”, del manuscrito hallado en un baldío de Villa Luzuriaga.

Parte de algo más extenso, en demorada elaboración debido a la abulia crónica que me impide sumar mi aporte pre-post, este texto surge de la esmerada labor de investigación emprendida por mi amigo Juan Gallastegui, y fue corregido (reescrito), en colaboración, por ambos. Considero oportuno aclarar, para aquellos que aun no fueron receptores de la anunciación, que el GRIYO es una deidad que se mantuvo oculta hasta marzo de 2010, cuando hizo su aparición revelándose entre la hojarasca de un patio de Salta.
A quienes no entiendan la alusión al "matriarcado a futuro" (femdom en términos Triple X), predicho por el Profeta en el pasado de un futuro que ya llegó y hoy es presente, les sugiero realizar un relevamiento de matrículas, y observarán que la composición de la casta psi está ampliamente dominada por mujeres. Sacerdotisas que nos lavan el cerebro a los hombres (o al menos lo intentan) y que, a sus congéneres, las conducen inexorablemente al divorcio si son casadas, o a la indolencia y la promiscuidad si son solteras..
Pero tras la consumación de lo predicho por el profeta, se armó un poco de quilombo: no cierra del todo el postulado de Lacan: "la mujer no existe" (el “la” aparecía tachado por él mismo en su manuscrito). Hmmm.. ¿habrá sido Don Jacques un traidor de género, comprado con favores femeninos, para hacernos creer que no correríamos peligro alguno, mientras él se cojía de a dos o tres a la vez? ¿estaría ebrio cuando escribió eso? ¿o simplemente se tratará de un acto fallido?

domingo, 12 de febrero de 2012

Post sobre mis posts

Un poema NO es un texto compuesto por frases limitadas por una métrica y acotadas por un esquema silábico (versos), agrupadas a veces en estrofas (conjuntos de versos), que suelen tener cierta sonoridad casi musical (ritmo), y cuyo formato clásico es un diagrama encolumnado.  Lo que precariamente acabo de definir desde la negación, es un formato: el formato poema. Pero.. ¿y la poesía..? No la mencioné, siendo el ingrediente fundamental, el sol y la luna de un cielo continente. En el ARTE, no es la forma lo que define el carácter o la esencia de algo. Puedo escribir basura que se amolde a un formato.. versos, estrofas, verticalidad, rima, pero.. ¿es eso un poema, o sigue siendo basura enversada, estrofada, encolumnada y rimada?
Poema es una creación literaria que se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra, y que aunque antiguamente estaba sujeta a la medida y cadencia del verso, en la poesía moderna, más libre y osada, eso ya no es condición determinante: el poeta de hoy se atreve a trasgredir rigideces formales, cercos conceptuales, sin por ello perder su noción de belleza.. sin que esta se le escape por entreversos, siempre y cuando esa belleza le sea asequible, por supuesto. 
OK, sé lo que me van a decir y me adelanto: acepto que la belleza es una abstracción, y como tal, subjetiva. Pero yo nunca me llevé bien con el formato "poema", nunca escribí un poema de verdad, y aquellos textos que presenté vestidos de tal, no lo son: son apenas prosa deformada, tirada de los pelos para amoldarla a un esquema formal para el cual no cumple con los requisitos esenciales. Se (o siento) que tengo un enorme bagaje de poesía en el alma, pero también siento (o se) que mi alma vino de fábrica regulada por una severa constricción que le impide parir arte. Entonces.. sinceramente digo que no sé por qué soy tan pelotudo como para aventurarme en mares desconocidos tripulando un barco del que jamás conocí la situación del timón.. Hoy tomo consciencia de esto y retorno a mi mundo lineal, el de la prosa, que a veces (solo a veces) resulta poética si alguna puta musa aburrida se digna a asistirme. Amén.


Aclarado esto, me propongo (des)formatear un no-poema viejo que publiqué anoche..


veo vitrales volverse viento vestigio de vida verdes viñedos velados, vedados, vacío.. voy, vengo vistiendo el valle en las venas volviendo viles vidas en vano volado de verdades que vierten su veneno veredas volcánicas un velero varado viento abajo vudú venablo vagina vórtice en vigilia viernes vodka voces a la vera del viento valijas vacías vendimia sin palabras venganza volverte a ver viejo velón velux vítreo verónicas violeta ventisca voraz vencido voy y voy y voy y ya no vuelvo


Gus



sábado, 11 de febrero de 2012

Vacío

veo vitrales volverse
viento
vestigio de vida
verdes viñedos
velados, vedados
vacío..
voy, vengo
vistiendo el valle
en las venas
volviendo viles vidas
en vano
volado de verdades
que vierten su veneno
veredas volcánicas
un velero varado
viento abajo
vudú venablo
vagina
vórtice en vigilia
viernes
vodka
voces a la vera del viento
valijas vacías
venganza
volverte a ver
viejo velón
velux vítreo
verónicas violeta
ventisca voraz
vencido voy
y voy y voy y
ya no vuelvo


Gus, 12 de julio de 2011