La paradoja andante.

por Eduardo Galeano
publicado por Página/12 el 30/12/07

Cada día, leyendo los diarios, asisto a una clase de historia.
Los diarios me enseñan por lo que dicen y por lo que callan.
La historia es una paradoja andante. La contradicción le mueve las piernas. Quizá por eso sus silencios dicen más que sus palabras y con frecuencia sus palabras revelan, mintiendo, la verdad.
De aquí a poco se publicará un libro mío que se llama Espejos. Es algo así como una historia universal, y perdón por el atrevimiento. “Yo puedo resistir todo, menos la tentación”, decía Oscar Wilde, y confieso que he sucumbido a la tentación de contar algunos episodios de la aventura humana en el mundo, desde el punto de vista de los que no han salido en la foto.
Por decirlo de alguna manera, se trata de hechos no muy conocidos.
Aquí resumo algunos, algunitos nomás.
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Cuando fueron desalojados del Paraíso, Adán y Eva se mudaron al Africa, no a París.
Algún tiempo después, cuando ya sus hijos se habían lanzado a los caminos del mundo, se inventó la escritura. En Irak, no en Texas.
También el álgebra se inventó en Irak. La fundó Mohamed al Jwarizmi, hace mil doscientos años, y las palabras algoritmo y guarismo derivan de su nombre.
Los nombres suelen no coincidir con lo que nombran. En el British Museum, pongamos por caso, las esculturas del Partenón se llaman “mármoles de Elgin”, pero son mármoles de Fidias. Elgin se llamaba el inglés que las vendió al museo.
Las tres novedades que hicieron posible el Renacimiento europeo, la brújula, la pólvora y la imprenta, habían sido inventadas por los chinos, que también inventaron casi todo lo que Europa reinventó.
Los hindúes habían sabido antes que nadie que la Tierra era redonda y los mayas habían creado el calendario más exacto de todos los tiempos.
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En 1493, el Vaticano regaló América a España y obsequió el Africa negra a Portugal, “para que las naciones bárbaras sean reducidas a la fe católica”. Por entonces, América tenía quince veces más habitantes que España y el Africa negra cien veces más que Portugal.
Tal como había mandado el Papa, las naciones bárbaras fueron reducidas. Y muy.
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Tenochtitlán, el centro del imperio azteca, era de agua. Hernán Cortés demolió la ciudad, piedra por piedra, y con los escombros tapó los canales por donde navegaban doscientas mil canoas. Esta fue la primera guerra del agua en América. Ahora Tenochtitlán se llama México DF. Por donde corría el agua, corren los autos.
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El monumento más alto de la Argentina se ha erigido en homenaje al general Roca, que en el siglo diecinueve exterminó a los indios de la Patagonia.
La avenida más larga del Uruguay lleva el nombre del general Rivera, que en el siglo diecinueve exterminó a los últimos indios charrúas.
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John Locke, el filósofo de la libertad, era accionista de la Royal Africa Company, que compraba y vendía esclavos.
Mientras nacía el siglo dieciocho, el primero de los borbones, Felipe V, estrenó su trono firmando un contrato con su primo, el rey de Francia, para que la Compagnie de Guinée vendiera negros en América. Cada monarca llevaba un 25 por ciento de las ganancias.
Nombres de algunos navíos negreros: Voltaire, Rousseau, Jesús, Esperanza, Igualdad, Amistad.
Dos de los Padres Fundadores de los Estados Unidos se desvanecieron en la niebla de la historia oficial. Nadie recuerda a Robert Carter ni a Gouverner Morris. La amnesia recompensó sus actos. Carter fue el único prócer de la independencia que liberó a sus esclavos. Morris, redactor de la Constitución, se opuso a la cláusula que estableció que un esclavo equivalía a las tres quintas partes de una persona.
“El nacimiento de una nación”, la primera superproducción de Hollywood, se estrenó en 1915, en la Casa Blanca. El presidente, Woodrow Wilson, la aplaudió de pie. El era el autor de los textos de la película, un himno racista de alabanza al Ku Klux Klan.
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Algunas fechas:
Desde el año 1234, y durante los siete siglos siguientes, la Iglesia Católica prohibió que las mujeres cantaran en los templos. Eran impuras sus voces, por aquel asunto de Eva y el pecado original.
En el año 1783, el rey de España decretó que no eran deshonrosos los trabajos manuales, los llamados “oficios viles”, que hasta entonces implicaban la pérdida de la hidalguía.
Hasta el año 1986, fue legal el castigo de los niños en las escuelas de Inglaterra, con correas, varas y cachiporras.
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En nombre de la libertad, la igualdad y la fraternidad, la Revolución Francesa proclamó en 1793 la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano. Entonces, la militante revolucionaria Olympia de Gouges propuso la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana. La guillotina le cortó la cabeza.
Medio siglo después, otro gobierno revolucionario, durante la Primera Comuna de París, proclamó el sufragio universal. Al mismo tiempo, negó el derecho de voto a las mujeres, por unanimidad menos uno: 899 votos en contra, uno a favor.
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La emperatriz cristiana Teodora nunca dijo ser revolucionaria, ni cosa por el estilo. Pero hace mil quinientos años el imperio bizantino fue, gracias a ella, el primer lugar del mundo donde el aborto y el divorcio fueron derechos de las mujeres.
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El general Ulises Grant, vencedor en la guerra del norte industrial contra el sur esclavista, fue luego presidente de los Estados Unidos.
En 1875, respondiendo a las presiones británicas, contestó:
–Dentro de doscientos años, cuando hayamos obtenido del proteccionismo todo lo que nos puede ofrecer, también nosotros adoptaremos la libertad de comercio.
Así pues, en el año 2075, la nación más proteccionista del mundo adoptará la libertad de comercio.
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Lootie, “Botincito”, fue el primer perro pequinés que llegó a Europa.
Viajó a Londres en 1860. Los ingleses lo bautizaron así porque era parte del botín arrancado a China, al cabo de las dos largas guerras del opio.
Victoria, la reina narcotraficante, había impuesto el opio a cañonazos. China fue convertida en una nación de drogadictos, en nombre de la libertad, la libertad de comercio.
En nombre de la libertad, la libertad de comercio, Paraguay fue aniquilado en 1870. Al cabo de una guerra de cinco años, este país, el único país de las Américas que no debía un centavo a nadie, inauguró su deuda externa. A sus ruinas humeantes llegó, desde Londres, el primer préstamo. Fue destinado a pagar una enorme indemnización a Brasil, Argentina y Uruguay. El país asesinado pagó a los países asesinos, por el trabajo que se habían tomado asesinándolo.
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Haití también pagó una enorme indemnización. Desde que en 1804 conquistó su independencia, la nueva nación arrasada tuvo que pagar a Francia una fortuna, durante un siglo y medio, para expiar el pecado de su libertad.
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Las grandes empresas tienen derechos humanos en los Estados Unidos. En 1886, la Suprema Corte de Justicia extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas, y así sigue siendo.
Pocos años después, en defensa de los derechos humanos de sus empresas, los Estados Unidos invadieron diez países, en diversos mares del mundo.
Entonces Mark Twain, dirigente de la Liga Antiimperialista, propuso una nueva bandera, con calaveritas en lugar de estrellas, y otro escritor, Ambrose Bierce, comprobó:
–La guerra es el camino que Dios ha elegido para enseñarnos geografía.
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Los campos de concentración nacieron en Africa. Los ingleses iniciaron el experimento, y los alemanes lo desarrollaron. Después Hermann Göring aplicó, en Alemania, el modelo que su papá había ensayado, en 1904, en Namibia. Los maestros de Joseph Mengele habían estudiado, en el campo de concentración de Namibia, la anatomía de las razas inferiores. Los cobayos eran todos negros.
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En 1936, el Comité Olímpico Internacional no toleraba insolencias. En las Olimpíadas de 1936, organizadas por Hitler, la selección de fútbol de Perú derrotó 4 a 2 a la selección de Austria, el país natal del Führer. El Comité Olímpico anuló el partido.
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A Hitler no le faltaron amigos. La Rockefeller Foundation financió investigaciones raciales y racistas de la medicina nazi. La Coca-Cola inventó la Fanta, en plena guerra, para el mercado alemán. La IBM hizo posible la identificación y clasificación de los judíos, y ésa fue la primera hazaña en gran escala del sistema de tarjetas perforadas.
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En 1953, estalló la protesta obrera en la Alemania comunista.
Los trabajadores se lanzaron a las calles y los tanques soviéticos se ocuparon de callarles la boca. Entonces Bertolt Brecht propuso: ¿No sería más fácil que el gobierno disuelva al pueblo y elija otro?
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Operaciones de marketing. La opinión pública es el target. Las guerras se venden mintiendo, como se venden los autos.
En 1964, los Estados Unidos invadieron Vietnam, porque Vietnam había atacado dos buques de los Estados Unidos en el golfo de Tonkin. Cuando ya la guerra había destripado a una multitud de vietnamitas, el ministro de Defensa, Robert McNamara, reconoció que el ataque de Tonkin no había existido.
Cuarenta años después, la historia se repitió en Irak.
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Miles de años antes de que la invasión norteamericana llevara la civilización a Irak, en esa tierra bárbara había nacido el primer poema de amor de la historia universal. En lengua sumeria, escrito en el barro, el poema narró el encuentro de una diosa y un pastor. Inanna, la diosa, amó esa noche como si fuera mortal. Dumuzi, el pastor, fue inmortal mientras duró esa noche.
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Paradojas andantes, paradojas estimulantes:
El Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más hermosas esculturas de la era colonial americana.
El libro de viajes de Marco Polo, aventura de la libertad, fue escrito en la cárcel de Génova.
Don Quijote de La Mancha, otra aventura de la libertad, nació en la cárcel de Sevilla.
Fueron nietos de esclavos los negros que generaron el jazz, la más libre de las músicas.
Uno de los mejores guitarristas de jazz, el gitano Django Reinhardt, tenía no más que dos dedos en su mano izquierda.
No tenía manos Grimod de la Reynière, el gran maestro de la cocina francesa. Con garfios escribía, cocinaba y comía.
un aporte de Dill

El que nace para pito..

“Serás lo que debas ser…”, sentencia puta que por años me repiqueteó en algún rincón en que la consciencia se esconde de sí misma. Puta pero cruel al fin, como casi todas las verdades que uno trata en vano de ocultarse. ¿Autocompasión, mentira piadosa para postergar sufrimientos, o simplemente pelotudez básica? No sé. Ni me importa. Lo que está claro es que pude zafar. Un buen día de la primera mitad de los noventa colgué las púas, “basta loco, esto no es la tuya, no rompas más la pelotas con la guitarrita”, me dije, y me escuché. Hoy sé que de las pocas decisiones que tomé en esta vida, fue una de las más sensatas, “no seré nada… y al carajo”.

¿Habrán sido en vano el tiempo y demás recursos malgastados en pos del despropósito de ser guitarrista? “No, totalmente al pedo no”, debería responder este Gus 2004 que pregona a los cuatro vientos no acusar arrepentimientos, y que sólo lamenta no haber hecho algunas cosas. “Si no me hubiera mandado como me mandé, probablemente hoy estaría incluyendo a la guitarra en la lista de asuntos pendientes, de frustraciones..". La experiencia es irreemplazable. Y necesaria a veces. Hay que vivir la vida, aunque golpée. Se puede teorizarla, pero no sirve de nada. Lo que sigue es el relato del fin de la increíble y triste historia de Gustavo y su guitarra desalmada.

Pa’ lo que me sirvió, diría que la Ibanez color cherry fue demasiado. Sin embargo no me arrepiento de nada de lo hecho: en aquella época, 1983, una fantasía que aun estaba viva me llevó a querer tener una guitarra grossa, y la tuve. En todo caso, lamento no haber hecho algo.. perdurable (aunque solo lo fuera en mi memoria), cuando tenía ganas y las dejé esfumarse en una nada que da bronca, o algo así. Pero en realidad, no hice porque no pude (será que no tenía “uña de guitarrero”) o porque no quise (será me estaba engañando vilmente). Y ante eso, no hay nada que lamentar.. (o sí: pa’ lo que me sirvió la Ibanez color cherry, creo que hasta en un putero hubiese estado mejor invertida la guita que me costó).

Tuve una época brillante con la guitarra colgada, pero creo que fue apenas un equívoco más: demasiado pronto llegué al punto en el que un cartel anunciaba “FIN DEL CAMINO”, sin más explicaciones. Entonces me detuve. Comprendí que lo que siempre había flotado entre las brumas, se revelaba ante mí con la implacable crudeza de la realidad, iluminada de una vez y para siempre. No había más camino para mí, porque en el reparto de dones y talentos ninguna musa me tocó. Hubiera podido seguir caminando aun sin camino, pero.. nunca creí en eso de que se hace camino al andar: yo, si no tengo un rumbo bien trazado sobre un sendero definido y firme, me termino yendo al carajo. Inevitablemente. Decidí no ser un mediocre. Y fui nada, c’est finit, game over, la guitarrita fue.

Esa época de brillos y elogios, en la que llegué hasta lo más alto que mis alas precarias me permitieron volar con la música, empezó en la primavera del ’85, junto con mi amor. Fue en ese punto que se redefinió mi estilo, para bien y para mal, marcado a fuego por Eddie Van Halen y un par de guitarristas de heavy metal. Esa onda de técnicas explosivas fue la que mejor llegué a dominar en toda mi historia con las cuerdas de acero. Obviamente no fue casualidad. A fines del infierno invierno del ’85, después de un corto silencio, hubo un cambio en mis catálogos, y eso fue decisivo para fijar el rumbo de mis dedos: volví al rock, caminé por la vereda hard, AC/DC, Van Halen, Ozzy Osbourne, Judas Priest, y varios guitarristas de una onda de música instrumental que en la Guitar Player llamaban neo-classical fusion o melodic metal (una payasada que ya no me interesa, pero en aquella época me deslumbraron). Como mi estilo fue siempre más rockblusero que otra cosa, creo que el cambio no fue tan radical ni sorprendente: tan sólo se me pudrió un poco más el touch y los dedos se me aceleraron.

Pero también me había copado con las cuerdas de nylon, y tuve (tengo) una Avalon (chatita, amplificable, hermosa, muy buena, regalo de Silvia que aun conservo, lamentablemete en el placard). Con esa guitarra fundamentalmente tomé por la rotonda de la música clásica: leyendo (o "deletreando") partituras, llegué a tocar unas cincuenta piezas del Renacimiento y del Barroco. No me dio el cuero ni para afanarles a tipos como Towner y Gismonti, que me seguían gustando. Pero compuse unas cuantas cositas de esa onda, y no me parecían aberrantes. Entre esas.. composiciones estaba algo que Dill bautizó “el choro”, y hoy creo que eso fue lo mejor (o lo único bueno) que compuse en toda mi vida. Lamentablemente no tengo ninguna grabación que documente mis palabras. Y, como corresponde, tampoco me acuerdo siquiera de dos acordes consecutivos de ese condenado engendro villalobiano. Pero no importa, en esta puta vida perdí muchas más cosas de mucho más valor..

Ese último capítulo de mi historia con la desalmada duró lo que duró, duró poco, y todo se fue extinguiendo una vez más, como antes, como siempre, como correspondía: lo que no debía ser, no fue..

No hay mucho más para contar. Sin embargo, en lo poco que queda, tal vez esté lo más gratificante. Eso que pasó en la época en que la guitarra ya no significaba nada para mí, y entonces tuve algunos orgasmos en el alma (o en el ego, alcohol mediante) por haberme atrevido a faltarle el respeto. Recién cuando supe que no iba a seguir tocando, ni a tejer más proyectos insensatos, me animé a subirme a un par de escenarios prestados (re mamado, obviamente), y al bajar, después de aplausos que me hacían sentir nubes en los dedos, los pendejos se me acercaban, me felicitaban, y me preguntaban si daba clases.. (“no pibe, ¿y a mí quién me enseña, quién me da lo que no tengo?”, me decía, y pensaba que siempre fui menos que mi reputación). El último enero que estuve en Tilcara (’99) pasó algo que hoy recuerdo con cierta nostalgia. Serían las 3AM, y Silvia ya no se despegaba de mi lado porque temía que hiciera bardo por ahí: había chupado medio vodka (medio litro), un par de fernets, y estaba en un estado terrible. En un momento me escapé con Japi (uno de los pibes amigos), “voy a mear” dije, y nos metimos en una especie de pub de onda rockera. Había un grupo tocando, y la tentación me pudo: le pedí la viola al guitarrista y me mandé de una, rock and roll carajo! El estar tan en pedo me desinhibía por completo. Japi, que toca el bajo, se había subido también. Fue fuerte, porque sentía que la guitarra sonaba sola, o que era otro el que tocaba (otro mucho mejor que yo). Miré a la gente y ahí me terminé de soltar por completo: recopados, algunos bailaban y otros se habían parado frente al pequeño escenario, me sentía el chino Page.. Duró poco, unos cinco minutos, porque el violero del grupo se arrepintió de haberme cedido su lugar y me cortó el sonido. Lo miré a Japi, nos reímos, y nos fuimos a la mierda, pero con aplausos.

No mencioné la vuelta “oficial” del ’93 y el ‘94, acá en Jujuy, tocando trhash con Mariano y otros pibes amigos, porque eso está entre la nada y la eternidad (pero mucho más cerca de la nada). Sólo sirvió para ganarme una reputación, seguramente exagerada, en el ambiente metaleiro: por viejo, por la técnica, y por tuerto entre ciegos, me convertí en un referente de peso para la pendejada heavy. Pero ya era tarde, no me la creí..

Y la viola.. fue, se murió. Es un hecho, y es definitivo: no creo en resurrecciones. Mi larga historia de encuentros y desencuentros con la música terminó hace mucho, las cenizas se las llevó algún viento, estoy a salvo.. Y está todo bien así, ¿para qué carajo habría de hacer algo que no me interesa ni me mueve nada? Durante mucho tiempo seguí tocando por tocar, sin saber para qué, por inercia o capricho, porque pensaba que podía hacerlo bien, pero sin sentir que era la mía, y desoyendo a algo que desde mi interior me decía “¡cortála boludo, ya basta con esto, que no te da nada!”. Al fin, escuché esa voz interior y le di bola. Lo bueno es que no quedaron marcas, ni lesiones en el alma: ninguna frustración, nada. Supongo que por mucho tiempo creí que podía llegar a ser mejor que el montón, supongo que algo en mis dedos alentaba esa fantasía y confundía bastante, y supongo que mi ego endulzado por algunos elogios no me permitió tirar la púa a tiempo (es decir mucho antes). Pero no sólo se manejó en mí una cuestión de ego. Lo que me encadenó a la desalmada por mucho más tiempo del que hubiera deseado fue una cuestión.. casi de supervivencia: creía que dejar de tocar la guitarra era medio como desaparecer, tirar a la basura lo único que algunos valoraban de mí, y quedar reducido a casi nada, un pibe con la autoestima en los tobillos que no sobresale más que por algunos pensamientos terroríficos..

Seguramente la falta de inspiración para crear haya sido el punto clave que me alejó de la música, o que alejó a la música de mí: tan lejos se fue que ya no la podía tocar ni siquiera con las alas invisibles del deseo.. Supuestamente pude haber llegado a ser un buen guitarrista.. con una viola eléctrica “sucia” tenía explosión, hacía ruido, y con las cuerdas de nylon sonaba tan limpio como gotitas de agua que caen y golpean la superficie de un manantial. La física se puso de mi lado en lo que tenía que ver con los dedos, la cosa mecánica nunca fue un problema para mí. Pero las musas no me tuvieron en cuenta, nunca pude componer algo que valiera la pena, y obviamente eso se debió a una lamentable carencia: no talent, men. Posiblemente, de una manera no consciente, haya buscado la destreza técnica como punto de compensación: ya que no podía componer, aposté a impactar, o por lo menos llamar la atención, con el piripipí. Hasta que me desenmascaré y me abrí. Tarde o temprano tenía que pasar: el que nace para pito..

Hoy tengo un juguete relativamente nuevo, que ocupa el vacío de placer dejado por la desalmada. Y casi no la recuerdo. Por suerte: no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió..

THE END 09-08-04

FRASE

aporte de Dill


"...el capitalismo se basa en la disciplina social y ella se transmite sobre todo a través del empleo." 
John Holloway

Desatormentándonos

El pueblo es la estrella mágica
Todos la vemos parecerse al río
Los gusanos de los emperadores trepidan en apocalíptico festín
Ellos no tienen tiempo de recurir a las armas
La estrella las fusionó todas en un plano infinito
La cabellera de los torturadores sangra en mi carro
Nosotros: desatormentándonos para siempre.

(L. A. Spinetta)

Aporte de Gus

El brazuca tiene razón...

ORGASMO
Por Dill
Lo más importante para la vida pareciera ser un agujero y un apéndice. Claro que me estoy refiriendo a una concha y a una pija, para hablar claro. La concha y la pija concentran en sí tal poder de seducción mutua que ningún ser humano se resiste al encuentro de ellos. Sin ellos: chau vida. No hay goce más placentero, más potente, flamígero y deseado que el goce del orgasmo. No digo nada nuevo sino que estoy reafirmando lo que vieron muchos (y quizás haya sido Freud el primero en tipificar y sistematizar este tipo de concepción, la de que el sexo está detrás de todo --o delante--). Y es así porque sin sexo no hay vida, el sexo es la vida de la vida. Todos nos levantamos temprano, viajamos como la mierda, vamos a laburar, hablamos de fútbol, cocinamos, hacemos las camas, escuchamos música, estudiamos odontología, pero, en el fondo, lo más importante (no digo lo principal, ni lo mejor, ni lo único), lo que allí espera agazapado con más ganas que nada, es coger. O, mejor dicho, el orgasmo: esperamos el momento en que tendremos un orgasmo. Lo demás sería como un largo entretiempo que ocupa la mayor parte de nuestros días. Entre orgasmo y orgasmo me parece que la mayor y a veces secreta fuerza que nos impulsa hacia adelante es la búsqueda de otro orgasmo. El orgasmo mueve al mundo y el mundo lo necesita. (Para qué lo necesita es otra cuestión, más importante aún, pero que, por ahora, no tiene respuesta).
Dill

Cojer o no cojer, that is the question..
Por Gus
Uno de los fragmentos de "Fragmentos", que fue lo primero que publiqué en Nebuland, empieza así:
"Se coje por gusto, por placer, pero también se coje para engendrar nuevos seres con o sin placer, y también se tienen hijos no deseados, por el placer de cojer. Hay algo siniestro en esto.."
El busto de Clemente, parafraseando a Dolina, decía que "todo lo que un hombre hace en la vida es para levantarse minas". Y Nino Zócola dijo alguna vez que "el hombre es el único animal que está en celo los 365 días del año".
(Joder..!! se me perdió el nexo entre la post intro y la sustancia.. digamos que me fui al carajo, pero vuelvo..)
No se cómo habrán sido las cosas hace cien, mil o diez mil años. No lo sé ni me importa, ni tengo ganas de leer explicaciones académicas de antropólogos e historiadores de la sociología, o de pensar para sacar conclusiones y elaborar teorías propias. Pero aun hasta para un ignorante por propia determinación como yo, hay algo que es innegable: el instinto sexual, ya sea como mero mecanismo reproductivo o como motor de la libido, está presente en todas las especies animales, incluido el Hombre. Ahora.. dejemos a los demás animales de lado (hablar de la libido del pollo o del orgasmo de la tortuga me parece absurdo, una ridículez, una pérdida de tiempo), y veamos qué pasa con la sexualidad de los humanos. Es verdad lo que dice Dill, que "el sexo está por delante, o por detrás, de todo" (por delante Y por detrás, corregiría yo), que "mueve el mundo", que es la fuerza más importante y poderosa en la órbita de los hombres y las mujeres de este planeta, etc. Y me parece bien que así sea: se trata, en definitiva, de una herramienta de placer que nos da la naturaleza, y cualquier mambo retorcido que impida disfrutarla.. es materia del Dr. Freud (yo no sé ni entiendo nada). Lo único que me rompe soberanamente las pelotas es que el goce y la procreación giren alrededor de una misma práctica. No soy creyente ni soy todo lo contrario: pienso que cualquiera de esos extremos en este punto sería una manifestación soberbia de mi parte, dado que carezco de fe y de pruebas. Pero mi tendencia a no aceptar lo improbable como posible prevalece siempre, y se ve resentida a la hora de observar ese maneje de la naturaleza, que al asociar en un mismo acto el placer con la reproducción, más parece el plan inteligente de una extraña criatura de retorcida mente que un azaroso doblete de colorado el 9. Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible..
Gus

Coito y procreación
Por Dill
Dice mi amigo Gus: "Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible...". Y de éso mismo trata la frase final de lo que escribí elusivamente (hasta lo hice entre paréntesis) por no atreverme a darle la contundencia que le da Gus. Me parece que el centro del orgasmo titila como diciendo (¿desde dónde, por qué?): "Contra la vida nadie la talla". Y ésto trasuntaría un poder del cuál nada más se puede saber que es poderoso como la concha de... quien sea. Seamos o no creyentes: el misterio continúa.
Dill

It's evolution, baby
Por el Capitán Nemo
La hago corta... el placer está ligado a la procreación por una simple cuestión evolutiva...
Imaginemos 2 especies diferentes al iniciar su evolución. A la primera le gustaba trincar a lo tonto todo el día, y a la segunda le daba lo mismo el sexo que estudiar odontología.
Resultado: la primera dejará más descendencia que la segunda, y esa descendencia habrá heredado en sus genes el gusto por el mete saca... y así sucesivamente. En cambio la segunda se extinguirá ante la primera epidemia de caspa.
O sea, nos gusta coger porque existimos como especie, y no puede ser de otra manera, porque no estaríamos acá...
Capitán Nemo

Duro el coya (yo) carajo...
Por Gus
Ese es EL punto. Siento algo así como que... somos una especie condenada que sólo sobrevive por un maneje... (¿retorcido?, no sé, para mí sí, pero ahora lo dejo entre paréntesis y con signos de interrogación) ...un maneje o un mecanismo que sólo puede obedecer a un error de diseño o una intención de mierda (usted elija, según su creencia o no creencia). ¿Se extinguiría la especie si para reproducirse tuviera que implementar algún otro método más razonable, como por ejemplo escribir una carta a París y esperar a la cigueña, o sembrar repollos, en vez de cojer? Si los genitales fueran exclusivamente órganos para el placer (y la micción), y el placer nada tuviera que ver con la procreación, nadie vendría a este mundo sin que alguien haya deseado y decidido conscientemente traerlo. Y en tal caso, es muy posible que fuésemos una especie en extinción, o ya desaparecida hace rato. Por masiva (tal vez inconsciente, pero masiva al fin) elección...
Está bien, puedo pensar y escribir mil boludeces, puedo cuestionar a Dios y a María Santísima, puedo ponerme en contra de la naturaleza... y nada se explicará ni cambiará. Pero lo que me inquieta (y me molesta) pasa por otro lado, un mirador que no apunta ya a los misterios de la naturaleza sino a las explicaciones tendenciosas de esos misterios. Me molestan las interpretaciones y subsecuentes mensajes de los ideólogos de la Religión del Poder, siempre al servicio de minorías que buscan (y consiguen) dominar y manipular a las mayorías. Cuando maldigo la Creación, no estoy maldiciendo a los Dioses, sino a los pregoneros de la mentira.
Gus

LA PREGUNTA
En definitiva ésa es la pregunta, me parece, que está motivando todo lo anterior: ¿para qué carajo estamos acá?
Dill

No se... (un agnóstico)
Por el Capitán Nemo
Resulta probable que no haya un Dios, más probable aún que no haya muchos (tal como pregona esa religión politeísta y pagana llamada catoliscismo), y la "naturaleza" resulta un ente algo mas abstracto todavía, así que estoy lejos de atribuirle intenciones. Sí ocurre que la evolución funciona con el método de prueba y error, por lo cual es probable que antes de la asociación placer - reproducción haya habido otras muchas pruebas fallidas... el universo tiene 15 mil millones de años... lo que le proporciona un diámetro de 30 mil millones de años luz, con lo que el único que tiene claro que somos y que hacemos precisamente acá y ahora, es el colega de brasil que entró a contestar tu pregunta, Dill... un abrazo
Capitán Nemo

Me quedo más tranquilo...
Por Gus
Gracias por su opinión/explicación, Capitán. En realidad yo, libre de las picopatías menores que a veces merodean mi estanque, pienso (y creo) igual que usted. El problema sobreviene cuando me taro y soy presa del miedo. Cuando... no desde la fe sino desde el temor y la desconfianza, me vuelvo casi un creyente a mi pesar. Cuando no encontrando explicaciones en otras coordenadas, caigo aun contra la voluntad de mi razón en pantanos teológicos. Cuando no pudiendo encontrar qué apuntar con mi dedo a la hora de establecer responsabilidades... así como muchos inventan dioses para darles gracias, yo los invento para putearlos. Pero soy consciente: en ningún momento me la creo, no dejo de saber que son apenas vagas e improbables criaturas de mi fábula...
Está claro: en su abúlica inercia, la naturaleza no obra con intención alguna, y el universo es, de alguna manera, un juego de dados.
Y sí, el único que la tiene clara en cuanto a qué somos y para qué carajo estamos acá, es el brazuca... je, je je.
Gus

Aclaración
El brazuca mencionado es uno que mandó un comentario que empieza así:
Oi, achei seu blog pelo google está bem interessante gostei desse post. Gostaria de falar sobre o CresceNet,
y después escribe quince renglones más sobre lo que él gosta falar, que no es ni más ni menos que un chivo.
Gus

Patti te quiero...

...ver pudrir en la cárcel, hijo de remil putas, mal parido asesino, torturador de mierda!

Uno de los represores de la dictadura militar que devastó a la Argentina entre 1976 y 1982, Luis Abelardo Patti, está en cana por crímenes de lesa humanidad. A quién corresponda: ¡¡¡GRACIAS, MIL GRACIAS!!!


El tema es: ¿te mandarán a una cárcel común, en la que seas un preso común entre presos comunes (como corresponde), o serás un habitante privilegiado de algún pabellón VIP?
No estoy de acuerdo con la pena de muerte, no creo en ese tipo de castigos ejemplares ordenados por un organismo de justicia, ni creo que la Ley deba estar para castigar, sino más bien para preservar la seguridad de eventuales futuras víctimas de los delincuentes. Pero en el caso puntual de los represores de la última dictadura militar argentina (y de los represores en general, militares, policías, paramilitares y parapoliciales, amparados en la impunidad del poder supremo cuando su accionar es abalado por los gobiernos), yo haría, o pediría que se hiciera, una excepción a la legislación penal vigente, que no incluye la tortura ni la pena de muerte como sentencias posibles. Creo que en casos como el de Patti, Astiz, Videla y tantos otros genocidas sueltos o cumpliendo payasescas prisiones domiciliarias (!!!¿¿¿???!!!), la única condena posible, si se pretende hacer justicia, sería la de tortura seguida de muerte. La ley del talión y a la mierda, ¿por qué no? ¿Hay algo más justo que padecer lo mismo que se hizo padecer? (me refiero específicamente al caso de los represores de la dictadura militar, no me saquen de contexto, que no estoy pidiendo la muerte de un pobre infeliz enfermo o de delincuentes comunes). Para esas bestias inmundas, yo quisiera unos meses de chupadero, con picana, submarino, mutilaciones y todas las gracias que ellos mismos utilizaron con las víctimas del terrorismo de Estado, y después al paredón, de una... Así, sólo así, se podría terminar la lectura de un fallo con la famosa fracesita "...será justicia..."
Gus
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VIERNES 23 DE NOVIEMBRE DE 2007

¿Qué hacemos con Patti?

Ayer, después de publicar acá mi opinión y mi propuesta sobre cómo debiera terminar el caso Patti, recibí un mail de un amigo, que dice:
<< Hay una parte de mí que está totalmente de acuerdo con lo que decís. Pero hay otra, la que prevalece, que no. Simplemente para demostrarles a estos soretes que "los del otro palo" no son iguales a ellos. Nada más que por eso. Por otro lado: que se pudra en una cárcel común luego de un juicio justo. >>
Dill

Mi respuesta fue esta:
<< También hay una parte de mí que está de acuerdo con esa parte tuya que no está de acuerdo con la otra parte mía (la que escribió en el blog). Pero las razones, aunque sustancialmente similares, no son exactamente las mismas. Creo que a mí en realidad me importa un pedo demostrarles algo a esos monstruos, porque a ellos no les importa nada, y se cagan en ese tipo de demostraciones. Es como ponerle cristianamente la otra mejilla a alguien que va a aprovechar para bajarte media dentadura, y después se va a cagar de risa de vos y de tu demostración, "qué pelotudo, ojala me ponga la nariz también". Además, habría una gran (gran) diferencia entre una condena a muerte tras un juicio transparente y justo dentro del marco legal, y el accionar clandestino y rastrero de estos chacales hace treinta años. Hasta se podría convocar a un plebiscito para que la mayoría del pueblo decida que hacer con los Patti. Pero lo que me hace dudar con respecto a la tortura (y no tanto a la pena capital) es el hecho de tener gente encargada de llevarla a cabo: no queremos ese tipo de elementos "haciendo justicia", en este sistema no tienen cabida y no deben existir. Entonces propongo pena de muerte ejecutada de la manera menos violenta posible, digamos una inyección letal. Pero no al toque, sino tras una estadía de por lo menos un año incomunicado en una cárcel común. Supongo que los internosdelincuentes comunes) sabrían qué hacer... >>
Gus

Ahora bien... esto da para una reflexión más profunda y seguramente más trascendente que cualquier propuesta de cómo castigar a Patti. A ver... Digo que las disquisiciones al respecto entre Dill & me revelan claramente algo, y lo manifiestan de una manera irrebatible: los seres humanos no somos (NO SOMOS) todos iguales. Dill y yo no pertenecemos a ese género perverso al que pertenecen Patti y tantos otros de su calaña. Hasta estoy tentado de decir que si Patti es definitivamente un ser humano, yo renuncio a esa condición, quiero ser identificado como otra cosa, no quiero ser "eso". Porque yo, diga lo que diga desde la ira, no podría torturar con mis propias manos ni siquiera a un bastardo como Patti, que sí pudo torturar (o mandar torturar) a seres totalmente indefensos.
Gus

Infinita sucesión de peceras

Soy el que soy, el que siempre ha sido...
No recuerdo mi origen y no tengo final
Tengo un Dios, a él le debo la luz que me alumbra y el alimento de cada día.
Mi mundo es inmenso, cambiante, probablemente infinito...
Vuelo, soy poderoso, no he visto enemigos que se atrevan a enfrentar mi presencia... aunque a veces los adivino escondidos, acechando detrás de cada piedra... espiando entre los arbustos.
Sé que tengo una misión, mi vida tiene un sentido que pronto Dios me revelará... mientras tanto espero.

Soy Pablito, tengo 6 años y un pececito en mi pecera, yo me encargo de alimentarlo, y además juego con él.
Tengo muchas cartulinas con decorados diferentes y todas las semanas le pongo una distinta en el vidrio de atrás de la pecera, para que mi pececito no se aburra... a veces me pregunto que pensará con su cabecita de

pescado.

Capitán Nemo

Cincuenta ni gloria

Sin preámbulo paliativo, sin planteos ni conclusiones, sin pena ni gloria.. debo decir que la vida me engañó. Es muy puta y, como corresponde, me cagó. O siempre apunté mal, o me tembló el pulso a la hora de apretar el gatillo, o me salieron todos los tiros por la culata.. no sé, ni me importa demasiado: ya no me engancho con análisis y disquisiciones inútiles, que sólo sirven para empastar aun más las neuronas, sin chance alguna de encontrar soluciones o salidas: no las hay.

Por eso, y por algunas cuestiones más, el 6 de noviembre los cincuenta me encontraron mal parado, contra las cuerdas, grogui. Muchas cosas que se fueron al carajo en los últimos dos años me arrastraron consigo, y no pude ser más que un triste espectador de la caída de tantos sueños.. Sueños que tenían un sustento razonable, y eso me llevó a creer que mi vida estaba resuelta, por lo menos en el plano material. Pensé que iba a llegar bien a los 50.. Error, cochino error: un tornado derrumba un imperio en segundos..

Si voy a hablar de mi apariencia a los cincuenta, creo que es necesario empezar aclarando algo: soy consciente de que navego en aguas agitadas que no me permiten ser del todo objetivo a la hora de evaluar la imagen de mí mismo que devuelve el espejo. Pero tampoco creo ser presa de una subjetividad absoluta.. Hay un poco de cada cosa: como esas aguas inquietas, me muevo entre lo cierto y lo falaz, quedando de a ratos (sólo de a ratos pero por lo menos de a ratos) en el justo nivel de la realidad.
Estoy viejo. No me perturban los números por su significante en sí, pero la realidad matemática arroja un resultado abrumador: cincuenta está tan lejos de veinte como cerca de ochenta.. Y la para nada sutil diferencia es que, más allá de esa distancia lineal medida indiscriminadamente, nos movemos sobre una recta que tiene punto de partida y una flecha que apunta hacia el único sentido posible: sólo se va hacia «adelante», donde la semirrecta algún día será segmento.. Entonces, decir que estoy a la misma distancia de los veinte que de los ochenta es una verdad sólo matemática: en la realidad, a los ochenta puedo llegar, pero los veinte pertenecen al nunca más..
Cincuenta no es un número alentador ni excitante cuando refiere la cantidad de años portados. Cincuenta alude al umbral de la tercera edad (digamos que es la segunda y media). Según qué parámetros se tomen en cuenta, a los cincuenta no se es definitivamente viejo, pero tampoco se es joven, ni se está a salvo de ser inesperadamente llamado «el viejo» por algún joven de veinte.. De cualquier manera, a los cincuenta todavía uno está en el centro de una ambigüedad extraña: un pibe de veinte te dice «señor», y un rato después una señora de ochenta te manda «joven». Me chupa un huevo, todo: señor tu abuela, joven las pelotas, no soy joven ni lo volveré a ser, esto avanza en un único sentido que me lleva inexorablemente a la vejez sin alternativas.
Pero todas estas conjeturas son puras boludeces. Lo que realmente importa es cómo cargo mis cincuenta. Importa el espejo, importa lo que mi imagen genera en los demás, importan las limitaciones físicas y cierto deterioro que no queda más que aceptar, importa como me siento..

Para explicar mi malestar ante los insípidos cincuenta, voy a partir de una serie de premisas que me propongo presentar como pruebas irrefutables de mi vejez sin atenuantes. Detalles no menores que dejarán claro algo.
Lo que más me jode de tener cincuenta años no es nada de todo lo que se podría suponer que debiera joderme (y que, de hecho, también me jode). Lo que más me jode es tener cincuenta años y parecer un tipo de cincuenta años. Tal vez porque no estaba acostumbrado: durante casi toda mi vida, siempre aparenté menos edad de la que tenía. A los cuarenta, todavía parecía un tipo de.. a lo sumo treinta, o como mucho treinta y tres. Pero algo pasó en los últimos años. No sé exactamente qué ni cuándo, seguramente la metamorfosis se tomó su tiempo, esas cosas no pasan del un día para otro.. Algo pasó, y de pronto el espejo y las personas empezaron a revelarme que ya no seguía pareciendo más joven de lo que era. Una mierda, una real mierda, pero sucedió y no hay nada que se pueda hacer para revertirlo: de pronto en muy poco tiempo me cayeron encima, en la imagen, todos los años que parecía tener de menos.. Entonces, es lógico que me sienta mal, molesto, como el culo: envejecer diez años o más en dos o menos, es demoledor para cualquiera. Porque si eso no hubiese pasado, hoy sería «un viejo de cincuenta que parece de cuarenta».. y así los cincuenta habrían llegado con vaselina.

Sí, hasta los cuarenta yo estaba como si hubiera hecho un pacto con el diablo. Ahora.. estoy como si el pacto se hubiese disuelto: el diablo también me cagó.

Tengo 50 años y llevo un muerto dentro de mí. Un muerto o varios muertos: aquel yo, aquellos yo que ya fueron, y hoy sólo están enterrados en algún estante de mi memoria.. Soy el personaje mutante de una historia que es la mía, soy esto que soy hoy aunque a veces crea (o prefiera creer) que soy la suma de todos los yo que fui a lo largo de la película. Puedo pensar y sentir como aquel yo de veinte años a fines de los '70, pero.. me cago seis veces en los pensamientos y los sentimientos fuera del alcance del espejo: soy un viejo de mierda de cincuenta años, no le demos más vueltas.. Y el tiempo puto sigue su camino, siempre en el mismo sentido, siempre para el mismo lado.. Los pelos que hace veinte años tenían color y ahora no, nunca volverán a tenerlo (no es mi caso por ahora, estoy generalizando, pero en cualquier momento..); las arrugas que antes no estaban y ahora son light, no van a desaparecer: se van a acentuar cada vez más. Todo un símbolo que desde lo visual, si es bien leído, revela el dolor de lo que vendrá. Y es eso lo que realmente me jode, saber que no hay vuelta atrás..
Gus

MONOTEMÁTICO

¿Y si estuvíeramos realmente sufriendo la condena de Adán y Eva cuando fueron expulsados del paraíso? ¿Y si esta vida fuera ésa condena? ¿Y si esa condena no fuera una mera metáfora? Eso sí, se ven condenados de primera, de segunda y de décima categoría (elija Usted en cuál se encuentra).¿"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"? (Calamaro). Algunos deciden escaparse hacia lo desconocido. Otros: presos hasta el fin.
Por Dill

YO DENUNCIO

Pareciera que la localidad de Yala tiene más conductores habilitados que habitantes… El otorgamiento indiscriminado de licencias es, seguramente, una importante fuente de ingresos para ese Municipio. Dadas las condiciones en que esas licencias son expedidas, bien podríamos hablar de venta ilegal… Terrible truchada, un negocio sucio que todo el mundo conoce, tanto en Yala como en San Salvador de Jujuy, pero ninguna autoridad hace nada al respecto.
Yala se encuentra a unos doce kilómetros al norte del ejido capitalino. Pertenece al mismo Departamento, Dr. Manuel Belgrano, pero administrativamente es un Municipio independiente de San Salvador. Y la solicitud de una licencia para conducir vehículos (más conocida como "registro"), es un trámite definitivamente distinto en uno y otro municipio.
En San Salvador, los requisitos exigidos por la Policía de Tránsito son más o menos similares a los de cualquier localidad del país: certificado de residencia, examen psicofísico, examen teórico (educación vial) y examen práctico (de manejo, sólo al tramitar la licencia por primera vez). No digo que sea imposible conseguir una licencia mediante procedimientos irregulares y turbios, como soborno o simplemente favor de algún funcionario conocido; pero en todo caso no es fácil para cualquiera que lo intente: no se puede andar ofreciendo coimas al boleo, hay que tener un contacto, como en cualquier lado… Yo, que tengo dos licencias otorgadas por derecha por la Municipalidad de San Salvado de Jujuy (una de categoría particular y otra profesional), doy fe de que el trámite es bastante hincha pelotas. Por esa razón “Yala tiene más conductores habilitados que habitantes”, y por las calles de San Salvador circulan tantos conductores con carnet de Yala… El que no tiene ganas de perder tiempo cumpliendo con los requisitos que exige la Muni de San Salvador (o no puede cumplir con alguno de esos requisitos), se va a Yala y obtiene el carnet como quién compra un kilo de papas. El domicilio no es problema, no importa el que consta en el documento: basta con conocer el nombre de alguna calle de Yala para que la “buena fe” de esta gente se de por satisfecha (“vivo en Ruta 9 sin número” y a otra cosa). El examen médico, obviamente, tampoco es escollo: no importa si tenés ciento siete años, si no ves un elefante a diez metros, si no oís un carajo, si te aqueja un bruto Parkinson, si usás bastón para movilizarte o si te falta una pierna o un brazo (en todo caso, ante una evidencia como esa, se limitan a pedirte un certificado médico, de cualquier médico, en el que conste que estás capacitado para conducir un auto). Y los exámenes de manejo y educación vial se pasan por alto. Bien, una vez acreditado de palabra el domicilio, simplemente te piden una foto y te preguntan qué categoría querés (si particular o profesional, que te habilita para conducir hasta micros o camiones con acoplado), y por cuanto tiempo querés el carnet (se puede comprar por un año o por cinco, según las posibilidades del bolsillo en ese momento). That’s all, el tiempo que un empleado tarda en pegar la foto, poner un sello y estampar la firma es toda la demora para salir de la Municipalidad de Yala siendo un ciudadano habilitado para conducir en cualquier parte de la Argentina.
Hace casi veinte años que vivo en Jujuy, y esto simpre fue asi. Cambiaron los gobiernos pero nunca cambió ese procedimiento corrupto, del cual unos pocos son responsables y muchos son cómplices, por omisión...
Si alguien no cree que lo que digo sea tan así, si tiene alguna duda al respecto, lo invito a acercarse a la Municipalidad de Yala para comprobar de la manera más simple y directa (solicitando una licencia de conductor), que no estoy mintiendo ni falseando la realidad de manera alguna.
Creo que denunciar un ilícito, hacer público un fraude o desenmascarar a quienes desde las distintas esferas del poder cometen actos de corrupción es, en cualquier caso, válido y positivo. Aunque no se haga más que eso. Pero por la misma plata, les tiro a los señores de Tránsito de Jujuy una propuesta, una simple idea. Sugiero que a todos aquellos conductores que posean licencia de Yala (o de Perico, o de donde sea) sin haber tenido en sus documentos domicilio asentado en esa localidad a la fecha del otrogamiento de esa licencia, la misma les sea retenida hasta tanto comparezcan ante un Juez de Faltas y prueben fehacientemente que efectivamente residen en Yala (o en Perico, o donde sea, que no solo en Yala se cuecen habas). Quienes no puedan demostrar lo indemostrable, debieran recibir el castigo correspondiente (multa y o inhabilitación). Y, obviamente, alguien de la Municipalidad infractora que expidió ilegítimamente dicha licencia, debiera también responder por cada uno de los ilícitos comprobados.
Por Gus

CONSUELO

Por Dill

Cuando un preso le dice a alguien que disfrute de su libertad, bien podría pensarse que un enfermo grave le puede decir a un preso que disfrute de su salud y, siguiendo así, que alguien con herida mortal le diga al enfermo grave que confíe en que se curará. Es cierto que puede concebirse esa cadena de razonamientos. Así como también es cierto que el preso seguirá pensando en su libertad por sobre todas las cosas, dejando para una capa más profunda y callada el pensar en su salud. Y está bien que así sea porque siempre existe como una plomada mayor y específica que impone su peso por sobre los demás inconvenientes que suele sufrir el hombre. Entonces, lo que quiero decir es que esas, digamos compensaciones, que quieren repercutir sobre alguien preocupado por algo no sirven de mucho. No porque no le se le dé importancia o valor a lo que uno tiene, sino porque la necesidad imperiosa del momento pasa por otro lado, por una falta y no por lo que está. La ausencia es la que determina nuestra obsesión (deseo) mayor.

Che

Sílaba viva

Qué vachaché, está ahí aunque no lo quieran,
está en la noche, está en la leche,
en cada coche y en cada bache y en cada boche
está, le largarán los perros y lo mismo estará
aunque lo acechen, lo buscarán a troche y moche
y él estará con el que luche y el que espiche
y en todo el que se agrande y se repeche
él estará, me cachendió.

Julio Cortázar

Un homenaje de Gus

Nada

Creo que la polaridad baja de mi mood alcanzó picos de nivel extremo,
si no me muero hoy es porque no me animo...
Gus

Seek & Destroy

Aporte de Gus
Tener en la propia PC un limpiador del registro de Windows y no usarlo por no saber qué carajo es ni como se usa, es apenas más pelotudo que no tenerlo.
Recomiendo limpiar el registro regularmente (digamos a diario o cada dos días). Para ello es necesario un programita. Recomiendo el RegSeeker. Fijáte si lo tenés. Como no se instala, no lo vas a encontrar en la lista de programas del Panel de Control (Agregar o quitar programas), ni entre los programas del menú de inicio (salvo que alguien se haya tomado el trabajo de poner ahí un acceso directo).
RegSeeker es una sencilla utilidad para una gestión más rápida y cómoda del Registro de Windows.
No requiere instalación, y te permite ejecutar algunas funciones como localizar una determinada cadena de caracteres en todo el Registro (y abrirla en RegeEdit con un doble clic), desinstalar aplicaciones, limpiar historiales de archivos, acceder a las claves de Registro de programas que se ejecutan al inicio de Windows, etc.
Pero quizás la posibilidad más interesante del programa sea la opción de la limpieza automática del Registro, con la que eliminas todas las entradas erróneas y claves no válidas del mismo, mejorando la estabilidad del sistema.
Es gratarola, y lo podés descargar de acá:
http://regseeker.softonic.com/
Si querés conocerlo a fondo, leéte esto:
http://www.forospyware.com/t713.html
Si no tenés ganas de usar mucho la cabeza, por lo menos seguí los siguientes pasos para limpiar el registro.
1) Una vez descargado el archivo Zip (o Rar, no recuerdo), descomprimílo en una carpeta a la que no estaría mal nombrar RegSeeker si no aparece con ese nombre (aunque creo que viene así).
2) Guardá esa carpeta en algún lugar, como por ejemplo el Disco C.
3) Creáte un acceso directo donde te quede cómodo (¿que tal el escritorio?). El icono que abre la aplicación es un monitor con un aro rojo alrededor y unas cagadas que salen volando de un cubo, y dice RegSeeker.
4) Haciendo doble clic en ese icono se abre RegSeeker.
5) Haciendo clic sobre la palabra "Languages" podés elegir en qué querés que hable.
6) De las opciones de la columna azul/verde de la izquierda, abrí Limpiar el Registro.
7) Si están tildadas todas las casillas excepto "Servicios no válidos (experimental)", no toques nada, que así está bien.
8) Cercioráte de que esté habilitado el Back up antes de suprimir (casilla de abajo a la izquierda), y dale OK!
9) Esperá a que el escaneo termine, seleccioná todo (desde Seleccionar, abajo), y borrá las entradas seleccionadas (desde Acciones, también abajo).
Y listo, limpiáo el registro. Yo, después de cada limpieza, elimino también el back up de la limpieza anterior (no de la que acabo de hacer, sino de la que hice uno o dos días antes). Esto se hace abriendo Copias de Respaldo, en la columna de la izquierda.

ECM

ECM es un sello discográfico alemán fundado por el músico Manfred Eicher, a finales de la década del '60. Su primera edición fue Free at last, de Mal Waldron(1969). Las siglas ECM significan Edition of Contemporary Music. ECM es mundialmente reconocido como una discográfica de jazz, aunquen también ha explorado más allá de las fronteras de esa música. Es un sello de gran reputación entre los aficionados al jazz más actual, tanto por la selección de sus artistas, como por sus cuidadas ediciones musicales.
La filosofía musical de ECM se puede sintetizar en una frase: "El buen arte de escuchar". Igualmente su política empresarial se ha basado en la calidad de sus artistas, entre los que se cuentan Chick Corea, Keith Jarrett, Ralph Towner, Jan Garbarek, Bill Connors, Gary Burton entre otros muchos. El sello nació en un momento en que el rock estaba en pleno auge y el jazz comenzaba cierta decadencia. Aun así, Eicher apostó por producir una música relajada, emocional, intimista, y por qué no decirlo, intelectual, a veces con toques místicos y sobre todo alejada de los cánones comerciales comunes. Si tuviésemos que usar una etiqueta fácil y simplificativa de la música del sello ECM, sería "jazz de vanguardia". Aunque la variedad y colorido de su catálogo se extiende a artistas tan variados, polifacéticos y conocidos entre los aficionados al jazz como Egberto Gismonti, John Abercrombie, Bill Connors, Pat Metheny, Gary Peacock, Miroslav Vitous, Dave Holland, Charly Haden, Eddie Gomez, Marc Johnson, Palle Danielsson, Stanley Clark, Jaco Pastorius, Jack Dejohnette, Kenny Wheeler, John Surman, Esbjörn Svensson Trio.

ECM y la "world music"
Esta discográfica es conocida, sobre todo, por sus grabaciones de jazz, aunque también se ha interesado por muy diversos estilos, como el folk y la música llamada "world". Dentro de este último estilo destacan las grabaciones de folk de Jan Garbarek, así como la obra de Steve Tibbetts y Stephan Micus, también las grabaciones del músico tunecino Anouar Brahem, el violinista indú L. Shankar, el percusionista brasileño Nana Vasconcelos y el bandoneonista argentino Dino Saluzzi. De esta forma, ECM ha hecho una gran tarea para el mundo de la música, dando a conocer a los aficionados al jazz a músicos y estilos musicales de culturas, en principio, ajenas a esta música.

ECM y la música clasica
La división ECM New Series, era creada en los años 1980 para concentrar las obras de música clásica. Han editado obras y autores que van desde los más tempranos como Thomas Tallis a los más contemporáneos, como Arvo Pärt o Steve Reich. Keith Jarrett, muy conocido como músico de jazz, ha grabado también varios discos de música clásica de obras de Bach, Mozart, Shostakovich.

ECM - Sitio oficial

Podés encontrar una interesante cantidad de material de ECM disponible para descarga directa en JazzyMusic y en jazzbabel (¿esto me convierte en cómplice de algo?).

Aporte de Gus

Adiós Joe, gracias por todo...

El pianista austriaco Joe Zawinul, uno de los máximos impulsores del Jazz Fusion, falleció hoy en un hospital de Viena. El músico, que el 7 de julio pasado había cumplido 75 años, estableció un hito indeleble en el Jazz Contemporáneo: su aporte al género, a través de la banda Weather Report, fue definitivamente innovador y genial.
"Joe Zawinul nació el 7 de julio de 1932 para el tiempo terrestre y el 11 de septiembre de 2007 para la eternidad", dijo su hijo Erich al comunicar la noticia del fallecimiento. Y está bien, es una linda manera de dar una triste noticia, pero en realidad Zawinul había empezado a inmortalizarse mucho antes, desde que su obra, revolucionaria y majestuosa, irrumpió en el planeta despabilando la sorpresa de los espíritus ávidos de cosas nuevas y originales...
Entonces... "adiós Joe, gracias por todo" es sólo una manera de expresar una despedida formal, no demasiado necesaria: aunque tu cuerpo se haya ido, algo de tu ser vivirá por siempre en ese mundo mágico que es tu maravillosa música...
Por Gus

Propuesta para el amigo mutante.

por Dill

Alguna vez pensé que a esta idea no hay con qué darle: ahí abajo debería haber un dedo. Sí un dedo del tamaño adecuado, con la sensibilidad requerida, y que se endureciera o flexibilizara a voluntad, como lo hacen los dedos. Hubiese sido tanto más simple...

We're all Edy

Aun siendo muy poco probable, no es imposible que alguno de los egresados de la Promoción 1975 del Sagrado Corazón de Barracas caiga por casualidad en este blog. Para esos improbables posibles visitantes, va esta foto...

... y va también una advertencia: cuídense de aparecer en una fotografía junto a Edy, porque...

Por Gus

El amigo mutante (welcome sildenafil)

Por Gus

El que diga que nunca experimentó una performance deslucida a la hora de los bifes… es un mentiroso o un afortunado que no pertenece a la gran mayoría, y lo felicito.
No voy a hablar del tamaño del pene, aunque me parezca una arbitraria injusticia la diversidad en ese sentido, sino de la funcionalidad fallida que, en todo caso, no deja de ser consecuencia de un mecanismo natural complejo y retorcido al pedo, uno de los mayores desaciertos de la creación. El órgano sexual masculino presenta dos aspectos básicos claramente definidos según su estado sea de reposo (laxitud) o de batalla (en este punto podría haber dicho “erección” pero... por ahí viene el problema: cuando la mente está en pie de guerra y el amigo debiera estar duro y erguido... no siempre responde dignamente, a veces el ladino tiene la puta maña de no colaborar, ignorando el llamado de los clarines...). Y entonces yo me pregunto... ¿para qué tanta historia, no sería todo más fácil si el pene tuviera un solo y único estado anatómico, si siempre estuviera duro y esbelto, ostentando el tamaño que natura le dio, siendo ese tamaño y esa firmeza los necesarios para una penetración exitosa? Lo que en la práctica real implica toda una historia de alteraciones en cuanto al tamaño y la rigidez (una odisea a veces), dejaría de ser un problema. Y en cuanto al maneje que debe operarse teniendo un miembro mutante... al no serlo todo resultaría más fácil y práctico: la mente determinaría las sensaciones según se esté con onda de cojer o no. Pero en todo caso el amigo sería siempre amigable, siempre útil, siempre dispuesto, y eso nos pondría, de alguna manera, en igualdad de condiciones con las mujeres (que aun sin mood, pueden tener sexo sin depender de los caprichos de órgano alguno). De más está decir que si así fuera la cosa, ellas le darían gracias a Dios...

El tiempo del túnel

Advertencia: lo que sigue no resultará (o no debiera resultar) de interés para quiénes no me conocen, por lo que les recomiendo abstenerse de su lectura.

Gus desde el futuro..

Vivo en tránsito. El presente es un cortometraje que en segundos se desintegra, se desdobla para volverse pasado y futuro a la vez.. Tal vez por eso el miedo, que siempre está, parece ceder ante el movimiento. Si tropiezo y caigo la secuencia se minimiza, se absorbe a sí misma en cuanto el tropezón pasa a ser el pasado de la caída, que no es más que el futuro en construcción: si no perdí el conocimiento, seguramente estaré parado antes de terminar de evaluar los daños.. Trato de vivir el momento, evitando empantanarme en un pasado que no existe más acá del desván de los recuerdos, y evadiendo los terrores ante la incertidumbre de lo que vendrá. No es fácil, porque el ayer seduce con malas artes.. golpes bajos a la percepción, y el mañana desgarra aun antes de llegar. Pero tampoco es difícil, ya que no hay alternativas: el tiempo no para nunca, va siempre en el mismo sentido.. Entonces sólo se trata de apagar el motor y dejarse llevar. Vivo el momento, como puedo y porque no me queda otra. Si estuviera en mis manos la posibilidad de sobornar a algún dios del área de gestión del tiempo.. seguramente le pediría que detenga la máquina ya, ahora. O tal vez intentaría negociar con ese funcionario de la concha de la eternidad algo parecido a lo de la película “Hechizo de tiempo” (la del día de la marmota): elegiría un día para que se repitiera todos los días, y a la mierda. Sería divertido saber que cualquier cagada que uno haga se revertirá automáticamente al despertar el día siguiente que, en realidad, sería el día que pasó volviendo a empezar.

Creo que no voy a seguir con esto.. es una pérdida de tiempo.

Pero sigo: actualmente no encuentro en el tiempo utilidad mejor que perderlo.
El tiempo.. debiera ser un juego de azar controlado. Si esta vida arrastrada fuese algo así como un parque de diversiones mágico, yo sacaría boletos para subir a la máquina del tiempo. Viajaría al pasado, obviamente, porque el futuro no me interesa: conoceré a mis nietos cuando existan realmente, y no tengo ganas de verme con el pelo blanco, o peor, en silla de ruedas o en un hospicio. El pasado, en cambio, es una película que volvería a ver una y otra vez, por el placer mórbido de estar como espectador allí donde hoy nada puedo cambiar. Pero pará, estoy diciendo pavadas.. ¿quién impone reglas, quién dice que en un viaje al pasado esté vedado volver a ser parte de la trama, haciendo y sintiendo lo mismo que en el momento del rodaje original, y hasta cambiando la performance en algunos pasajes? Sería divertido, o por lo menos interesante, volver al pasado pudiendo modificarlo, para saber cómo quedaría la remake del film si modificamos algunas escenas, “¿qué habría sucedido en tal momento si en vez de hacer lo que hice hubiera hecho otra cosa?”
Me ropongo un juego. Se trata de elegir destinos en el pasado.. ¿adónde iría, qué me gustaría volver a vivir aunque sólo fuera como espectador, y qué cambiaría si Alguien me garantizara inmunidad al volver al presente?
En principio daría un par de años de mi vida (del futuro de mi vida) por poder volver a la casa de la calle Herrera 866, donde nací y viví hasta los 14 años. Esa casa maldita en la que se me empezó a pudrir la cabeza, un nido de ratas en el que nacieron mis miedos más perversos.. es el punto del espacio/tiempo al que quisiera ir como espectador, pues no creo que haya algo que cambiar ahí. Lamentablemente esa casa ya no existe: la demolieron los milicos de mierda para construir la autopista Bs. As.- La Plata, un par de años después de que me mudara a Montes de Oca y Olavarría.. y eso le agrega a mi deseo el pesado plus de lo imposible. Sólo viajando en la máquina del tiempo podría..
Cualquier punto entre 1972 y 1982 me resulta un destino atractivo, pero mis capítulos preferido seguramente se encontrarían en el '75/'76, el Parque, los recitales, Monterey Pop en el Majestic de Once, Woodstock en el Ritz de Belgrano, música, la casa de Guido en Lanús, después Villa Madero, Chapadmalal, mi amor por la guitarra cuando todavía creía que podía, Invisible en el Luna Park, La Paz hasta que nos arriaron a gamba a la 5º..
Aunque no sé bien para qué, también me gustaría volver a esa franja insulsa entre el '78 y el '82, Stress, La Casona y algunos boliches de Ramos Mejía teniendo 22 años y un pedo de aquellos.. (vodka con poco hielo por favor... cinco o seis y al carajo) ..seguir a Seru Giran hasta Regatas de Avellaneda... los fideos de la tana Luisa tenían un sabor especial en Santa Fe y Salguero, especialmente si sonaba Genesis. Y un inconveniente amor de verano marplatense que habría de desembocar en..
Entre el ’82 y fines del ’85 hay una estación en la que mi tren del tiempo no para: paso de largo con la ventanilla baja.. No culpo de nada a esa criatura nefasta, pero que sea todo un símbolo de lo peor de mi vida es motivo más que suficiente para no querer verla ni de pasada. Un solo pantallazo de esa época de desquicio me mostraría a aquel Gustavo en su más estúpida performance..
En octubre del ’85 conocí a mi mujer, y ahí empezó otra historia. Son muchos los capítulos que me gustaría volver a vivir, pero destaco el comienzo: las primeras salidas en Buenos Aires, caipirinha en el Balcón frente a la Plaza Dorrego aquel domingo de lluvia fatal en que me la transé sin decir nada simplemente porque así se dió, pero también porque demente del pedo, ya el habla no me obedecía finamente; mi primer viaje a Jujuy en enero del ’86, el norte, ginebra Llave en la noche de Tilcara; después Montevideo, Mar del Plata, Baglietto en Barrancas de Belgrano, el Flaco en el Velódromo, Pat Metheny en el Luna Park, Spinetta-Páez la la la qué pedo Gabbani que me hacía frenar a cada rato porque no registraba que el auto se movía y trataba de abrir la puerta para bajarse, Tester de violencia en el Coliseo..
Y después.. la magia suprema que rodeó la llegada de Nori: el noveno mes viviendo en la casa de Marcela que se había ido a Gessell fue un prodigio irrepetible, que sin embargo se repitió en mayo del 2000, cuando nació Brian y estaba todo tan bien..

Actualización 2011: podría ser pero no, no debo ni quiero..

Una frase

...y ser adulto significa justamente haber llegado a entender que no es en la tierra natal donde se ha nacido, sino en un lugar más grande, más neutro, ni amigo ni enemigo, desconocido, al que nadie podría llamar suyo y que no estimula el afecto sino la extrañeza, un hogar que no es ni espacial ni geográfico, ni siquiera verbal, sino más bien, y hasta donde esas palabras puedan seguir significando algo, físico, químico, biológico, cósmico, y del que lo invisible y lo visible, desde las yemas de los dedos hasta el universo estrellado, o lo que puede llegar a saberse sobre lo invisible y lo visible, forman parte, y que ese conjunto que incluye hasta los bordes mismos de lo inconcebible, no es en realidad su patria sino su prisión, abandonada y cerrada ella misma desde el exterior —la oscuridad desmesurada que errabundea, ígnea y gélida a la vez, al abrigo no únicamente de los sentidos, sino también de la emoción, de la nostalgia y del pensamiento.
Juan José Saer

Aporte de Dill
(Supongo que escribir una cosa así y no morir inmediatamente después de un infarto masivo es lo que podría definir a un genio).