Camino dormido por veredas invisibles de calles que no existen. No sueño, porque los sueños son esas vidas paralelas de las que... es mejor no hablar. Ando o me detengo o vuelo con las alas de algún estúpido deseo indeseable, no sé, eso ya no importa: esta ciudad irreal siempre golpea donde más duele, aunque los golpes y las heridas no se vean... Esta ciudad que está aquí, allá y en cualquier lugar, puede ser un remanso o el peor de los infiernos. Aprendí a disparar las balas de mi antídoto, pero no siempre dan en el blanco.
“Esta” ciudad no es San Salvador, pero tampoco es Buenos Aires: sólo es una que habita en cualquiera que me contenga. Casi siempre estoy ido, en la orilla de la vida, más allá de mí. O más acá. Lejos, de cualquier manera. Como la imagen fantasmal de una foto movida...
A veces, muchas veces, miro a la mujer que hace veinte años que está conmigo y en silencio me digo “yo no sé que sería de mí sin tu amor”.
No pienso mucho, apenas siento. Para bien y para mal, se puede decidir no pensar. Para bien y para mal, no puedo dejar de sentir: ni el más perfecto de los engaños funciona... Por eso elijo resetearme, que es una manera de evadirme, de sobrevivir, sin sentirme un idiota que se cree genio, ni un genio que se cree idiota.
“Esta” ciudad no es San Salvador, pero tampoco es Buenos Aires: sólo es una que habita en cualquiera que me contenga. Casi siempre estoy ido, en la orilla de la vida, más allá de mí. O más acá. Lejos, de cualquier manera. Como la imagen fantasmal de una foto movida...
A veces, muchas veces, miro a la mujer que hace veinte años que está conmigo y en silencio me digo “yo no sé que sería de mí sin tu amor”.
No pienso mucho, apenas siento. Para bien y para mal, se puede decidir no pensar. Para bien y para mal, no puedo dejar de sentir: ni el más perfecto de los engaños funciona... Por eso elijo resetearme, que es una manera de evadirme, de sobrevivir, sin sentirme un idiota que se cree genio, ni un genio que se cree idiota.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario