jueves, 17 de noviembre de 2011
sábado, 12 de noviembre de 2011
Santa Rita de Tilcara..
..sueña mi sueño
llora mis lágrimas
bebe mi desvelo
muere mi muerte..
no pido más
sólo necesito tu promesa..
llora mis lágrimas
bebe mi desvelo
muere mi muerte..
no pido más
sólo necesito tu promesa..
no hay nada en este valle
que me abrigue,
no sale ya el sol
en mi cielo de papel,
las hadas se enmudecen
las mariposas me huyen
y yo.. no veo más que sombras
yo solo ansío su piel
oigo su risa
(su risa de niña)
sólo siento su boca
su boca en el cenit
de mi ser que ya no es..
sábado, 5 de noviembre de 2011
abstinencia
aun sabiendo, o creyendo saber cuanto iría a doler, lo duro que sería.. no imaginé tanto.
hablo de este calor agobiante, humedad de bolsillo, cerrojo en el cuerpo, un nudo del alma; hablo del cielo, oscurecido por desfiles de lunas muertas y demonios adueñándose de las estrellas.. mi cielo.. invisible ausente imaginado presentido deseado.. hablo de órbitas que ya apenas se rozan alejándose un poco en cada giro.. un mientras que duele en la incertidumbre aun con esta fe de bestia errante que la zozobra doblega de a ratos.. cuando se suceden flashes de caídas vistas, demasiadas en el último tramo del camino que me trajo a hoy... y es ahí donde me asalta el temor de que no vuelva a salir el sol antes de que esta mojadura estéril me desgarre el alma..
pero todo pasa, y por el mismo esfuerzo apuesto a imaginar el verano y el verde de los azules de los rojos hasta volver a jugar con el arco iris acunado en el hueco de mis manos que de tanto dar lo antes negado estén listas para recibir...
Gus, 23 de noviembre 2009
hablo de este calor agobiante, humedad de bolsillo, cerrojo en el cuerpo, un nudo del alma; hablo del cielo, oscurecido por desfiles de lunas muertas y demonios adueñándose de las estrellas.. mi cielo.. invisible ausente imaginado presentido deseado.. hablo de órbitas que ya apenas se rozan alejándose un poco en cada giro.. un mientras que duele en la incertidumbre aun con esta fe de bestia errante que la zozobra doblega de a ratos.. cuando se suceden flashes de caídas vistas, demasiadas en el último tramo del camino que me trajo a hoy... y es ahí donde me asalta el temor de que no vuelva a salir el sol antes de que esta mojadura estéril me desgarre el alma..
pero todo pasa, y por el mismo esfuerzo apuesto a imaginar el verano y el verde de los azules de los rojos hasta volver a jugar con el arco iris acunado en el hueco de mis manos que de tanto dar lo antes negado estén listas para recibir...
Gus, 23 de noviembre 2009
martes, 11 de octubre de 2011
remake
El pasado es lo único real.. lo único de lo que podemos tener alguna certeza, y eso le da entidad.. luz de existencia..
El presente es un punto efímero, nexo entre ese pasado y el futuro en gestación permanente. Nadie sabe qué nos dará o quitará el mañana, por lo que elijo en pleno uso de mis facultades mentales (dudosamente intactas) sentarme en la platea del hoy a ver la película ya filmada, esa en la que fui feliz.
..yo me meto en la hojarasca de los tiempos y remuevo hasta lo irremovible, cada retazo de historia, cada milímetro de película, cada capítulo escrito.. porque sí me interesa saber, descubrir, reinterpretar con más elementos más concretos todo lo que se fue apilando y desmoronando para volver a apilarse y desmoronarse infinitas veces, todo lo que de una u otra manera salde alguna deuda del pasado.. sí me interesa, y siento un reajuste de la vida a mi favor al buscar, encontrar y ordenar, especialmente si encuento lo que quiero, aunque ya no lo pueda tomar, y entonces no me sirva para mucho.. NO me interesan las hojas en blanco de lo que se escribirá.. menos me interesa la sordidez de esas migajas en que se desangra el hoy.. nada en el presente y el futuro me seduce porque.. del futuro nada sé, y del presente nada quiero saber.. mientras siga mostrándome su más perversa cara de villano..
Gus
El presente es un punto efímero, nexo entre ese pasado y el futuro en gestación permanente. Nadie sabe qué nos dará o quitará el mañana, por lo que elijo en pleno uso de mis facultades mentales (dudosamente intactas) sentarme en la platea del hoy a ver la película ya filmada, esa en la que fui feliz.
..yo me meto en la hojarasca de los tiempos y remuevo hasta lo irremovible, cada retazo de historia, cada milímetro de película, cada capítulo escrito.. porque sí me interesa saber, descubrir, reinterpretar con más elementos más concretos todo lo que se fue apilando y desmoronando para volver a apilarse y desmoronarse infinitas veces, todo lo que de una u otra manera salde alguna deuda del pasado.. sí me interesa, y siento un reajuste de la vida a mi favor al buscar, encontrar y ordenar, especialmente si encuento lo que quiero, aunque ya no lo pueda tomar, y entonces no me sirva para mucho.. NO me interesan las hojas en blanco de lo que se escribirá.. menos me interesa la sordidez de esas migajas en que se desangra el hoy.. nada en el presente y el futuro me seduce porque.. del futuro nada sé, y del presente nada quiero saber.. mientras siga mostrándome su más perversa cara de villano..
Gus
lunes, 3 de octubre de 2011
CREO
La locura es un par de alas que duelen. Lo dije alguna vez y hoy sigo pensándolo, pero rondado (aguijoneado) por un interrogante: ¿duelen de cansancio al volar, o de entumecimiento cuando se las porta para sólo arrastrarlas por la tierra?
Como sea, la creación es un carro con tracción a locura. Todo lo que devenga (o "devaya") en ARTE me parece válido; no soy un tipo ilustrado como para citar ejemplos, pero creo que el dolor pare obras de factura imposible para el boludo alegre..
Yo fui/soy guitarrista de rock & blues.. también escribo, y justamente anoche hablaba con una amiga sobre las ventiscas del alma que nos llevan a generar hechos artísticos ("obras de arte" me suena a camisa que me queda grande); le decía que me impulsan el desequilibrio, el dolor, el desasosiego, como motores perversos.. Para mí escribir es balsámico, es catarsis, es sacudirme las pulgas y aplastarlas sobre el papel transformándolas en letras.. aunque no (me) sirva para ser feliz...
Gus
Como sea, la creación es un carro con tracción a locura. Todo lo que devenga (o "devaya") en ARTE me parece válido; no soy un tipo ilustrado como para citar ejemplos, pero creo que el dolor pare obras de factura imposible para el boludo alegre..
Yo fui/soy guitarrista de rock & blues.. también escribo, y justamente anoche hablaba con una amiga sobre las ventiscas del alma que nos llevan a generar hechos artísticos ("obras de arte" me suena a camisa que me queda grande); le decía que me impulsan el desequilibrio, el dolor, el desasosiego, como motores perversos.. Para mí escribir es balsámico, es catarsis, es sacudirme las pulgas y aplastarlas sobre el papel transformándolas en letras.. aunque no (me) sirva para ser feliz...
Gus
El Secreto
Por Natacha Matzkin
No es mi intención ser aguafiestas, así que desde ya les advierto: los que hayan encontrado el secreto de la felicidad, NO LEAN.
No sé si existen desde siempre o son una moda del momento, pero lo cierto es que hay una secta de fundamentalistas del optimismo que logra sacar lo peor de mí.
Son esos que andan todo el día mechando en cualquier charla lo del Secreto y la Ley de la Atracción y no bien escuchan que alguien se queja de cualquier cosa, esgrimen sus “pensamientos positivos”, como los exorcistas, vampiristas y Ligas de Padres de Familia blanden sus siniestros crucifijos para espantar los demonios.
Esta gente no se conforma con creerse el cuento a pie juntillas y repetir como un mantra las frases tontas de Claudio María Domínguez. Militan su estupidez y salen en cruzada contra cualquiera que pretenda expresar una preocupación, ya que creen que eso produce una interferencia nefasta a las vibraciones positivas que intentan emitir para atraer todas las cosas buenas que el universo les ofrece.
Realmente creen que encontraron el santo grial de la felicidad en la góndola de autoayuda, y como los librejos esos les advierten que para que el truco funcione es necesario que nada desentone, que nadie atraiga indeseables desgracias con su mala onda, que todos enfoquemos los pensamientos en el mismo sentido, no te dejan quejarte o putear en paz.
Está claro que cuando uno es feliz, cuando está contento, cuando es simpático, todo es más liviano y disfrutable y es posible que te inviten a fiestas y reuniones para que contagies alegría. También es comprobable que cuando te embarga la tristeza, te cae encima una desgracia, o andás con cara de orto permanente, la gente tiende a evitarte.
La aparente obviedad de esa observación, hace que por momentos nos tentemos con hacerles caso a los boludos felices y procuremos conjurar la desgracia, la tristeza y la frustración cumpliendo a rajatabla con la regla de ver el vaso medio lleno aunque sea evidente que está completamente lleno de nada.
Pero rascando un poco el barniz satinado de la pelotudez pintada de sabiduría ancestral, se evidencia la mentira: todos y todas nos vamos a morir, todos y todas vamos a sufrir, todos y todas vamos a ser felices e infelices durante intervalos más o menos largos, dependiendo un poco del azar y otro poco de la capacidad de cada uno para resolver sus problemas, y el hecho de que repitamos afirmaciones positivas como cotorras y reprimamos cualquier expresión de disconformidad o frustración, no cambia en nada el insoportable sinsentido de la vida.
De todos modos si les resulta, si compraron el libro de Stamateas, hicieron el curso de Claudio María Domínguez, viajaron a conocer al Sai Baba, hicieron el tránsito de drogones perdidos a predicadores evangélicos o reconvirtieron su carrera de gatos menemistas a veteranas espirituales, cambiaron los crípticos y anacrónicos textos religiosos por una lista de afirmaciones pelotudas más aburridas que la guía telefónica, pueden estar tranquilos porque sí lograron la felicidad. Principalmente la de estos gurús truchos con aborrecibles caras de nabos, que al convertirse en best sellers con su bibliografía berreta y sus discursos tan bobos que abochornarían a una maestra jardinera egresada de la escuelita de Coti Nosiglia (la de Boluda Total, no el otro), pueden venderse como ejemplos en primera persona, afirmando satisfechos: YO LO LOGRÉ. Y como parten de la base que el ejército de perdedores mononeuronales que los siguen, tienen los mismos básicos e individualistas objetivos de vida: salud, dinero, amor; venden su receta para lograrlo y uno no puede evitar pensar: si este infeliz con semejante cara de pajero la levanta con pala repitiendo hasta la nausea “a mover el culi culi” (Claudio María), “amor amor amor” (Claudio María), ¿por qué no yo?
Pero mi cerebro debe ser mucho más difícil de lavar que el de otra gente, ya que puedo seguir razonando y viendo que la gente que uno admira o de la que se nutre, nunca ha utilizado recursos tan playos para inspirar sus luchas o sobreponerse a las adversidades, y aún siendo optimistas crónicos o pesimistas estructurales, algunas veces las cosas le salieron bien y otras veces mal, con total independencia de la actitud (más optimista que el Ché Guevara, no conozco y todos sabemos cómo terminó, más pesimista que Woody Allen no se me ocurre en este momento, y podemos ver cómo el éxito lo viene acompañando en su larga carrera, y sobran ejemplos de uno y otro extremo).
Por lo tanto, déjennos de joder con la receta de hacer afirmaciones positivas por más que no pegues una, ya que por este lado tenemos nuestra propia receta para transitar la vida expresando claramente lo que a uno le pasa: si te va mal puteás hasta desgargantarte, te cagás en todo, inclusive en vos y en la puta madre que te parió; si te va bien decís “qué bien, por un rato toca ser feliz, traten de no romper las pelotas”. Y para que se broten de envidia (sentimiento que, sabemos, emite vibraciones de baja frecuencia y mala calidad), les digo: tan mal, no nos va.
No sé si existen desde siempre o son una moda del momento, pero lo cierto es que hay una secta de fundamentalistas del optimismo que logra sacar lo peor de mí.
Son esos que andan todo el día mechando en cualquier charla lo del Secreto y la Ley de la Atracción y no bien escuchan que alguien se queja de cualquier cosa, esgrimen sus “pensamientos positivos”, como los exorcistas, vampiristas y Ligas de Padres de Familia blanden sus siniestros crucifijos para espantar los demonios.
Esta gente no se conforma con creerse el cuento a pie juntillas y repetir como un mantra las frases tontas de Claudio María Domínguez. Militan su estupidez y salen en cruzada contra cualquiera que pretenda expresar una preocupación, ya que creen que eso produce una interferencia nefasta a las vibraciones positivas que intentan emitir para atraer todas las cosas buenas que el universo les ofrece.
Realmente creen que encontraron el santo grial de la felicidad en la góndola de autoayuda, y como los librejos esos les advierten que para que el truco funcione es necesario que nada desentone, que nadie atraiga indeseables desgracias con su mala onda, que todos enfoquemos los pensamientos en el mismo sentido, no te dejan quejarte o putear en paz.
Está claro que cuando uno es feliz, cuando está contento, cuando es simpático, todo es más liviano y disfrutable y es posible que te inviten a fiestas y reuniones para que contagies alegría. También es comprobable que cuando te embarga la tristeza, te cae encima una desgracia, o andás con cara de orto permanente, la gente tiende a evitarte.
La aparente obviedad de esa observación, hace que por momentos nos tentemos con hacerles caso a los boludos felices y procuremos conjurar la desgracia, la tristeza y la frustración cumpliendo a rajatabla con la regla de ver el vaso medio lleno aunque sea evidente que está completamente lleno de nada.
Pero rascando un poco el barniz satinado de la pelotudez pintada de sabiduría ancestral, se evidencia la mentira: todos y todas nos vamos a morir, todos y todas vamos a sufrir, todos y todas vamos a ser felices e infelices durante intervalos más o menos largos, dependiendo un poco del azar y otro poco de la capacidad de cada uno para resolver sus problemas, y el hecho de que repitamos afirmaciones positivas como cotorras y reprimamos cualquier expresión de disconformidad o frustración, no cambia en nada el insoportable sinsentido de la vida.
De todos modos si les resulta, si compraron el libro de Stamateas, hicieron el curso de Claudio María Domínguez, viajaron a conocer al Sai Baba, hicieron el tránsito de drogones perdidos a predicadores evangélicos o reconvirtieron su carrera de gatos menemistas a veteranas espirituales, cambiaron los crípticos y anacrónicos textos religiosos por una lista de afirmaciones pelotudas más aburridas que la guía telefónica, pueden estar tranquilos porque sí lograron la felicidad. Principalmente la de estos gurús truchos con aborrecibles caras de nabos, que al convertirse en best sellers con su bibliografía berreta y sus discursos tan bobos que abochornarían a una maestra jardinera egresada de la escuelita de Coti Nosiglia (la de Boluda Total, no el otro), pueden venderse como ejemplos en primera persona, afirmando satisfechos: YO LO LOGRÉ. Y como parten de la base que el ejército de perdedores mononeuronales que los siguen, tienen los mismos básicos e individualistas objetivos de vida: salud, dinero, amor; venden su receta para lograrlo y uno no puede evitar pensar: si este infeliz con semejante cara de pajero la levanta con pala repitiendo hasta la nausea “a mover el culi culi” (Claudio María), “amor amor amor” (Claudio María), ¿por qué no yo?
Pero mi cerebro debe ser mucho más difícil de lavar que el de otra gente, ya que puedo seguir razonando y viendo que la gente que uno admira o de la que se nutre, nunca ha utilizado recursos tan playos para inspirar sus luchas o sobreponerse a las adversidades, y aún siendo optimistas crónicos o pesimistas estructurales, algunas veces las cosas le salieron bien y otras veces mal, con total independencia de la actitud (más optimista que el Ché Guevara, no conozco y todos sabemos cómo terminó, más pesimista que Woody Allen no se me ocurre en este momento, y podemos ver cómo el éxito lo viene acompañando en su larga carrera, y sobran ejemplos de uno y otro extremo).
Por lo tanto, déjennos de joder con la receta de hacer afirmaciones positivas por más que no pegues una, ya que por este lado tenemos nuestra propia receta para transitar la vida expresando claramente lo que a uno le pasa: si te va mal puteás hasta desgargantarte, te cagás en todo, inclusive en vos y en la puta madre que te parió; si te va bien decís “qué bien, por un rato toca ser feliz, traten de no romper las pelotas”. Y para que se broten de envidia (sentimiento que, sabemos, emite vibraciones de baja frecuencia y mala calidad), les digo: tan mal, no nos va.
Natacha, 06 de julio de 2011
GE-NIAL. El ESTILO, la técnica, el brillo, tu habilidad de baqueana para encontrar siempre la metáfora perfecta, me dan placer como lector; pero es la temática lo que más me asombra, como pasajero del mismo tren que ve que la chica de remerita azul siempre viaja un par de asientos adelante y.. me gana de mano. Esta es la tercera nota tuya que aborda un tema que yo, jeropa consuetudinario de los dedos, postergo desde hace tiempo. Lo supe desde la primera frase de este texto: "Natacha se me volvió a anticipar". Y esta vez se trata de un tema que impacta justo en el eje de mi (des)equilibrio: como soy un estropeado que vive puteando y maldiciendo su cochina existencia, en mi vereda de víctima cobran vida hasta las baldosas para escupirme todas las pelotudeces imaginales que, por supuesto, no me sirven para un carajo y terminan por exasperarme. A veces (casi siempre) me la morfo por no ser áspero o irrespetuoso con gente que sé que me quiere y cree estar tirándome la mejor.. pero por dentro algo en mí se fermenta y pienso.. "ME CAGO EN LOS ANGELES, ME CAGO EN COELHO, ME CAGO EN SAI BABA, ME CAGO EN TODOS LOS PAYASOS DE ESE CIRCO DEL OPTIMISMO IDIOTA Y EN SUS "ENSEÑANZAS" PELOTUDAS QUE SOLO SIRVEN PARA OBNUBILAR EL VERDADERO PENSAMIENTO POSITIVO, QUE ES EL QUE NOS LLEVA A VER FLORES EN LOS JARDINES Y MIERDA EN LOS RETRETES".
Otros que me rompen soberanamente las pelotas son los que viven diciendo que "la casualidad no existe: todo es causal, todo pasa por o para algo.." (los hay místicos pero también científicos, don't forget psychology..). Es fácil sistematizar la propia idiotez con un embalaje de optimista resignación que todo lo justifica para volverlo fácilmente digerible, pero a mí por suerte no me da la cabeza para semejante prodigio intelectual..
Los cultores del positivismo en función de lo superempírico, hablan de "aprendizaje", sugieren que los golpes enseñan y hacen crecer.. Crecer las pelotas..!! los golpes duelen, dejan traumatismos, y generalmente no enseñan un carajo: invariablemente habremos de meter la pata mil veces en el mismo ahujero, somos humanos coño..!!!
Y con los seguidores de los doctores Freud & Lacan suelo caer en ásperas reyertas bizantinas: todo encuentro casual es.. casual, no una cita; y no todo error es fácticamente acto fallido, ni toda confusión de teclado o trabada de lengua o mente significa "realmente" lo dicho o escrito, sino lo que se quiso decir o escribir y salió pifiado.. por error. Pareciera que para el dogma psicoanalítico tampoco existe lo casual, lo azaroso, lo independiente de la voluntad consciente o incosnciente.. Paren loco..! si me olvido la llave del gas abierta y se me incendia la casa.. ¿eso también es un acto fallido que obedece al deseo inconsciente de quedarme en la cochina calle, durmiendo en una plaza? No exageremos, plis.. que no salga el tiro por la culata generándonos culpas y llevándonos a odiar conscienemente a nuestro propio incosnciente.. que en todo caso somos la suma de ambos.
Nada tengo que decir de los "autoayudados", sólo que rompen las pelotas cuando se erigen como ejemplos y "predican" su historia como objeto de enseñanza válida para todo el mundo.. La térmica me salta cuando veo (siento) que se busca encadenar mi propia lucidez (que tiene formato demencial muchas veces, pero es mía y así la prefiero), a la calesita del dogma postmoderno.. No lo lograrán, obviamente, pero no por eso dejan de resultar molestos.
Gus
GE-NIAL. El ESTILO, la técnica, el brillo, tu habilidad de baqueana para encontrar siempre la metáfora perfecta, me dan placer como lector; pero es la temática lo que más me asombra, como pasajero del mismo tren que ve que la chica de remerita azul siempre viaja un par de asientos adelante y.. me gana de mano. Esta es la tercera nota tuya que aborda un tema que yo, jeropa consuetudinario de los dedos, postergo desde hace tiempo. Lo supe desde la primera frase de este texto: "Natacha se me volvió a anticipar". Y esta vez se trata de un tema que impacta justo en el eje de mi (des)equilibrio: como soy un estropeado que vive puteando y maldiciendo su cochina existencia, en mi vereda de víctima cobran vida hasta las baldosas para escupirme todas las pelotudeces imaginales que, por supuesto, no me sirven para un carajo y terminan por exasperarme. A veces (casi siempre) me la morfo por no ser áspero o irrespetuoso con gente que sé que me quiere y cree estar tirándome la mejor.. pero por dentro algo en mí se fermenta y pienso.. "ME CAGO EN LOS ANGELES, ME CAGO EN COELHO, ME CAGO EN SAI BABA, ME CAGO EN TODOS LOS PAYASOS DE ESE CIRCO DEL OPTIMISMO IDIOTA Y EN SUS "ENSEÑANZAS" PELOTUDAS QUE SOLO SIRVEN PARA OBNUBILAR EL VERDADERO PENSAMIENTO POSITIVO, QUE ES EL QUE NOS LLEVA A VER FLORES EN LOS JARDINES Y MIERDA EN LOS RETRETES".
Otros que me rompen soberanamente las pelotas son los que viven diciendo que "la casualidad no existe: todo es causal, todo pasa por o para algo.." (los hay místicos pero también científicos, don't forget psychology..). Es fácil sistematizar la propia idiotez con un embalaje de optimista resignación que todo lo justifica para volverlo fácilmente digerible, pero a mí por suerte no me da la cabeza para semejante prodigio intelectual..
Los cultores del positivismo en función de lo superempírico, hablan de "aprendizaje", sugieren que los golpes enseñan y hacen crecer.. Crecer las pelotas..!! los golpes duelen, dejan traumatismos, y generalmente no enseñan un carajo: invariablemente habremos de meter la pata mil veces en el mismo ahujero, somos humanos coño..!!!
Y con los seguidores de los doctores Freud & Lacan suelo caer en ásperas reyertas bizantinas: todo encuentro casual es.. casual, no una cita; y no todo error es fácticamente acto fallido, ni toda confusión de teclado o trabada de lengua o mente significa "realmente" lo dicho o escrito, sino lo que se quiso decir o escribir y salió pifiado.. por error. Pareciera que para el dogma psicoanalítico tampoco existe lo casual, lo azaroso, lo independiente de la voluntad consciente o incosnciente.. Paren loco..! si me olvido la llave del gas abierta y se me incendia la casa.. ¿eso también es un acto fallido que obedece al deseo inconsciente de quedarme en la cochina calle, durmiendo en una plaza? No exageremos, plis.. que no salga el tiro por la culata generándonos culpas y llevándonos a odiar conscienemente a nuestro propio incosnciente.. que en todo caso somos la suma de ambos.
Nada tengo que decir de los "autoayudados", sólo que rompen las pelotas cuando se erigen como ejemplos y "predican" su historia como objeto de enseñanza válida para todo el mundo.. La térmica me salta cuando veo (siento) que se busca encadenar mi propia lucidez (que tiene formato demencial muchas veces, pero es mía y así la prefiero), a la calesita del dogma postmoderno.. No lo lograrán, obviamente, pero no por eso dejan de resultar molestos.
Gus
viernes, 2 de septiembre de 2011
postal de hoy..
Enveneno mi memoria
con la sal de tu recuerdo
Enveneno mi corazón
con tu ausencia
Enveneno mis ojos
con tu belleza
Enveneno mi alma
con aquella magia (nuestra)
Enveneno mi esperanza
con tu silencio
Enveneno mi cuerpo
con porquerías
Enveneno mi mañana
con dos palabras:
nunca más..
Gus
con la sal de tu recuerdo
Enveneno mi corazón
con tu ausencia
Enveneno mis ojos
con tu belleza
Enveneno mi alma
con aquella magia (nuestra)
Enveneno mi esperanza
con tu silencio
Enveneno mi cuerpo
con porquerías
Enveneno mi mañana
con dos palabras:
nunca más..
Gus
miércoles, 31 de agosto de 2011
PREMONICION
How to be sure if a woman is /was the love of our life? Easy: if you did something for her, many years before her coming into your life, no doubt.. she really was /is..
I wrote this song for you, baby.. 17 years ago.. By the way, I didn't know it was you the nameless woman: I just believed the song was for anyone, just a story, just something that somebody could have written for anyone..
I wrote this song for you, baby.. 17 years ago.. By the way, I didn't know it was you the nameless woman: I just believed the song was for anyone, just a story, just something that somebody could have written for anyone..
Final sinfín (Amor narcótico)
La luz se desprendía
de mis ojos, se perdía
entre los duendes del bosque
Hoy te esperé eternamente
como la luz de un río
que siempre va y nunca vuelve
Después me vi en tu mirada
de su color divino
até una nube a mi espalda
y me perdí en la luna
con su fulgor de agua
me hundí en esta locura
Así cerré mi ventana
imaginando el viento
de sueños pinto mi casa
No me atreví a despedirme
no estoy allá
ni acá ni en el arco iris
Nunca despierto de día
tengo terror al hado
que trae las velas del alba
Se del final la calma
cuento las horas
la suma nunca es exacta
Ya no más simulaciones
tuve tu amor suicida
hoy sólo tengo cenizas
Nunca crucé aquella línea
como un dolor me siento
y ya no siento más.. nada
Gus, 14 de mayo de 1992
La luz se desprendía
de mis ojos, se perdía
entre los duendes del bosque
Hoy te esperé eternamente
como la luz de un río
que siempre va y nunca vuelve
Después me vi en tu mirada
de su color divino
até una nube a mi espalda
y me perdí en la luna
con su fulgor de agua
me hundí en esta locura
Así cerré mi ventana
imaginando el viento
de sueños pinto mi casa
No me atreví a despedirme
no estoy allá
ni acá ni en el arco iris
Nunca despierto de día
tengo terror al hado
que trae las velas del alba
Se del final la calma
cuento las horas
la suma nunca es exacta
Ya no más simulaciones
tuve tu amor suicida
hoy sólo tengo cenizas
Nunca crucé aquella línea
como un dolor me siento
y ya no siento más.. nada
Gus, 14 de mayo de 1992
OK, va translation..
"¿Cómo saber con certeza si una mujer es (o fue) el amor de nuestra vida? Simple: si hiciste algo para ella muchos años antes de su llegada a tu vida, sin duda.. lo fue (o lo es).
Escribí esta canción para vos, nena.. hace 17 años.. Por cierto, no sabía que eras vos esa mujer sin nombre: en aquel momento pensé que la canción era para nadie, sólo una historia.. una ficción que cualquiera podría haber escrito para una mujer.."
Escribí esta canción para vos, nena.. hace 17 años.. Por cierto, no sabía que eras vos esa mujer sin nombre: en aquel momento pensé que la canción era para nadie, sólo una historia.. una ficción que cualquiera podría haber escrito para una mujer.."
miércoles, 17 de agosto de 2011
una canción más...
..y si la mirada ya no mira..
la caricia no acaricia..
el dolor no duele..
el fuego no quema..
el espacio es tiempo
y el tiempo condena..
y el tiempo condena..
cerraré los ojos y escribiré una canción
una canción más
sin melodía ni armonía
sin ritmo..
si las hojas del árbol se caen
antes que llegue su aurora
si la historia se escribe
sola
al revés..
si el revés es anverso
y tu patio me llama
se marchitan las horas lágrimas
de un tiempo fatal
si tu almohada me sueña
o tu cama me odia..
algo de esta nada es aun todo
y la canción sonará,
como tormentas en reposo
dulcemente sonará..
Gus, 17 de agosto de 2011 a las 23:07
domingo, 12 de junio de 2011
en sueño
Me descubrí en tu mirada
hombre, poeta, loco,
barco, mar y puerto
luz del alba..
Volé en tu cielo
con alas prestadas
acunando estrellas en las manos
como orgasmos en el alma..
Tu piel talló mi cuerpo
con furia desesperada
me reveló en la neblina
de eternidades aladas
Refugio último
del amor primero
alguna vez desperté
cada mañana
Después tejí como idiota
telarañas en tu almohada
quemé el pasto, borré el alba
aquella primavera encantada
y ya no me ví más..
hoy sin tus ojos soy nada.
Gus, 31 de mayo de 2011
viernes, 27 de mayo de 2011
FEDERRATAS (Gusdecoder)
Cuando digo ESTOY CONFUNDIDO, debe entenderse "sé perfectamente lo que me pasa pero no tengo la más puta intención de contártelo, así que no me rompas las pelotas". Cuando estoy realmente confundido no digo un carajo, o invento cualquier cosa para zafar.. no vaya a ser que a alguien se le ocurra atormentarme con sermones o consejos que jamás pido.
Cuando digo NO PUEDO debe entenderse que NO QUIERO. Y viceversa. Soy demasiado soberbio como para admitir que algo me supera, y humildemente cínico para enmascarar magistralmente mi abulia.
Cuando digo TE AMO generalmente estoy sugiriendo que "te quiero cojer". Cuando digo "te quiero cojer" siempre debe entenderse exactamente eso, "te quiero cojer", y sé que en tal situación estoy muy cerca del horno: soy tan jodidamente selectivo para esas cuestiones que el sólo hecho de querer cojerme a.. la que sea, me sitúa en serio peligro de terminar diciendo "te amo".. (Ergo: difícilmente me escuchen decir "te quiero cojer": en todo caso te cojo sin notificación previa.)
Excepción: a veces digo "te amo" cuando te la mandé a guardar.. En ese caso se trata de mera cortesía, una manera encubierta de agradecer tu "generosidad" al no darte cuenta de que te acabo de recagar.
Digo ME CHUPA UN HUEVO cuando algo me rompe soberanamente las pelotas. Esa expresión, camuflada de indiferencia, conlleva enojo. Si algo realmente me chupa un huevo no gasto saliva ni muevo los dedos.. ni me bajo el cierre.
Si pido perdón sin explicaciones ni excusas, sin alegatos ni justificaciones (necias, como corresponde), normalmente debe entenderse que "no sé de qué se me acusa, ni me interesa saberlo.. mucho menos discutir por algo que ignoro". Cuando sí lo sé y reconozco culpabilidad, suelo decir "ma sí.. derrapé y me hago cargo.. es lo que hay.."
(Algunas veces también agrego "y me chupa un huevo".)
Cuando digo SOY UNA BASURA, no espero que me contradigan, no busco mimos: me conozco como si me hubiera parido, y créanme que sé de qué hablo.. Pero como soy una basura inteligente, sé que "a confesión de partes, relevo de pruebas".. y muchas veces ese mea culpa espontáneo juega a mi favor propiciando desde una reducción de condena, hasta la absolución sin más vueltas..
Cuando bebiendo digo ESTOY EN REPEDO, sólo busco justificar alguna cagada hecha o por hacer.. no se preocupen por mí: sólo verifiquen si hay algo roto, o una meada detrás de un sillón, o una dama desorientada, o un caballero con la nariz fracturada. Estando realmente muy chupado no aviso, no digo nada al respecto.. ¿para qué, si sé que tal estado en mí suele ser absolutamente notorio?
Aunque algo confundido a veces, no puedo negar que amo ser como soy, me chupa un huevo lo que piensen de mí porque soy una basura.. pido perdón a quien corresponda por lo que sea.. y gracias Jack Daniel's que todo lo justificas.
Gus
sábado, 23 de abril de 2011
Pavane
no sé si es el alma que se me va en una exhalación y se viaja por los senderos jamás trazados de la desolación absoluta... pero cierro los ojos y veo la totalidad de la nada, misterio que se explica a sí mismo en un cielo sangrante de tierra lila, un prodigio... ¿para qué palabras?
(escuchando la Pavana de Ravel...)
(escuchando la Pavana de Ravel...)
jueves, 17 de marzo de 2011
martes, 15 de marzo de 2011
Pido
dame un sol de agosto
un tiempo azul
un vientre blanco
un barco alado
que navegue por el cielo
dame el arco iris de sus ojos
un haz de horas
el don de otrarme
para volver a mí
y reciclarme
dame aquel murmullo de ángeles
un manojo de estrellas
todo éter es camino
al mar de su piel..
no quiero más presagios
dame un jardín
sol y un árbol
todo el pasto que ella soñó
y un sábado lluvioso:
sólo quiero irme de aquí..
un tiempo azul
un vientre blanco
un barco alado
que navegue por el cielo
dame el arco iris de sus ojos
un haz de horas
el don de otrarme
para volver a mí
y reciclarme
dame aquel murmullo de ángeles
un manojo de estrellas
todo éter es camino
al mar de su piel..
no quiero más presagios
dame un jardín
sol y un árbol
todo el pasto que ella soñó
y un sábado lluvioso:
sólo quiero irme de aquí..
Fuck buc
tratan de instalarme la vida con palabras llenas de nada, ahí donde solo hay un silencio de muerte atestado de fantasmas.. repiten como idiotas palabras tomadas del acervo más berreta de la mística postmoderna o del dogma psicoanalítico, fórmulas aprendidas de memoria sin tener la más puta idea del significado de los factores sometidos al mecanismo de una lógica ajena, ni del trasfondo de lo que se pretende probar.. y yo digo gracias.. alojado en esta cárcel de vacío sólo digo gracias por los chocolates y los fasos..
soy inmune a ese Alzheimer del alma.. me bajé de la calesita hace tiempo ya, dejé de ser caballo de madera dando vueltas y vueltas para estar siempre en el mismo círculo, en el mismo lugar.. no pretendas que estire el brazo por una vuelta gratis..
Gus
sábado, 12 de marzo de 2011
***
guardaré mi corona de espinas junto a este collar de perlas del infierno en una caja de cristal.. me sentaré en la cornisa de la vida a beber de una botella embravecida, en silencio haré un repaso de mi novela, de mis horrores.. para levantarme luego y caminar en cualquier dirección, qué más da: esta fachada no tiene ventanas pero sí una esquina que, como corresponde, mi borrachera ocultará...
y no querré después clowns del cielo que nunca estuvieron cuando los necesité...
viernes, 11 de marzo de 2011
Claroscuros
bajo esta piel
inmutable
soy yo
camaleónico
quebrado
abatido
maltrecho
a veces...
compuesto
resplandeciente
invencible de a ratos...
sumas y restas
luces y sombras
soles y lunas
ángeles y demonios
seduciéndose
copulando
(eclipse,
subeybaja)
estrellas húmedas
mareas de fuego
esa certeza incierta que es la vida
y más adentro mi alma
en agitada espera...
cada desatino es
un dejo de armonía..
Gus
inmutable
soy yo
camaleónico
quebrado
abatido
maltrecho
a veces...
compuesto
resplandeciente
invencible de a ratos...
sumas y restas
luces y sombras
soles y lunas
ángeles y demonios
seduciéndose
copulando
(eclipse,
subeybaja)
estrellas húmedas
mareas de fuego
esa certeza incierta que es la vida
y más adentro mi alma
en agitada espera...
cada desatino es
un dejo de armonía..
Gus
jueves, 3 de marzo de 2011
Anoche...
..soñé que era un juglar del
medioevo deambulando con su laúd por la campiña
inglesa.
Ante a un espejismo encantado(r) cantaba una canción. Hoy no recuerdo la
melodía, pero las palabras se grabaron en mi memoria..
See the sound of words
listen the colors of a river
touch the wind around my soul
feel my flesh again
don't fear my mind..
empty willows full of love
my heart blowing lullabies
waiting for your magical badge.
I need your love again
forever and ever tonight
today don't lock the door
of eternity
tears will rain
and turn fields to green
every bloody field
and rainbow will light
mesmerized tongues of insanity
meanwhile I'm sitting
in a corner of life
watching dreamt fireflies
and dying..
waiting for you
and dying..
Gus
♫..in
other words..♫
Last night..
..I dreamt I was a medieval
juggler wandering around with his lute in the english
prairie. Facing an enchanted
mirage, he sang a song. I don’t remember the melody today, but words are recorded in my memory..
Ve el sonido de las palabras
escucha los colores de un rio
toca el viento alrededor de mi alma
siente mi carne otra vez
no temas a mi mente..
sauces vacíos llenos de amor
mi corazón soplando canciones de cuna
esperando tu escudo mágico.
Necesito tu amor otra vez
para siempre esta noche
hoy no cierres la puerta
de la eternidad
lágrimas lloverán
y volverán verdes los campos
cada sangriento campo
y el arcoiris iluminará
lenguas hipnotizadas de locura
mientras estoy sentado
en un rincón de la vida
viendo luciérnagas soñadas
y muriendo..
Esperando por ti
y muriendo..
gustavO
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