FRASE

aporte de Dill


"...el capitalismo se basa en la disciplina social y ella se transmite sobre todo a través del empleo." 
John Holloway

Desatormentándonos

El pueblo es la estrella mágica
Todos la vemos parecerse al río
Los gusanos de los emperadores trepidan en apocalíptico festín
Ellos no tienen tiempo de recurir a las armas
La estrella las fusionó todas en un plano infinito
La cabellera de los torturadores sangra en mi carro
Nosotros: desatormentándonos para siempre.

(L. A. Spinetta)

Aporte de Gus

El brazuca tiene razón...

ORGASMO
Por Dill
Lo más importante para la vida pareciera ser un agujero y un apéndice. Claro que me estoy refiriendo a una concha y a una pija, para hablar claro. La concha y la pija concentran en sí tal poder de seducción mutua que ningún ser humano se resiste al encuentro de ellos. Sin ellos: chau vida. No hay goce más placentero, más potente, flamígero y deseado que el goce del orgasmo. No digo nada nuevo sino que estoy reafirmando lo que vieron muchos (y quizás haya sido Freud el primero en tipificar y sistematizar este tipo de concepción, la de que el sexo está detrás de todo --o delante--). Y es así porque sin sexo no hay vida, el sexo es la vida de la vida. Todos nos levantamos temprano, viajamos como la mierda, vamos a laburar, hablamos de fútbol, cocinamos, hacemos las camas, escuchamos música, estudiamos odontología, pero, en el fondo, lo más importante (no digo lo principal, ni lo mejor, ni lo único), lo que allí espera agazapado con más ganas que nada, es coger. O, mejor dicho, el orgasmo: esperamos el momento en que tendremos un orgasmo. Lo demás sería como un largo entretiempo que ocupa la mayor parte de nuestros días. Entre orgasmo y orgasmo me parece que la mayor y a veces secreta fuerza que nos impulsa hacia adelante es la búsqueda de otro orgasmo. El orgasmo mueve al mundo y el mundo lo necesita. (Para qué lo necesita es otra cuestión, más importante aún, pero que, por ahora, no tiene respuesta).
Dill

Cojer o no cojer, that is the question..
Por Gus
Uno de los fragmentos de "Fragmentos", que fue lo primero que publiqué en Nebuland, empieza así:
"Se coje por gusto, por placer, pero también se coje para engendrar nuevos seres con o sin placer, y también se tienen hijos no deseados, por el placer de cojer. Hay algo siniestro en esto.."
El busto de Clemente, parafraseando a Dolina, decía que "todo lo que un hombre hace en la vida es para levantarse minas". Y Nino Zócola dijo alguna vez que "el hombre es el único animal que está en celo los 365 días del año".
(Joder..!! se me perdió el nexo entre la post intro y la sustancia.. digamos que me fui al carajo, pero vuelvo..)
No se cómo habrán sido las cosas hace cien, mil o diez mil años. No lo sé ni me importa, ni tengo ganas de leer explicaciones académicas de antropólogos e historiadores de la sociología, o de pensar para sacar conclusiones y elaborar teorías propias. Pero aun hasta para un ignorante por propia determinación como yo, hay algo que es innegable: el instinto sexual, ya sea como mero mecanismo reproductivo o como motor de la libido, está presente en todas las especies animales, incluido el Hombre. Ahora.. dejemos a los demás animales de lado (hablar de la libido del pollo o del orgasmo de la tortuga me parece absurdo, una ridículez, una pérdida de tiempo), y veamos qué pasa con la sexualidad de los humanos. Es verdad lo que dice Dill, que "el sexo está por delante, o por detrás, de todo" (por delante Y por detrás, corregiría yo), que "mueve el mundo", que es la fuerza más importante y poderosa en la órbita de los hombres y las mujeres de este planeta, etc. Y me parece bien que así sea: se trata, en definitiva, de una herramienta de placer que nos da la naturaleza, y cualquier mambo retorcido que impida disfrutarla.. es materia del Dr. Freud (yo no sé ni entiendo nada). Lo único que me rompe soberanamente las pelotas es que el goce y la procreación giren alrededor de una misma práctica. No soy creyente ni soy todo lo contrario: pienso que cualquiera de esos extremos en este punto sería una manifestación soberbia de mi parte, dado que carezco de fe y de pruebas. Pero mi tendencia a no aceptar lo improbable como posible prevalece siempre, y se ve resentida a la hora de observar ese maneje de la naturaleza, que al asociar en un mismo acto el placer con la reproducción, más parece el plan inteligente de una extraña criatura de retorcida mente que un azaroso doblete de colorado el 9. Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible..
Gus

Coito y procreación
Por Dill
Dice mi amigo Gus: "Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible...". Y de éso mismo trata la frase final de lo que escribí elusivamente (hasta lo hice entre paréntesis) por no atreverme a darle la contundencia que le da Gus. Me parece que el centro del orgasmo titila como diciendo (¿desde dónde, por qué?): "Contra la vida nadie la talla". Y ésto trasuntaría un poder del cuál nada más se puede saber que es poderoso como la concha de... quien sea. Seamos o no creyentes: el misterio continúa.
Dill

It's evolution, baby
Por el Capitán Nemo
La hago corta... el placer está ligado a la procreación por una simple cuestión evolutiva...
Imaginemos 2 especies diferentes al iniciar su evolución. A la primera le gustaba trincar a lo tonto todo el día, y a la segunda le daba lo mismo el sexo que estudiar odontología.
Resultado: la primera dejará más descendencia que la segunda, y esa descendencia habrá heredado en sus genes el gusto por el mete saca... y así sucesivamente. En cambio la segunda se extinguirá ante la primera epidemia de caspa.
O sea, nos gusta coger porque existimos como especie, y no puede ser de otra manera, porque no estaríamos acá...
Capitán Nemo

Duro el coya (yo) carajo...
Por Gus
Ese es EL punto. Siento algo así como que... somos una especie condenada que sólo sobrevive por un maneje... (¿retorcido?, no sé, para mí sí, pero ahora lo dejo entre paréntesis y con signos de interrogación) ...un maneje o un mecanismo que sólo puede obedecer a un error de diseño o una intención de mierda (usted elija, según su creencia o no creencia). ¿Se extinguiría la especie si para reproducirse tuviera que implementar algún otro método más razonable, como por ejemplo escribir una carta a París y esperar a la cigueña, o sembrar repollos, en vez de cojer? Si los genitales fueran exclusivamente órganos para el placer (y la micción), y el placer nada tuviera que ver con la procreación, nadie vendría a este mundo sin que alguien haya deseado y decidido conscientemente traerlo. Y en tal caso, es muy posible que fuésemos una especie en extinción, o ya desaparecida hace rato. Por masiva (tal vez inconsciente, pero masiva al fin) elección...
Está bien, puedo pensar y escribir mil boludeces, puedo cuestionar a Dios y a María Santísima, puedo ponerme en contra de la naturaleza... y nada se explicará ni cambiará. Pero lo que me inquieta (y me molesta) pasa por otro lado, un mirador que no apunta ya a los misterios de la naturaleza sino a las explicaciones tendenciosas de esos misterios. Me molestan las interpretaciones y subsecuentes mensajes de los ideólogos de la Religión del Poder, siempre al servicio de minorías que buscan (y consiguen) dominar y manipular a las mayorías. Cuando maldigo la Creación, no estoy maldiciendo a los Dioses, sino a los pregoneros de la mentira.
Gus

LA PREGUNTA
En definitiva ésa es la pregunta, me parece, que está motivando todo lo anterior: ¿para qué carajo estamos acá?
Dill

No se... (un agnóstico)
Por el Capitán Nemo
Resulta probable que no haya un Dios, más probable aún que no haya muchos (tal como pregona esa religión politeísta y pagana llamada catoliscismo), y la "naturaleza" resulta un ente algo mas abstracto todavía, así que estoy lejos de atribuirle intenciones. Sí ocurre que la evolución funciona con el método de prueba y error, por lo cual es probable que antes de la asociación placer - reproducción haya habido otras muchas pruebas fallidas... el universo tiene 15 mil millones de años... lo que le proporciona un diámetro de 30 mil millones de años luz, con lo que el único que tiene claro que somos y que hacemos precisamente acá y ahora, es el colega de brasil que entró a contestar tu pregunta, Dill... un abrazo
Capitán Nemo

Me quedo más tranquilo...
Por Gus
Gracias por su opinión/explicación, Capitán. En realidad yo, libre de las picopatías menores que a veces merodean mi estanque, pienso (y creo) igual que usted. El problema sobreviene cuando me taro y soy presa del miedo. Cuando... no desde la fe sino desde el temor y la desconfianza, me vuelvo casi un creyente a mi pesar. Cuando no encontrando explicaciones en otras coordenadas, caigo aun contra la voluntad de mi razón en pantanos teológicos. Cuando no pudiendo encontrar qué apuntar con mi dedo a la hora de establecer responsabilidades... así como muchos inventan dioses para darles gracias, yo los invento para putearlos. Pero soy consciente: en ningún momento me la creo, no dejo de saber que son apenas vagas e improbables criaturas de mi fábula...
Está claro: en su abúlica inercia, la naturaleza no obra con intención alguna, y el universo es, de alguna manera, un juego de dados.
Y sí, el único que la tiene clara en cuanto a qué somos y para qué carajo estamos acá, es el brazuca... je, je je.
Gus

Aclaración
El brazuca mencionado es uno que mandó un comentario que empieza así:
Oi, achei seu blog pelo google está bem interessante gostei desse post. Gostaria de falar sobre o CresceNet,
y después escribe quince renglones más sobre lo que él gosta falar, que no es ni más ni menos que un chivo.
Gus

Patti te quiero...

...ver pudrir en la cárcel, hijo de remil putas, mal parido asesino, torturador de mierda!

Uno de los represores de la dictadura militar que devastó a la Argentina entre 1976 y 1982, Luis Abelardo Patti, está en cana por crímenes de lesa humanidad. A quién corresponda: ¡¡¡GRACIAS, MIL GRACIAS!!!


El tema es: ¿te mandarán a una cárcel común, en la que seas un preso común entre presos comunes (como corresponde), o serás un habitante privilegiado de algún pabellón VIP?
No estoy de acuerdo con la pena de muerte, no creo en ese tipo de castigos ejemplares ordenados por un organismo de justicia, ni creo que la Ley deba estar para castigar, sino más bien para preservar la seguridad de eventuales futuras víctimas de los delincuentes. Pero en el caso puntual de los represores de la última dictadura militar argentina (y de los represores en general, militares, policías, paramilitares y parapoliciales, amparados en la impunidad del poder supremo cuando su accionar es abalado por los gobiernos), yo haría, o pediría que se hiciera, una excepción a la legislación penal vigente, que no incluye la tortura ni la pena de muerte como sentencias posibles. Creo que en casos como el de Patti, Astiz, Videla y tantos otros genocidas sueltos o cumpliendo payasescas prisiones domiciliarias (!!!¿¿¿???!!!), la única condena posible, si se pretende hacer justicia, sería la de tortura seguida de muerte. La ley del talión y a la mierda, ¿por qué no? ¿Hay algo más justo que padecer lo mismo que se hizo padecer? (me refiero específicamente al caso de los represores de la dictadura militar, no me saquen de contexto, que no estoy pidiendo la muerte de un pobre infeliz enfermo o de delincuentes comunes). Para esas bestias inmundas, yo quisiera unos meses de chupadero, con picana, submarino, mutilaciones y todas las gracias que ellos mismos utilizaron con las víctimas del terrorismo de Estado, y después al paredón, de una... Así, sólo así, se podría terminar la lectura de un fallo con la famosa fracesita "...será justicia..."
Gus
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VIERNES 23 DE NOVIEMBRE DE 2007

¿Qué hacemos con Patti?

Ayer, después de publicar acá mi opinión y mi propuesta sobre cómo debiera terminar el caso Patti, recibí un mail de un amigo, que dice:
<< Hay una parte de mí que está totalmente de acuerdo con lo que decís. Pero hay otra, la que prevalece, que no. Simplemente para demostrarles a estos soretes que "los del otro palo" no son iguales a ellos. Nada más que por eso. Por otro lado: que se pudra en una cárcel común luego de un juicio justo. >>
Dill

Mi respuesta fue esta:
<< También hay una parte de mí que está de acuerdo con esa parte tuya que no está de acuerdo con la otra parte mía (la que escribió en el blog). Pero las razones, aunque sustancialmente similares, no son exactamente las mismas. Creo que a mí en realidad me importa un pedo demostrarles algo a esos monstruos, porque a ellos no les importa nada, y se cagan en ese tipo de demostraciones. Es como ponerle cristianamente la otra mejilla a alguien que va a aprovechar para bajarte media dentadura, y después se va a cagar de risa de vos y de tu demostración, "qué pelotudo, ojala me ponga la nariz también". Además, habría una gran (gran) diferencia entre una condena a muerte tras un juicio transparente y justo dentro del marco legal, y el accionar clandestino y rastrero de estos chacales hace treinta años. Hasta se podría convocar a un plebiscito para que la mayoría del pueblo decida que hacer con los Patti. Pero lo que me hace dudar con respecto a la tortura (y no tanto a la pena capital) es el hecho de tener gente encargada de llevarla a cabo: no queremos ese tipo de elementos "haciendo justicia", en este sistema no tienen cabida y no deben existir. Entonces propongo pena de muerte ejecutada de la manera menos violenta posible, digamos una inyección letal. Pero no al toque, sino tras una estadía de por lo menos un año incomunicado en una cárcel común. Supongo que los internosdelincuentes comunes) sabrían qué hacer... >>
Gus

Ahora bien... esto da para una reflexión más profunda y seguramente más trascendente que cualquier propuesta de cómo castigar a Patti. A ver... Digo que las disquisiciones al respecto entre Dill & me revelan claramente algo, y lo manifiestan de una manera irrebatible: los seres humanos no somos (NO SOMOS) todos iguales. Dill y yo no pertenecemos a ese género perverso al que pertenecen Patti y tantos otros de su calaña. Hasta estoy tentado de decir que si Patti es definitivamente un ser humano, yo renuncio a esa condición, quiero ser identificado como otra cosa, no quiero ser "eso". Porque yo, diga lo que diga desde la ira, no podría torturar con mis propias manos ni siquiera a un bastardo como Patti, que sí pudo torturar (o mandar torturar) a seres totalmente indefensos.
Gus

Infinita sucesión de peceras

Soy el que soy, el que siempre ha sido...
No recuerdo mi origen y no tengo final
Tengo un Dios, a él le debo la luz que me alumbra y el alimento de cada día.
Mi mundo es inmenso, cambiante, probablemente infinito...
Vuelo, soy poderoso, no he visto enemigos que se atrevan a enfrentar mi presencia... aunque a veces los adivino escondidos, acechando detrás de cada piedra... espiando entre los arbustos.
Sé que tengo una misión, mi vida tiene un sentido que pronto Dios me revelará... mientras tanto espero.

Soy Pablito, tengo 6 años y un pececito en mi pecera, yo me encargo de alimentarlo, y además juego con él.
Tengo muchas cartulinas con decorados diferentes y todas las semanas le pongo una distinta en el vidrio de atrás de la pecera, para que mi pececito no se aburra... a veces me pregunto que pensará con su cabecita de

pescado.

Capitán Nemo

Cincuenta ni gloria

Sin preámbulo paliativo, sin planteos ni conclusiones, sin pena ni gloria.. debo decir que la vida me engañó. Es muy puta y, como corresponde, me cagó. O siempre apunté mal, o me tembló el pulso a la hora de apretar el gatillo, o me salieron todos los tiros por la culata.. no sé, ni me importa demasiado: ya no me engancho con análisis y disquisiciones inútiles, que sólo sirven para empastar aun más las neuronas, sin chance alguna de encontrar soluciones o salidas: no las hay.

Por eso, y por algunas cuestiones más, el 6 de noviembre los cincuenta me encontraron mal parado, contra las cuerdas, grogui. Muchas cosas que se fueron al carajo en los últimos dos años me arrastraron consigo, y no pude ser más que un triste espectador de la caída de tantos sueños.. Sueños que tenían un sustento razonable, y eso me llevó a creer que mi vida estaba resuelta, por lo menos en el plano material. Pensé que iba a llegar bien a los 50.. Error, cochino error: un tornado derrumba un imperio en segundos..

Si voy a hablar de mi apariencia a los cincuenta, creo que es necesario empezar aclarando algo: soy consciente de que navego en aguas agitadas que no me permiten ser del todo objetivo a la hora de evaluar la imagen de mí mismo que devuelve el espejo. Pero tampoco creo ser presa de una subjetividad absoluta.. Hay un poco de cada cosa: como esas aguas inquietas, me muevo entre lo cierto y lo falaz, quedando de a ratos (sólo de a ratos pero por lo menos de a ratos) en el justo nivel de la realidad.
Estoy viejo. No me perturban los números por su significante en sí, pero la realidad matemática arroja un resultado abrumador: cincuenta está tan lejos de veinte como cerca de ochenta.. Y la para nada sutil diferencia es que, más allá de esa distancia lineal medida indiscriminadamente, nos movemos sobre una recta que tiene punto de partida y una flecha que apunta hacia el único sentido posible: sólo se va hacia «adelante», donde la semirrecta algún día será segmento.. Entonces, decir que estoy a la misma distancia de los veinte que de los ochenta es una verdad sólo matemática: en la realidad, a los ochenta puedo llegar, pero los veinte pertenecen al nunca más..
Cincuenta no es un número alentador ni excitante cuando refiere la cantidad de años portados. Cincuenta alude al umbral de la tercera edad (digamos que es la segunda y media). Según qué parámetros se tomen en cuenta, a los cincuenta no se es definitivamente viejo, pero tampoco se es joven, ni se está a salvo de ser inesperadamente llamado «el viejo» por algún joven de veinte.. De cualquier manera, a los cincuenta todavía uno está en el centro de una ambigüedad extraña: un pibe de veinte te dice «señor», y un rato después una señora de ochenta te manda «joven». Me chupa un huevo, todo: señor tu abuela, joven las pelotas, no soy joven ni lo volveré a ser, esto avanza en un único sentido que me lleva inexorablemente a la vejez sin alternativas.
Pero todas estas conjeturas son puras boludeces. Lo que realmente importa es cómo cargo mis cincuenta. Importa el espejo, importa lo que mi imagen genera en los demás, importan las limitaciones físicas y cierto deterioro que no queda más que aceptar, importa como me siento..

Para explicar mi malestar ante los insípidos cincuenta, voy a partir de una serie de premisas que me propongo presentar como pruebas irrefutables de mi vejez sin atenuantes. Detalles no menores que dejarán claro algo.
Lo que más me jode de tener cincuenta años no es nada de todo lo que se podría suponer que debiera joderme (y que, de hecho, también me jode). Lo que más me jode es tener cincuenta años y parecer un tipo de cincuenta años. Tal vez porque no estaba acostumbrado: durante casi toda mi vida, siempre aparenté menos edad de la que tenía. A los cuarenta, todavía parecía un tipo de.. a lo sumo treinta, o como mucho treinta y tres. Pero algo pasó en los últimos años. No sé exactamente qué ni cuándo, seguramente la metamorfosis se tomó su tiempo, esas cosas no pasan del un día para otro.. Algo pasó, y de pronto el espejo y las personas empezaron a revelarme que ya no seguía pareciendo más joven de lo que era. Una mierda, una real mierda, pero sucedió y no hay nada que se pueda hacer para revertirlo: de pronto en muy poco tiempo me cayeron encima, en la imagen, todos los años que parecía tener de menos.. Entonces, es lógico que me sienta mal, molesto, como el culo: envejecer diez años o más en dos o menos, es demoledor para cualquiera. Porque si eso no hubiese pasado, hoy sería «un viejo de cincuenta que parece de cuarenta».. y así los cincuenta habrían llegado con vaselina.

Sí, hasta los cuarenta yo estaba como si hubiera hecho un pacto con el diablo. Ahora.. estoy como si el pacto se hubiese disuelto: el diablo también me cagó.

Tengo 50 años y llevo un muerto dentro de mí. Un muerto o varios muertos: aquel yo, aquellos yo que ya fueron, y hoy sólo están enterrados en algún estante de mi memoria.. Soy el personaje mutante de una historia que es la mía, soy esto que soy hoy aunque a veces crea (o prefiera creer) que soy la suma de todos los yo que fui a lo largo de la película. Puedo pensar y sentir como aquel yo de veinte años a fines de los '70, pero.. me cago seis veces en los pensamientos y los sentimientos fuera del alcance del espejo: soy un viejo de mierda de cincuenta años, no le demos más vueltas.. Y el tiempo puto sigue su camino, siempre en el mismo sentido, siempre para el mismo lado.. Los pelos que hace veinte años tenían color y ahora no, nunca volverán a tenerlo (no es mi caso por ahora, estoy generalizando, pero en cualquier momento..); las arrugas que antes no estaban y ahora son light, no van a desaparecer: se van a acentuar cada vez más. Todo un símbolo que desde lo visual, si es bien leído, revela el dolor de lo que vendrá. Y es eso lo que realmente me jode, saber que no hay vuelta atrás..
Gus

MONOTEMÁTICO

¿Y si estuvíeramos realmente sufriendo la condena de Adán y Eva cuando fueron expulsados del paraíso? ¿Y si esta vida fuera ésa condena? ¿Y si esa condena no fuera una mera metáfora? Eso sí, se ven condenados de primera, de segunda y de décima categoría (elija Usted en cuál se encuentra).¿"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"? (Calamaro). Algunos deciden escaparse hacia lo desconocido. Otros: presos hasta el fin.
Por Dill

YO DENUNCIO

Pareciera que la localidad de Yala tiene más conductores habilitados que habitantes… El otorgamiento indiscriminado de licencias es, seguramente, una importante fuente de ingresos para ese Municipio. Dadas las condiciones en que esas licencias son expedidas, bien podríamos hablar de venta ilegal… Terrible truchada, un negocio sucio que todo el mundo conoce, tanto en Yala como en San Salvador de Jujuy, pero ninguna autoridad hace nada al respecto.
Yala se encuentra a unos doce kilómetros al norte del ejido capitalino. Pertenece al mismo Departamento, Dr. Manuel Belgrano, pero administrativamente es un Municipio independiente de San Salvador. Y la solicitud de una licencia para conducir vehículos (más conocida como "registro"), es un trámite definitivamente distinto en uno y otro municipio.
En San Salvador, los requisitos exigidos por la Policía de Tránsito son más o menos similares a los de cualquier localidad del país: certificado de residencia, examen psicofísico, examen teórico (educación vial) y examen práctico (de manejo, sólo al tramitar la licencia por primera vez). No digo que sea imposible conseguir una licencia mediante procedimientos irregulares y turbios, como soborno o simplemente favor de algún funcionario conocido; pero en todo caso no es fácil para cualquiera que lo intente: no se puede andar ofreciendo coimas al boleo, hay que tener un contacto, como en cualquier lado… Yo, que tengo dos licencias otorgadas por derecha por la Municipalidad de San Salvado de Jujuy (una de categoría particular y otra profesional), doy fe de que el trámite es bastante hincha pelotas. Por esa razón “Yala tiene más conductores habilitados que habitantes”, y por las calles de San Salvador circulan tantos conductores con carnet de Yala… El que no tiene ganas de perder tiempo cumpliendo con los requisitos que exige la Muni de San Salvador (o no puede cumplir con alguno de esos requisitos), se va a Yala y obtiene el carnet como quién compra un kilo de papas. El domicilio no es problema, no importa el que consta en el documento: basta con conocer el nombre de alguna calle de Yala para que la “buena fe” de esta gente se de por satisfecha (“vivo en Ruta 9 sin número” y a otra cosa). El examen médico, obviamente, tampoco es escollo: no importa si tenés ciento siete años, si no ves un elefante a diez metros, si no oís un carajo, si te aqueja un bruto Parkinson, si usás bastón para movilizarte o si te falta una pierna o un brazo (en todo caso, ante una evidencia como esa, se limitan a pedirte un certificado médico, de cualquier médico, en el que conste que estás capacitado para conducir un auto). Y los exámenes de manejo y educación vial se pasan por alto. Bien, una vez acreditado de palabra el domicilio, simplemente te piden una foto y te preguntan qué categoría querés (si particular o profesional, que te habilita para conducir hasta micros o camiones con acoplado), y por cuanto tiempo querés el carnet (se puede comprar por un año o por cinco, según las posibilidades del bolsillo en ese momento). That’s all, el tiempo que un empleado tarda en pegar la foto, poner un sello y estampar la firma es toda la demora para salir de la Municipalidad de Yala siendo un ciudadano habilitado para conducir en cualquier parte de la Argentina.
Hace casi veinte años que vivo en Jujuy, y esto simpre fue asi. Cambiaron los gobiernos pero nunca cambió ese procedimiento corrupto, del cual unos pocos son responsables y muchos son cómplices, por omisión...
Si alguien no cree que lo que digo sea tan así, si tiene alguna duda al respecto, lo invito a acercarse a la Municipalidad de Yala para comprobar de la manera más simple y directa (solicitando una licencia de conductor), que no estoy mintiendo ni falseando la realidad de manera alguna.
Creo que denunciar un ilícito, hacer público un fraude o desenmascarar a quienes desde las distintas esferas del poder cometen actos de corrupción es, en cualquier caso, válido y positivo. Aunque no se haga más que eso. Pero por la misma plata, les tiro a los señores de Tránsito de Jujuy una propuesta, una simple idea. Sugiero que a todos aquellos conductores que posean licencia de Yala (o de Perico, o de donde sea) sin haber tenido en sus documentos domicilio asentado en esa localidad a la fecha del otrogamiento de esa licencia, la misma les sea retenida hasta tanto comparezcan ante un Juez de Faltas y prueben fehacientemente que efectivamente residen en Yala (o en Perico, o donde sea, que no solo en Yala se cuecen habas). Quienes no puedan demostrar lo indemostrable, debieran recibir el castigo correspondiente (multa y o inhabilitación). Y, obviamente, alguien de la Municipalidad infractora que expidió ilegítimamente dicha licencia, debiera también responder por cada uno de los ilícitos comprobados.
Por Gus

CONSUELO

Por Dill

Cuando un preso le dice a alguien que disfrute de su libertad, bien podría pensarse que un enfermo grave le puede decir a un preso que disfrute de su salud y, siguiendo así, que alguien con herida mortal le diga al enfermo grave que confíe en que se curará. Es cierto que puede concebirse esa cadena de razonamientos. Así como también es cierto que el preso seguirá pensando en su libertad por sobre todas las cosas, dejando para una capa más profunda y callada el pensar en su salud. Y está bien que así sea porque siempre existe como una plomada mayor y específica que impone su peso por sobre los demás inconvenientes que suele sufrir el hombre. Entonces, lo que quiero decir es que esas, digamos compensaciones, que quieren repercutir sobre alguien preocupado por algo no sirven de mucho. No porque no le se le dé importancia o valor a lo que uno tiene, sino porque la necesidad imperiosa del momento pasa por otro lado, por una falta y no por lo que está. La ausencia es la que determina nuestra obsesión (deseo) mayor.

Che

Sílaba viva

Qué vachaché, está ahí aunque no lo quieran,
está en la noche, está en la leche,
en cada coche y en cada bache y en cada boche
está, le largarán los perros y lo mismo estará
aunque lo acechen, lo buscarán a troche y moche
y él estará con el que luche y el que espiche
y en todo el que se agrande y se repeche
él estará, me cachendió.

Julio Cortázar

Un homenaje de Gus

Nada

Creo que la polaridad baja de mi mood alcanzó picos de nivel extremo,
si no me muero hoy es porque no me animo...
Gus

Seek & Destroy

Aporte de Gus
Tener en la propia PC un limpiador del registro de Windows y no usarlo por no saber qué carajo es ni como se usa, es apenas más pelotudo que no tenerlo.
Recomiendo limpiar el registro regularmente (digamos a diario o cada dos días). Para ello es necesario un programita. Recomiendo el RegSeeker. Fijáte si lo tenés. Como no se instala, no lo vas a encontrar en la lista de programas del Panel de Control (Agregar o quitar programas), ni entre los programas del menú de inicio (salvo que alguien se haya tomado el trabajo de poner ahí un acceso directo).
RegSeeker es una sencilla utilidad para una gestión más rápida y cómoda del Registro de Windows.
No requiere instalación, y te permite ejecutar algunas funciones como localizar una determinada cadena de caracteres en todo el Registro (y abrirla en RegeEdit con un doble clic), desinstalar aplicaciones, limpiar historiales de archivos, acceder a las claves de Registro de programas que se ejecutan al inicio de Windows, etc.
Pero quizás la posibilidad más interesante del programa sea la opción de la limpieza automática del Registro, con la que eliminas todas las entradas erróneas y claves no válidas del mismo, mejorando la estabilidad del sistema.
Es gratarola, y lo podés descargar de acá:
http://regseeker.softonic.com/
Si querés conocerlo a fondo, leéte esto:
http://www.forospyware.com/t713.html
Si no tenés ganas de usar mucho la cabeza, por lo menos seguí los siguientes pasos para limpiar el registro.
1) Una vez descargado el archivo Zip (o Rar, no recuerdo), descomprimílo en una carpeta a la que no estaría mal nombrar RegSeeker si no aparece con ese nombre (aunque creo que viene así).
2) Guardá esa carpeta en algún lugar, como por ejemplo el Disco C.
3) Creáte un acceso directo donde te quede cómodo (¿que tal el escritorio?). El icono que abre la aplicación es un monitor con un aro rojo alrededor y unas cagadas que salen volando de un cubo, y dice RegSeeker.
4) Haciendo doble clic en ese icono se abre RegSeeker.
5) Haciendo clic sobre la palabra "Languages" podés elegir en qué querés que hable.
6) De las opciones de la columna azul/verde de la izquierda, abrí Limpiar el Registro.
7) Si están tildadas todas las casillas excepto "Servicios no válidos (experimental)", no toques nada, que así está bien.
8) Cercioráte de que esté habilitado el Back up antes de suprimir (casilla de abajo a la izquierda), y dale OK!
9) Esperá a que el escaneo termine, seleccioná todo (desde Seleccionar, abajo), y borrá las entradas seleccionadas (desde Acciones, también abajo).
Y listo, limpiáo el registro. Yo, después de cada limpieza, elimino también el back up de la limpieza anterior (no de la que acabo de hacer, sino de la que hice uno o dos días antes). Esto se hace abriendo Copias de Respaldo, en la columna de la izquierda.

ECM

ECM es un sello discográfico alemán fundado por el músico Manfred Eicher, a finales de la década del '60. Su primera edición fue Free at last, de Mal Waldron(1969). Las siglas ECM significan Edition of Contemporary Music. ECM es mundialmente reconocido como una discográfica de jazz, aunquen también ha explorado más allá de las fronteras de esa música. Es un sello de gran reputación entre los aficionados al jazz más actual, tanto por la selección de sus artistas, como por sus cuidadas ediciones musicales.
La filosofía musical de ECM se puede sintetizar en una frase: "El buen arte de escuchar". Igualmente su política empresarial se ha basado en la calidad de sus artistas, entre los que se cuentan Chick Corea, Keith Jarrett, Ralph Towner, Jan Garbarek, Bill Connors, Gary Burton entre otros muchos. El sello nació en un momento en que el rock estaba en pleno auge y el jazz comenzaba cierta decadencia. Aun así, Eicher apostó por producir una música relajada, emocional, intimista, y por qué no decirlo, intelectual, a veces con toques místicos y sobre todo alejada de los cánones comerciales comunes. Si tuviésemos que usar una etiqueta fácil y simplificativa de la música del sello ECM, sería "jazz de vanguardia". Aunque la variedad y colorido de su catálogo se extiende a artistas tan variados, polifacéticos y conocidos entre los aficionados al jazz como Egberto Gismonti, John Abercrombie, Bill Connors, Pat Metheny, Gary Peacock, Miroslav Vitous, Dave Holland, Charly Haden, Eddie Gomez, Marc Johnson, Palle Danielsson, Stanley Clark, Jaco Pastorius, Jack Dejohnette, Kenny Wheeler, John Surman, Esbjörn Svensson Trio.

ECM y la "world music"
Esta discográfica es conocida, sobre todo, por sus grabaciones de jazz, aunque también se ha interesado por muy diversos estilos, como el folk y la música llamada "world". Dentro de este último estilo destacan las grabaciones de folk de Jan Garbarek, así como la obra de Steve Tibbetts y Stephan Micus, también las grabaciones del músico tunecino Anouar Brahem, el violinista indú L. Shankar, el percusionista brasileño Nana Vasconcelos y el bandoneonista argentino Dino Saluzzi. De esta forma, ECM ha hecho una gran tarea para el mundo de la música, dando a conocer a los aficionados al jazz a músicos y estilos musicales de culturas, en principio, ajenas a esta música.

ECM y la música clasica
La división ECM New Series, era creada en los años 1980 para concentrar las obras de música clásica. Han editado obras y autores que van desde los más tempranos como Thomas Tallis a los más contemporáneos, como Arvo Pärt o Steve Reich. Keith Jarrett, muy conocido como músico de jazz, ha grabado también varios discos de música clásica de obras de Bach, Mozart, Shostakovich.

ECM - Sitio oficial

Podés encontrar una interesante cantidad de material de ECM disponible para descarga directa en JazzyMusic y en jazzbabel (¿esto me convierte en cómplice de algo?).

Aporte de Gus

Adiós Joe, gracias por todo...

El pianista austriaco Joe Zawinul, uno de los máximos impulsores del Jazz Fusion, falleció hoy en un hospital de Viena. El músico, que el 7 de julio pasado había cumplido 75 años, estableció un hito indeleble en el Jazz Contemporáneo: su aporte al género, a través de la banda Weather Report, fue definitivamente innovador y genial.
"Joe Zawinul nació el 7 de julio de 1932 para el tiempo terrestre y el 11 de septiembre de 2007 para la eternidad", dijo su hijo Erich al comunicar la noticia del fallecimiento. Y está bien, es una linda manera de dar una triste noticia, pero en realidad Zawinul había empezado a inmortalizarse mucho antes, desde que su obra, revolucionaria y majestuosa, irrumpió en el planeta despabilando la sorpresa de los espíritus ávidos de cosas nuevas y originales...
Entonces... "adiós Joe, gracias por todo" es sólo una manera de expresar una despedida formal, no demasiado necesaria: aunque tu cuerpo se haya ido, algo de tu ser vivirá por siempre en ese mundo mágico que es tu maravillosa música...
Por Gus

Propuesta para el amigo mutante.

por Dill

Alguna vez pensé que a esta idea no hay con qué darle: ahí abajo debería haber un dedo. Sí un dedo del tamaño adecuado, con la sensibilidad requerida, y que se endureciera o flexibilizara a voluntad, como lo hacen los dedos. Hubiese sido tanto más simple...

We're all Edy

Aun siendo muy poco probable, no es imposible que alguno de los egresados de la Promoción 1975 del Sagrado Corazón de Barracas caiga por casualidad en este blog. Para esos improbables posibles visitantes, va esta foto...

... y va también una advertencia: cuídense de aparecer en una fotografía junto a Edy, porque...

Por Gus

El amigo mutante (welcome sildenafil)

Por Gus

El que diga que nunca experimentó una performance deslucida a la hora de los bifes… es un mentiroso o un afortunado que no pertenece a la gran mayoría, y lo felicito.
No voy a hablar del tamaño del pene, aunque me parezca una arbitraria injusticia la diversidad en ese sentido, sino de la funcionalidad fallida que, en todo caso, no deja de ser consecuencia de un mecanismo natural complejo y retorcido al pedo, uno de los mayores desaciertos de la creación. El órgano sexual masculino presenta dos aspectos básicos claramente definidos según su estado sea de reposo (laxitud) o de batalla (en este punto podría haber dicho “erección” pero... por ahí viene el problema: cuando la mente está en pie de guerra y el amigo debiera estar duro y erguido... no siempre responde dignamente, a veces el ladino tiene la puta maña de no colaborar, ignorando el llamado de los clarines...). Y entonces yo me pregunto... ¿para qué tanta historia, no sería todo más fácil si el pene tuviera un solo y único estado anatómico, si siempre estuviera duro y esbelto, ostentando el tamaño que natura le dio, siendo ese tamaño y esa firmeza los necesarios para una penetración exitosa? Lo que en la práctica real implica toda una historia de alteraciones en cuanto al tamaño y la rigidez (una odisea a veces), dejaría de ser un problema. Y en cuanto al maneje que debe operarse teniendo un miembro mutante... al no serlo todo resultaría más fácil y práctico: la mente determinaría las sensaciones según se esté con onda de cojer o no. Pero en todo caso el amigo sería siempre amigable, siempre útil, siempre dispuesto, y eso nos pondría, de alguna manera, en igualdad de condiciones con las mujeres (que aun sin mood, pueden tener sexo sin depender de los caprichos de órgano alguno). De más está decir que si así fuera la cosa, ellas le darían gracias a Dios...

El tiempo del túnel

Advertencia: lo que sigue no resultará (o no debiera resultar) de interés para quiénes no me conocen, por lo que les recomiendo abstenerse de su lectura.

Gus desde el futuro..

Vivo en tránsito. El presente es un cortometraje que en segundos se desintegra, se desdobla para volverse pasado y futuro a la vez.. Tal vez por eso el miedo, que siempre está, parece ceder ante el movimiento. Si tropiezo y caigo la secuencia se minimiza, se absorbe a sí misma en cuanto el tropezón pasa a ser el pasado de la caída, que no es más que el futuro en construcción: si no perdí el conocimiento, seguramente estaré parado antes de terminar de evaluar los daños.. Trato de vivir el momento, evitando empantanarme en un pasado que no existe más acá del desván de los recuerdos, y evadiendo los terrores ante la incertidumbre de lo que vendrá. No es fácil, porque el ayer seduce con malas artes.. golpes bajos a la percepción, y el mañana desgarra aun antes de llegar. Pero tampoco es difícil, ya que no hay alternativas: el tiempo no para nunca, va siempre en el mismo sentido.. Entonces sólo se trata de apagar el motor y dejarse llevar. Vivo el momento, como puedo y porque no me queda otra. Si estuviera en mis manos la posibilidad de sobornar a algún dios del área de gestión del tiempo.. seguramente le pediría que detenga la máquina ya, ahora. O tal vez intentaría negociar con ese funcionario de la concha de la eternidad algo parecido a lo de la película “Hechizo de tiempo” (la del día de la marmota): elegiría un día para que se repitiera todos los días, y a la mierda. Sería divertido saber que cualquier cagada que uno haga se revertirá automáticamente al despertar el día siguiente que, en realidad, sería el día que pasó volviendo a empezar.

Creo que no voy a seguir con esto.. es una pérdida de tiempo.

Pero sigo: actualmente no encuentro en el tiempo utilidad mejor que perderlo.
El tiempo.. debiera ser un juego de azar controlado. Si esta vida arrastrada fuese algo así como un parque de diversiones mágico, yo sacaría boletos para subir a la máquina del tiempo. Viajaría al pasado, obviamente, porque el futuro no me interesa: conoceré a mis nietos cuando existan realmente, y no tengo ganas de verme con el pelo blanco, o peor, en silla de ruedas o en un hospicio. El pasado, en cambio, es una película que volvería a ver una y otra vez, por el placer mórbido de estar como espectador allí donde hoy nada puedo cambiar. Pero pará, estoy diciendo pavadas.. ¿quién impone reglas, quién dice que en un viaje al pasado esté vedado volver a ser parte de la trama, haciendo y sintiendo lo mismo que en el momento del rodaje original, y hasta cambiando la performance en algunos pasajes? Sería divertido, o por lo menos interesante, volver al pasado pudiendo modificarlo, para saber cómo quedaría la remake del film si modificamos algunas escenas, “¿qué habría sucedido en tal momento si en vez de hacer lo que hice hubiera hecho otra cosa?”
Me ropongo un juego. Se trata de elegir destinos en el pasado.. ¿adónde iría, qué me gustaría volver a vivir aunque sólo fuera como espectador, y qué cambiaría si Alguien me garantizara inmunidad al volver al presente?
En principio daría un par de años de mi vida (del futuro de mi vida) por poder volver a la casa de la calle Herrera 866, donde nací y viví hasta los 14 años. Esa casa maldita en la que se me empezó a pudrir la cabeza, un nido de ratas en el que nacieron mis miedos más perversos.. es el punto del espacio/tiempo al que quisiera ir como espectador, pues no creo que haya algo que cambiar ahí. Lamentablemente esa casa ya no existe: la demolieron los milicos de mierda para construir la autopista Bs. As.- La Plata, un par de años después de que me mudara a Montes de Oca y Olavarría.. y eso le agrega a mi deseo el pesado plus de lo imposible. Sólo viajando en la máquina del tiempo podría..
Cualquier punto entre 1972 y 1982 me resulta un destino atractivo, pero mis capítulos preferido seguramente se encontrarían en el '75/'76, el Parque, los recitales, Monterey Pop en el Majestic de Once, Woodstock en el Ritz de Belgrano, música, la casa de Guido en Lanús, después Villa Madero, Chapadmalal, mi amor por la guitarra cuando todavía creía que podía, Invisible en el Luna Park, La Paz hasta que nos arriaron a gamba a la 5º..
Aunque no sé bien para qué, también me gustaría volver a esa franja insulsa entre el '78 y el '82, Stress, La Casona y algunos boliches de Ramos Mejía teniendo 22 años y un pedo de aquellos.. (vodka con poco hielo por favor... cinco o seis y al carajo) ..seguir a Seru Giran hasta Regatas de Avellaneda... los fideos de la tana Luisa tenían un sabor especial en Santa Fe y Salguero, especialmente si sonaba Genesis. Y un inconveniente amor de verano marplatense que habría de desembocar en..
Entre el ’82 y fines del ’85 hay una estación en la que mi tren del tiempo no para: paso de largo con la ventanilla baja.. No culpo de nada a esa criatura nefasta, pero que sea todo un símbolo de lo peor de mi vida es motivo más que suficiente para no querer verla ni de pasada. Un solo pantallazo de esa época de desquicio me mostraría a aquel Gustavo en su más estúpida performance..
En octubre del ’85 conocí a mi mujer, y ahí empezó otra historia. Son muchos los capítulos que me gustaría volver a vivir, pero destaco el comienzo: las primeras salidas en Buenos Aires, caipirinha en el Balcón frente a la Plaza Dorrego aquel domingo de lluvia fatal en que me la transé sin decir nada simplemente porque así se dió, pero también porque demente del pedo, ya el habla no me obedecía finamente; mi primer viaje a Jujuy en enero del ’86, el norte, ginebra Llave en la noche de Tilcara; después Montevideo, Mar del Plata, Baglietto en Barrancas de Belgrano, el Flaco en el Velódromo, Pat Metheny en el Luna Park, Spinetta-Páez la la la qué pedo Gabbani que me hacía frenar a cada rato porque no registraba que el auto se movía y trataba de abrir la puerta para bajarse, Tester de violencia en el Coliseo..
Y después.. la magia suprema que rodeó la llegada de Nori: el noveno mes viviendo en la casa de Marcela que se había ido a Gessell fue un prodigio irrepetible, que sin embargo se repitió en mayo del 2000, cuando nació Brian y estaba todo tan bien..

Actualización 2011: podría ser pero no, no debo ni quiero..

Una frase

...y ser adulto significa justamente haber llegado a entender que no es en la tierra natal donde se ha nacido, sino en un lugar más grande, más neutro, ni amigo ni enemigo, desconocido, al que nadie podría llamar suyo y que no estimula el afecto sino la extrañeza, un hogar que no es ni espacial ni geográfico, ni siquiera verbal, sino más bien, y hasta donde esas palabras puedan seguir significando algo, físico, químico, biológico, cósmico, y del que lo invisible y lo visible, desde las yemas de los dedos hasta el universo estrellado, o lo que puede llegar a saberse sobre lo invisible y lo visible, forman parte, y que ese conjunto que incluye hasta los bordes mismos de lo inconcebible, no es en realidad su patria sino su prisión, abandonada y cerrada ella misma desde el exterior —la oscuridad desmesurada que errabundea, ígnea y gélida a la vez, al abrigo no únicamente de los sentidos, sino también de la emoción, de la nostalgia y del pensamiento.
Juan José Saer

Aporte de Dill
(Supongo que escribir una cosa así y no morir inmediatamente después de un infarto masivo es lo que podría definir a un genio).

El tiempo

Por Gus '05
Poco antes de Navidad, charlando con un compañero de teatro de mi hija, encontré una clave que explica las irregularidades en la velocidad del tiempo, que cada vez parece pasar más rápido. No sé si esa explicación será válida para todos los que, como yo, sienten que ahora los años parecen más cortos (siempre más cortos que antes), pero a mí me resultó de una lógica absoluta.
Antes de llegar a mis conclusiones, voy a hacer un par de consideraciones previas, que pueden parecer (y hasta ser) estúpidas pero a mí me parecen necesarias:
1. Aunque muchos tengamos la sensación de que el tiempo va cada vez más rápido porque se nos pasa más rápido, y como consecuencia los años nos parecen más cortos, en realidad el único cambio posible existe sólo en la percepción de los que así sentimos, ya que el tiempo debe transcurrir siempre a la misma velocidad. Al menos eso es lo que matemáticamente se deduce tras observar el reloj que tengo en el comedor: funciona desde hace siete años con la misma marcha lógicamente esperada, y no creo que “algo” haya alterado su mecanismo para adecuarlo a las fluctuaciones de un tiempo irregular.
2. Mi teoría inicial, que relacionaba esa percepción vertiginosa del paso del tiempo con la edad (“después de los treinta el tiempo pasa más rápido, después de los cuarenta vuela...”), se cae al vacío ante la realidad de una estadística poco seria pero no por ello desechable: son muchos los jóvenes (de cualquier edad, y hasta pendejos) que dicen sentir lo mismo ante el paso aparentemente acelerado del tiempo.
Entonces.. si el reloj descarta la posibilidad de un cambio real en la métrica del tiempo, y los pendejos me llevan a desestimar la incidencia de la sumatoria de años como determinante de cambios en la percepción personal (que pasa a ser parte de la percepción colectiva de un segmento bastante heterogéneo en cuanto a edades), se me ocurre que esa sensación de velocidad constante que todo lo vuelve efímero, necesariamente debe tener relación con ciertos cambios en el medio social, que nos imponen a su vez cambios en la manera de vivir y de visualizar el futuro en función del presente. Pero la generalización termina acá: sigo en primera persona (porque no soy un sociólogo ni un pensador brillante, ni me creo que estoy diciendo una gran verdad universal, carajo).
Yo siento que el cambio en la percepción del tiempo, que me lleva a la sensación de aumento de la velocidad de paso o disminución de la duración de todo, se genera en un inevitable mecanismo de defensa natural: vivo como el culo, con miedos, con ansiedad, con estrés, con tremendas incertidumbres, con frustraciones, con impotencia, con desesperación.. y ante todo eso sólo atino a pensar cada momento de mierda como fugaz: “ya va a pasar, todo pasa”. Y sí, todo pasa, pero de esta manera pasa más rápido. Si a la mañana el consuelo es que pronto llegará la tarde, y es consuelo porque de tarde se está más cerca de la noche, del sueño contenedor (o por lo menos atenuador de angustias), los días se van como agua por entre los dedos. Tal vez se trate de un maneje inconsciente, pero yo lo desenmascaré en mí: esa necesidad imperiosa de pasar (y no de vivir) el momento, el día a día, por terror a proyectarme en un vacío incierto y amenazante, me lleva a una carrera enloquecida por zafar del espanto. Y cuando uno va a mil “llega antes”, y registra muy poco de lo que va dejando atrás. Entonces los días, las horas, se llenan de un vacío que es.. nada: no pasó nada. No tengo la paz necesaria para disfrutar algo “en largo”, todo lo tengo que acortar, y en ese todo entra el tiempo. No sé adónde quiero llegar, o sé adónde quiero pero no adónde puedo, y entonces todo se agota en el intento de sufrir un poco menos. Así, se pierde la noción de lo placentero, y sólo se tiene la mínima fuerza necesaria para ir dejando atrás todo lo angustiante lo más rápido posible. Y se llega antes. A ningún lugar, pero antes... Después, termino diciendo “¡mierda, qué rápido pasó el 2004!”.
 

(Un día después)
Lo que dije ayer sobre la velocidad del tiempo, se podría sintetizar (y aclarar) así:
Cuando uno va a mil, llega más rápido. Se altera la percepción de la distancia, y la noción de la realidad se falsea (la distancia que separa a Jujuy de Bs. As. no parece la misma si se viaja en avión, en bus o a pie). Cuando la mente va a mil, no guarda registro de todo lo que le pasa por al lado, y entonces parece que llega antes, o que el tiempo pasó más pronto (y si pasó más pronto, “algo duró menos”). Cuando hay que caminar con los pies descalzos por encima de una alfombra de brasas encendidas, la mejor opción.. es esquivarla, no caminar un carajo; pero si no queda otra, el instinto hace que uno pase corriendo. Tal vez para quemarse menos (¿?), o para terminar lo más pronto posible, y que el tormento dure menos (algo que dura menos, “pasa más rápido”). Cuando se está viviendo una vida de mierda, un mecanismo de defensa normal es tragar cada centímetro cúbico de malaria como si fuera uno de esos remedios de sabor casi vomitivo.
Creo que por ahí están las claves de mi sensación de ultra velocidad en el transcurrir del tiempo últimamente. Y creo que la explicación seguramente será válida para muchos a quienes les pase lo mismo.

No sé si hacía falta aclarar algo, ni sé si se aclaró. Ahora que leo esto, y lo comparo con lo anterior, me parece que sólo dije lo mismo de otra manera.. no muy diferente de la primera. No importa: acá el papel y la tinta son gratis.

El tiempo es más veloz.. para todos, parece. La verdad es que no hablé mucho del tema con gente que zafe de los efluvios de la globalización capitalista y el hiper estrés que genera (tengo poco trato con tales bichos, y creo que, independientemente de cómo se sienta cada uno, en mayor o menor medida todos somos víctimas de un modo de vida impuesto desde un poder devastador). Me intriga saber qué pensará un tipo como mi jefe millonario con respecto al tiempo. O qué pensará el maldito Caarlos. O cualquiera que esté a salvo de las presiones que oprimen a la gran mayoría del pueblo. Pero no tengo ganas de complicarla más: habrá que pensar que el gran Gabo tenía razón cuando a través de una simple frase típica de su genial estilo, graficó desde el absurdo lo que seguramente sea una ilusión del inconsciente colectivo: “el tiempo ya no viene como antes, ahora dura menos”, o algo así.

La repetición, las rutinas, el siempremásdelomismo, también pueden tener bastante influencia en la manera de percibir el tamaño del tiempo. Supongo que si todos los días son casi iguales, nuestro sistema operativo se encarga de ir limpiando del registro los términos repetidos para que no ocupen lugar al pedo. Y así, queda mucho vacío.. un vacío que la precaria lógica de las mentes aburridas, no pudiendo llenarlo, se encarga de disminuir de la única manera posible: achicando la imagen del recipiente.

Cosa de negro

"Si Hendrix no se hubiera muerto.. Si hubiese transitado una larga carrera con la Strato colgada.."
Suposiciones, simples conjeturas en el aire, infundadas (e infundables) especulaciones, boludeces: lo que se dice hablar lisa y llanamente al pedo..
Creo que si Hendrix estuviera vivo, sería un viejito “morcilla con puré” casi olvidado. Creo que si no se hubiera muerto a tiempo, lo que hoy estaría muerto sería el mito, o no habría habido mito. Lo que hizo hace cuarenta y cinco años, eso que le dio la inmortalidad porque en realidad murió, habría quedado ampliamente opacado por lo que creo que hubiera hecho (y no hecho) en todos estos años de ilustre ausencia. Imagino que al Negro no le quedaban más cartuchos en el revólver, que dio todo lo que tenía para dar, como un maestro viajero sideral que pasó por este planeta para mostrar algo (“su todo”), y una vez cumplida esa misión, se tomó el palo hueco.
Creo que Hendrix fue uno más de tantos beneficiarios de una muerte temprana que le dejó como rédito exagerado el mito y la inmortalidad.. tal vez justa inmortalidad para aquellos menos complicados que yo, que no puedo dejar de evaluar variables improbables, y aceptar no menos improbables resultados.. que en todo caso no fueron, y la duda me da en parte la razón.

Gus

Cosa de blancos

No voy a responder in extenso lo opinado en "Jimi Hendrix...". Sólo quiero que quede clarito y bien visible, en el Blog y no en "comentarios", mi desacuerdo total con lo dicho sobre Hendrix, pa'mí un monstruo angelical.
¡¡¡Aguante el Negro inmortal!!!
(Y gracias por incluirme dentro de esa raza que tanto bien le ha hecho a mi humanidad).
Dill

Jimi Hendrix..

Hay cosas que no se dicen. Por lo menos no una sola vez.. Cuando uno piensa algo que va contra la corriente, algo trasgresor en cierto sentido, algo que puede resultar polémico.. conviene repetirlo periódicamente, o callarlo para siempre. Decidí lo primero, para que se sepa que no fue un simple exabrupto intelectual pasajero o una mala maña del mood en un momento equis, y que me la banco, pongo el pecho a la que se venga: voy a decir una vez más lo que pienso de Hendrix. Dill lo sabe, y seguramente seguirá pensando que a alguna veta oculta y perversa de mi ser, no le simpatiza musicalmente porque es negro (sabe de mi predilección por las músicas blancas, o las músicas negras “grisadas” por blancos, o la manera de los blancos de hacer músicas, incluidas las negras, y como Dill es negro y defensor de causas perdidas de pobres y ausentes..). Pero no, nada que ver con racismo alguno: es la experiencia de mi sensibilidad ante una guitarra lo que me dicta esa controversial opinión. Una opinión seguramente cuestionable, que se puede compartir o no (de hecho el mundo entero o casi, seguramente no la comparta, pero un millón de moscas pueden equivocarse..). Una opinión que suena extraño. Una opinión casi quijotesca, pero es mí opinión y la voy a defender a muerte.
Cuando escucho decir que Hendrix fue el guitarrista más influyente en la historia del Rock, que fue “one of a kind” o un extraterrestre, que fue el más grande, algo dentro de mí se agita y me revuelve la tripamenta (y no son gases). Para mí el Negro fue apenas poco más que la pirotecnia rudimentaria que desplegó, y como tal se acaba con el humo del último estallido. Con esto no pretendo devaluar esa pirotecnia, que tuvo como (tal vez único) valor el haber sido la primera que sonó en el planeta, una pirotecnia pionera. Pero si le vamos a reprochar la pirotecnia a tantos guitarristas que vinieron después.. ¿por qué habría que considerarla una virtud con valor musical supremo en el Negro? ¿Porque fue innovación? Puede ser.. pero en todo caso no deja de ser pirotecnia (y no toda innovación es necesariamente buena). Más allá de eso, no encuentro gran cosa en el Negro. No me parece que Hendrix haya tenido un sonido fuera de lo común, ese sonido distintivo y único que los yanquis llaman “tone”, ese sonido que Santana (uno de los que sí lo tienen) dice que es como la cara. Pienso (y creo) que Hendrix fue apenas un músico talentoso que se colgó un juguete nuevo, producto de tecnologías modernas en su época, enchufado a un aparato ídem, en el lugar y el momento justos.. Pienso (y creo) que Hendrix hizo lo que cualquiera de los miles de guitarristas talentoso de cualquier época hubiera hecho, y hasta pienso que muchos otros tal vez lo habrían hecho mejor. Porque más allá de lo que al Negro no se le puede (o no se le debiera) negar, tal vez sólo por haber sido el primero, a mí me parece que detrás aparecieron muchos guitarristas realmente “one of a kind” que cambiaron radicalmente la historia de la viola, influyendo sobre generaciones enteras. Ah, querés que tire nombres, no? Preferiría no hacerlo, pero sólo por ser complaciente.. Clapton, Blackmore, Van Halen y hay más, pero creo que esos tres son la santísima trinidad si hablamos de innovaciones revolucionarias, cambios radicales, e influencias masivas perdurables. Es mi modesta opinión que después de Van Halen no pasó nada trascendente (Vai y Satriani me perdonen): sólo se sofisticaron técnicas, se le dieron vueltas y más vuelas a la misma tuerca, y el culto al virtuosismo como un Dios de dudoso valor artístico se instaló en el planeta para tapar cierto silencio hasta que aparezca un innovador que revolucione una vez más el vibrar de las seis cuerdas. ¿Aparecerá, o será que ya esta todo dicho en el Rock?  

Gus 
Escucho gustoso las puteadas pertinentes, que no me harán cambiar de opinión.. 
(Por favor dirigirlas a Comentarios.)

Inmunda belleza

Los certámenes de belleza me parecen algo asqueroso. Detesto cualquier práctica que apunte a exaltar la belleza física como un valor, y más aun como un valor de competencia. Me parece horrible que un selecto grupo de señoritas disputen entre si para que un jurado determine cual es la mas linda.. y la consagre reina de los estudiantes, de la vendimia, o de la berenjena. Pero lo más infame no es la pugna en sí, la contienda entre las participantes, que con mayor o menor grado de conciencia, están ahí porque quieren, nadie las obliga, y en todo caso suelen ser todas bellas. Una ganará y será coronada, pero las demás sabrán que arbitrariamente han sido objeto de la subjetividad de un jurado que tenía por misión elegir a la que les pareciera las más bella de un grupo de bellas. Y difícilmente alguna de las perdedoras se sienta fea por no haber ganado. No, lo más siniestro no está en la interna de los certámenes de belleza, sino en el hecho de que existan certámenes de belleza. Certámenes en los que concursa un exclusivo grupo de jovencitas “más lindas que la media, que la gran mayoría”; unas veinte o treinta más lindas que la enorme mayoría excluida. Una mierda.
Creo en la belleza objetiva, más allá de los modelos impuestos por diversos métodos al servicio del poder que regula a su antojo este mundo, para que sea tal como es. Creo en la veracidad de las estadísticas virtuales, que a partir del gusto mayoritario dejan claramente definido qué es lindo y qué no. Supongo que por mal que me pese, se trata de una injusticia natural y no queda otra que bancársela. Pero lo que me parece una porquería es la exaltación de la belleza física como valor que tenga alguna importancia. Hay muchos puntos en torno a esto que podrían ser analizados, y seguramente entre las conclusiones aparecerían frases tales como “imposición de modelos", "connivencia (por conveniencia) de un sistema económico”, “culto a la imagen para vender un producto”, “implementación sistemática de prácticas que apuntan a la exclusión como algo natural”, "construcciones culturales", etc. Pero no buceo en esas aguas: lo mío es sólo una especie de empatía que me solidariza con quienes sufren esa cruel exclusión simplemente por tener la nariz grande, o rasgos “feos”, o por portar diez kilos de más sobre la osamenta..
No quiero ahondar más en el asunto, no quiero intelectualizarlo. Sólo quiero decirles a todos aquellos que son cómplices de aberraciones como la que en este momento me inquieta, que.. ¡que se vayan a la reputa madre que los parió!

Gus

Sobre la belleza..

“Algún día te voy a decir lo que pienso de la belleza y la fealdad, y del inmundo vicio de los seres humanos de medir a sus semejantes en términos de valoración estética de lo físico. Si me acuerdo, te lo voy a decir...”

Esto generó una e-charla interesante con mi amigo Dill.

Dill:

Dejaste picando el tema de la belleza y la fealdad "y del inmundo vicio de los seres humanos de medir a sus semejantes en términos de valoración estética de lo físico".
Creo que ya se ha entrado en un callejón que no tiene salida. Si bien sé de tu atracción por la TV, hay que reconocer (ya lo dije alguna vez) que para la conformación del gusto masivo ésta ha sido la "solución final" luego de las bombas previas tiradas por el cine.
Es sabido que la percepción de lo bello y lo feo es construcción cultural. Baste para ello mirar las bellezas retratadas en un cuadro de Renoir y las que adornan un afiche publicitario actual. Lo más difícil de responder (para mí) es ¿por qué se va modificando a lo largo de la historia la manera de percibir lo bello y lo feo? ¿Por qué cambian los modelos? ¿De dónde surge esa necesidad?
Es claro que luego de que un modelo de lo que se considera lindo está instalado en el imaginario masivo, se entra en un tipo de inercia que no se hace preguntas, sino que sólo va en busca de las coordenadas que se corresponden con dicha concepción ya establecida. Pero lo que yo sospecho es que detrás de todo esto hay un interés oculto, que mi intuición me dice que tiene que ver con la evolución del capitalismo, con ciertos intereses de clase. Digo que sospecho porque no lo tengo para nada claro, lo intuyo. Sería interesante leer a los inteligentes que escriben sobre el tema, como Umberto Eco, que acaba de publicar un libro titulado "La belleza", y es precisamente un estudio acerca de lo que estamos hablando aquí.
Yo hablaba de capitalismo porque todo esto de los lindos y los feos lo que genera es, en definitiva, discriminación, y esas son cosas que al capitalismo le gustan y le vienen como anillo a sus enjoyados dedos. Y si bien no todos los lindos pertenecen a una élite de gente con dinero, es la gente con dinero justamente la que suele determinar y manejar este tipo de cosas.
"Vender", esa es la palabra que parece camuflarse entre los ojos, las tetas o el cuerpo de los lindos y las lindas que imponen su estilo de belleza para que luego, ya echada a rodar, comience a disolverse en el deseo a secas y sin fines de lucro. Primero se instala el tipo de belleza que regirá el mercado de lo deseable y luego los avisos, los programas de TV, muestran, para vender, esos rostros y cuerpos "lindos" que parecen haber comprado antes que nosotros lo que se quiere promocionar. Y hacia allí vamos.
Si pusieran mi cara en un aviso de Kenzo, por ejemplo, creo que hasta se podría imaginar que se trata de un perfume que no huele bien. Fijáte hasta qué punto la belleza prototípica y aceptada como tal influye en la recepción que puede tener determinado producto.
Pero todo esto no contesta las preguntas iniciales ¿por qué se va modificando a lo largo de la historia la manera de percibir lo bello y lo feo, por qué cambian los modelos, de dónde surge esa necesidad? Por ahí cuando ven que se van agotando esos modelos los van cambiando sutilmente por otros, aunque desde la aparición de la televisión no parece haber habido cambios trascendentes al respecto...

Gus:

Puedo estar de acuerdo (lo estoy de hecho) y aceptar la incidencia del capitalismo en la imposición subliminal de los modelos de belleza, pero lo que más me preocupa sigue pasando por otro lado. Tal vez por esa esquina en la que dobla el viento..
Yo creo que este callejón nunca tuvo salida, y no estoy tan seguro de que la percepción valorativa de lo bello y lo feo sea sí o sí (y solo sí) “construcción cultural”.. Lo es sólo en parte, según en qué arista del poliedro se instale uno como observador. 
A mí no me llama tanto la atención que los modelos de belleza cambien, porque en realidad es el ser humano lo que cambia. Hoy Marylin, comparada con cualquier modelito de cuarta, sería considerada una gorda fofa, y seguramente perdería en un casting con alguna bonita anoréxica, pero.. hay que situarse en su época para entender que, "dillanamente", se le daba más importancia al rostro (seguramente porque prejuicios de la época hacían que no se exhibieran los cuerpos como hoy), y en general las mujeres “lindas” eran así, el modelo era así. Al margen de las.. construcciones culturales que erigieran cierto estilo de figura como referente top, parece que las mujeres no venían de fábrica con cuerpos como los que hoy se consideran perfectos: casi todas las mujeres de esa época eran rellenitas, de carnes blandas, y con algo de panza.. Se producían menos, no fitness, no diet, no surgery. Al menos eso es lo que registra mi catálogo mental de fotos y filmes viejos. Y no me parece una locura lo que estoy diciendo: la mujer de Neandertal debía tener pelos hasta en las plantas de los pies, seguramente se parecía más a Chita que a Jane. Los modelos de belleza cambiarían entonces a la par de los cambios de los sujetos observados. Marylin era lo que había, lo mejorcito de lo que había. Creo que basta con “mirar las bellezas retratadas en un cuadro de Renoir y las que adornan un afiche publicitario actual” para darse cuenta de que no sólo cambió la valoración, sino que también cambió algo más. 
Entonces.. no estoy en desacuerdo con vos (y me reí mucho imaginando tu rostro o el mío en un afiche de publicidad de Kenzo, usted sabrá perdonar, doncompadre), pero a mí me desvela otra cosa: sea cual sea el desencadenante de cambios de modelos de belleza, y sea cual sea el modelo de belleza de determinada época, siempre hubo (y parece que siempre va a haber) modelos de belleza. Y no sé hasta qué punto eso es condenable, si esos modelos surgen del gusto popular.. Porque más allá de los medios, y el capitalismo y lo que se te ocurra, si tirás una Pampita en la tribuna de una cancha de fútbol, todos los muchachos se van a babear (y es probable que después de la segunda birra se la caguen culeando); pero si en cambio ponés una mina fea, ninguno la va a mirar, o a lo sumo algún roto se le anime.. y le ofrezca una aguja.
Y.. creo haber llegado al punto: estoy más molesto con la naturaleza que con la tevé del capitalismo, que lo único que hace es exaltar públicamente lo que en realidad pasa siempre, en cualquier ámbito privado (y no le estoy lavando los pecados al capitalismo y a sus medios, que no por tener responsabilidad limitada son menos crueles y dañinos: sólo digo que echan leña a un fuego ya encendido..).
No sé si cabe decir que el que es lindo gusta, o que el que gusta pasa a ser considerado lindo, no sé si aparece primero el huevo o la gallina, pero no importa: el resultado es el mismo, el que es lindo gana. Y no debiéramos molestarnos: se trata de un maneje espontáneo de la naturaleza humana, es normal sentirse atraído por lo atractivo, y no por aquello que resulta desagradable a la vista y demás percepciones..
A mí tampoco me da el mate para un análisis profundo (eso se lo dejo a Eco). Sólo digo lo que siento. Y lo que siento es que la puta naturaleza es la primera y más cruel discriminadora..
“¿Por qué se va modificando a lo largo de la historia la manera de percibir lo bello y lo feo, por qué cambian los modelos, de dónde surge esa necesidad?” Voy a reescribir lo que dije más arriba, ahora con forma de respuesta puntual: no creo que se modifique la manera de percibir lo bello, ni que haya necesidad alguna, y los modelos cambian porque cambia el ser humano (los modelos cambian porque cambian los tipos). Sin embargo creo que Marylin habría sido considerada hermosa en la Edad de Piedra, y en el Renacimiento, y lo sería hoy (con una buena dieta y un personal trainer..). En cambio Dill y Gus.. no dan el tipo que encaje en los modelos de belleza de ninguna época de la historia de la humanidad. Pero dejando este detalle al margen, creo que siempre existió y siempre existirá la maldita diferencia entre los lindos y los feos, como una discriminación natural.. Y entonces, si discrimina la madre.. es casi lógico que discrimine el hijo. La única diferencia es que el hijo discrimina por conveniencia (algo bastante entendible, y hasta aceptable, porque es inteligente y no malo buscar la propia conveniencia), y en cambio la madre... discrimina por pura hijoputez divina, otra razón no parece haber.. Una vez más me fui al carajo. Que Dios me perdone, que perdone mi humana soberbia de ignorante resentido. Pienso lo que puedo.. digo lo que siento.
Bueno, para redondear voy a ir al punto que me hace hervir el mood: me parece enfermo y enfermante referirse a un excedido de peso como “el gordo”, a alguien que tiene grande la nariz como “el narigón”, a un bajo de estatura como “el petiso”.. etc. Me resulta asqueroso que al mirar a alguien se esté midiendo el grado de belleza del cuerpo (y también sus defectos) sin saber nada del alma. Ya sé que el cuerpo es visible a los ojos y el alma no, y entonces parece lógico que con los ojos se mire lo que se puede ver.. Pero me resulta repugnante eso que sí es una “construcción cultural” (como diría usté, Dill), y que hace que, de alguna manera, discriminemos hasta los que conscientemente jamás quisiéramos hacerlo...
Los que tenemos más de Quasimodo que de Narciso sabemos de qué estoy hablando.. y lo padecemos. 
Invariablemente siempre termino condenando a la naturaleza (con o sin capitán al timón). Por más vueltas que le dé al tema, no puedo llegar a otra conclusión: la naturaleza es muy turra, muy injusta. Podemos llenar cientos de hojas analizando inútilmente lo que se nos ocurra enfocar como posible clave de algo, pero todo se va al carajo (perdón: se desmorona) ante un simple ejemplo provisto por la realidad: en este planeta no es lo mismo parecerse a Brad Pitt que a Toti Ciliberto. 

Ya hablé mucho de este tema, y no quiero buscarle la sexta pata al gato, porque como todos sabemos, los gatos tienen sólo cinco.. Pero me atormenta la certeza de que existen la belleza y la fealdad absolutas, objetivas, más allá de los detalles y parámetros que uno podría considerar, independientemente de la valoración de distintos observadores. Nadie en su sano juicio va a decir que Marylin era fea, o que Ana María Giunta es linda.. Sin embargo, si nos movemos en los puntos centrales (o no tan extremos) del espectro.. ¿lo lindo gusta simplemente porque es lindo o lo que gusta pasa a ser considerado lindo y se establece “por selección natural” como modelo de belleza? ¿el huevo o la gallina? No sé, ni me importa, ni me da la cabeza para pensar en boludeces. Pero algo está claro: la naturaleza es una culeada hija de puta, y no es lo mismo.. etc. Te lo dice un damnificado que no se siente tan feo como el Tehuelche pero se sabe a años luz de Pablo Echarri...

*Verónica (invitada sin tarjeta):
Perdón, puedo comentar? No pensaba seguir haciéndolo, de verdad, pero me interesa el punto.. Almendra dice que obviamente fue primero la gallina, porque si hubiese sido el huevito sin nadie que lo empolle.. sin duda se habría congelado de frío!
Creo que están hablando de categorizaciones conceptuales, de stándares, que como toda cosa definida y delimitada por el pensamiento es algo muerto poéticamente. Si eso fuera todo no existiría el arte (en todas sus formas, se entiende). Pero el arte impregna la vida hasta puntos inimaginables; es pregnante diríamos los Plásticos. Y su poder radica en que lo bello para él es un horizonte eternamente esquivo, el arte persigue una inexistencia y lo sabe, su propósito es en realidad un despropósito que evidencia una realidad: el alma humana ..Una contradicción, algo que puede albergar en sí el ser y el no ser, una derrota de la razón.
..El Hombre se topa con la belleza, como se encuentra con una verdad; como accede a toda trascendencia.. Casi por error.
22 de marzo de 2009 03:19