lagunas, vaivenes

Alguna vez me harté de escribir con la onda de Ramtés post-dopping protestando por la comida (cuando ya no pudo zafar escupiendo las pastillas, porque lo inyectaron), y paré: no me preocupan esas lagunas si aparecen sin agua porque hay sequía. Cuando me aburrió jugar al poeta maldito que se desataba en prosa, volví a poner pausa. Y también desaparecí de este sitio cuando me cansé de cierta melancolía poética que se insinuaba monótona... últimamente. Sé decir basta cuando me doy cuenta de que no tengo otra cosa para decir: lo contrario sería necedad, y sólo provocaría la huida de cualquiera que entre esperando alguna magia... o por lo menos un pasatiempo interesante. Por eso ahora estoy ausente: no cerré definitivamente el burdel, sólo me retraje... elaborando cierto aprendizaje que me permita volver a decir lo que siento de la mejor manera posible... amén.
Gus

Serpenteo

Serpientes invisibles que se enroscan como collares de soga reseca. Serpenteo ilusorio. Mi cuerpo en llamas. Heladas. Llamas heladas húmedas. Devaneo alucinatorio. Forma sin materia. Color sin pigmento. Bosque sin sustancia. Desierto sin sequía. Árbol sin planeta. Planeta sin cosmos. Alarido sin boca. La nada sin el todo. Dioses. Mordida venenosa que se arrastra alrededor del alma. El alma. Se arrastra. Se revuelca. Repta. Come. Vomita. Estraga. Desordena. Arde. Serpentea..
Gus

(A esto no le doy más de dos días acá...)

Thanks Blogger...

Otra vez pasó por acá un grupo de tareas del imperio, parece: el post de Joe Bonamassa fue secuestrado, está desaparecido...
Gus

Crónica FB

A ver si se dejan de romper los güevos con Sandro... que acá en el norte (como en tantos otros lugares del mundo) todos los días se mueren niños desnutridos, por deficiencia alimentaria o enfermedades evitables... (si al Poder le importara hacer algo al respecto) ...niños que en su puta vida se fumaron un faso... También se murió mi vieja, se murió mi viejo, se murió mi amigo Sergio Astarita porque la conchuda de mierda de su mujer lo roció con nafta y lo prendió fuego mientra dormía... y yo no dije nada públicamente; se murió la Juana de la carnicería de la vuelta que me fiaba hasta fin de mes, se murió la esperanza de toda una generación, se murió el futuro, se murió la chancha vidalitá (pobres los chanchitos) ...y ayer murió Sandro, un ser humano como tantos otros que mueren todos los días. No se me mueve nada: no fue mi ídolo ni mucho menos. No le deseé la muerte, obviamente, como no se la deseo a nadie... pero ¡¡¡bastaaa... dejen de joder, este buc ya se está pareciendo a la on line version de Crónica TV!!!
GB

Gus (esto lo publiqué en el feibuc, y ahí soy GB...)

Un punto azul pálido

Fin de año:

Un buen momento para contar la historia de un científico y una fotografía
Una historia de hace casi 20 años
En febrero de 1990 la sonda voyager 1 había superado la órbita de Saturno, a más de 6000 millones de kilómetros de la tierra.
A pedido de Carl Sagan, la Nasa le dio la orden y la sonda echó un último vistazo a casa para tomar una foto. En ella nuestro hogar casi no se distingue de las estrellas de fondo, es solo un pequeño punto azul pálido, apenas visible en la luz de un rayo del sol.

Lo que sigue son las reflexiones de Carl Sagan sobre esa histórica foto:

Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió y vive su vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cada cobarde, cada creador y destructor de civilizaciones, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre , cada padre y sus esperanzadores infantes,cada inventor y explorador, cada maestro de la moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.

La Tierra es un pequeño grano en la vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades provocadas por los habitantes de un rincón de ese pixel ,que no son muy diferentes a las crueldades de los habitantes de algún otro rincón ¿cuan frecuentes son sus incomprensiones?,¿cuán dispuestos están a matarse los unos a los otros?¿Cuán fervientes son sus odios?.
Todas nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.

Nuestro planeta es una mota solitaria de polvo en la gran envolvtura de la oscuridad cósmica. En toda esa oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos.
Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la locura del orgullo humano que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que hemos conocido.

Carl Sagan

Que tengas un maravilloso 2010.

Cap Nemo

Pobreza

Hay quienes llevan una vida tan miserable que precisan gastar una fortuna todos los días para poder vivirla.

Cap.Nemo

sin

Tantas cosas perdí en la vida por tomar el camino que parecía más fácil... Hoy sé que para domar tormentas hay que mojarse, atreverse con los truenos y los rayos... quemarse con centellas las manos: sólo así uno puede sentirse no sólo a salvo sino también dueño de su todo...

Gus

feliz nochemala

sol de nochebuena en mañanamala de resaca que quema en el cuerpo pero más quema en el alma.. ningún niño ha nacido este año ni hubo regalos en el árbol donde mean los perros sin saber de calendarios y rituales manoseados entre recuerdos mágicos de infancia y dolores mal tragados con la espuma de un veneno descorchado sin conciencia y con desgano sólo por el fin que justifica los medios aunque después no haya más que un vacío persistente entre uno y otro trago hasta perder la noción del desengaño y la certeza de que una ventisca endemoniada arrastró hacia abismos de puñales de un vacío absurdo ahí donde tan cerca hubo sueños y colores para terminar sintiendo monocromo hasta el último pecado en una tela invisible hecha jirones como el alma que se escapa de a ratos hacia esos sueños pasados.. se escapa pero vuelve, atormentada.. dónde más puede ir..?

Gus

hello goodbye, dos placeres

Don Julio: fue un placer haberlo tenido acá por más de dos años. Sus aportes, siempre lúcidos, voladamente inteligentes, engalanaron este espacio que alguna vez creé sin saber muy bien para qué (sigo sin saberlo en realidad), pero que me cambió la vida... Respeto su decisión, absolutamente entendible. Sin reclamos de mi parte, sin intentos de convencerlo de que haga lo que no desea, sólo me limito a decirle que la puerta siempre estará abierta para usted si quiere volver como el...

Capitán Nemo, Juan... Es un placer tenerlo acá de vuelta. Quienes conocen Nebuland saben que usté fue uno de los tres miembros originales cuando decidí construir este engendro y lo invité a participar. Su regreso es un lujo impensado. Salú.

Gustavo

Para brindar

Uno en éstas fechas piensa tonterías, vieron?
Se pone a pensar pavadas que probablemente son obvias y remanidas.
Cosas como que una gran parte de la humanidad se muere de escasez: escasez de alimentos, escasez de medicinas, desnutrición, muerte por enfermedades evitables...

Mientras tanto, otra parte enorme se muere (¿nos morimos?) de abundancia, que nos lleva a la gula, la pereza y la avaricia (obesidad, diabetes, hipertensión, stress).
Y también se le da a uno por formular deseos para el futuro, y así pide ingenuamente que haya un poco menos de las dos cosas que nos están matando...
Un poco menos de escasez y un poco menos de abundancia.
Y al final tal vez sea un buen propósito para brindar.
Cap. Nemo

borrado en otro lado

...tantas veces perdí las esperanzas... tantas veces las recuperé... el problema es que esto ya lo siento como la sanata de una mina que un día me dijo: "dejar de fumar es re fácil... yo ya dejé cuatro veces", y me tiró el humo en la cara...

Lo que menos quisiera en este momento es "sorpresas": sólo necesito un poco de paz... que no me pase nada, no hacer nada por unos días...

Sólo quiero pesadillas... porque al despertar de una pesadilla uno siente alivio... "¡menos mal... no era real, fue un sueño de mierda!" En cambio los sueños hermosos siempre fueron devastadores para mí al despertar... "¡concha'su madre, apenas un sueño... me la morfé como el más forro!" ...y se me cagó el día.

feisGus

lamentable

Nunca me gustó la idea de "moderar comentarios" por parecerme de alguna manera una forma de censura. Sin embargo un par de comentarios que entraron hoy, anónimos obviamente, no me dejan opciones. Sé (sabemos) que el mundo está lleno de idiotas que no merecen siquiera calificativos más sofisticados, y bastaría con simplemente ignorarlos para no contaminarse en su órbita... pero es por respeto a mis asiduos visitantes que, no sin cierto pesar, hago uso del derecho a revisar de ahora en más qué comentarios publicaré y cuales serán eliminados sin haber aparecido públicamente. Es sólo en nombre del buen gusto y en pos de cierto nivel que quiero para mi blog... Gracias por entender.
Gus

en la próxima vida quisiera ser real...

...mente el que soy, el que muestro a primera vista, cuando sólo aparece el alma... sin esos putos demonios que a veces toman poseción de mi mente para depositarme de una soberana patada en el culo en el maldito trono de rey del carnaval...

Gus

amén

Un verdadero poeta es el que puede decir exactamente lo mismo dos veces en esferas de tiempo diferentes y... lograr que una vez suene bien y la otra horrible... Que lo mismo que fue hermoso ayer sea espeluznante hoy... Por eso no quiero ser poeta, agradezco a las musas el no haberme tocado, y... salgo corriendo cuando algunas imágenes surgidas de mi teclado me llevan para ese lado...

Gus

tránsito

conozco

el cielo y el infierno

la brisa del hallazgo y

la tormenta del desencuentro

el olor de pan recién horneado

y el de los sueños en suspenso


conozco el viaje de la flor

tierna en su primer aliento

para pintarse de final

oscura, quieta

en demasiado poco tiempo


conozco mi letargo y su condena

ir siempre detrás sin candil ni sosiego

pero recién hoy empiezo a descubrir

el agridulce esplendor del riesgo...

Gus

(estoy muy quieto acá, muy alejado últimamente... hasta que la máquina vuelva a andar, que esto por lo menos sirva de borrador, que borre el tiempo...)

la única diferencia

Hay una sola diferencia entre el psicópata (psicótico, perverso, etc.) y el neurótico ("normal"), decía Freud: "los dos piensan lo mismo, sólo que el psicópata lo lleva a la acción."

De acuerdo. Sólo agregaría que lo lleva a la acción y no siente culpa alguna..

Gus

Artaud

(de) El ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.
Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.
Esto no es más que un témpano atragantado. Una gran pasión razonadora y superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre también era denso. Y pequeñas raíces diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie de rígido martillo cósmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estruendo tenia la opción obtusa y una viva mirada que lo penetraba. Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental donde ningún pensamiento era todavía claro ni devolvía su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una náusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las ínfimas raíces trémulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vacío ardiente del cielo, se estremeció. Y algo como un pico de paloma real socavó la masa turbada de los estados, todo el pensamiento más hondo se diversificaba, se disipaba, se volvía claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el órgano mismo de la aprehensión. Y aún dos o tres veces giró la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio más exacto. La oscuridad misma se hacía más densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.

De "L'Ombilic des limbes"

Gus
(Recomiendo http://amediavoz.com/)

por dos...

final de la calle soplo inesperado curvas azarosas laberinto vivo nubes de papel picado abajo el viento acechando vaga quietud octubre es blanco...

dentro del muro aves silenciadas espejo ciego desorden embrión luces blandas deshilachadas destellos de miedo

azul

lo que vendrá lo que se va pintadas invencibles

vencidas

casi un tal vez sólo eso que se resiste...

Gus (26/10/2009)

Hermeto Pascoal Ao Vivo - Montreux Jazz (1979)

Parte I
Parte II

01 - Pintando O Sete
02 - Forrõ Em Santo André
03 - Remelexo
04 - Bem Vinda
05 - Sax E Aplausos
06 - Lagoa da Canoa
07 - Fátima
08 - Terra Verde
09 - Maturi
10 - Quebrando Tudo
11 - Nilza
12 - Forró Brasil
13 - Montreux
14 - Voltando Ao Palco
15 - E Adeus

Hermeto Pascoal : Piano, Teclados, Voz
Itiberê Zwarg : Bajo
Jovino Santos : Piano y Flauta
Pernambuco : Percusión
Zabelê : Instrumentos varios, Voz
Nenê : Batería
Cacau : Saxos y Flauta

Invitado:
Nivaldo Ornellas : Saxo

Grabado en vivo en julio de 1979 durante el Festival de Jazz de Montreux

Gus

facedill

Todo parte de quién propone: yo u otro. Los impulsos originales se ven atacados antes de que puedan llegar a la superficie. Tal vez me guste hacer el test que me propone Facebook ¿pero fue una decisión mía? El hecho de querer hacerlo evidentemente sí porque me gustó, pero ¿quién puso el test allí para que yo lo viera? Quiero que se entienda: si yo me levanto un día o, pongamos, a media mañana, o a la noche, y tengo ganas de buscar un test de inteligencia en el Google y hacerlo, porque fui yo el motor de mi elección...
Estamos tan bombardeados de propuestas estéticas, éticas, miméticas, eméticas... nos asaltan tan intempestivamente, indiscriminadamente, impunemente a cada paso que damos, desde los carteles publicitarios, tevé y medios en general, que no hay tiempo de pensar y compramos los que nos ofrecen ya que está al alcance de la mano y es tan vistoso ¿pero se nos hubiese ocurrido salir a comprarlo de no mediar la oferta? ¿es algo que necesitamos realmente? ¿Qué necesitamos para sentirnos bien de verdad? ¿No serán otras cosas que no nos ofrecen y sin embargo están allí? (pienso en cosas a las que les llaman en general espirituales, pero hacer el amor es también algo espiritual, qué mierda, y aunque se haga sin amor: me resisto a calificar a la electricidad del orgasmo como algo puramente material--me fui de tema ¿me fui?--).
Estoy tan podrído de ver como estamos siendo deshumanizados y robotizados que lo mío, lo sé, linda con lo reaccionario, pero es el único modo que encontré de defenderme por ahora.
Abro mi correo y me preguntan ¿sabe cuál es su peso ideal? y yo ni en pedo estaba pensando en éso sino en cómo escribirle un correo medianamente inteligente a mi compadre Gus, y, sin embargo, me distraigo, busco mi peso ideal (el que Yahoo dice que es mi peso ideal), me doy cuenta de que estoy gordito (cosa que hace un minuto ni me importaba) y me lanceo con que estoy fuera de estado, de que tendría que hacer régimen y termino comprando una Coca diet. Pero yo quería escribirle un correo a Gus. Tenía la idea y todo pero me distraje y se me disolvió. Ejemplo boludísimo si querés pero la gota horada el vaso: son miles los distractores que nos ofrece la "intelligentzia" de la sociedad de consumo. Estoy convencido que hay que huir de allí y volver a uno mismo (más allá de la revista).
Y no se piense desde estas acres palabras que soy un ratón viejo y bibliotecario que sólo quiere "lo importante": yo también miro películas boludas pero entretenidas de vez en cuando, como pizza, me cago de risa con Tangalanga, miro a la Selección aunque me importe poco el fútbol, y ¡hasta juego al Tetris! además de leer a Jauretche y escuchar música fea.
Y bueno, cada cual huye como puede cuando se da cuenta de que lo persiguen. Veo normal que me miren como a David Vincent cuando hablaba de los Invasores: estamos tan penetrados que no sé como no somos todavía todos gays.
Te mando un abrazo junto a esta reflexión apurada porque ya no me da tanto el marote pero debería escribir más y mejor sobre este tema que me preocupa tanto.
Dill

welcome we are

AVISO IMPORTANTE

Estamos de vuelta (espero que mis compañeros de travesura entiendan el plural y lo validen), y como siempre en estos casos hay que hacer limpieza antes de entrar, pensé en eliminar algunos discos (tal vez todos), pero no lo voy a hacer ya: quiero darles tiempo para descargar lo que les interese, digamos... una semana? De cualquier manera están los comentarios o mi correo para solicitar una extensión del plazo o algún link directo.
Gus

Spinetta Jade / Seru Giran - Obras 1980

...pero alguno los jodió, entró con un grabador: acá está la prueba. No esperen mucho, la calidad de sonido es bastante superior a la de la mayoría de las grabaciones piratas de conciertos de rock porteño de esa época que circulan por ahí, pero igual no deja de ser baja... lo que hace de esto un flash "sólo pa’ la nostalgia"... de los que estuvimos ahí alguna de aquellas dos noches mágicas.
¿Fue usté Don Julio el que estuvo conmigo en la segunda fila?, ¿y vos Guidino, where?, ¿alguien recuerda quiénes éramos todos?

CD 1

01- Que ves el cielo

02- Cuando ya me empiece a quedar solo

03- Música del alma

04 - Canción de Hollywood

05 - Noche de perros

06 - Viernes 3 A.M.

07 - A los jovenes de ayer

08 - Encuentro con el diablo

09 - Perro andaluz

10 - Cuánto tiempo mas llevará

11 - Frecuencia modulada

12 - No te sobra una moneda

CD 2

13 - Dale gracias

14 - Amenábar

15 - Alma de diamante

16 - Solo el amor puede sostener

17 - La diosa salvaje

18 - Cristalida

19 - El Mendigo en el andén

20 - Ya despiertate nena

Descargar 
(link respuestó...)

Aclaración 2011: 
Cuando creé este post, el 28/09/09, el link era de una grabación pirata. Pero ese link se cayó, y ahora lo reemplazo por otro que permite descargar los CDs con mejor calidad de audio... aparentemente grabados desde la consola del sonidista.

Gus

Del "Libro del Desasosiego", de Fernando Pessoa

TRECHO INICIAL

He nacido en un tiempo en que la mayoría de los jóvenes habían perdido la creencia en Dios, por la misma razón que sus mayores la habían tenido: sin saber por qué. Y entonces, porque el espíritu humano tiende naturalmente a criticar porque siente, y no porque piensa, la mayoría de los jóvenes ha escogido a la Humanidad como sucedáneo de Dios. Pertenezco, sin embargo, a esa especie de hombres que están siempre al margen de aquello a lo que pertenecen, no ven sólo la multitud de la que son, sino también los grandes espacios que hay al lado. Por eso no he abandonado a Dios tan ampliamente como ellos ni he aceptado nunca a la Humanidad. He considerado que Dios, siendo improbable, podría ser; pudiendo, pues, ser adorado; pero que la Humanidad, siendo una mera idea biológica, y no significando más que la especie animal humana, no era más digna de adoración que cualquier otra especie animal. Este culto de la Humanidad, con sus ritos de Libertad e Igualdad, me ha parecido siempre una resurrección de los cultos antiguos, en que los animales eran como dioses, o los dioses tenían cabezas de animales.
Así, no sabiendo creer en Dios, y no pudiendo creer en una suma de animales, me he quedado, como otros de la orilla de las gentes, en esa distancia de todo a que comúnmente se llama la Decadencia. La Decadencia es la pérdida total de la inconsciencia; porque la inconsciencia es el fundamento de la vida. El corazón, si pudiese pensar, se pararía.
A quien como yo, así, viviendo no sabe tener vida, ¿qué le queda sino, como a mis pocos pares, la renuncia por modo y la contemplación por destino? No sabiendo lo que es la vida religiosa, ni pudiendo saberlo, porque no se tiene fe con la razón; no pudiendo tener fe en la abstracción del hombre, ni sabiendo siquiera qué hacer de ella ante nosotros, nos quedaba, como motivo de tener alma, la contemplación estética de la vida. Y, así, ajenos a la solemnidad de todos los mundos, indiferentes a lo divino y despreciadores de lo humano, nos entregamos fútilmente a la sensación sin propósito, cultivada con un epicureismo sutilizado, como conviene a nuestros nervios cerebrales.
Reteniendo, de la ciencia, solamente aquel precepto suyo central de que todo está sujeto a leyes fatales, contra las cuales no se reacciona independientemente, porque reaccionar es haber hecho ellas que reaccionásemos; y comprobando que ese precepto se ajusta al otro, más antiguo, de la divina fatalidad de las cosas, abdicamos del esfuerzo como los débiles del entretenimiento de los atletas, y nos inclinamos sobre el libro de las sensaciones con un gran escrúpulo de erudición sentida.
No tomando nada en serio, ni considerando que nos fuese dada, por cierta, otra realidad que nuestras sensaciones, en ellas nos refugiamos, y a ellas exploramos como a grandes países desconocidos. Y, si nos empleamos asiduamente, no sólo en la contemplación estética, sino también en la expresión de sus modos y resultados, es que la prosa o el verso que escribimos, destituidos de voluntad de querer convencer al ajeno entendimiento o mover la ajena voluntad, es apenas como el hablar en voz alta de quien lee, como para dar objetividad al placer subjetivo de la lectura.
Sabemos bien que toda obra tiene que ser imperfecta, y que la menos segura de nuestras contemplaciones estéticas será la de aquello que escribimos. Pero, imperfecto y todo, no hay poniente tan bello que no pudiese serlo más, o brisa leve que nos dé sueño que no pudiese darnos un sueño todavía más tranquilo. Y así, contempladores iguales de las montañas y de las estatuas, disfrutando de los días como de los libros, soñándolo todo, sobre todo para convertirlo en nuestra íntima substancia, haremos también descripciones y análisis que, una vez hechos, pasarán a ser cosas ajenas que podemos disfrutar como si viniesen en la tarde.
No es éste el concepto de los pesimistas, como aquel de Vigny, para quien la vida es una cárcel, en la que él tejía paja para distraerse. Ser pesimista es tomar algo por trágico, y esa actitud es una exageración y una incomodidad. No tenemos, es cierto, un concepto de valía que apliquemos a la obra que producimos. La producimos, es cierto, para distraernos, pero no como el preso que teje la paja, para distraerse del Destino, sino como la joven que borda almohadones para distraerse, sin nada más.
Considero a la vida como una posada en la que tengo que quedarme hasta que llegue la diligencia del abismo. No sé a dónde me llevará, porque no sé nada. Podría considerar esta posada una prisión, porque estoy compelido a aguardar en ella; podría considerarla un lugar de sociabilidad, porque aquí me encuentro con otros. No soy, sin embargo, ni impaciente ni vulgar. Dejo a lo que son a los que se encierran en el cuarto, echados indolentes en la cama donde esperan sin sueño; dejo a lo que hacen a los que conversan en las salas, desde donde las músicas y las voces llegan cómodas hasta mí. Me siento a la puerta y embebo mis ojos en los colores y en los sonidos del paisaje, y canto lento, para mí solo, vagos cantos que compongo mientras espero.
Para todos nosotros caerá la noche y llegará la diligencia. Disfruto la brisa que me conceden y el alma que me han dado para disfrutarla, y no me interrogo más ni busco. Si lo que deje escrito en el libro de los viajeros pudiera, releído un día por otros, entretenerlos también durante el pasaje, estará bien. Si no lo leyeran, ni se entretuvieran, también estará bien.

29-3-1930

Aporte de Gus

nost algias..

Muchos años después, frente al.. teclado de mi computadora, viajo por el tiempo con una ligereza que estremece. No se trata de viajes programados, no compro boletos ni elijo destinos, sólo acepto la invitación de oscuras fuerzas que desde mi interior proponen un juego perverso en el momento menos esperado. Juego sólo si tengo ganas, pero las propuestas se suceden: una canción, un color, un nombre..
Gus

if you wanna bye buc...

Facebook permite desactivar una cuenta fácilmente desde el panel de configuración, pero toda nuestra informacion permanece en el sistema, y eliminarla definitivamente no es tan simple. Sin embargo, aunque la herramienta para hacerlo no aparezca visible, dicen por ahí que se puede... Acá va un link para borrar completamente una cuenta:

http://www.facebook.com/help/contact.php?show_form=delete_account 

Esta dirección te lleva a la opción deseada (hay que identificarse, obviamente), y te da 14 días para arrepentirte... No puedo asegurar nada hasta el 1º de octubre, fecha en que teóricamente debiera desaparecer una cuenta en la que me suicidé... pero le tengo fe a esto... por lo menos en cuanto a que la cuenta desaparezca (la info es otro tema).
Gus

(hoy es 2 de octubre y confirmo que it works)

una rueda, una mano más...

Invadíamos cada noche como patrulleros de una pesadilla que no soñábamos ni nos atrevíamos a resetear por temor a ser descubiertos en posición incoveniente porque al fin y al cabo era el único canal abierto carajo no se puede ser tan hijo de puta y salir ileso cuando se está rodeado de infelices que se atragantan con su propia miseria entonada de vinos rancios y el tipo no, el tipo se da el lujo de caminar desde San Telmo a Barracas de madrugada enpedísimo tomando whisky y haciendo rodar una rueda redonda encontrada por ahí despés de haber estado en La Rueda Cuadrada donde tocaba vaya uno a saber quién puta, estaba Cecilia (¿o sería Andrea? no sé, la memoria...) en la puerta y la rueda rodaba bajo una mano manchada de pensamientos inmundos nada que ver con Cecilia ni con el negro empresariado queriendo hacernos pagar entrada me cago en vos negro que a veces se te cruzaba mal alguna secuencia de comandos bajo la pelada y te escrachabas sólo solito pero a mí no me importaba como en general nunca me importó nada en ese punto porque siempre supe que somos marionetas manejadas desde ese interior en el que poco y nada gobernamos y si no me creen hagan la prueba, no sé qué prueba pero busquen una y que sea lo que dios quiera pero no intenten venderme lo que se sabe que nunca compré cuando todavía andaba de shopping por la vida que me engañó tantas veces jodida y puta ilusión a la deriva como el velero del tipo aquél en el que no navegué ya ni recuerdo por qué... y tal vez habría sido una buena, decir hasta aquí llegué y tirarme a las aguas cochinas del Plata a tiempo, como quien baraja y da de nuevo y se sacude las mañas de cantar envido y truco antes de haber tocado las cartas sólo para empezar y terminar peleando con el contrario que por ahí se la come doblada y te responde eufórico paso y quiero, y entonces te le cagás de risa y le señalás tus cartas aun echadas boca abajo en la mesa porque te jodí infeliz, te hice deschavar al pedo y aprendé para la próxima, no hagas como yo que nunca aprendo nada porque es eso lo que tengo por norma de fábrica y también porque prefiero el minuto a minuto si sé que se aprende para tener que olvidar antes de que las novedades se fermenten y estallen... como la rueda redonda que nunca fue ni será cuadrada porque es una rueda carajo...
Gus

...

Estoy herido, fuera de foco… soy fuera de foco… borroso y confuso, un aleteo certero de mi alma en agitación constante, pero un viento de ceniza sucede al cuarzo de las mareas y yo, tenue como mi desolación, amanezco siempre en la playa respirando el sol de mi espacio único, que es el de revivir, renacer cada día… aun cuando estoy vencido me siento invencible, poseído por una certeza que me excede, un sabor de lujuria que me enciende hasta finales insospechados... y no son más que nuevos comienzos y amalgamas, orgasmos y siestas que me duermen y me disparan al sentido sin sentido de esto que descubro extasiado: cómo podría querer irme si recién estoy llegando…
Gus

Sólo sé..

..que no sé qué carajo hacen los escritores porque leí apenas veinte libros piojosos hace casi 30 años y nunca más.. y entonces digo que no me preocupa si algo en mi prosa parece el resultado de influencias que no podría tener, ni me importa saber dónde estoy cuando estoy sentado frente al teclado, ni me desespero por lo que no espero, ni nada de todo eso que alguien en su sano juicio tal vez se preguntaría: sólo digo que no sé qué carajo hacen los escritores..

(Una respuesta a quienes creen que lo fácil es difícil y lo difícil.. fácil. Para mí nada es fácil, ni difícil: me muevo sólo entre lo posible y lo imposible.. mi alma juega a ser burro y zanahoria, en los mejores juegos los roles son intercambiables sin predeterminación ni voluntad, trato de decir algo sólo cuando ese algo brota como sangre a chorros, rara vez lo consigo, y no me rompan más la paciencia con lo mismo..)

Gus

RESPUESTA...

..COPADA AL ESCRITO TITULADO MISERIA

http://www.youtube.com/watch?v=9qOdiL88b1U&feature=channel

Traten de verlo entero.
(Digo copada porque mi otra respuesta puede haber resultado un tanto amarga).

Dill

ACIERTO DEL FALLO

¡Baratito el oxímoron, Señora!

Dill

Respuesta a la respuesta de Don Julio a Guy

A veces, cuando sin querer soy un terrible hijo de puta, me limito a reprimir bajezas, aislándolas para que no salgan de mi mundo interior: puedo tolerar malos pensamientos, pero no que algún tipo de descontrol me lleve a desparramar esa basura sobre los demás. Entonces para el mundo soy un buen tipo, porque soy más mis actos que mis pensamientos. Y está bien. Al fin y al cabo no tengo ideas tan monstruosas como para sentirme un demonio disfrazado de Heidi... pero siempre son más puros mis actos que mis pensamientos.

La conciencia puede ser una daga de doble filo, pero mientras se la agarre por el mango...

Gus 2005

sin disfraz

Es como dice mi compadre: cada uno busca la manera que siente que más le cabe para llamar la atención y ser querido o, por lo menos, aceptado. Muchas veces mi pose fue la de bad boy que desparrama basura de una manera más o menos inteligente para... mostrar, o pretendiendo mostrar, una imagen intelectual más fuerte que la física. Pero no descarto otra explicación que... ahora no recuerdo.
Como sea, no creo que a esta altura de mi vida necesite llamar la atención de Gabbani, o de Guido, para sentirme aceptado... y sin embargo sigo dejando sangrar el alma con ese viejo tic que ya es casi una costumbre. Goteo o chorreo fuera de pose, siendo esto que soy...
Gus 2005

Hallazgo

El 6 de noviembre de 1957 fue miércoles. Revisando un par de cajas nunca vaciadas después de la vuelta a casa, tras las sucesivas mudanzas de los últimos años, encontré una libreta bastante bien conservada, en cuya tapa dice “Libro de Familia Cristiana”. Según consta en las respectivas actas, Mary Elsa Falco y Roberto Lionel Dayan bautizaron al marrano en la Iglesia Parroquial de Santa Lucía el 5 de enero de 1958. Hasta ahí, nada novedoso para mí. Lo que me shockeó (o algo así) fue encontrar entre las páginas de esa libreta dos amarillentas hojas de almanaque, correspondientes a febrero y noviembre de 1957 (el mes de la cojida en cuestión, y el de la decepción: Andrea fue Gustavo). “Así que fue un miércoles”, pensé, y me sentí invadido por una rara tristeza que tenía mucho de ternura, al descubrir que mi vieja había guardado las hojas de los dos meses claves de mi llegada a este mundo...

A veces no valoramos el amor de nuestros padres, tal vez porque sin pensar demasiado lo sentimos como algo natural: nos aman porque no les queda otra, la naturaleza no da opciones en ese sentido. Pero como sea, es el amor más fuerte e incondicional que recibimos en esta vida... y descubrirlo cuando ya es tarde nos puede llevar a un bajón de la hostia...
Gus 2005

mirá con qué sale este ahora...

Tú lo has dicho alguna vez, doncompadre: puedes contarme como aliado por los sentimientos que compartimos hacia las instituciones religiosas en general, la Iglesia Católica en particular, y la cara de hijo de puta pedófilo y nazi inquisidor de Maledicto XVI. El difunto predecesor por lo menos tenía cara de bueno (más no se puede pedir de esta cría), pero este pedazo de mierda con sotana...

El siniestro poder de la Iglesia es proporcional a lo vasto del territorio en el cual reina, pero el desprestigio por méritos propios la vuelve un poco menos peligrosa que hace... mil o cien años. Creo, me parece... En cambio toda la movida cristiana, fragmentada en infinidad de sectas sin hábitos que se muestran como la alternativa evolucionada y progresista del dogma y la práctica de la fe... es más siniestra que la mismísima religión CAR. No estoy diciendo esto como corolario de largas y profundas meditaciones sobre el asunto, sino movido por la simple observación del grado de sumisión de los fieles de Jesús arriados como ovejas de un rebaño que va feliz y cantando al matadero, sólo porque el Pastor, invocando el nombre de Dios, les dice que ese es El camino... Pero no estoy seguro de que haya mucha diferencia entre la iglesia católica y las iglesias evangélicas, y hasta sospecho una complicidad encubierta: los que se nos escapan a nosotros, recójanlos ustedes. Lo que sí me parece claro es que es mayor el fervor de los cristianos que el de los católicos... y por ello están más cerca del horno...
Gus 2005

matemática pura, fría, exacta...

si se sientan tres a la mesa en que hay una torta, entera, intacta, y al cabo de un rato la torta fue... sin que uno y dos la hayan probado siquiera... la única respuesta que mantiene en equilibrio la ecuación es: se la morfó tres...
¿Y cuatro... que justo pasaba por ahí y espió por la ventana...? bue, cuatro sabrá si hubiese sido uno, dos o tres de haber estado en la mesa...
Anónimo (es curioso que siempre encuentre papelitos voladores en los baldíos de Madagascar)

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la culpa no es del chancho...

Que alguien me corrija si digo pelotudeces, y sepan disculpar mi ignorancia, debida a la escasa relación que tengo con los medios de difusión, pero… ¿me parece a mí o la gripe cochina ya fue, pasó de moda? Esta mañana murió una nena de 9 años en San Salvador. No creo que sea un suceso aislado, ni parece razonable suponer que una pandemia termine de un día para otro… ¿Y entonces? ¿Por qué cesó el bombardeo mediático que más que alerta preventivo pareció una campaña del terror? ¿Será que Roche ya alcanzó el objetivo agotando el stock de Tamiflu destinado a la Argentina, y el negocio de los barbijos y el alcohol en gel llegó al tope y no da para más? ¿Será que estos tipos no son ningunos boludos y saben que insistir con el alarmismo tendencioso dispararía un bumerang innecesario que podría resultar peligroso si hace que los potenciales clientes de una próxima catástrofe cometan el pecado de pensar y darse cuenta…?

..perdón ..es delirio pensar que EEUU financia el golpe, en un piloto con un país chico para mandarse después contra Venezuela Bolivia (y nosotros?!) ..Y cómo garantiza la OEA los derechos de los países congregados si los echa? Y quién se beneficia más que Roche con esta gripe de laboratorio? ..Y quiénes están intentando meter miedo demonizando las redes sociales en ese videíto que circula sobre Facebook y la CIA?

Encontré este texto en un papelito volando sobre un baldío de Madagascar hace un mes y.. creo que no anónima, no es delirio: es una de terror...

Gus

PESCADO RABIOSO

“A mi regreso de Europa no sabía si iba a formar un grupo o no, pero de movida lo bauticé. Uno de los primeros nombres que se me ocurrieron fue Pescado Rabioso, aunque en un principio lo deseché porque pensé que era muy complicado. El nombre, en realidad, corresponde a una contradicción entre un perro rabioso y un pescado. Funciona como una paradoja. Hay otros animales que también enferman de rabia, desde el hombre hasta el gato, ¿pero cómo podría un pez contagiarse la hidrofobia?”
Luis Alberto Spinetta

Pescado rabioso.. ¿un oxímoron entonces?

to be or not to dream...

Me molesta la dualidad del verbo to be... ¿son pelotudos estos ingleses, como van a usar el mismo verbo para ser y estar? si yo digo I'm blue... ¿qué se supone que hay que entender? no es lo mismo estar triste que ser azul...
Pero el español también tiene lo suyo... si digo "soñamos..." no se sabe si estoy haciendo alusión al pasado o al presente: ¿soñamos ayer o soñamos ahora?
Gus

Final de la rayuela

—¿Y qué? ¿Por qué tener vergüenza de masturbarse? Un arte menor al lado del otro, pero de todos modos con su divina proporción, sus unidades de tiempo, acción y lugar, y demás retóricas. A los nueve años yo me masturbaba debajo de un ombú, era realmente patriótico.
—¿Un ombú?
—Como una especie de baobab —dijo Oliveira— pero te voy a confiar un secreto, si jurás no decírselo a ningún otro francés. El ombú no es un árbol: es un yuyo.
—Ah, bueno, entonces no era tan grave.
—¿Cómo se masturban los chicos franceses, che?
—No me acuerdo.
—Te acordás perfectamente. Nosotros allá tenemos sistemas formidables. Martillito, paragüita... ¿Captás? No puedo oír ciertos tangos sin acordarme cómo los tocaba mi tía, che.
—No veo la relación —dijo Etienne.
—Porque no ves el piano. Había un hueco entre el piano y la pared, y yo me escondía ahí para hacerme la paja. Mi tía tocaba Milonguita o Flores negras, algo tan triste, me ayudaba en mis sueños de muerte y sacrificio. La primera vez que salpiqué el parquet fue horrible, pensé que la mancha no iba a salir. Ni siquiera tenía un pañuelo. Me saqué rápido una media y froté como un loco. Mi tía tocaba La Payanca, si querés te lo silbo, es de una tristeza...

(Diálogo entre Olivera y Etienne, Rayuela, Julio Cortázar)

Aporte de Gus

Sólo un tren

Parece que siempre anduve por la vida mirando por la misma ventanilla, viendo sólo lo que quise ver... (a veces sólo lo que pude) ...y así algunas imágenes se me escaparon de la foto... Pero no me arrepiento de nada. Sé que habría sido fácil cambiar de asiento y mirar al otro lado de la vía... y también sé que si lo hubiese hecho seguramente este tren habría tomado otro rumbo, otras direcciones. Pero hoy... no sólo no me arrepiento de mis caprichos, mis obsesiones, mi obstinación: celebro todo lo que me trajo a este lugar, este presente... eso nada ni nadie me lo quita.
Gus

Del '06

..yo me meto en la hojarasca de los tiempos y remuevo hasta lo irremovible, cada retazo de historia, cada milímetro de novela escrita.. porque sí me interesa saber, descubrir, reinterpretar con más elementos más concretos todo lo que se fue apilando y desmoronando para volver a apilarse y desmoronarse infinitas veces, todo lo que de alguna manera salde alguna deuda del pasado.. sí me interesa y siento un reajuste de la vida a mi favor al buscar, encontrar y ordenar, especialmente si encuento lo que quiero, aunque ya no lo pueda tomar, y entonces no me sirva para mucho.. No me interesan las hojas en blanco de lo que se escribirá.. menos me interesa la sordidez de esas migajas en que se desangra el hoy.. nada en el presente y el futuro me seduce porque.. del futuro nada sé, y del presente nada quiero saber.. mientras siga mostrándome su más perversa cara de villano..
Gus

Bill Frissell

Aunque me cueste decirlo, porque hasta me cuesta aceptarlo... ¡quehí jodeputa ese Bill Frissell! Una maravilla... lo estoy escuchando acá mismo, el reproductor a la derecha, en Nicolette de Kenny Wheeler. También aparece por cortesía de Eberhard Weber en Quiet Departures. Escúchenlo, disfrútenlo. Y por favor... que esto no trascienda... es que cada vez me van quedando menos puntos de discordia con mi doncompadre... Si seguimos así... por qué vamos a pelear? ...la vida no será igual sin nuestras placenteras reyertas bizantinas...
Gus

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Antes fueron otros, ahora es Night Passage, de Weather Report.. no importa Blogger, este chiquero es tuyo, hacé lo que quieras, eliminá lo que quieras, borráme el blog si querés, me importa tres carajos: Nebuland ya sirvió para lo más importante, y eso no me lo quita nadie..
Gus

Lo acepto...

...algo habré hecho, algo habré dicho, inocente no soy...

Billie

Eduardo Galeano dice de la Holliday:

la que siempre cantaba como nunca.

(si no es uno de los oxímoron más bellos y mejor empleado que hayan leído avisen).

Dill

 
Sí Don Juliooo!!! sí a todo, amo a esta mujer.. por eso me meto en su post pa'gregar algo..
Gus

Pregunta

¿Hay algún ritual para deshacerse de un espejo sin romperlo (porque son siete años de mala suerte) ni dejarlo abandonado en un baldío (porque vaya uno a saber), ni regalarlo o venderlo en un cambalache? Sé que las fotos no se deben romper (y mucho menos tirar a la basura o al inodoro), las fotos se queman. Pero... ¿y los espejos? Acá hay uno que me inquieta, no lo quiero cerca. Es un espejo que estaba en mi casa de la calle Herrera (sí, otra vez... danger), estaba desde antes de que yo naciera, la cantidad de idos que se reflejaron en ese instrumento del demonio es incontable para una mente sana (¿quieren que lo intente? por ahí yo sí puedo llegar al número exacto), y ahora resulta que el condenado hace ruido de noche... un ruido como de ratas caminando sobre papeles o cartones. No tomé nada, son las diez de la mañana, no bebo de día, no bebo más en realidad... Y para disipar dudas sobre mi cordura, aclaro que yo nunca escuché nada, así como no veo ni siento ni presiento fenómenos paranormales de ninguna naturaleza. Pero acá hay tres mujeres que sí escucharon esos ruidos provenientes del espejo, y yo no lo quiero más en mi casa. ¿Alguien me dice qué puedo hacer?
Gus

De..

..mi arrogante modestia, mi humilde soberbia... ¿de eso se trata? No soy así, aunque a veces no pueda evitar parecerlo..
Gus

Vale todo

Contar recuerdos es un buen ejercicio para la técnica narrativa: sólo hay que buscar la mejor manera de escribir historias que no es necesario inventar.

La fragilidad de mi memoria me juega a favor: puedo olvidar fácilmente todo lo que no quiero recordar, pero ciertos recuerdos que me dibujan una sonrisa de simpatía dirigida al pasado, siguen estando en mi memoria (tal vez incompletos, y no sé por cuanto tiempo más, pero están). Sería interesante ver qué pasa si elijo reemplazar los detalles olvidados por otros, inventados. La amnesia de los años me devuelve la esperanza de llegar a ser un buen cuentista. Veremos, pensó un ciego (y no dijo nada porque también era mudo, y se quedó esperando una respuesta sin saber qué forma podría tomar para alcanzarlo, porque además era sordo…)
Gus

Una respuesta antigua a actuales comentarios de Dill

Mi manera de escribir tiene más de ciencia que de arte... A veces, sólo a veces, aparecen en mi cabeza algunas metáforas más o menos poéticas, o imágenes de estética ambigua que parecen provenir de una intención de tocar el arte, pero no es así: el arte está en la creación (o la creación en el arte), y yo no creo nada, sólo digo (soy un simple relator de mi realidad). Persigo únicamente la buena forma de expresarme. Mi meta es decir (hablar, escribir) de la mejor manera posible, sin que sobre ni falte nada, para que todo se entienda claramente. Entonces no me molesta en absoluto que me digas que lo que escribo no encaja en la categoría de arte... No me molesta porque siempre lo supe. Y porque nunca sentí que pudiera meterme en el ámbito de la ficción literaria (o de la poesía). Estoy de acuerdo con vos en que arte es crear, inventar. Escribir (o pulsar las cuerdas de una guitarra, o guiar un pincel sobre un lienzo) es el proceso necesario para que la creación se materialice. Nada más. Y mi manera de escribir no materializa nada...

Tal vez la necesidad de disipar confusiones en torno a la acción de escribir surja de una situación particular que no se da con una guitarra o un pincel: no hay muchas más razones que la búsqueda de la cosa artística para tomar un pincel o pulsar las cuerdas de una guitarra, pero con la lapicera se puede apuntar a varios blancos, y no necesariamente todos esos blancos tienen que ver con alguna forma de arte. Un periodista, por ejemplo, aunque domine el “arte” de escribir bien, no es un artista: es un periodista. Vos y yo somos buenos escribidores de cartas, pero una carta es una carta, no es una forma de arte.

Aspiro (pero no sé si en realidad aspiro) a escribir lo mejor que me sea posible fuera del arte, porque el arte viene o no viene a uno, y a mí no vino (lo cual no me jode, ni me jodió nunca). Y me complacen los elogios a mi prosa porque los tomo como una valoración favorable entendiendo por dónde pasa la cosa. Pero si alguien me dijera “¡loco sos un artista!”, yo pensaría “¿qué le pasa a este?”

Sin embargo yo creo que Guido habla de otra cosa... Entiendo que se refiere a una forma muy particular de algo que él llama “arte”, pero que no es Arte con mayúscula, sino más bien un proceso interno que... se parece a un arte de magia que nos libera de angustias y dolores. Escribir puede ser un exorcismo, algo liberador, y aunque no haya obra ni Arte en lo que se escribe, tal vez Guido vea en esos cuadernos llenos de palabras sin ningún valor literario una imagen del supremo arte doméstico de sobrevivir...

Y sigo pensando que catalogar a algo de “arte menor” no es desmerecerlo, sino darle su justo valor. Obviamente tomé prestada esa expresión de Cortázar, y no creo que él la haya usado, en el contexto en que la usó, para desmerecer a lo que llamó “arte menor”, sino al contrario... No lo veas como que lo que es menor es inferior, o de cuarta: velo como que, aunque menor, es arte al fin. Pero esta aclaración es al pedo: insisto en que escribo con pluma de científico, y el arte siempre estuvo en la vereda de enfrente (a la cual nunca voy a llegar, tal vez porque no es mi karma, o tal vez porque soy un cagón que no se anima a cruzar...).
Gus

A Don Julio (abril '05)

Comparto tu inquietud por la naturaleza de los sueños y la sombría actividad de la mente, proyectando historias de una parte de la realidad en la pantalla oscura de la fantasía, cuando debiera dejarse de joder y ponerse en off por completo. El tema es apasionante, y demasiado complejo para la escasa operatividad de mi pensamiento... razón por la cual lo voy a dejar pendiente, en suspenso, hasta...

Una sola cosa: yo creo que en sueños hacemos lo que queremos (aun en situaciones que no deseamos), y en la vigilia lo que podemos... y nuestra vida es el resultado de las fluctuaciones de la mente gobernada por la conciencia y la inconsciencia jugando en el sube y baja...

Gus