..QUE HOY SEA AYER SIN MAÑANA

jueves, 27 de marzo de 2008

Mano dura, please

Espero que se tengan que meter las cacerolas en el culo. Eso no es el pueblo. Son los conchetos de Barrio Norte, Palermo, Recoleta, muchos de los cuales jamás pisaron el campo, preocupados por el temor de no poder veranear en Punta del Este el año que viene, o cambiar la 4x4 este año. Son los privilegiados de siempre, que se oponen a un reparto más equitativo de la torta porque están acostumbrados a las mejores porciones. Son los que se cuelgan del árbol que sea con tal de no resignar ventajas (los mismos que alguna vez, o muchas veces, avalaron golpes de Estado). Son los que piden mano dura cuando un piquete de los de más abajo, los que no tienen para comer, les resulta molesto.
Nunca un corte de rutas de los piqueteros ocasionó tanto daño, tantas pérdidas, como este de los productores agropecuarios. Los tipos se dan el lujo de tirar alimentos… Habría sido un gesto de grandeza, y hasta una medida demagógica muy hábil, decir “esto se reparte entre el pueblo, antes de que se pudra, que lo aprovechen los pobres”, pero no le pidamos peras al olmo: su lucha nunca giró en torno a comer o no comer, no saben lo que es el hambre, sólo les importa no resignar privilegios.
Entonces ahora soy yo el que pide mano dura. Pero no sólo para enfrentar este conflicto con los poductores del campo, sino también para cortarles las alas a los grupos empresarios que parecen tener más poder que el gobierno, y para revisar la inmoralidad que representan los sueldos de la clase política en un país devastado (¿por qué un diputado tiene que ganar más que un maestro o un empleado municipal?). Las cosas a medias no sirven, Cristina. Ya tenés el agua hasta el cogote, el pueblo espera que te juegues de una buena vez, que te zambullas del todo, cueste lo que cueste, caiga quien caiga…

Gus

miércoles, 26 de marzo de 2008

La plaza de las Trillizas

Por Sandra Russo


Hace rato que el campo seduce a la ciudad, tanto como la ciudad seduce al campo. “Yo estoy con el campo”, se leía ayer en las pancartas cuadraditas que exhibían jóvenes de look Cardon, una marca que, dicho sea de paso, tiene en Palermo su “torre rural”. Parece una bizarrada argentina, y acaso lo sea, pero en el sitio web de la marca que impuso la ropa de estancia entre jóvenes y adultos que de estancieros tienen poco, se indica que sus emprendimientos inmobiliarios se originaron en el deseo de que la gente del campo “se sienta en la ciudad como en su casa”.
Algunos barrios de esta ciudad, anoche, estuvieron con el campo, aunque no se sepa muy bien cuál es el lazo que se estrecha, más allá del espanto que los une, y que es el gobierno kirchnerista. Iba a pasar tarde o temprano, pero seguro iba a pasar ante alguna señal concreta de que había llegado la hora de redistribuir un poco, un poquito, algo de lo que tienen y nunca en la historia han cedido de buena fe o buena gana.
Las Trillizas de Oro lo supieron antes que muchos, y por eso hicieron buenos matrimonios: acabado hace rato su cuarto de hora, las chicas fueron noticia solamente porque las tres eligieron casarse con polistas. Hay un glamour polista que recoge cierta muchachada bilingüe, un toque de distinción en alpargatas, un manierismo de mate con la peonada, un aire de familia numerosa y divina que aunque argentina, es rubia y fina. La base social y cultural del nicho citadino que no tiene empacho en arrebatarles a los piqueteros sus piquetes y que desembarcó en las calles con entusiasmo de debutante, encanto del polista.
A propósito, el lunes 24 me equivoqué de marcha, y en lugar de ir a la de los organismos de derechos humanos aterricé en la de las agrupaciones de izquierda. Quien se atuviera a lo que allí se megafoneaba, jamás hubiese comprendido este país, que un día después, un solo día, ofreció en el mismo escenario el espectáculo del sector agropecuario forzando rebelión en la granja.
A pesar del arrebato con el que estas líneas están siendo escritas, hay al menos un par de cosas claras. Quien votó a Cristina Kirchner se presume que votó algo parecido a lo que pasa. Medidas que redistribuyan riqueza. ¿Por qué hasta ahora no se tomaron medidas como éstas? Porque medidas como éstas no son gratis. Porque la riqueza no se suelta. Porque no hay lógica ni ideología capaces de arrancarle a un sector privilegiado algo de lo que tiene. Porque a la redistribución de la riqueza hay que acompañarla y sostenerla y defenderla de la reacción que provoca. Porque para acompañar un proceso de redistribución de recursos y de asignación de torta hay que hablar claro, tener coraje y poner el cuerpo y la cabeza a favor de ese cambio. Porque es más fácil, desde un progresismo previsible, rancio y fofo, seguir boludeando con el bótox o las carteras de la Presidenta.
Hoy hay miles de personas en las calles con pancartitas que dicen “Yo estoy con el campo”, sin que eso signifique otra cosa que estar en contra de este gobierno y de las medidas que pueden rozarles las ganancias. Así ha sido siempre. Siempre han estado a favor de quien les done favores y en contra de quien se los recorte. No los mueve nada más que el bolsillo. No hay otra ideología que el bolsillo, aunque usen alpargatas y salgan de padrinos del hijo de un peón.

Publicado en Página/12 el 26/03/08
aporte de Dill

lunes, 24 de marzo de 2008

24 de Marzo de 1976

Memoria, verdad y justicia.
Memoria.
Verdad.
Justicia.
Nada más, nada menos.

Dill
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Peor es nada



Memoria, verdad, justicia. O mejor dicho: de ahora en más, verdad, memoria, justicia. La verdad la sabemos, la memoria conviene tenerla siempre aceitada, y la justicia…
La justicia ya nunca será, o será sólo a medias, simbólica: 25 años tarde, muchos de los criminales, milicos hijos de puta, terroristas de Estado, estarán muertos (de viejos, de muerte natural, muertos en libertad, muertos impunes, muertos sin haber pagado sus culpas, muertos en deuda por haberse robado 25 años de las merecidas sentencias), y los que quedan vivos se beneficiarán con una condena a prisión domiciliaria por edad avanzada, a la que no debieron haber llegado libres… Es mejor que nada, pero no es la más justa de las justicias.
Tal vez si los responsables de que no se haya hecho justicia a tiempo fueran declarados cómplices... si se los considerara tan responsables de la barbarie como a los criminales no condenados... si se aplicara la ley de la misma manera que se aplica en un caso de encubrimiento de delito común... Sí, ya sé, pido mucho, estamos en la Argentina...
Gus

miércoles, 27 de febrero de 2008

Tropiezos del caballo

por Fray Betto
* Fray dominico. Escritor.

Se habla mucho del neoliberalismo para definir el nuevo carácter del capitalismo. Pero ¿qué significa? La esencia del capitalismo es la acumulación progresiva de capital en manos privadas. Los bienes ya no tienen valor de uso; tienen calor de cambio. No son para vivir; son para ser vendidos. En el capitalismo el dinero -esa abstracción que representa valor- está por encima de los derechos y de las necesidades de las personas.Como observa Houtart, después de la Segunda Guerra Mundial tres factores manejaron las riendas del caballo de carrera llamado capitalismo: el fortalecimiento del movimiento obrero y el miedo a la expansión del comunismo, que hicieron que los Estados burgueses regularan los derechos laborales; la implantación del socialismo en el Este de Europa; y el proyecto de desarrollo nacional en países pobres como el Brasil (conferencia de Bandung, Indonesia, 1955)Esos tres factores eran la piedra en el casco del sistema capitalista que, por causa de ellos, se vio obligado a reducir su nivel de acumulación y su libertad de apropiarse de todo lo que podía generar riqueza.El caballo reaccionó. Dio una coz a la regulación del trabajo, lesionando los derechos de los obreros bajo el eufemismo de flexibilización, tercerización, etc., desmovilizando el movimiento sindical y aumentando considerablemente el índice de trabajadores informales y el desempleo, agravados por la creciente informatización de la economía.La segunda coz fue al socialismo, con la caída del muro de Berlín y la desintegración de la Unión Soviética, acrecentada con la cooptación de China. La tercera fue la globocolonización, la internacionalización de la economía y la imposición al planeta de un único modelo de sociedad, el anglosajón, que predomina en la zona rica del planeta.He ahí el neoliberalismo: libre de riendas y frenos, el caballo corría desbocado por la pista de la acumulación.Pero sucede que la vida está hecha de imprevistos. El sistema acarrea dentro de sí sus propias contradicciones. Como ya señaló Marx, él es su propio sepulturero. Y ahora el caballo se ve obligado a desacelerar su carrera por culpa de la crisis ecológica (el calentamiento global), de la crisis de superproducción (hay más oferta que demanda de productos) y de la actual crisis financiera que vacía los bancos de los EE.UU., hace que más de un millón de personas vieran evaporarse su sueño de tener casa propia, y provoca, en un mes, el desempleo de más de 35 mil operarios bancarios norteamericanos.Los gobiernos de los países capitalistas viven quejándose de que el déficit público es alto y de que ellos no tienen dinero para lo esencial: alimentación, salud, educación, etc. Sin embargo, en el momento en que el caballo tropieza aparece inmediatamente el dinero para socorrerlo. Bush liberó US$ 145 mil millones para tratar de evitar la recesión usamericana, y los Bancos Centrales del mundo rico intentan tener disponibles sus balones de oxígeno financiero para los bancos asfixiados por la crisis o en agonía ante un mercado que falla.¿Pero es que no vivían clamando que el mercado es el mejor regulador de la economía? ¿No vivían pregonando "menos Estado y más mercado"? ¿Por qué ahora todos corren a los brazos acogedores del Estado de bienestar financiero? ¿Y de dónde vino toda esa fortuna antes negada a los derechos sociales, al socorro de África, al cumplimiento de las metas del Milenio?La reciente reunión de Davos, club que aglutina a los dueños del dinero, fue como un cónclave de cardenales que, de pronto, descubren que Dios no existe. Ahí quedó estremecida la fe en el mercado. Si él trajo tantas bendiciones a los elegidos de la fortuna, ahora amenaza con maldiciones.Lo curioso es que el origen del problema no es mundial. Es local, en los Estados Unidos. Como toda la economía mundial se enganchó a la hegemonía unipolar de Wall Street, si éste tose, el mundo se constipa. Queda esperar a ver si la gripe es pasajera, curable con un analgésico, o llevará al paciente a la cama, atacado por fiebres e infecciones.
Lo que nadie pone en duda, mientras tanto, es que, una vez más, la cuenta de tantos tropiezos del caballo será pagada por los pobres. Así funciona el sistema que promete -libertad, prosperidad y paz para todos- y no cumple. Hay que buscar otro mundo posible.

tomado del sitio www.rebelion.org
aporte de Dill

viernes, 8 de febrero de 2008

No seas injusto con la Iglesia...

La limosna es para el mantenimiento del culto...
El culto es el cura, que sabe latín

Nemo

miércoles, 6 de febrero de 2008

CREDO

"Mi nación no tiene cruces ni banderas".
Fito Paez
aporte de Dill

YO DENUNCIO II

Aporte de Gus

Algunas veces, el anonimato voluntario me limita. Aunque parezca contradictorio, la identidad NN que elegí para este blog como garantía de seguridad y de impunidad, puede generarme conflictos a la hora de decir lo que pienso de algo o de alguien (principalmente de alguien). Pasa que no me parece justo agraviar desde las penumbras de la web, sin dar la cara. Por eso, sólo por eso, no voy a empezar esto diciendo que el cura de la Iglesia de Ciudad de Nieva es un reverendo hijo de puta… No lo digo si no me permito decir yo, ABC, digo que el Padre XYZ, Párroco de la Iglesia Nuestra Señora de Nieva, de San Salvador de Jujuy, es un cerdo hijo de remil putas. Pero aunque no lo diga, no pienso privarme del derecho de denunciar algunas mugres que prueban cabalmente que lo que no digo es la pura verdad…
Como ejemplos que justificarían ampliamente esto, podría contar muchas cabronadas, actitudes prepotentes y demás gracias del cura en cuestión. Pero creo que lo peor será, en este caso, el mejor botón de muestra. Este zángano sotánico no pide donaciones a los feligreses para la Iglesia como correspondería (si es que corresponde que la Iglesia ande pidiendo), no pide lo que se pueda si se puede, a voluntad y aptitud de cada uno, no: este parásito de mierda exige una cantidad específica ($100, cien mangos), fijada por él mismo. Y no digo boludeces por boca de ganso, no hablo al pedo, no estoy repitiendo algo sin fundamentos que escuché por ahí: mi suegra es asidua concurrente a la Iglesia de Ciudad de Nieva. Además, tengo una prueba mejor aun: una de las tantas vecinas que viven metidas en la Iglesia y entre otras cosas se ocupan de ir casa por casa recolectando donaciones, más de una vez nos dejó un sobre en el que estaba impreso el importe de la contribución solicitada.
Podría escribir diez hojas sobre esto, pero no vale la pena: que cada uno haga su propio análisis y saque sus conclusiones. Yo sólo denuncio algo que cualquier autoridad eclesiástica o laica puede comprobar si les interesa hacer algo al respecto. Porque así, la Iglesia de Ciudad de Nieva y su cura jefe apestan

ACLARACION
Mi anonimato se debe a lo ya explicado: acá yo soy NN, o ABC, o lo que se me cante, y al carajo. De cualquier manera, eso no le quita valor a nada, porque lo que denuncio es verdad comprobable. El anonimato del cura marrano ese, en cambio, se debe a que ignoro su nombre.

domingo, 3 de febrero de 2008

Si tuviera que describir mi estilo, mi prosa, mi manera de escribir... diría que sobre una estructura sobria, escueta y bien ensamblada, sin lujos pero sin baches, a veces coloco adornos estratégicamente combinados con el fondo, logrando así un efecto contundente... Es normal que una frase filosa, ingeniosa o impactante salve de la mediocridad a un todo que no brillaría en absoluto sin esos golpes (bajos) fortuitos, que mi imaginación espontáneamente escupe como se escupen esas inmundicias pulmonares con propulsión a tos: involuntariamente. ¡Qué asco!
Gus, Septiembre de 2005

viernes, 25 de enero de 2008

Leído por ahí

"Un cigarrillo acorta la vida 2 minutos, un vaso de whisky acorta la vida cuatro minutos, un día de trabajo acorta la vida ¡¡¡OCHO HORAS !!!

aporte de Dill

miércoles, 23 de enero de 2008

Que los cumpla feliz (Post de Dill)

Luis Alberto Spinetta
"ALMA DE DIAMANTE"

Ven a mí
con tu dulce luz
alma de diamante

y aunque el sol
se nuble después
sos alma de diamante

cielo o piel
silencio o verdad
sos alma de diamante

por eso ven así
con la humanidad
alma de diamante

Aunque tu corazón recircule
siga de paso o venga
pretenda volar con las manos
sueñe despierto o duerma...

...o beba el elixir
de la eternidad
sos alma de diamante, alma de diamante

bien aquí o en el más allá
sos alma de diamante

y aunque este mismo sol se nuble después
sos alma de diamante
alma de diamante

¡Feliz Cumpleños, Flaco!

aporte de Dill

miércoles, 16 de enero de 2008

A MANO AMADA

para mi amigohermanocompadre, Gus.
Un poema de Ángel Gonzalez
Aporte de Dill

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí, en la esquina más negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
me reclaman.

Reconozco los rostros.
No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
la memoria.

Ángel Gonzalez.

Deseos

por Dill

Me parece que la cosa se está saliendo de carril. En realidad, si lo pensamos un poco, hace años que la humanidad (por llamarle de alguna manera no del todo correcta) viene perdiendo el equilibrio. Y yo creo que el gran culpable de que esto suceda es el consumismo. Sucede que con el advenimiento del futuro (“el futuro llegó hace rato”, Solari dixit), la circulación de mercancías nuevas o la renovación de las viejas para que de nuevo vuelvan a comprarse, es una realidad que se sigue inflando cada día más, no pudiendo saberse cuándo ha de llegar la explosión. El ansia de tener y tener y, después, seguir teniendo más cosas, cosas de una marca y mañana de otra según dicte la moda, cosas que se van renovando constantemente, genera, por un lado la compulsión de la compra, el shopping, y, por otro, frustraciones de derrotero incierto que se subliman de manera diferente: algunas con violencia.
Y resulta que aún aquellos que pueden en apariencia consumar sus deseos de tenerlo todo terminan frustrados y hastiados de tanta cosa que, en definitiva, lo que hace es reciclar un deseo por definición imposible de satisfacer.
Yo no quiero formar parte de ese mundo. Y la manera más práctica de correrme me parece que es tomar cierta actitud de ascetismo que me llevaría a concentrarme en las cosas que de verdad tienen importancia para mí.
Por ejemplo: he decidido que en cuanto a vestimenta usaré sólo camisas Ombú o Grafa (si mi mujer accede al pedido de no regalarme otro tipo de camisas como le he pedido). Pantalones Levis o cualquier otra marca conocida, pero truchos, nunca originales. Y zapatillas Topper, de lona porque de las que me duran más son las que valen menos.
El gran poder con el que se insufla en nuestras mentes el consumo de las cosas exteriores a nuestro espíritu puede empezar por la ropa y tomo éso como primera medida para intentar salir del mundo consumista. Precisamente: estar uniformado con cosas que nadie usa (camisas Ombú para trabajar en una oficina) me parece una manera de diferenciarme y resistir.
He dejado también de mirar la TV y creo que ésto no necesita mayor explicación.
Tampoco miro los carteles publicitarios, fijos, móviles, luminosos o de la especie que sean que están esparcidos a todo lo largo del recorrido que uno comienza al salir de su casa. Ni me detengo frente a los kioscos de revistas como hacía ataño para mirar: es que aborrezco el mundo del espectáculo, de la apariencia.Quiero alejarme del consumo sugerido por aquellos a los que sólo les interesa vender no importa qué (no importa cómo ni cuánto) con tal de que deje ganancias.
Yo sé lo que quiero y lo que no quiero: hacia allí apunto.
A mi me gusta por sobre toda las cosas escuchar música, Oregon, leer, estar con mis amigos y el amor de mi mujer. De vez en cuando comer un asado o alguna pasta casera o una pizza hecha por mí o empanadas hechas por mi mujer: de vez en cuando y no mucha más variedad. Por otro lado he comprobado que mientras tenga las otras cosas que consigné puedo comer fideos todos los días sin que me importe demasiado. Podría vivir contento sin tener Internet, sin ir al cine y casi sin salir de mi casa. Claro que me gustaría vivir fuera de la ciudad y tener un terreno grande para poder hacer una huerta y que paste en él una vaca para hacer con su leche manteca y quesos. También para instalar un gallinero que me aporte huevos y pollos para comer. Y para mirar mucho verde y poco hormigón. Puedo vivir bien sin tomar alcohol y sin fumar tabaco.
Mi deseo es dejar de trabajar a los 55 años como mucho. Y dedicarme a alimentar mi espíritu y a los goces del cuerpo más primarios. Me parece aberrante que este sistema de vida que transitamos y que se llama capitalismo, decida hasta cuándo tengo que seguir perdiendo doce horas diarias de mi única y exclusiva vida (no quiero sacar cuentas de los años perdidos).
Deseo firmemente que el mundo pueda cambiar y sea más humano y ésto me resulta imposible de pensar mientras consumir sea el Dios del mercado del mundo.
Después de todo, como dice Marx, “Bajo el capitalismo la vida misma aparece como un simple medio de vida”. Y yo quiero que mi vida sea simplemente vida, nada más.

lunes, 14 de enero de 2008

Alta definición.

"Bajo el capitalismo la vida misma aparece como un simple medio de vida".
Carlos Marx
aporte de Dill

martes, 8 de enero de 2008

SE ME OCURRIÓ

por Dill.

Se me ocurrió pensar que lo que se suele llamar OPINIÓN PÚBLICA, debería llamarse, en realidad (y para ser lo más exácto posible), MANIPULACIÓN PRIVADA.

domingo, 6 de enero de 2008

Exiliado

Coherente no es aquel que se impone interpretar un papel a fuerza de renuncias y a costa de la propia felicidad, ni es bueno o virtuoso quien se condena a un aburrimiento de muerte en vida, sólo por llevar adelante mandatos que el intelecto eligió como una especie de reglamento de cabecera, clásico de los que buscan... salvaciones trascendentales. Coherencia es aceptarse como ser humano, y tratar de actuar en armonía con lo que se piensa… hasta donde la propia condición lo permita. Una buena persona es quien hace lo mejor que puede, y evita hasta dónde puede hacer algo que dañe a otros. Los santos… están en las estampitas, y está bien que así sea. En todo caso, y considerando el improbable supuesto de la trascendencia, no creo que nadie se salve por ser pelotudo. Al menos no en esta vida, que sería algo así como el umbral de la otra.. si la hubiera.
Pero los que no creemos en espíritus, trascendencia y otras vidas, estamos mucho más ocupados en este plano, el único realmente tangible, si pretendemos pasarla lo mejor posible…

La vida, esta vida que elegí, me trajo acá, y no me arrepiento de nada: estoy es el lugar que volvería a elegir, con la mujer que vuelvo a elegir cada día. Sólo que… a veces me siento solo, aislado, marginado. No extraño lugares, pero sí personas. En casa, de la puerta hacia adentro, está todo bien: tengo una mujer a la que amo profundamente, y dos hijos que son la luz de mi vida. Pero en el nivel de esos otros afectos que siempre tuvieron tanto peso para mí… después de 18 años en Jujuy el balance es absolutamente negativo: vine al norte con un vacío que nunca busqué llenar, y entonces, como corresponde, no se llenó. Hubo una época en que de alguna manera me adapté al medio y tuve amigos, pero eso duró poco: cuando mi naturaleza se impuso para volver a inadaptarme, volví a ser un sapo sin pozo…

Gus

lunes, 31 de diciembre de 2007

La paradoja andante.

por Eduardo Galeano
publicado por Página/12 el 30/12/07

Cada día, leyendo los diarios, asisto a una clase de historia.
Los diarios me enseñan por lo que dicen y por lo que callan.
La historia es una paradoja andante. La contradicción le mueve las piernas. Quizá por eso sus silencios dicen más que sus palabras y con frecuencia sus palabras revelan, mintiendo, la verdad.
De aquí a poco se publicará un libro mío que se llama Espejos. Es algo así como una historia universal, y perdón por el atrevimiento. “Yo puedo resistir todo, menos la tentación”, decía Oscar Wilde, y confieso que he sucumbido a la tentación de contar algunos episodios de la aventura humana en el mundo, desde el punto de vista de los que no han salido en la foto.
Por decirlo de alguna manera, se trata de hechos no muy conocidos.
Aquí resumo algunos, algunitos nomás.
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Cuando fueron desalojados del Paraíso, Adán y Eva se mudaron al Africa, no a París.
Algún tiempo después, cuando ya sus hijos se habían lanzado a los caminos del mundo, se inventó la escritura. En Irak, no en Texas.
También el álgebra se inventó en Irak. La fundó Mohamed al Jwarizmi, hace mil doscientos años, y las palabras algoritmo y guarismo derivan de su nombre.
Los nombres suelen no coincidir con lo que nombran. En el British Museum, pongamos por caso, las esculturas del Partenón se llaman “mármoles de Elgin”, pero son mármoles de Fidias. Elgin se llamaba el inglés que las vendió al museo.
Las tres novedades que hicieron posible el Renacimiento europeo, la brújula, la pólvora y la imprenta, habían sido inventadas por los chinos, que también inventaron casi todo lo que Europa reinventó.
Los hindúes habían sabido antes que nadie que la Tierra era redonda y los mayas habían creado el calendario más exacto de todos los tiempos.
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En 1493, el Vaticano regaló América a España y obsequió el Africa negra a Portugal, “para que las naciones bárbaras sean reducidas a la fe católica”. Por entonces, América tenía quince veces más habitantes que España y el Africa negra cien veces más que Portugal.
Tal como había mandado el Papa, las naciones bárbaras fueron reducidas. Y muy.
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Tenochtitlán, el centro del imperio azteca, era de agua. Hernán Cortés demolió la ciudad, piedra por piedra, y con los escombros tapó los canales por donde navegaban doscientas mil canoas. Esta fue la primera guerra del agua en América. Ahora Tenochtitlán se llama México DF. Por donde corría el agua, corren los autos.
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El monumento más alto de la Argentina se ha erigido en homenaje al general Roca, que en el siglo diecinueve exterminó a los indios de la Patagonia.
La avenida más larga del Uruguay lleva el nombre del general Rivera, que en el siglo diecinueve exterminó a los últimos indios charrúas.
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John Locke, el filósofo de la libertad, era accionista de la Royal Africa Company, que compraba y vendía esclavos.
Mientras nacía el siglo dieciocho, el primero de los borbones, Felipe V, estrenó su trono firmando un contrato con su primo, el rey de Francia, para que la Compagnie de Guinée vendiera negros en América. Cada monarca llevaba un 25 por ciento de las ganancias.
Nombres de algunos navíos negreros: Voltaire, Rousseau, Jesús, Esperanza, Igualdad, Amistad.
Dos de los Padres Fundadores de los Estados Unidos se desvanecieron en la niebla de la historia oficial. Nadie recuerda a Robert Carter ni a Gouverner Morris. La amnesia recompensó sus actos. Carter fue el único prócer de la independencia que liberó a sus esclavos. Morris, redactor de la Constitución, se opuso a la cláusula que estableció que un esclavo equivalía a las tres quintas partes de una persona.
“El nacimiento de una nación”, la primera superproducción de Hollywood, se estrenó en 1915, en la Casa Blanca. El presidente, Woodrow Wilson, la aplaudió de pie. El era el autor de los textos de la película, un himno racista de alabanza al Ku Klux Klan.
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Algunas fechas:
Desde el año 1234, y durante los siete siglos siguientes, la Iglesia Católica prohibió que las mujeres cantaran en los templos. Eran impuras sus voces, por aquel asunto de Eva y el pecado original.
En el año 1783, el rey de España decretó que no eran deshonrosos los trabajos manuales, los llamados “oficios viles”, que hasta entonces implicaban la pérdida de la hidalguía.
Hasta el año 1986, fue legal el castigo de los niños en las escuelas de Inglaterra, con correas, varas y cachiporras.
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En nombre de la libertad, la igualdad y la fraternidad, la Revolución Francesa proclamó en 1793 la Declaración de los Derechos del Hombre y del Ciudadano. Entonces, la militante revolucionaria Olympia de Gouges propuso la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana. La guillotina le cortó la cabeza.
Medio siglo después, otro gobierno revolucionario, durante la Primera Comuna de París, proclamó el sufragio universal. Al mismo tiempo, negó el derecho de voto a las mujeres, por unanimidad menos uno: 899 votos en contra, uno a favor.
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La emperatriz cristiana Teodora nunca dijo ser revolucionaria, ni cosa por el estilo. Pero hace mil quinientos años el imperio bizantino fue, gracias a ella, el primer lugar del mundo donde el aborto y el divorcio fueron derechos de las mujeres.
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El general Ulises Grant, vencedor en la guerra del norte industrial contra el sur esclavista, fue luego presidente de los Estados Unidos.
En 1875, respondiendo a las presiones británicas, contestó:
–Dentro de doscientos años, cuando hayamos obtenido del proteccionismo todo lo que nos puede ofrecer, también nosotros adoptaremos la libertad de comercio.
Así pues, en el año 2075, la nación más proteccionista del mundo adoptará la libertad de comercio.
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Lootie, “Botincito”, fue el primer perro pequinés que llegó a Europa.
Viajó a Londres en 1860. Los ingleses lo bautizaron así porque era parte del botín arrancado a China, al cabo de las dos largas guerras del opio.
Victoria, la reina narcotraficante, había impuesto el opio a cañonazos. China fue convertida en una nación de drogadictos, en nombre de la libertad, la libertad de comercio.
En nombre de la libertad, la libertad de comercio, Paraguay fue aniquilado en 1870. Al cabo de una guerra de cinco años, este país, el único país de las Américas que no debía un centavo a nadie, inauguró su deuda externa. A sus ruinas humeantes llegó, desde Londres, el primer préstamo. Fue destinado a pagar una enorme indemnización a Brasil, Argentina y Uruguay. El país asesinado pagó a los países asesinos, por el trabajo que se habían tomado asesinándolo.
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Haití también pagó una enorme indemnización. Desde que en 1804 conquistó su independencia, la nueva nación arrasada tuvo que pagar a Francia una fortuna, durante un siglo y medio, para expiar el pecado de su libertad.
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Las grandes empresas tienen derechos humanos en los Estados Unidos. En 1886, la Suprema Corte de Justicia extendió los derechos humanos a las corporaciones privadas, y así sigue siendo.
Pocos años después, en defensa de los derechos humanos de sus empresas, los Estados Unidos invadieron diez países, en diversos mares del mundo.
Entonces Mark Twain, dirigente de la Liga Antiimperialista, propuso una nueva bandera, con calaveritas en lugar de estrellas, y otro escritor, Ambrose Bierce, comprobó:
–La guerra es el camino que Dios ha elegido para enseñarnos geografía.
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Los campos de concentración nacieron en Africa. Los ingleses iniciaron el experimento, y los alemanes lo desarrollaron. Después Hermann Göring aplicó, en Alemania, el modelo que su papá había ensayado, en 1904, en Namibia. Los maestros de Joseph Mengele habían estudiado, en el campo de concentración de Namibia, la anatomía de las razas inferiores. Los cobayos eran todos negros.
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En 1936, el Comité Olímpico Internacional no toleraba insolencias. En las Olimpíadas de 1936, organizadas por Hitler, la selección de fútbol de Perú derrotó 4 a 2 a la selección de Austria, el país natal del Führer. El Comité Olímpico anuló el partido.
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A Hitler no le faltaron amigos. La Rockefeller Foundation financió investigaciones raciales y racistas de la medicina nazi. La Coca-Cola inventó la Fanta, en plena guerra, para el mercado alemán. La IBM hizo posible la identificación y clasificación de los judíos, y ésa fue la primera hazaña en gran escala del sistema de tarjetas perforadas.
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En 1953, estalló la protesta obrera en la Alemania comunista.
Los trabajadores se lanzaron a las calles y los tanques soviéticos se ocuparon de callarles la boca. Entonces Bertolt Brecht propuso: ¿No sería más fácil que el gobierno disuelva al pueblo y elija otro?
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Operaciones de marketing. La opinión pública es el target. Las guerras se venden mintiendo, como se venden los autos.
En 1964, los Estados Unidos invadieron Vietnam, porque Vietnam había atacado dos buques de los Estados Unidos en el golfo de Tonkin. Cuando ya la guerra había destripado a una multitud de vietnamitas, el ministro de Defensa, Robert McNamara, reconoció que el ataque de Tonkin no había existido.
Cuarenta años después, la historia se repitió en Irak.
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Miles de años antes de que la invasión norteamericana llevara la civilización a Irak, en esa tierra bárbara había nacido el primer poema de amor de la historia universal. En lengua sumeria, escrito en el barro, el poema narró el encuentro de una diosa y un pastor. Inanna, la diosa, amó esa noche como si fuera mortal. Dumuzi, el pastor, fue inmortal mientras duró esa noche.
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Paradojas andantes, paradojas estimulantes:
El Aleijadinho, el hombre más feo del Brasil, creó las más hermosas esculturas de la era colonial americana.
El libro de viajes de Marco Polo, aventura de la libertad, fue escrito en la cárcel de Génova.
Don Quijote de La Mancha, otra aventura de la libertad, nació en la cárcel de Sevilla.
Fueron nietos de esclavos los negros que generaron el jazz, la más libre de las músicas.
Uno de los mejores guitarristas de jazz, el gitano Django Reinhardt, tenía no más que dos dedos en su mano izquierda.
No tenía manos Grimod de la Reynière, el gran maestro de la cocina francesa. Con garfios escribía, cocinaba y comía.
un aporte de Dill

lunes, 17 de diciembre de 2007

El que nace para pito..

“Serás lo que debas ser…”, sentencia puta que por años me repiqueteó en algún rincón en que la consciencia se esconde de sí misma. Puta pero cruel al fin, como casi todas las verdades que uno trata en vano de ocultarse. ¿Autocompasión, mentira piadosa para postergar sufrimientos, o simplemente pelotudez básica? No sé. Ni me importa. Lo que está claro es que pude zafar. Un buen día de la primera mitad de los noventa colgué las púas, “basta loco, esto no es la tuya, no rompas más la pelotas con la guitarrita”, me dije, y me escuché. Hoy sé que de las pocas decisiones que tomé en esta vida, fue una de las más sensatas, “no seré nada… y al carajo”.

¿Habrán sido en vano el tiempo y demás recursos malgastados en pos del despropósito de ser guitarrista? “No, totalmente al pedo no”, debería responder este Gus 2004 que pregona a los cuatro vientos no acusar arrepentimientos, y que sólo lamenta no haber hecho algunas cosas. “Si no me hubiera mandado como me mandé, probablemente hoy estaría incluyendo a la guitarra en la lista de asuntos pendientes, de frustraciones..". La experiencia es irreemplazable. Y necesaria a veces. Hay que vivir la vida, aunque golpée. Se puede teorizarla, pero no sirve de nada. Lo que sigue es el relato del fin de la increíble y triste historia de Gustavo y su guitarra desalmada.

Pa’ lo que me sirvió, diría que la Ibanez color cherry fue demasiado. Sin embargo no me arrepiento de nada de lo hecho: en aquella época, 1983, una fantasía que aun estaba viva me llevó a querer tener una guitarra grossa, y la tuve. En todo caso, lamento no haber hecho algo.. perdurable (aunque solo lo fuera en mi memoria), cuando tenía ganas y las dejé esfumarse en una nada que da bronca, o algo así. Pero en realidad, no hice porque no pude (será que no tenía “uña de guitarrero”) o porque no quise (será me estaba engañando vilmente). Y ante eso, no hay nada que lamentar.. (o sí: pa’ lo que me sirvió la Ibanez color cherry, creo que hasta en un putero hubiese estado mejor invertida la guita que me costó).

Tuve una época brillante con la guitarra colgada, pero creo que fue apenas un equívoco más: demasiado pronto llegué al punto en el que un cartel anunciaba “FIN DEL CAMINO”, sin más explicaciones. Entonces me detuve. Comprendí que lo que siempre había flotado entre las brumas, se revelaba ante mí con la implacable crudeza de la realidad, iluminada de una vez y para siempre. No había más camino para mí, porque en el reparto de dones y talentos ninguna musa me tocó. Hubiera podido seguir caminando aun sin camino, pero.. nunca creí en eso de que se hace camino al andar: yo, si no tengo un rumbo bien trazado sobre un sendero definido y firme, me termino yendo al carajo. Inevitablemente. Decidí no ser un mediocre. Y fui nada, c’est finit, game over, la guitarrita fue.

Esa época de brillos y elogios, en la que llegué hasta lo más alto que mis alas precarias me permitieron volar con la música, empezó en la primavera del ’85, junto con mi amor. Fue en ese punto que se redefinió mi estilo, para bien y para mal, marcado a fuego por Eddie Van Halen y un par de guitarristas de heavy metal. Esa onda de técnicas explosivas fue la que mejor llegué a dominar en toda mi historia con las cuerdas de acero. Obviamente no fue casualidad. A fines del infierno invierno del ’85, después de un corto silencio, hubo un cambio en mis catálogos, y eso fue decisivo para fijar el rumbo de mis dedos: volví al rock, caminé por la vereda hard, AC/DC, Van Halen, Ozzy Osbourne, Judas Priest, y varios guitarristas de una onda de música instrumental que en la Guitar Player llamaban neo-classical fusion o melodic metal (una payasada que ya no me interesa, pero en aquella época me deslumbraron). Como mi estilo fue siempre más rockblusero que otra cosa, creo que el cambio no fue tan radical ni sorprendente: tan sólo se me pudrió un poco más el touch y los dedos se me aceleraron.

Pero también me había copado con las cuerdas de nylon, y tuve (tengo) una Avalon (chatita, amplificable, hermosa, muy buena, regalo de Silvia que aun conservo, lamentablemete en el placard). Con esa guitarra fundamentalmente tomé por la rotonda de la música clásica: leyendo (o "deletreando") partituras, llegué a tocar unas cincuenta piezas del Renacimiento y del Barroco. No me dio el cuero ni para afanarles a tipos como Towner y Gismonti, que me seguían gustando. Pero compuse unas cuantas cositas de esa onda, y no me parecían aberrantes. Entre esas.. composiciones estaba algo que Dill bautizó “el choro”, y hoy creo que eso fue lo mejor (o lo único bueno) que compuse en toda mi vida. Lamentablemente no tengo ninguna grabación que documente mis palabras. Y, como corresponde, tampoco me acuerdo siquiera de dos acordes consecutivos de ese condenado engendro villalobiano. Pero no importa, en esta puta vida perdí muchas más cosas de mucho más valor..

Ese último capítulo de mi historia con la desalmada duró lo que duró, duró poco, y todo se fue extinguiendo una vez más, como antes, como siempre, como correspondía: lo que no debía ser, no fue..

No hay mucho más para contar. Sin embargo, en lo poco que queda, tal vez esté lo más gratificante. Eso que pasó en la época en que la guitarra ya no significaba nada para mí, y entonces tuve algunos orgasmos en el alma (o en el ego, alcohol mediante) por haberme atrevido a faltarle el respeto. Recién cuando supe que no iba a seguir tocando, ni a tejer más proyectos insensatos, me animé a subirme a un par de escenarios prestados (re mamado, obviamente), y al bajar, después de aplausos que me hacían sentir nubes en los dedos, los pendejos se me acercaban, me felicitaban, y me preguntaban si daba clases.. (“no pibe, ¿y a mí quién me enseña, quién me da lo que no tengo?”, me decía, y pensaba que siempre fui menos que mi reputación). El último enero que estuve en Tilcara (’99) pasó algo que hoy recuerdo con cierta nostalgia. Serían las 3AM, y Silvia ya no se despegaba de mi lado porque temía que hiciera bardo por ahí: había chupado medio vodka (medio litro), un par de fernets, y estaba en un estado terrible. En un momento me escapé con Japi (uno de los pibes amigos), “voy a mear” dije, y nos metimos en una especie de pub de onda rockera. Había un grupo tocando, y la tentación me pudo: le pedí la viola al guitarrista y me mandé de una, rock and roll carajo! El estar tan en pedo me desinhibía por completo. Japi, que toca el bajo, se había subido también. Fue fuerte, porque sentía que la guitarra sonaba sola, o que era otro el que tocaba (otro mucho mejor que yo). Miré a la gente y ahí me terminé de soltar por completo: recopados, algunos bailaban y otros se habían parado frente al pequeño escenario, me sentía el chino Page.. Duró poco, unos cinco minutos, porque el violero del grupo se arrepintió de haberme cedido su lugar y me cortó el sonido. Lo miré a Japi, nos reímos, y nos fuimos a la mierda, pero con aplausos.

No mencioné la vuelta “oficial” del ’93 y el ‘94, acá en Jujuy, tocando trhash con Mariano y otros pibes amigos, porque eso está entre la nada y la eternidad (pero mucho más cerca de la nada). Sólo sirvió para ganarme una reputación, seguramente exagerada, en el ambiente metaleiro: por viejo, por la técnica, y por tuerto entre ciegos, me convertí en un referente de peso para la pendejada heavy. Pero ya era tarde, no me la creí..

Y la viola.. fue, se murió. Es un hecho, y es definitivo: no creo en resurrecciones. Mi larga historia de encuentros y desencuentros con la música terminó hace mucho, las cenizas se las llevó algún viento, estoy a salvo.. Y está todo bien así, ¿para qué carajo habría de hacer algo que no me interesa ni me mueve nada? Durante mucho tiempo seguí tocando por tocar, sin saber para qué, por inercia o capricho, porque pensaba que podía hacerlo bien, pero sin sentir que era la mía, y desoyendo a algo que desde mi interior me decía “¡cortála boludo, ya basta con esto, que no te da nada!”. Al fin, escuché esa voz interior y le di bola. Lo bueno es que no quedaron marcas, ni lesiones en el alma: ninguna frustración, nada. Supongo que por mucho tiempo creí que podía llegar a ser mejor que el montón, supongo que algo en mis dedos alentaba esa fantasía y confundía bastante, y supongo que mi ego endulzado por algunos elogios no me permitió tirar la púa a tiempo (es decir mucho antes). Pero no sólo se manejó en mí una cuestión de ego. Lo que me encadenó a la desalmada por mucho más tiempo del que hubiera deseado fue una cuestión.. casi de supervivencia: creía que dejar de tocar la guitarra era medio como desaparecer, tirar a la basura lo único que algunos valoraban de mí, y quedar reducido a casi nada, un pibe con la autoestima en los tobillos que no sobresale más que por algunos pensamientos terroríficos..

Seguramente la falta de inspiración para crear haya sido el punto clave que me alejó de la música, o que alejó a la música de mí: tan lejos se fue que ya no la podía tocar ni siquiera con las alas invisibles del deseo.. Supuestamente pude haber llegado a ser un buen guitarrista.. con una viola eléctrica “sucia” tenía explosión, hacía ruido, y con las cuerdas de nylon sonaba tan limpio como gotitas de agua que caen y golpean la superficie de un manantial. La física se puso de mi lado en lo que tenía que ver con los dedos, la cosa mecánica nunca fue un problema para mí. Pero las musas no me tuvieron en cuenta, nunca pude componer algo que valiera la pena, y obviamente eso se debió a una lamentable carencia: no talent, men. Posiblemente, de una manera no consciente, haya buscado la destreza técnica como punto de compensación: ya que no podía componer, aposté a impactar, o por lo menos llamar la atención, con el piripipí. Hasta que me desenmascaré y me abrí. Tarde o temprano tenía que pasar: el que nace para pito..

Hoy tengo un juguete relativamente nuevo, que ocupa el vacío de placer dejado por la desalmada. Y casi no la recuerdo. Por suerte: no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió..

THE END 09-08-04

lunes, 26 de noviembre de 2007

FRASE

aporte de Dill


"...el capitalismo se basa en la disciplina social y ella se transmite sobre todo a través del empleo." 
John Holloway

domingo, 25 de noviembre de 2007

Desatormentándonos

El pueblo es la estrella mágica
Todos la vemos parecerse al río
Los gusanos de los emperadores trepidan en apocalíptico festín
Ellos no tienen tiempo de recurir a las armas
La estrella las fusionó todas en un plano infinito
La cabellera de los torturadores sangra en mi carro
Nosotros: desatormentándonos para siempre.
(L. A. Spinetta)

Aporte de Gus

viernes, 23 de noviembre de 2007

El brazuca tiene razón...


ORGASMO
Por Dill
Lo más importante para la vida pareciera ser un agujero y un apéndice. Claro que me estoy refiriendo a una concha y a una pija, para hablar claro. La concha y la pija concentran en sí tal poder de seducción mutua que ningún ser humano se resiste al encuentro de ellos. Sin ellos: chau vida. No hay goce más placentero, más potente, flamígero y deseado que el goce del orgasmo. No digo nada nuevo sino que estoy reafirmando lo que vieron muchos (y quizás haya sido Freud el primero en tipificar y sistematizar este tipo de concepción, la de que el sexo está detrás de todo --o delante--). Y es así porque sin sexo no hay vida, el sexo es la vida de la vida. Todos nos levantamos temprano, viajamos como la mierda, vamos a laburar, hablamos de fútbol, cocinamos, hacemos las camas, escuchamos música, estudiamos odontología, pero, en el fondo, lo más importante (no digo lo principal, ni lo mejor, ni lo único), lo que allí espera agazapado con más ganas que nada, es coger. O, mejor dicho, el orgasmo: esperamos el momento en que tendremos un orgasmo. Lo demás sería como un largo entretiempo que ocupa la mayor parte de nuestros días. Entre orgasmo y orgasmo me parece que la mayor y a veces secreta fuerza que nos impulsa hacia adelante es la búsqueda de otro orgasmo. El orgasmo mueve al mundo y el mundo lo necesita. (Para qué lo necesita es otra cuestión, más importante aún, pero que, por ahora, no tiene respuesta).
Dill

Cojer o no cojer, that is the question..
Por Gus
Uno de los fragmentos de "Fragmentos", que fue lo primero que publiqué en Nebuland, empieza así:
"Se coje por gusto, por placer, pero también se coje para engendrar nuevos seres con o sin placer, y también se tienen hijos no deseados, por el placer de cojer. Hay algo siniestro en esto.."
El busto de Clemente, parafraseando a Dolina, decía que "
todo lo que un hombre hace en la vida es para levantarse minas". Y Nino Zócola dijo alguna vez que "el hombre es el único animal que está en celo los 365 días del año".
(Joder..!! se me perdió el nexo entre la post intro y la sustancia.. digamos que me fui al carajo, pero vuelvo..)
No se cómo habrán sido las cosas hace cien, mil o diez mil años. No lo sé ni me importa, ni tengo ganas de leer explicaciones académicas de antropólogos e historiadores de la sociología, o de pensar para sacar conclusiones y elaborar teorías propias. Pero aun hasta para un ignorante por propia determinación como yo, hay algo que es innegable: el instinto sexual, ya sea como mero mecanismo reproductivo o como motor de la libido, está presente en todas las especies animales, incluido el Hombre. Ahora.. dejemos a los demás animales de lado (hablar de la libido del pollo o del orgasmo de la tortuga me parece absurdo, una ridículez, una pérdida de tiempo), y veamos qué pasa con la sexualidad de los humanos. Es verdad lo que dice Dill, que "el sexo está por delante, o por detrás, de todo" (por delante Y por detrás, corregiría yo), que "mueve el mundo", que es la fuerza más importante y poderosa en la órbita de los hombres y las mujeres de este planeta, etc. Y me parece bien que así sea: se trata, en definitiva, de una herramienta de placer que nos da la naturaleza, y cualquier mambo retorcido que impida disfrutarla.. es materia del Dr. Freud (yo no sé ni entiendo nada). Lo único que me rompe soberanamente las pelotas es que el goce y la procreación giren alrededor de una misma práctica. No soy creyente ni soy todo lo contrario: pienso que cualquiera de esos extremos en este punto sería una manifestación soberbia de mi parte, dado que carezco de fe y de pruebas. Pero mi tendencia a no aceptar lo improbable como posible prevalece siempre, y se ve resentida a la hora de observar ese maneje de la naturaleza, que al asociar en un mismo acto el placer con la reproducción, más parece el plan inteligente de una extraña criatura de retorcida mente que un azaroso doblete de colorado el 9. Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible..
Gus

Coito y procreación
Por Dill
Dice mi amigo Gus: "Como si una siniestra intención superior quisiera asegurarse de perpetuar su creación, encadenándola desde la naturaleza misma a un sentimiento irresistible...". Y de éso mismo trata la frase final de lo que escribí elusivamente (hasta lo hice entre paréntesis) por no atreverme a darle la contundencia que le da Gus. Me parece que el centro del orgasmo titila como diciendo (¿desde dónde, por qué?): "Contra la vida nadie la talla". Y ésto trasuntaría un poder del cuál nada más se puede saber que es poderoso como la concha de... quien sea. Seamos o no creyentes: el misterio continúa.
Dill


It's evolution, baby
Por el Capitán Nemo
La hago corta... el placer está ligado a la procreación por una simple cuestión evolutiva...
Imaginemos 2 especies diferentes al iniciar su evolución. A la primera le gustaba trincar a lo tonto todo el día, y a la segunda le daba lo mismo el sexo que estudiar odontología.
Resultado: la primera dejará más descendencia que la segunda, y esa descendencia habrá heredado en sus genes el gusto por el mete saca... y así sucesivamente. En cambio la segunda se extinguirá ante la primera epidemia de caspa.
O sea, nos gusta coger porque existimos como especie, y no puede ser de otra manera, porque no estaríamos acá...

Capitán Nemo

Duro el coya (yo) carajo...
Por Gus

Ese es EL punto. Siento algo así como que... somos una especie condenada que sólo sobrevive por un maneje... (¿retorcido?, no sé, para mí sí, pero ahora lo dejo entre paréntesis y con signos de interrogación) ...un maneje o un mecanismo que sólo puede obedecer a un error de diseño o una intención de mierda (usted elija, según su creencia o no creencia). ¿Se extinguiría la especie si para reproducirse tuviera que implementar algún otro método más razonable, como por ejemplo escribir una carta a París y esperar a la cigueña, o sembrar repollos, en vez de cojer? Si los genitales fueran exclusivamente órganos para el placer (y la micción), y el placer nada tuviera que ver con la procreación, nadie vendría a este mundo sin que alguien haya deseado y decidido conscientemente traerlo. Y en tal caso, es muy posible que fuésemos una especie en extinción, o ya desaparecida hace rato. Por masiva (tal vez inconsciente, pero masiva al fin) elección...
Está bien, puedo pensar y escribir mil boludeces, puedo cuestionar a Dios y a María Santísima, puedo ponerme en contra de la naturaleza... y nada se explicará ni cambiará. Pero lo que me inquieta (y me molesta) pasa por otro lado, un mirador que no apunta ya a los misterios de la naturaleza sino a las explicaciones tendenciosas de esos misterios. Me molestan las interpretaciones y subsecuentes mensajes de los ideólogos de la Religión del Poder, siempre al servicio de minorías que buscan (y consiguen) dominar y manipular a las mayorías. Cuando maldigo la Creación, no estoy maldiciendo a los Dioses, sino a los pregoneros de la mentira.
Gus

LA PREGUNTA
En definitiva ésa es la pregunta, me parece, que está motivando todo lo anterior: ¿para qué carajo estamos acá?
Dill


No se... (un agnóstico)
Por el Capitán Nemo
Resulta probable que no haya un Dios, más probable aún que no haya muchos (tal como pregona esa religión politeísta y pagana llamada catoliscismo), y la "naturaleza" resulta un ente algo mas abstracto todavía, así que estoy lejos de atribuirle intenciones. Sí ocurre que la evolución funciona con el método de prueba y error, por lo cual es probable que antes de la asociación placer - reproducción haya habido otras muchas pruebas fallidas... el universo tiene 15 mil millones de años... lo que le proporciona un diámetro de 30 mil millones de años luz, con lo que el único que tiene claro que somos y que hacemos precisamente acá y ahora, es el colega de brasil que entró a contestar tu pregunta, Dill... un abrazo
Capitán Nemo

Me quedo más tranquilo...
Por Gus

Gracias por su opinión/explicación, Capitán. En realidad yo, libre de las picopatías menores que a veces merodean mi estanque, pienso (y creo) igual que usted. El problema sobreviene cuando me taro y soy presa del miedo. Cuando... no desde la fe sino desde el temor y la desconfianza, me vuelvo casi un creyente a mi pesar. Cuando no encontrando explicaciones en otras coordenadas, caigo aun contra la voluntad de mi razón en pantanos teológicos. Cuando no pudiendo encontrar qué apuntar con mi dedo a la hora de establecer responsabilidades... así como muchos inventan dioses para darles gracias, yo los invento para putearlos. Pero soy consciente: en ningún momento me la creo, no dejo de saber que son apenas vagas e improbables criaturas de mi fábula...
Está claro: en su abúlica inercia, la naturaleza no obra con intención alguna, y el universo es, de alguna manera, un juego de dados.
Y sí, el único que la tiene clara en cuanto a qué somos y para qué carajo estamos acá, es el brazuca... je, je je.
Gus

Aclaración
El brazuca mencionado es uno que mandó un comentario que empieza así:
Oi, achei seu blog pelo google está bem interessante gostei desse post. Gostaria de falar sobre o CresceNet,
y después escribe quince renglones más sobre lo que él gosta falar, que no es ni más ni menos que un chivo.
Gus

jueves, 22 de noviembre de 2007

Patti te quiero...

...ver pudrir en la cárcel, hijo de remil putas, mal parido asesino, torturador de mierda!

Uno de los represores de la dictadura militar que devastó a la Argentina entre 1976 y 1982, Luis Abelardo Patti, está en cana por crímenes de lesa humanidad. A quién corresponda: ¡¡¡GRACIAS, MIL GRACIAS!!!


El tema es: ¿te mandarán a una cárcel común, en la que seas un preso común entre presos comunes (como corresponde), o serás un habitante privilegiado de algún pabellón VIP?

No estoy de acuerdo con la pena de muerte, no creo en ese tipo de castigos ejemplares ordenados por un organismo de justicia, ni creo que la Ley deba estar para castigar, sino más bien para preservar la seguridad de eventuales futuras víctimas de los delincuentes. Pero en el caso puntual de los represores de la última dictadura militar argentina (y de los represores en general, militares, policías, paramilitares y parapoliciales, amparados en la impunidad del poder supremo cuando su accionar es abalado por los gobiernos), yo haría, o pediría que se hiciera, una excepción a la legislación penal vigente, que no incluye la tortura ni la pena de muerte como sentencias posibles. Creo que en casos como el de Patti, Astiz, Videla y tantos otros genocidas sueltos o cumpliendo payasescas prisiones domiciliarias (!!!¿¿¿???!!!), la única condena posible, si se pretende hacer justicia, sería la de tortura seguida de muerte. La ley del talión y a la mierda, ¿por qué no? ¿Hay algo más justo que padecer lo mismo que se hizo padecer? (me refiero específicamente al caso de los represores de la dictadura militar, no me saquen de contexto, que no estoy pidiendo la muerte de un pobre infeliz enfermo o de delincuentes comunes). Para esas bestias inmundas, yo quisiera unos meses de chupadero, con picana, submarino, mutilaciones y todas las gracias que ellos mismos utilizaron con las víctimas del terrorismo de Estado, y después al paredón, de una... Así, sólo así, se podría terminar la lectura de un fallo con la famosa fracesita "...será justicia..."
Gus
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VIERNES 23 DE NOVIEMBRE DE 2007

¿Qué hacemos con Patti?

Ayer, después de publicar acá mi opinión y mi propuesta sobre cómo debiera terminar el caso Patti, recibí un mail de un amigo, que dice:
<< Hay una parte de mí que está totalmente de acuerdo con lo que decís. Pero hay otra, la que prevalece, que no. Simplemente para demostrarles a estos soretes que "los del otro palo" no son iguales a ellos. Nada más que por eso. Por otro lado: que se pudra en una cárcel común luego de un juicio justo. >>
Dill

Mi respuesta fue esta:
<< También hay una parte de mí que está de acuerdo con esa parte tuya que no está de acuerdo con la otra parte mía (la que escribió en el blog). Pero las razones, aunque sustancialmente similares, no son exactamente las mismas. Creo que a mí en realidad me importa un pedo demostrarles algo a esos monstruos, porque a ellos no les importa nada, y se cagan en ese tipo de demostraciones. Es como ponerle cristianamente la otra mejilla a alguien que va a aprovechar para bajarte media dentadura, y después se va a cagar de risa de vos y de tu demostración, "qué pelotudo, ojala me ponga la nariz también". Además, habría una gran (gran) diferencia entre una condena a muerte tras un juicio transparente y justo dentro del marco legal, y el accionar clandestino y rastrero de estos chacales hace treinta años. Hasta se podría convocar a un plebiscito para que la mayoría del pueblo decida que hacer con los Patti. Pero lo que me hace dudar con respecto a la tortura (y no tanto a la pena capital) es el hecho de tener gente encargada de llevarla a cabo: no queremos ese tipo de elementos "haciendo justicia", en este sistema no tienen cabida y no deben existir. Entonces propongo pena de muerte ejecutada de la manera menos violenta posible, digamos una inyección letal. Pero no al toque, sino tras una estadía de por lo menos un año incomunicado en una cárcel común. Supongo que los internosdelincuentes comunes) sabrían qué hacer... >>
Gus

Ahora bien... esto da para una reflexión más profunda y seguramente más trascendente que cualquier propuesta de cómo castigar a Patti. A ver... Digo que las disquisiciones al respecto entre Dill & me revelan claramente algo, y lo manifiestan de una manera irrebatible: los seres humanos no somos (NO SOMOS) todos iguales. Dill y yo no pertenecemos a ese género perverso al que pertenecen Patti y tantos otros de su calaña. Hasta estoy tentado de decir que si Patti es definitivamente un ser humano, yo renuncio a esa condición, quiero ser identificado como otra cosa, no quiero ser "eso". Porque yo, diga lo que diga desde la ira, no podría torturar con mis propias manos ni siquiera a un bastardo como Patti, que sí pudo torturar (o mandar torturar) a seres totalmente indefensos.
Gus

sábado, 17 de noviembre de 2007

Infinita sucesión de peceras


Soy el que soy, el que siempre ha sido...
No recuerdo mi origen y no tengo final
Tengo un Dios, a él le debo la luz que me alumbra y el alimento de cada día.
Mi mundo es inmenso, cambiante, probablemente infinito...
Vuelo, soy poderoso, no he visto enemigos que se atrevan a enfrentar mi presencia... aunque a veces los adivino escondidos, acechando detrás de cada piedra... espiando entre los arbustos.
Sé que tengo una misión, mi vida tiene un sentido que pronto Dios me revelará... mientras tanto espero.

Soy Pablito, tengo 6 años y un pececito en mi pecera, yo me encargo de alimentarlo, y además juego con él.
Tengo muchas cartulinas con decorados diferentes y todas las semanas le pongo una distinta en el vidrio de atrás de la pecera, para que mi pececito no se aburra... a veces me pregunto que pensará con su cabecita de
pescado.

Capitán Nemo


miércoles, 14 de noviembre de 2007

Cincuenta ni gloria

Sin preámbulo paliativo, sin planteos ni conclusiones, sin pena ni gloria.. debo decir que la vida me engañó. Es muy puta y, como corresponde, me cagó. O siempre apunté mal, o me tembló el pulso a la hora de apretar el gatillo, o me salieron todos los tiros por la culata.. no sé, ni me importa demasiado: ya no me engancho con análisis y disquisiciones inútiles, que sólo sirven para empastar aun más las neuronas, sin chance alguna de encontrar soluciones o salidas: no las hay.
Por eso, y por algunas cuestiones más, el 6 de noviembre los cincuenta me encontraron mal parado, contra las cuerdas, grogui. Muchas cosas que se fueron al carajo en los últimos dos años me arrastraron consigo, y no pude ser más que un triste espectador de la caída de tantos sueños.. Sueños que tenían un sustento razonable, y eso me llevó a creer que mi vida estaba resuelta, por lo menos en el plano material. Pensé que iba a llegar bien a los 50.. Error, cochino error: un tornado derrumba un imperio en segundos..
Si voy a hablar de mi apariencia a los cincuenta, creo que es necesario empezar aclarando algo: soy consciente de que navego en aguas agitadas que no me permiten ser del todo objetivo a la hora de evaluar la imagen de mí mismo que devuelve el espejo. Pero tampoco creo ser presa de una subjetividad absoluta.. Hay un poco de cada cosa: como esas aguas inquietas, me muevo entre lo cierto y lo falaz, quedando de a ratos (sólo de a ratos pero por lo menos de a ratos) en el justo nivel de la realidad.
Estoy viejo. No me perturban los números por su significante en sí, pero la realidad matemática arroja un resultado abrumador: cincuenta está tan lejos de veinte como cerca de ochenta.. Y la para nada sutil diferencia es que, más allá de esa distancia lineal medida indiscriminadamente, nos movemos sobre una recta que tiene punto de partida y una flecha que apunta hacia el único sentido posible: sólo se va hacia «adelante», donde la semirrecta algún día será segmento.. Entonces, decir que estoy a la misma distancia de los veinte que de los ochenta es una verdad sólo matemática: en la realidad, a los ochenta puedo llegar, pero los veinte pertenecen al nunca más..
Cincuenta no es un número alentador ni excitante cuando refiere la cantidad de años portados. Cincuenta alude al umbral de la tercera edad (digamos que es la segunda y media). Según qué parámetros se tomen en cuenta, a los cincuenta no se es definitivamente viejo, pero tampoco se es joven, ni se está a salvo de ser inesperadamente llamado «el viejo» por algún joven de veinte.. De cualquier manera, a los cincuenta todavía uno está en el centro de una ambigüedad extraña: un pibe de veinte te dice «señor», y un rato después una señora de ochenta te manda «joven». Me chupa un huevo, todo: señor tu abuela, joven las pelotas, no soy joven ni lo volveré a ser, esto avanza en un único sentido que me lleva inexorablemente a la vejez sin alternativas.
Pero todas estas conjeturas son puras boludeces. Lo que realmente importa es cómo cargo mis cincuenta. Importa el espejo, importa lo que mi imagen genera en los demás, importan las limitaciones físicas y cierto deterioro que no queda más que aceptar, importa como me siento..
Para explicar mi malestar ante los insípidos cincuenta, voy a partir de una serie de premisas que me propongo presentar como pruebas irrefutables de mi vejez sin atenuantes. Detalles no menores que dejarán claro algo.
Lo que más me jode de tener cincuenta años no es nada de todo lo que se podría suponer que debiera joderme (y que, de hecho, también me jode). Lo que más me jode es tener cincuenta años y parecer un tipo de cincuenta años. Tal vez porque no estaba acostumbrado: durante casi toda mi vida, siempre aparenté menos edad de la que tenía. A los cuarenta, todavía parecía un tipo de.. a lo sumo treinta, o como mucho treinta y tres. Pero algo pasó en los últimos años. No sé exactamente qué ni cuándo, seguramente la metamorfosis se tomó su tiempo, esas cosas no pasan del un día para otro.. Algo pasó, y de pronto el espejo y las personas empezaron a revelarme que ya no seguía pareciendo más joven de lo que era. Una mierda, una real mierda, pero sucedió y no hay nada que se pueda hacer para revertirlo: de pronto en muy poco tiempo me cayeron encima, en la imagen, todos los años que parecía tener de menos.. Entonces, es lógico que me sienta mal, molesto, como el culo: envejecer diez años o más en dos o menos, es demoledor para cualquiera. Porque si eso no hubiese pasado, hoy sería «un viejo de cincuenta que parece de cuarenta».. y así los cincuenta habrían llegado con vaselina.
Sí, hasta los cuarenta yo estaba como si hubiera hecho un pacto con el diablo. Ahora.. estoy como si el pacto se hubiese disuelto: el diablo también me cagó.
Tengo 50 años y llevo un muerto dentro de mí. Un muerto o varios muertos: aquel yo, aquellos yo que ya fueron, y hoy sólo están enterrados en algún estante de mi memoria.. Soy el personaje mutante de una historia que es la mía, soy esto que soy hoy aunque a veces crea (o prefiera creer) que soy la suma de todos los yo que fui a lo largo de la película. Puedo pensar y sentir como aquel yo de veinte años a fines de los '70, pero.. me cago seis veces en los pensamientos y los sentimientos fuera del alcance del espejo: soy un viejo de mierda de cincuenta años, no le demos más vueltas.. Y el tiempo puto sigue su camino, siempre en el mismo sentido, siempre para el mismo lado.. Los pelos que hace veinte años tenían color y ahora no, nunca volverán a tenerlo (no es mi caso por ahora, estoy generalizando, pero en cualquier momento..); las arrugas que antes no estaban y ahora son light, no van a desaparecer: se van a acentuar cada vez más. Todo un símbolo que desde lo visual, si es bien leído, revela el dolor de lo que vendrá. Y es eso lo que realmente me jode, saber que no hay vuelta atrás..
Gus

viernes, 2 de noviembre de 2007

MONOTEMÁTICO

¿Y si estuvíeramos realmente sufriendo la condena de Adán y Eva cuando fueron expulsados del paraíso? ¿Y si esta vida fuera ésa condena? ¿Y si esa condena no fuera una mera metáfora? Eso sí, se ven condenados de primera, de segunda y de décima categoría (elija Usted en cuál se encuentra).¿"La vida es una cárcel con las puertas abiertas"? (Calamaro). Algunos deciden escaparse hacia lo desconocido. Otros: presos hasta el fin.
Por Dill

miércoles, 31 de octubre de 2007

YO DENUNCIO

Pareciera que la localidad de Yala tiene más conductores habilitados que habitantes… El otorgamiento indiscriminado de licencias es, seguramente, una importante fuente de ingresos para ese Municipio. Dadas las condiciones en que esas licencias son expedidas, bien podríamos hablar de venta ilegal… Terrible truchada, un negocio sucio que todo el mundo conoce, tanto en Yala como en San Salvador de Jujuy, pero ninguna autoridad hace nada al respecto.
Yala se encuentra a unos doce kilómetros al norte del ejido capitalino. Pertenece al mismo Departamento, Dr. Manuel Belgrano, pero administrativamente es un Municipio independiente de San Salvador. Y la solicitud de una licencia para conducir vehículos (más conocida como "registro"), es un trámite definitivamente distinto en uno y otro municipio.
En San Salvador, los requisitos exigidos por la Policía de Tránsito son más o menos similares a los de cualquier localidad del país: certificado de residencia, examen psicofísico, examen teórico (educación vial) y examen práctico (de manejo, sólo al tramitar la licencia por primera vez). No digo que sea imposible conseguir una licencia mediante procedimientos irregulares y turbios, como soborno o simplemente favor de algún funcionario conocido; pero en todo caso no es fácil para cualquiera que lo intente: no se puede andar ofreciendo coimas al boleo, hay que tener un contacto, como en cualquier lado… Yo, que tengo dos licencias otorgadas por derecha por la Municipalidad de San Salvado de Jujuy (una de categoría particular y otra profesional), doy fe de que el trámite es bastante hincha pelotas. Por esa razón “Yala tiene más conductores habilitados que habitantes”, y por las calles de San Salvador circulan tantos conductores con carnet de Yala… El que no tiene ganas de perder tiempo cumpliendo con los requisitos que exige la Muni de San Salvador (o no puede cumplir con alguno de esos requisitos), se va a Yala y obtiene el carnet como quién compra un kilo de papas. El domicilio no es problema, no importa el que consta en el documento: basta con conocer el nombre de alguna calle de Yala para que la “buena fe” de esta gente se de por satisfecha (“vivo en Ruta 9 sin número” y a otra cosa). El examen médico, obviamente, tampoco es escollo: no importa si tenés ciento siete años, si no ves un elefante a diez metros, si no oís un carajo, si te aqueja un bruto Parkinson, si usás bastón para movilizarte o si te falta una pierna o un brazo (en todo caso, ante una evidencia como esa, se limitan a pedirte un certificado médico, de cualquier médico, en el que conste que estás capacitado para conducir un auto). Y los exámenes de manejo y educación vial se pasan por alto. Bien, una vez acreditado de palabra el domicilio, simplemente te piden una foto y te preguntan qué categoría querés (si particular o profesional, que te habilita para conducir hasta micros o camiones con acoplado), y por cuanto tiempo querés el carnet (se puede comprar por un año o por cinco, según las posibilidades del bolsillo en ese momento). That’s all, el tiempo que un empleado tarda en pegar la foto, poner un sello y estampar la firma es toda la demora para salir de la Municipalidad de Yala siendo un ciudadano habilitado para conducir en cualquier parte de la Argentina.
Hace casi veinte años que vivo en Jujuy, y esto simpre fue asi. Cambiaron los gobiernos pero nunca cambió ese procedimiento corrupto, del cual unos pocos son responsables y muchos son cómplices, por omisión...
Si alguien no cree que lo que digo sea tan así, si tiene alguna duda al respecto, lo invito a acercarse a la Municipalidad de Yala para comprobar de la manera más simple y directa (solicitando una licencia de conductor), que no estoy mintiendo ni falseando la realidad de manera alguna.
Creo que denunciar un ilícito, hacer público un fraude o desenmascarar a quienes desde las distintas esferas del poder cometen actos de corrupción es, en cualquier caso, válido y positivo. Aunque no se haga más que eso. Pero por la misma plata, les tiro a los señores de Tránsito de Jujuy una propuesta, una simple idea. Sugiero que a todos aquellos conductores que posean licencia de Yala (o de Perico, o de donde sea) sin haber tenido en sus documentos domicilio asentado en esa localidad a la fecha del otrogamiento de esa licencia, la misma les sea retenida hasta tanto comparezcan ante un Juez de Faltas y prueben fehacientemente que efectivamente residen en Yala (o en Perico, o donde sea, que no solo en Yala se cuecen habas). Quienes no puedan demostrar lo indemostrable, debieran recibir el castigo correspondiente (multa y o inhabilitación). Y, obviamente, alguien de la Municipalidad infractora que expidió ilegítimamente dicha licencia, debiera también responder por cada uno de los ilícitos comprobados.
Por Gus