Anoche...

..soñé que era un juglar del medioevo deambulando con su laúd por la campiña

inglesa. Ante a un espejismo encantado(r) cantaba una canción. Hoy no recuerdo la melodía, pero las palabras se grabaron en mi memoria..

See the sound of words

listen the colors of a river

touch the wind around my soul

feel my flesh again

don't fear my mind..

empty willows full of love

my heart blowing lullabies

waiting for your magical badge.

I need your love again

forever and ever tonight

today don't lock the door

of eternity

tears will rain

and turn fields to green

every bloody field

and rainbow will light

mesmerized tongues of insanity

meanwhile I'm sitting

in a corner of life

watching dreamt fireflies

and dying..

waiting for you

and dying..

Gus

♫..in other words..♫

Last night..

..I dreamt I was a medieval juggler wandering around with his lute in the english

prairie. Facing an enchanted mirage, he sang a song. I don’t remember the melody today, but words are recorded in my memory..

Ve el sonido de las palabras

escucha los colores de un rio

toca el viento alrededor de mi alma

siente mi carne otra vez

no temas a mi mente..

sauces vacíos llenos de amor

mi corazón soplando canciones de cuna

esperando tu escudo mágico.

Necesito tu amor otra vez

para siempre esta noche

hoy no cierres la puerta

de la eternidad

lágrimas lloverán

y volverán verdes los campos

cada sangriento campo

y el arcoiris iluminará

lenguas hipnotizadas de locura

mientras estoy sentado

en un rincón de la vida

viendo luciérnagas soñadas

y muriendo..

Esperando por ti

y muriendo..

                                 gustavO

 

 

21 de febrero 2011

y si barajamos y damos de nuevo? las cartas son las mismas, son buenas... hubo desaciertos de juego la primera vez, errores de esos que enseñan y que seguro no se repetirían... podría salir una buena partida esta vez, estoy seguro de que así sería... sólo hacen falta confianza y coraje.

Gus

♫..a tocar miamor..♫

¿Ganas o necesidad? ..no lo sé, ni me importa. Tampoco importa el orden en que aparecen los impulsos: sólo celebro que aparezcan. Cuando descubro que el aire me es necesario para vivir, las ganas de respirarlo hasta robarle todo el oxígeno, cierran el círculo perfecto. 

Vuelvo al ruedo con la capa intacta, se viene lo tantas veces postergado... sonará rock and blues en La Viña...
♫..vamos a tocar mi amor..♫

Amén. 

SIN

aves sin cielo
pasto sin tierra
existir sin vida
eslabones desencadenados

piel sin carne
escaleras sin peldaños
me suben por la espalda
como arañas del infierno
uñas de fuego..
sin fuego ya

perdí las manos en el laberinto
de un sueño..
las perdí y no me importa
ya no las necesito:
así perdí la cordura
sin saber que las mañanas
son parte de la noche
sin ver ya soles ni estrellas
ni nada, nada, nada
más..

  

Gus

ya no sé si huyo de todo, o si todo huye de mí... aquellas coordenadas inciertas se entremezclan como enredaderas del fin de las horas, y no puedo..

..más. 

Gus

OJOS

los ojos de la noche

miden la mañana

acechan traman deciden

matan

la luz de vitral de cenizas

un guiño del mal calla las aves

la risa

mi esperanza de mendigo

que junto como piedritas de la calle

para armar ese castillo de sueños

que no es ni nunca será:

es el fin

un fin de gato acorralado

por un ejécito de ratas

invencibles, brutales

despiadadas

yo, hoy

(Gus)

de huellas y heridas

vi el dibujo de tus pies descalzos en la arena...frente a mí

tu voz tu cuerpo tus ojos

la brisa del alba me envolvía

me abrazaba de horizontes

contándome un futuro...

la magia todo lo doraba

no sé cuando perdí el rumbo

corrí como loco

acorralado

hundí mis manos en las tinieblas

cegué yo mismo mis ojos

destrocé con mis manos

la eternidad en una siesta

hoy sólo veo el rastro de tus pies en el pasto...a mi lado como un signo que me pierde

me marea me asfixia me detiene me inventa en tu sombra de fantasma...

moriría infinitas muertes en tu lengua de sol..

 Gus  16/12/2010

ALGO ASI

Hay algo así
como una furia de perros
una luna en silencio
una calle desierta
desatino de dioses
malparidos malmuertos
podredumbre del cielo
gente con sombrero de paja
en la ciudad fantasma
viento aciago, aire infecto

Hay algo más...
un barrio me habita
en la cal de los huesos
estación de provincia
colmada de penélopes
sin agujas ni tiento
y yo miro las vías
sólo miro y no veo
el expreso se acerca
buen día, estoy muerto.

Gus

El diablo de noviembre

infierno de los tabacales en noviembre

una gota de sudor trazó mi rumbo

corrió desde mi cuello hasta el deseo

certera, inspiradora,

melodía de submundo

acierto de viejo hechizo

soplando desasosiego en una nota

un llamado una carrera y la ruta:

tu cuerpo esperaba en algún lado

"mi amor, voy a tu encuentro" sin pensarlo

llegué (estabas en el patio)

amé tus madreselvas, bebí tu sexo

oasis último, delicioso, perveso

presentido final de ojos cerrados

nos tocamos, demoramos

achicando el tiempo

jugando con las llamas

hasta devorarnos

ternura puente al éxtasis

halo mágico pérfido desquico

escondió el mundo detrás de la palmera

(en la torre San Francisco de la esquina

hizo sonar las campanas espantado)

la manzana brilló a nuestro alrededor

llovió mi piel en tu cintura,

las hadas aplaudían extasiadas

mis huestes deshollando el mal presagio

pero algo se quemaba para siempre...

la risa de los duendes

las jaulas vacías de pájaros

de otros tiempos

de un futuro convirtiéndose en pasado

anidé tus orgasmos en una mano...

la otra ya pensaba en puñales

marcados de ceniza

sangre óleo

espejo despintado

armonía disonancia vuelo fatal

y sin embargo

no esperaba morir al amanecer...

te espero, te sigo esperando

extraño prodigio la locura...

Gus

Mamarracho

desperté en un raro trance hoy
gotas de sol soplándome el polvo
una ventisca incandescente
derrumbó los espejos y..
elegí mentirme con verdades
aniquilar mis defensas
volar mi armadura de soldado idiota
desvestirme al aire
entregado
profeta erróneo sacudí tus manos
de mi futuro pasado
algunas hiedras tejen este estuario
maldito puerto en el que nunca anclé
para qué engañarme con palabras:
un espejismo, un deseo proyectado
un candil un crucifijo un puñal marcado
no son la luz que mi sombra sueña
rodar por escaleras de tiempo
empujado por tres ángeles perversos
reventarse siete veces la cabeza
puede ser el mejor de los remedios
sonar como un piano destemplado
limar mis ojos con la luna que han llorado
dar una vuelta a la manzana y...
decidir que la novela terminó
sin escenario ni actores ni aplausos...
dicho de un modo más claro:
es la reputa vida lo que me ha matado

Gus
07 de octubre de 2010

Desalmado

I

camino dormido por el infierno

los ojos agusanados

un lazarillo ciego me arrastra

anoche morí una vez más

la muerte ya no me hace efecto

vuelvo una y otra vez a creer

(nunca perdí la estupidez)

es lo único que me queda en el vacío

ese hueco infecto donde alguna vez tuve alma

vuelvo y no escucho la sentencia de tu piel

que ya no se estremece siquiera

ante mis despojos

II

lo que no se da se pierde

me hago cargo de mi mezquindad

tal vez nunca quise poder

tal vez sólo no pude ver

ni pude lo que quise pero...

no tuve tu luz para iluminarme

tan sólo me cegó insensatamente

hasta hundirme en el mar turbio de mi ser en llamas

desnudo por primera vez ante el misterio

maldita estrella

maldito tu amor desollándome el deseo

para hacer de mí un juguete desarmado

como un niño enfermo de tristeza junto al mar de tus abismos

maldito el libro inconcluso

que sin más hojas en blanco dejó un vacío de muerte mal tragado

¿no vez que estoy muerto auque te hablo?

III

cuanto más ausente

fría

silenciosa

cuanto más dura

áspera

distante

más cerca de la pared

de mis trofeos...

inerte hacia el polvo del olvido

ya sin sabor

sin sangre

ni latidos...

aunque haya sido amor el arma

y más amor el sinsentido...

IV

sí, lo sé, soy malparido

me padezco ante todo, siento frío

tengo todo el espurio desatino

en esta caja de Pandora (mi destino)

cerrada para siempre

junto al corazón tallado por tus manos,

roto, ulcerado

podrido

Gus

(28 de septiembre 2010)

Crónicas del Grillo1.Un comienzo

En aquellos días un humano se presentó ante el grillo y le pidió que perdonase sus pecados.

El grillo le respondió:
No es facultad del grillo el perdonar
Solo tú puedes perdonarte
Pero antes debes comprenderte
Y para comprenderte antes debes conocerte
Y para conocerte antes debes preguntarte

Es facultad del grillo ayudarte a formular las preguntas

De allí surge la sentencia:" Menos perdona el grillo y pregunta"

Fragmento de un manuscrito encontrado en Villa Luzuriaga en 1973

Crónicas del Grillo 2.De cómo Elías encontró el manuscrito

Elías D Ánnunzio era el hijo de un inmigrante. Su viejo, Guiseppe, nació en Pescara, una pequeña ciudad de los Abruzzos Italianos y llegó a la Argentina luego de la segunda Guerra Mundial. La ciudad había sido destruída por los bombardeos y él había perdido todo.

Recién llegado a Buenos Aires, conocío a María, con quien rápidamente se casó y tuvo a Elías, su único hijo, ya que María murió por una infección luego del parto.

Guiseppe se las arregló para criar a Elías mientras laburaba en una carpintería, pudo darle una educación y hacerle estudiar para maestro mayor de obras.

Elías estaba noviando con Marta cuando a Giuseppe un día el corazón le dijo basta. Con algunos ahorros que el viejo les dejó y lo que sacaba con su trabajo, sumado a lo que Martita hacía "cosiendo para afuera" pudieron comprar un terrenito en Villa Luzuriaga para empezar a hacerse la casita soñada.

Fue una mañana de Domingo de 1973, mientras Elías cavaba los cimientos de lo que iba a ser su casa, cuando la pala chocó contra unas piedras. Al removerlas encontró, envuelto en lo que parecían los restos de ropajes muy antiguos, una especie de bolso o cartera de cuero que contenía el manuscrito.

Crónicas del Grillo 3. Villa Luzuriaga

Villa Luzuriaga se encuentra en el Partido de la Matanza. Hay muchas versiones sobre el origen del nombre del Partido. Una de las más conocidas habla de un enfrentamiento entre los Querandíes y los colonizadores Españoles. Cuenta que en el año 1536 una columna de soldados dirigidos por Diego de Mendoza, hermano de Pedro de Mendoza, avanzó siguiendo el curso del Riachuelo y fue sorprendida por los aborígenes, con los que sostuvo una cruenta batalla. Desde entonces a estos lugares se los comenzó a llamar como la “zona de la matanza”.

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Cuando llegaron los Españoles hacía mas de 11.000 años que la pampa húmeda estaba habitada .
Los Querandíes vivían de la caza de venados, guanacos, ñandues y perdices, como así de la pesca y de la recolección de vegetales silvestres. Para ello disponían de boleadoras, arcos y flechas.
En los libros de historia podemos leer que creían en un Dios que llamaban Soychu, y en un espíritu del mal al que conocían como Gualichu. Nada dicen, sin embargo, acerca de un reducido grupo, que el Manuscrito describe como “Los Grillanos” y que no participaban de ésta creencia.
Según cuenta el Manuscrito, éstos aborígenes sabían que los grillos, tal como ahora conocemos que ocurre con las ballenas, habían desarrollado un lenguaje en su canto. Luego de miles de años de escucharlos todas las noches, habían descubierto que el sonido que producían tenía sutiles variables , breves silencios, cambios de frecuencia e intensidad, diferentes tonalidades, toda una intrincada serie de códigos que a través del tiempo fueron descifrando hasta llegar a interpretarla en su totalidad y comprender el lenguaje de los grillos de la misma forma que el del resto de los querandíes.
Sin embargo, eso no era todo… al decodificar el lenguaje “grillano” se dieron cuenta de que no era solamente una forma de comunicación entre ellos.
Los grillos funcionaban como una gigantesca antena receptora y emisora de algo mucho mas grande...

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Cuando llegaron los Españoles hacía mas de 11.000 años que la pampa húmeda estaba habitada .
Los Querandíes vivían de la caza de venados, guanacos, ñandues y perdices, como así de la pesca y de la recolección de vegetales silvestres. Para ello disponían de boleadoras, arcos y flechas.
En los libros de historia podemos leer que creían en un Dios que llamaban Soychu, y en un espíritu del mal al que conocían como Gualichu. Nada dicen, sin embargo, acerca de un reducido grupo, que el Manuscrito describe como “Los Grillanos” y que no participaban de ésta creencia.
Según cuenta el Manuscrito, éstos aborígenes sabían que los grillos, tal como ahora conocemos que ocurre con las ballenas, habían desarrollado un lenguaje en su canto. Luego de miles de años de escucharlos todas las noches, habían descubierto que el sonido que producían tenía sutiles variables , breves silencios, cambios de frecuencia e intensidad, diferentes tonalidades, toda una intrincada serie de códigos que a través del tiempo fueron descifrando hasta llegar a interpretarla en su totalidad y comprender el lenguaje de los grillos de la misma forma que el del resto de los querandíes.
Sin embargo, eso no era todo… al decodificar el lenguaje “grillano” se dieron cuenta de que no era solamente una forma de comunicación entre ellos.
Los grillos funcionaban como una gigantesca antena receptora y emisora de algo mucho mas grande...

Crónicas del Grillo 5. La curiosa epopeya de Cleto de Mendoza.

Don Cleto de Mendoza había nacido en Segovia en 1508. Era primo del adelantado Don Pedro de Mendoza, y se embarcó con él rumbo al nuevo mundo en 1535. Desembarcó en las costas del Río de la Plata y el 3 de Febrero de 1536 , pocos meses antes de su muerte en combate, acompañó a su primo en la Fundación del puerto de Santa María del Buen Ayre.

Cleto no era bien visto por sus camaradas. Taimado y engañoso, la lealtad no se contaba entre sus escasas virtudes. Durante la prolongada travesía, se ganó el desprecio del resto de la tripulación , que había aprendido a conocerlo.
Al llegar a América, atribulado por las burlas de sus compañeros , que no se cansaban de hacer rimas de mal gusto con su nombre, decidió abandonarlos.
Cautivado por la inicial amabilidad de los Querandíes para con los conquistadores, se fue a vivir con ellos ,y así conoció al grupo de los grillanos.

Don Cleto era un minucioso observador de usos y costumbres, y tenía además la peculiar habilidad de aprender rápidamente las lenguas extranjeras. Después de algunas semanas se comunicaba fluídamente con los indígenas.
Se ganó su confianza, lo que habla claramente de la proverbial ingenuidad de los pueblos originarios de éstas Pampas, y en las largas noches de fogones compartieron con Cleto sus conocimientos.

A diferencia del resto de los aborígenes, los Grillanos habían desarrollado la escritura, que practicaban horadando tablillas de madera. Así conservaban sus conocimientos que se transmitían y se iban enriqueciendo de generación en generación.Lamentablemente las tablillas fueron luego quemadas por los conquistadores.

Sin embargo no todo se perdió...Don Cleto de Mendoza, en cuanto descubrió la existencia de éstas escrituras, se dedicó a traducirlas casi sin descansar. Febrilmente las transcribía en un manuscrito, en el que además hacía anotaciones marginales sobre las impresiones que recibía de su convivencia con los Grillanos.

A medida que se le revelaban los conocimientos de las tablillas, Cleto calculaba cuánto podrían pagarle por ellos a su regreso a España, o mejor aún, veía que tal vez le sirvieran para tramar intrigas y conseguir poder.

Seguramente el día de la batalla contra la columna de Diego de Mendoza ,en el mes de Julio, los grillanos ya sospechaban que Cleto los traicionaría a ellos también. Al fin y al cabo, eran ingenuos pero también aprendían rápido, o quizás el grillo les avisó, vaya uno a saber.

Las crónicas de la época cuentan que Don Cleto de Mendoza murió en el combate. Su cadáver tenía las piernas pialadas por un par de boleadoras Querandíes y la espalda atravesada por una lanza Española.

Su manuscrito se perdió hasta que un Domingo de Otoño de 1973 fue desenterrado por Elías DÁnnunzio.

Carta abierta de un seudoperiodista amateur a la elite periodística nacional

Nogoyá, Entre Ríos

Señores semidioses del olimpo periodístico nacional:
Ni siquiera me atrevo a llamarlos colegas porque sonaría casi a un sacrilegio informativo; una deformación de la realidad que ustedes, desde su objetividad intachable, jamás me perdonarían.
Para comenzar me gustaría enumerar algunos aspectos por los que creo que su existencia es casi irreal para mi pensamiento concreto y terrenal. Uno de tantos es que ustedes viven, y muchos en forma mas que holgada, de su profesión. Yo en cambio, apenas me pago algunos vicios baratos (tengan en cuanta que no fumo, ni me gusta el juego), lo que, ni siquiera para empezar, me califica como profesional.
Debo confesar que yo me lo he buscado, mis estudios acreditan que soy Maestro Mayor de Obras, la carrera que menos me desagradaba de las pocas que podía estudiar donde vivo. Por supuesto que siempre me picó el bichito de los medios de comunicación, la radiodifusión en particular, pero irse a estudiar una carrera fuera de mi ciudad estaba más dentro de mis ganas y la buena voluntad de mis padres que de su acotado y realista presupuesto.
Pero las inquietudes y las ganas fueron poderosas. En el sinuoso camino de mi historia personal, la idea de tener algo que ver con la comunicación social nunca me abandonó. Algunas veces más cerca y otras más lejos, pero siempre estuvo ahí… Hasta que un día entré “por la ventana” a este fascinante universo, como operador técnico en una estación de frecuencia modulada, que era el puesto que estaba disponible; si hubieran necesitado un trapeador de pisos, también hubiera sido un serio candidato al balde. De esto ya hace 20 años.
No piensen que hablo desde la envidia o el resentimiento, es solo que me cuesta imaginar, sin que un hilo de baba corra por las comisuras de mis labios, lo que sería trabajar en un medio de comunicación y ganar lo suficiente para vivir con un mínimo de decoro. Mi horizonte deseable no está marcado por tener la suerte de ustedes que viven en un barrio cerrado, tienen automóviles de alta gama ultimo modelo, vacacionan en el extranjero y tantos otros gustitos que, para ustedes, son moneda corriente. Eso si, ustedes ni se imaginan; nunca tendrán la mas mínima idea de lo que es ir a trabajar a un medio de comunicación, ganar una miseria casi chistosa y sentir el deliciosos vértigo de poder decir lo que se me antoja, del tema que se me antoje, sin que nadie me marque la agenda mas que mi conciencia, como lo hago yo todos los días.
En mi ciudad, que está en el interior del interior del país, algunas emisoras repiten algunas de sus voces e imágenes informando, por ejemplo, de accidentes de tránsito, marchas de protesta, y hechos de inseguridad que pasan a más de 400 kilómetros de aquí. Muchos de mis conciudadanos los escuchan, los ven y los leen porque es más fácil creerse lo que dice alguien desde los omnipotentes y elefantiásicos medios nacionales, que creerle al tipo que se cruzan todos los días por la calle o que vive en su barrio. El sentido común me indica que debería ser exactamente al revés pero no es así, un poco por el poder del marketing, y otro poco porque algunos colegas locales dejan mucho que desear al igual que muchos de ustedes, pero parece ser que a ustedes se los perdona con mayor facilidad.
En mi pueblo, donde nos conocemos todos, la gente ya esta casi paranoica, repitiendo lo que ustedes dicen que es la verdad. Por eso no me extrañó escucharlos a coro, quejándose de la inseguridad en una localidad que tiene uno de los índices más bajos de hechos delictivos de la provincia. De la inseguridad desinformativa se dice poco y nada. O despotricando contra la nueva ley de medios. Ley que, seguramente puede ser perfeccionada, pero que sin dudas les quitaría el poder de (perdón por la palabra) penetración de su discurso dominante, dándoles mas espacio a otras voces y verdades mas nuestras. Parafraseando a José Pablo Feinmann: por ahora, los sujetos de mi ciudad, están siendo sujetados, están siendo pensados por ustedes…
Ustedes tienen la certeza, la seguridad de que llegaron a lo más alto que un periodista puede aspirar en nuestro país, y así suelen tocar el techo de mentiras que les impone el medio que les paga sus privilegios. En cambio yo sé que nunca voy a llegar y, al juzgar por el precio que pagan ustedes, no me interesa tampoco; todo mi capital es poder salir a las calles de mi pueblo y poder mirar a mis vecinos a los ojos porque, equivocado o no, digo lo que pienso.
No fue fácil sostener mi posición durante el conflicto por las retenciones en el 2008. A cinco cuadras de la puerta de mi casa comienzan los campos sembrados de soja transgénica y el “mosquito” esparcidor de agro-tóxicos se pasea por los barrios de mi pueblo impunemente. Los dueños de los campos, la soja, los mosquitos y los agro-tóxicos, son los dueños de casi todo por estas latitudes, así que se darán cuenta lo que fue salir al aire y decir que el monocultivo es pan para hoy y hambre para mañana, que el 70% de los peones rurales trabajan en negro, que la tala indiscriminada del monte nativo es un crimen ambiental y que la teoría del derrame es una monstruosidad con la que se justifican los dueños de casi todo… La soledad era abrumadora y es por esto que siento cierta autoridad moral para decirles que la dignidad no debería tener precio, por más alta que sea la oferta.
Es muy curiosos como, durante los primeros años en el poder nacional de Néstor Kirchner, el pacto de no agresión gobierno-multimedios, anestesió la opinión pública en una siesta de 4 años impulsada, principalmente, por la renovación de licencias de 20 años a favor del Grupo Clarín. Pero sonó fuerte el despertador agro-burgués y el sueño terminó. La caja de Pandora se abrió, la hoya se está destapando y hoy les están poniendo el cascabel. Ya se sienten sus quejas, como en la entrega de los premios de APTRA, las mismas que escuchábamos cuando éramos chicos y el gordito del barrio, dueños de la pelota y la cancha, hacía sus berrinches porque no lo dejábamos ganar. Pero ustedes fueron mas allá que el rechoncho niñito y, con cara de “téngame lástima”, nos fueron a acusar con nuestra mamá.
Creíbles o no, sinceras o no, las fuerzas armadas y la iglesia hicieron su autocrítica por su actuación durante la mas sangrienta dictadura que conoció nuestro país, y pidieron disculpas. Las de ustedes las estamos esperando todavía… ¿No pensarán de vedad que son semidioses y que no deben rendirle cuentas a nadie de sus acciones; o si?
Tal vez ustedes no quieran acordarse pero existió un colega de ustedes llamado Rodolfo Walsh que se jugó la vida por decir lo que pensaba y la perdió. El mismo día en que la dueña de Clarín publicaba una editorial elogiando el primer año de la última dictadura, él daba a conocer su carta abierta a la junta militar, denunciando las atrocidades que se perpetraban desde el estado. Hoy, Rodolfo es un desparecido que ya había perdido una hija en aquel proceso (Llamada Victoria, paradójicamente) y dejó otra huérfana; en cambio Ernestina es una de las mujeres más poderosas de nuestro país y tiene dos hijos que ni la justicia se anima a declarar como apropiados. La historia la escriben los que ganan pero habría que redefinir que significa “ganar” cuando se pasa por encima de tantos y, sepan que ustedes siguen el camino trazado por ese “triunfo”.
Quiero pedirles disculpas si se han sentido juzgados, se lo sensibles y vulnerables que se sienten en estos tiempos donde ustedes, los que juzgan y cuestionan todo y a todos, están siendo juzgados y cuestionados; aunque tengo el presentimiento de que la mayoría de ustedes no se va enterar de esta carta; o en su defecto, no se darán por enterados. Porque, de eso se trata: que nos enteremos de lo que a ustedes y sus jefes les conviene que nos enteremos. Pero si alguno de ustedes, por casualidad la leyera, no me hagan mucho caso, soy solo otro perro ladrándole a la luna…Eso si, lo que no es fácil es ignorar los ladridos de la propia conciencia y dignidad.

Sin otro particular, los saludo atentamente.

Felipe Ignacio Díaz Gorosterrazú

Infamias del Sur

BAILANDO POR UN SUEÑO? (el de Marcelo Tinelli)

Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.

Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras.
¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?
¿Saben qué es 'Trafipan 2000'?
Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.

Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.
La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche, Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.
'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.

Publicado por Gus. Gracias al Capitan Nemo, que lo rescató de no sé donde y lo publicó en Facebook.

Sin prólogos anestésicos lo digo: me subleva, y a la vez me aterra, la displicente insensibilidad de una gran parte del pueblo argentino. El rating de "Bailando por un sueño" es claro indicador de la indiferencia masiva ante realidades más shockeantes que un cardumen de señoritas ostetando buenos culos y tetas, payasos rescatados del museo bizarro de la televisión argentina, millonarios descerebrados por sobredosis de chocolate light, mamarrachos de todo tipo, en fin.. deplorable fauna de riachuelo animando desde la pantalla la mediocridad de millones de hogares a salvo de peligros como el que acecha a esas treinta familias mapuches, "indios de mierda, ¿todavía existen fuera del manual de 5º grado?". Pareciera que nada nos conmueve si resulta fácilmente evadible, cerramos los ojos a realidades de vida o muerte y.. “¿qué carajo me importa lo que hace Tinelli con su guita? el programa me entretiene y le sumo puntos..” Pero resulta que esos puntos de rating son en realidad dinero, mucho dinero para un clown de la anticultura que no conforme con vender un producto idiotizante por TV, se convierte en terrateniente ladrón de culturas verdaderas, despojando por ejemplo a los Mapuches de su legítima propiedad. Me preocupa: así vamos mal. Aun los bienintencionados nos sentimos hormigas ante un elefante a veces, y sumisamente transamos con lo que venga, sin pensar siquiera en volvernos marabunta. Resignadamente muchos ponen en práctica la idea de “para qué pelear contra lo invencible”.. y siguen permitiendo ser manipulados por los medios, como si fuera tan difícil pulsar un botoncito del control remoto y a la mierda Tinelli.

No creo necesario perder tiempo analizando el contenido del programa: hacerlo sería anecdótico (hay demasiados Tinellis en distintos formatos pero igual nivel de toxicidad), y demandaría demasiadas palabras, innecesarias, que desviarían la atención de lo que en este momento me ocupa. Damos por sentado que se trata de un show pasatista del más bajo nivel y punto. Por otro lado, aparentemente Tinelli no es un delincuente: vende basura y la cobra dentro de los términos legales. Es ahí donde debiéramos plantearnos nuestros derechos en un contexto de mayor compromiso. Podemos boicotear a los Tinellis que se enriquecen lícitamente para convertirse luego en siniestros personajes súper poderosos, ladrones de sueños y realidades de los de más abajo, dueños de lo que se les ocurra y a costa de lo que caiga a su paso. En el caso de Tinelli, tal vez sea tarde ya: su cuenta bancaria es técnicamente intocable, pero evitemos al menos que se convierta en un Julio A. Roca mediático siglo XXI.

Gus