NEBULAND

CHANGES

2011-12-16T13:36:00.000-03:00

Te.. gusta el nuevo Neb?

ayer entre espejos..

2011-11-17T02:57:00.001-03:00

Nuevas luces traerán
nuevas sombras
esmeralda de inmensidad

alucino lo real
agazapado entre mentiras
sangra el sur
sangran los sueños
como brujas de alquitrán
en mi almohada

No descansa la mañana
de un martes de noviembre
no respira mi corazón
de celofán
mutilado por la daga de tu amor
tu amor repentino
salvaje
encantador encantado
tu amor narcótico
explosivo
efímero
contraluz de poemas muertos
ya nada vuelve en este rosedal
ya nada vuelve a mi:
ni yo..

Gus, 17 de noviembre de 2011

Santa Rita de Tilcara..

2011-11-12T16:04:00.000-03:00

..sueña mi sueño
llora mis lágrimas
bebe mi desvelo
muere mi muerte..
no pido más
sólo necesito tu promesa..

no hay nada en este valle
que me abrigue,
no sale ya el sol
en mi cielo de papel,
las hadas se enmudecen
las mariposas me huyen
y yo.. no veo más que sombras
yo solo ansío su piel
oigo su risa
(su risa de niña)
sólo siento su boca
su boca en el cenit
de mi ser que ya no es..

Gus, 12 de noviembre de 2011

abstinencia

2011-11-05T13:26:00.002-03:00

aun sabiendo, o creyendo saber cuanto iría a doler, lo duro que sería.. no imaginé tanto.
hablo de este calor agobiante, humedad de bolsillo, cerrojo en el cuerpo, un nudo del alma; hablo del cielo, oscurecido por desfiles de lunas muertas y demonios adueñándose de las estrellas.. mi cielo.. invisible ausente imaginado presentido deseado.. hablo de órbitas que ya apenas se rozan alejándose un poco en cada giro.. un mientras que duele en la incertidumbre aun con esta fe de bestia errante que la zozobra doblega de a ratos.. cuando se suceden flashes de caídas vistas, demasiadas en el último tramo del camino que me trajo a hoy... y es ahí donde me asalta el temor de que no vuelva a salir el sol antes de que esta mojadura estéril me desgarre el alma..
pero todo pasa, y por el mismo esfuerzo apuesto a imaginar el verano y el verde de los azules de los rojos hasta volver a jugar con el arco iris acunado en el hueco de mis manos que de tanto dar lo antes negado estén listas para recibir...

Gus, 23 de noviembre 2009

remake

2011-10-11T03:48:00.005-03:00

El pasado es lo único real.. lo único de lo que podemos tener alguna certeza, y eso le da entidad.. luz de existencia..
El presente es un punto efímero, nexo entre ese pasado y el futuro en gestación permanente. Nadie sabe qué nos dará o quitará el mañana, por lo que elijo en pleno uso de mis facultades mentales (dudosamente intactas) sentarme en la platea del hoy a ver la película ya filmada, esa en la que fui feliz.

..yo me meto en la hojarasca de los tiempos y remuevo hasta lo irremovible, cada retazo de historia, cada milímetro película, cada capítulo escrito.. porque sí me interesa saber, descubrir, reinterpretar con más elementos más concretos todo lo que se fue apilando y desmoronando para volver a apilarese y desmoronarse infinitas veces, todo lo que de una u otra manera salde alguna deuda del pasado.. sí me interesa, y siento un reajuste de la vida a mi favor al buscar, encontrar y ordenar, especialmente si encuento lo que quiero, aunque ya no lo pueda tomar, y entonces no me sirva para mucho.. NO me interesan las hojas en blanco de lo que se escribirá.. menos me interesa la sordidez de esas migajas en que se desangra el hoy.. nada en el presente y el futuro me seduce porque.. del futuro nada sé, y del presente nada quiero saber.. mientras siga mostrándome su más perversa cara de villano..

Gus

CREO

2011-10-03T01:53:00.000-03:00

La locura es un par de alas que duelen. Lo dije alguna vez y hoy sigo pensándolo, pero rondado (aguijoneado) por un interrogante: ¿duelen de cansancio al volar, o de entumecimiento cuando se las porta para sólo arrastrarlas por la tierra?

Como sea, la creación es un carro con tracción a locura. Todo lo que devenga (o "devaya") en ARTE me parece válido; no soy un tipo ilustrado como para citar ejemplos, pero creo que el dolor pare obras de factura imposible para el boludo alegre..

Yo fui/soy guitarrista de rock & blues.. también escribo, y justamente anoche hablaba con una amiga sobre las ventiscas del alma que nos llevan a generar hechos artísticos ("obras de arte" me suena a camisa que me queda grande); le decía que me impulsan el desequilibrio, el dolor, el desasosiego, como motores perversos.. Para mí escribir es balsámico, es catarsis, es sacudirme las pulgas y aplastarlas sobre el papel transformándolas en letras.. aunque no (me) sirva para ser feliz...
Gus

El Secreto

2011-10-03T00:16:00.020-03:00

Por Natacha Matzkin

No es mi intención ser aguafiestas, así que desde ya les advierto: los que hayan encontrado el secreto de la felicidad, NO LEAN.

No sé si existen desde siempre o son una moda del momento, pero lo cierto es que hay una secta de fundamentalistas del optimismo que logra sacar lo peor de mí.

Son esos que andan todo el día mechando en cualquier charla lo del Secreto y la Ley de la Atracción y no bien escuchan que alguien se queja de cualquier cosa, esgrimen sus “pensamientos positivos”, como los exorcistas, vampiristas y Ligas de Padres de Familia blanden sus siniestros crucifijos para espantar los demonios.

Esta gente no se conforma con creerse el cuento a pie juntillas y repetir como un mantra las frases tontas de Claudio María Domínguez. Militan su estupidez y salen en cruzada contra cualquiera que pretenda expresar una preocupación, ya que creen que eso produce una interferencia nefasta a las vibraciones positivas que intentan emitir para atraer todas las cosas buenas que el universo les ofrece.

Realmente creen que encontraron el santo grial de la felicidad en la góndola de autoayuda, y como los librejos esos les advierten que para que el truco funcione es necesario que nada desentone, que nadie atraiga indeseables desgracias con su mala onda, que todos enfoquemos los pensamientos en el mismo sentido, no te dejan quejarte o putear en paz.

Está claro que cuando uno es feliz, cuando está contento, cuando es simpático, todo es más liviano y disfrutable y es posible que te inviten a fiestas y reuniones para que contagies alegría. También es comprobable que cuando te embarga la tristeza, te cae encima una desgracia, o andás con cara de orto permanente, la gente tiende a evitarte.

La aparente obviedad de esa observación, hace que por momentos nos tentemos con hacerles caso a los boludos felices y procuremos conjurar la desgracia, la tristeza y la frustración cumpliendo a rajatabla con la regla de ver el vaso medio lleno aunque sea evidente que está completamente lleno de nada.

Pero rascando un poco el barniz satinado de la pelotudez pintada de sabiduría ancestral, se evidencia la mentira: todos y todas nos vamos a morir, todos y todas vamos a sufrir, todos y todas vamos a ser felices e infelices durante intervalos más o menos largos, dependiendo un poco del azar y otro poco de la capacidad de cada uno para resolver sus problemas, y el hecho de que repitamos afirmaciones positivas como cotorras y reprimamos cualquier expresión de disconformidad o frustración, no cambia en nada el insoportable sinsentido de la vida.

De todos modos si les resulta, si compraron el libro de Stamateas, hicieron el curso de Claudio María Domínguez, viajaron a conocer al Sai Baba, hicieron el tránsito de drogones perdidos a predicadores evangélicos o reconvirtieron su carrera de gatos menemistas a veteranas espirituales, cambiaron los crípticos y anacrónicos textos religiosos por una lista de afirmaciones pelotudas más aburridas que la guía telefónica, pueden estar tranquilos porque sí lograron la felicidad. Principalmente la de estos gurús truchos con aborrecibles caras de nabos, que al convertirse en best sellers con su bibliografía berreta y sus discursos tan bobos que abochornarían a una maestra jardinera egresada de la escuelita de Coti Nosiglia (la de Boluda Total, no el otro), pueden venderse como ejemplos en primera persona, afirmando satisfechos: YO LO LOGRÉ. Y como parten de la base que el ejército de perdedores mononeuronales que los siguen, tienen los mismos básicos e individualistas objetivos de vida: salud, dinero, amor; venden su receta para lograrlo y uno no puede evitar pensar: si este infeliz con semejante cara de pajero la levanta con pala repitiendo hasta la nausea “a mover el culi culi” (Claudio María), “amor amor amor” (Claudio María), ¿por qué no yo?

Pero mi cerebro debe ser mucho más difícil de lavar que el de otra gente, ya que puedo seguir razonando y viendo que la gente que uno admira o de la que se nutre, nunca ha utilizado recursos tan playos para inspirar sus luchas o sobreponerse a las adversidades, y aún siendo optimistas crónicos o pesimistas estructurales, algunas veces las cosas le salieron bien y otras veces mal, con total independencia de la actitud (más optimista que el Ché Guevara, no conozco y todos sabemos cómo terminó, más pesimista que Woody Allen no se me ocurre en este momento, y podemos ver cómo el éxito lo viene acompañando en su larga carrera, y sobran ejemplos de uno y otro extremo).

Por lo tanto, déjennos de joder con la receta de hacer afirmaciones positivas por más que no pegues una, ya que por este lado tenemos nuestra propia receta para transitar la vida expresando claramente lo que a uno le pasa: si te va mal puteás hasta desgargantarte, te cagás en todo, inclusive en vos y en la puta madre que te parió; si te va bien decís “qué bien, por un rato toca ser feliz, traten de no romper las pelotas”. Y para que se broten de envidia (sentimiento que, sabemos, emite vibraciones de baja frecuencia y mala calidad), les digo: tan mal, no nos va.

Natacha, 06 de julio de 2011

GE-NIAL. El ESTILO, la técnica, el brillo, tu habilidad de baqueana para encontrar siempre la metáfora perfecta, me dan placer como lector; pero es la temática lo que más me asombra, como pasajero del mismo tren que ve que la chica de remerita azul siempre viaja un par de asientos adelante y.. me gana de mano. Esta es la tercera nota tuya que aborda un tema que yo, jeropa consuetudinario de los dedos, postergo desde hace tiempo. Lo supe desde la primera frase de este texto: "Natacha se me volvió a anticipar". Y esta vez se trata de un tema que impacta justo en el eje de mi (des)equilibrio: como soy un estropeado que vive puteando y maldiciendo su cochina existencia, en mi vereda de víctima cobran vida hasta las baldosas para escupirme todas las pelotudeces imaginales que, por supuesto, no me sirven para un carajo y terminan por exasperarme. A veces (casi siempre) me la morfo por no ser áspero o irrespetuoso con gente que sé que me quiere y cree estar tirándome la mejor.. pero por dentro algo en mí se fermenta y pienso.. "ME CAGO EN LOS ANGELES, ME CAGO EN COELHO, ME CAGO EN SAI BABA, ME CAGO EN TODOS LOS PAYASOS DE ESE CIRCO DEL OPTIMISMO IDIOTA Y EN SUS "ENSEÑANZAS" PELOTUDAS QUE SOLO SIRVEN PARA OBNUBILAR EL VERDADERO PENSAMIENTO POSITIVO, QUE ES EL QUE NOS LLEVA A VER FLORES EN LOS JARDINES Y MIERDA EN LOS RETRETES".

Otros que me rompen soberanamente las pelotas son los que viven diciendo que "la casualidad no existe: todo es causal, todo pasa por o para algo.." (los hay místicos pero también científicos, don't forget psychology..). Es fácil sistematizar la propia idiotez con un embalaje de optimista resignación que todo lo justifica para volverlo fácilmente digerible, pero a mí por suerte no me da la cabeza para semejante prodigio intelectual..
Los cultores del positivismo en función de lo superempírico, hablan de "aprendizaje", sugieren que los golpes enseñan y hacen crecer.. Crecer las pelotas..!! los golpes duelen, dejan traumatismos, y generalmente no enseñan un carajo: invariablemente habremos de meter la pata mil veces en el mismo ahujero, somos humanos coño..!!!
Y con los seguidores de los doctores Freud & Lacan suelo caer en ásperas reyertas bizantinas: todo encuentro casual es.. casual, no una cita; y no todo error es fácticamente acto fallido, ni toda confusión de teclado o trabada de lengua o mente significa "realmente" lo dicho o escrito, sino lo que se quiso decir o escribir y salió pifiado.. por error. Pareciera que para el dogma psicoanalítico tampoco existe lo casual, lo azaroso, lo independiente de la voluntad consciente o incosnciente.. Paren loco..! si me olvido la llave del gas abierta y se me incendia la casa.. ¿eso también es un acto fallido que obedece al deseo inconsciente de quedarme en la cochina calle, durmiendo en una plaza? No exageremos, plis.. que no salga el tiro por la culata generándonos culpas y llevándonos a odiar conscienemente a nuestro propio incosnciente.. que en todo caso somos la suma de ambos.

Nada tengo que decir de los "autoayudados", sólo que rompen las pelotas cuando se erigen como ejemplos y "predican" su historia como objeto de enseñanza válida para todo el mundo.. La térmica me salta cuando veo (siento) que se busca encadenar mi propia lucidez (que tiene formato demencial muchas veces, pero es mía y así la prefiero), a la calesita del dogma postmoderno.. No lo lograrán, obviamente, pero no por eso dejan de resultar molestos.
Gus

deseo..

2011-09-02T03:37:00.002-03:00

QUISIERA QUE HOY FUERA AYER SIN MAÑANA

postal de hoy..

2011-09-02T03:34:00.002-03:00

Enveneno mi memoria
con la sal de tu recuerdo

Enveneno mi corazón
con tu ausencia

Enveneno mis ojos
con tu belleza

Enveneno mi alma
con aquella magia (nuestra)

Enveneno mi esperanza
con tu silencio

Enveneno mi cuerpo
con porquerías

Enveneno mi futuro
con dos palabras:
nunca más..

Gus

PREMONICION

2011-08-31T01:46:00.033-03:00

How to be sure if a woman is /was the love of our life? Easy: if you did something for her, many years before her coming into your life, no doubt.. she really was /is..
I wrote this song for you, baby.. 17 years ago.. By the way, I didn't know it was you the nameless woman: I just believed the song was for anyone, just a story, just something that somebody could have written for anyone..

Final sinfín (Amor narcótico)

La luz se desprendía
de mis ojos, se perdía
entre los duendes del bosque

Hoy te esperé eternamente
como la luz de un río
que siempre va y nunca vuelve

Después me vi en tu mirada
de su color divino
até una nube a mi espalda

y me perdí en la luna
con su fulgor de agua
me hundí en esta locura

Así cerré mi ventana
imaginando el viento
de sueños pinto mi casa

No me atreví a despedirme
no estoy allá
ni acá ni en el arco iris

Nunca despierto de día
tengo terror al hado
que trae la velas del alba

Se del final la calma
cuento las horas
la suma nunca es exacta

Ya no más simulaciones
tuve tu amor suicida
hoy sólo tengo cenizas

Nunca crucé aquella línea
como un dolor me siento
y ya no siento más.. nada

Gus, 14 de mayo de 1992

OK, va translation..

"¿Cómo saber con certeza si una mujer es (o fue) el amor de nuestra vida? Simple: si hiciste algo para ella muchos años antes de su llegada a tu vida, sin duda.. lo fue (o lo es).
Escribí esta canción para vos, nena.. hace 17 años.. Por cierto, no sabía que eras vos esa mujer sin nombre: en aquel momento pensé que la canción era para nadie, sólo una historia.. una ficción que cualquiera podría haber escrito para una mujer.."

una canción más...

2011-08-17T23:07:00.000-03:00

..y si la mirada ya no mira..

la caricia no acaricia..

el dolor no duele..

el fuego no quema..

y el espacio es tiempo..

cerraré los ojos y escribiré una canción

una canción más

sin melodía

sin armonías

sin ritmo..

si las hojas del árbol se caen

antes que llegue su aurora

si la historia se escribe

sola

al revés..

si el revés es anverso

y tu patio me llama

se marchitan las horas lágrimas

de un tiempo fatal

si tu almohada me sueña

o tu cama me odia..

algo de esta nada es aun todo

y la canción sonará,

como tormentas en reposo

dulcemente sonará..

Gus, 17 de agosto de 2011 a las 23:07

Lo mismo un burro que un gran profesor

2011-08-09T00:04:00.005-03:00

Por Natacha Matzkin

Esta nota la escribo dolida, indignada, caliente y probablemente por eso resulte algo infantil e impublicable.

No importa. Necesito expresar lo que me sale de los ovarios.

Hace rato dejé de creer en las noticias que reproducen los medios.

No tiene que ver con la pelea Gobierno-Clarín, sino con el asco y el rechazo que me provoca ver cómo se tergiversa y se banaliza todo, en función de un ejemplar más vendido, de un punto más de raiting, de un minuto más de fama, de una cuota más de poder, de cualquier cosa que en lo mediato o inmediato les reporte un peso más de ganancia.

Entonces la vida, la intimidad, el honor y hasta la muerte de las personas quedan indefensas y a merced de este terrorismo mediático.

Y la sensación es permanente, y con cualquier noticia.

Desde un asalto en Chivilcoy hasta un casamiento de príncipes europeos.

Desde la muerte de una familia bonaerense en un accidente de auto, hasta la desaparición de Jorge Julio López.

Desde las salideras bancarias hasta la muerte del hijo de Leonor Manso en pleno brote psicótico.

Desde la caída de Rocío Guirao Díaz hasta el prestigio y el honor del maestro Zaffaroni.

Es tanta la indignación y tan continua, que no da tiempo a reaccionar.

No soy periodista, ni socióloga, ni politóloga, ni filósofa; nada más que una ciudadana común y por lo tanto no tengo los elementos para resistir esta agresión permanente. Me limito a cambiar de canal y tratar de no enroscarme con las mentiras de los diarios; leer literatura, mirar cine.

Pero así y todo, no puedo encontrar refugio que me evite el mal trago de leer los titulares y las opiniones de los marmotas que se enganchan en movidas de tan baja estofa.

La vida de cualquiera a merced de estos hijos de puta. Hoy es Zaffaroni, mañana puede ser cualquiera de nosotros. No importa nada. Mañana desaparezco y hasta que me encuentren pueden decir que soy una estafadora, una proxeneta, una psicópata, una narcotraficante, pueden violar mi intimidad, hackear mis cuentas, pueden especular con que me mató mi amante, pueden investigar a mis padres, cualquier cosa es válida para vender.

Cuando pasa con cualquiera, pasa, no queda nada. En un tiempo nadie recordará a la niña que desapareció en un parque en Tierra del Fuego, excepto sus padres. Ya nadie recuerda a los Pomar y el mes entero en que se dedicaron a inventar cualquier cosa para mantener la noticia a la venta. Nadie hace una autocrítica respecto de la manera irresponsable en que promovieron la campaña “un milagro para Agustín”, o del fenómeno Blumberg donde un señor burro, reaccionario y seguramente dolido por el secuestro y muerte de su hijo fue al Congreso de la Nación a dictarle a los legisladores normas reñidas con nuestra constitución. Nadie piensa en qué sintió la familia de Lucas Rebolini Manso al enterarse de la muerte de su hijo por un titular de TN y una foto del chico en bolas en la calle en pleno brote psicótico. A nadie le importa nada cuando ya no vende y desaparece de la pantalla.

Todo se confunde y se mezcla para hacer la gran ensalada de mierda que preparan para mantener su parte de la torta.

No hay ningún límite para la mentira y la infamia.

El ilícito de un administrador desleal embarra nuestros símbolos más sagrados y hay que soportar que se metan con Las Madres pretendiendo que creamos que no se juegan la vida desde hace más de 30 años sino que son una asociación ilícita que lucra con el dinero del pueblo. Un ADN dudoso hace que se metan con Las Abuelas y que la derecha oportunista manche con sus inmundas patas la lucha más pura por los derechos humanos y el trabajo más valioso por la recuperación de la identidad de chicos apropiados por los chacales de la dictadura.

Y van por más, para arrasar con todo lo que se plante a su paso, sin importar cuánta infamia, cuánta mentira, cuánta injusticia desparraman en pos de sus miserables intereses.

Ahora se meten con Zaffaroni, el mejor de nosotros, nuestro orgullo. Y salen con su cara de piedra los imbéciles, perdedores, lameculos, ignorantes, fracasados, impresentables, a aprovechar su minuto de cámara, para ganarse la simpatía de la derecha porque es obvio que ya perdieron todo el respeto desde el centro hacia la izquierda y se cagan en la historia, en sus padres, en la memoria, en la ideología, en los valores, en los principios, para ganar un voto más de los idiotas, para confundir a los más ingenuos, para coquetear con las corporaciones mediáticas, para seducir al medio pelo. Lo mismo un burro que un gran profesor.

en sueño

2011-06-12T22:39:00.004-03:00

Me descubrí en tu mirada
hombre, poeta, loco,
barco, mar y puerto
luz del alba..

Volé en tu cielo
con alas prestadas
acunando estrellas en las manos
como orgasmos en el alma..

Tu piel talló mi cuerpo
con furia desesperada
me reveló en la neblina
de eternidades halladas

Refugio último
del amor primero
alguna vez desperté
cada mañana

Después tejí como idiota
telarañas en tu almohada
quemé el pasto, borré el alba
aquella primavera encantada
y ya no me ví más..
hoy sin tus ojos soy nada.

Gus, 31 de mayo de 2011

FEDERRATAS (Gusdecoder)

2011-05-27T12:59:00.001-03:00

Cuando digo ESTOY CONFUNDIDO, debe entenderse "sé perfectamente lo que me pasa pero no tengo la más puta intención de contártelo, así que no me rompas las pelotas". Cuando estoy realmente confundido no digo un carajo, o invento cualquier cosa para zafar... no vaya a ser que a alguien se le ocurra atormentarme con sermones o consejos que jamás pido.

Cuando digo NO PUEDO debe entenderse que NO QUIERO. Y viceversa. Soy demasiado soberbio como para admitir que algo me supera, y humildemente cínico como para enmascarar magistralmente mi abulia.

Cuando digo TE AMO generalmente estoy sugiriendo que "te quiero cojer". Cuando digo "te quiero cojer" siempre debe entenderse exactamente eso, "te quiero cojer", y sé que en tal situación estoy muy cerca del horno: soy tan jodidamente selectivo para esas cuestiones que el sólo hecho de querer cojerme a... la que sea, me sitúa en serio peligro de terminar diciendo "te amo"... (Ergo: difícilmente me escuchen decir "te quiero cojer": en todo caso te cojo sin notificación previa.)

Excepción: a veces digo "te amo" cuando te la mandé a guardar... En ese caso se trata de mera cortesía, una manera encubierta de agradecer tu "generosidad" al no darte cuenta de que te acabo de recagar.

Digo ME CHUPA UN HUEVO cuando algo me rompe soberanamente las pelotas. Esa expresión, camuflada de indiferencia, conlleva enojo. Si algo realmente me chupa un huevo no gasto saliva ni muevo los dedos...

Cuando digo SOY UNA BASURA, no espero que me contradigan, no busco mimos: me conozco como si me hubiera parido, y créanme que sé de qué hablo... Pero como soy una basura inteligente, sé que "a confesión de partes, relevo de pruebas"... y muchas veces ese mea culpa espontáneo juega a mi favor propiciando desde una reducción de condena, hasta la absolución sin más vueltas...

Cuando estoy bebiendo y digo ESTOY EN PEDO, sólo estoy justificando alguna cagada hecha o por hacer.. no se preocupen por mí: sólo verifiquen si hay algo roto, o una meada detrás de un sillón, o una dama desorientada, o un caballero con la nariz fracturada. Estando realmente muy chupado no aviso, no digo nada al respecto... ¿para qué, si sé que tal estado en mí suele ser absolutamente notorio?

Aunque algo confundido a veces, no puedo negar que amo ser como soy, me chupa un huevo lo que piensen de mí porque soy una basura... y gracias Jack Daniel's que todo lo justificas.

Gus

Pavane

2011-04-23T02:40:00.002-03:00

no sé si es el alma que se me va en una exhalación y se viaja por los senderos jamás trazados de la desolación absoluta... pero cierro los ojos y veo la totalidad de la nada, misterio que se explica a sí mismo en un cielo sangrante de tierra lila, un prodigio... ¿para qué palabras?

(escuchando la Pavana de Ravel...)

OCTUBRE

2011-03-17T20:19:00.006-03:00

Compilación armada en octubre 2009...

http://www.mediafire.com/?1bfw8cpu6odgt94

Podés escuchar Octubre en Nebularts

Gus

Pido

2011-03-15T16:34:00.002-03:00

dame un sol de agosto
un tiempo azul
un vientre blanco
un barco alado
que navegue por el cielo

dame el arco iris de sus ojos
un haz de horas
el don de otrarme
para volver a mí
y reciclarme

dame aquel murmullo de ángeles
un manojo de estrellas
todo éter es camino
al mar de su piel..
no quiero más presagios

dame un jardín
sol y un árbol
todo el pasto que ella soñó
y un sábado lluvioso:
sólo quiero irme de aquí..

Gus

Fuck buc

2011-03-15T03:41:00.015-03:00

tratan de instalarme la vida con palabras llenas de nada, ahí donde solo hay un silencio de muerte atestado de gusanos... repiten como idiotas palabras tomadas del acervo más berreta de la mística postmoderna o del dogma psicoanalítico, fórmulas aprendidas de memoria sin tener la más puta idea del significado de los factores sometidos al mecanismo de una lógica ajena, ni del trasfondo de lo que se pretende probar... y yo digo gracias... alojado en esta cárcel de vacío sólo digo gracias por los chocolates y los fasos...

soy inmune a ese Alzheimer del alma... me bajé de la calesita hace tiempo ya, dejé de ser caballo de madera dando vueltas y vueltas para estar siempre en el mismo círculo, en el mismo lugar... no pretendas que estire el brazo por una vuelta gratis...

Gus

***

2011-03-12T16:10:00.002-03:00

guardaré mi corona de espinas junto a este collar de perlas del infierno en una caja de cristal.. me sentaré en la cornisa de la vida a beber de una botella embravecida, en silencio haré un repaso de mi novela, de mis horrores.. para levantarme luego y caminar en cualquier dirección, qué más da: esta fachada no tiene ventanas pero sí una esquina que, como corresponde, mi borrachera ocultará...

y no querré después clowns del cielo que nunca estuvieron cuando los necesité...

Gus

Claroscuros

2011-03-11T19:33:00.000-03:00

bajo esta piel
inmutable
soy yo
camaleónico

quebrado
abatido
maltrecho
a veces...

compuesto
resplandeciente
invencible de a ratos...

sumas y restas
luces y sombras
soles y lunas
ángeles y demonios
seduciéndose
copulando
(eclipse,
subeybaja)

estrellas húmedas
mareas de fuego
esa certeza incierta que es la vida

y más adentro mi alma
en agitada espera...
cada desatino es
un dejo de armonía..

Gus

Anoche...

2011-03-03T13:26:00.003-03:00

..soñé que era un juglar del medioevo deambulando por la campiña inglesa con su laud... frente a un espejismo encantado(r) cantaba una canción... Hoy no recuerdo la melodía, pero las palabras se grabaron en mi memoria...

See the sound of words

hear the colors of a river

touch the wind around my soul

feel my flesh again

don't fear my mind

empty willows full of love

my heart blowing lullabies

waiting for your magical badge

I need your love again

ever and ever

tonight

today

now's the door of eternity

tears will rain

and turn fields to green

every bloody field

and rain will light

mesmerized tongues of eternity

meanwhile I'm sitting

in a corner of life

watching dreamt fireflies

and dying

waiting for you

and dying

Gus

21 de febrero 2011

2011-02-21T16:10:00.000-03:00

y si barajamos y damos de nuevo? las cartas son las mismas, son buenas... hubo desaciertos de juego la primera vez, errores de esos que enseñan y que seguro no se repetirían... podría salir una buena partida esta vez, estoy seguro de que así sería... sólo hacen falta confianza y coraje.

Gus

♫..a tocar miamor..♫

2011-02-20T04:00:00.007-03:00

¿Ganas o necesidad? ..no lo sé, ni me importa. Tampoco importa el orden en que aparecen los impulsos: sólo celebro que aparezcan. Cuando descubro que el aire me es necesario para vivir, las ganas de respirarlo hasta robarle todo el oxígeno, cierran el círculo perfecto.

Vuelvo al ruedo con la capa intacta, se viene lo tantas veces postergado... sonará rock and blues en La Viña...
♫..vamos a tocar mi amor..♫

Amén.

SIN

2011-02-05T03:40:00.005-03:00

aves sin cielo
pasto sin tierra
existir sin vida
eslabones desencadenados

piel sin carne
escaleras sin escalones
me suben por la espalda
como arañas del infierno
uñas de fuego...
sin fuego ya

perdí las manos en ese paraíso
de tu cuerpo...
las perdí y no me importa
ya no las necesito:
así perdí la cordura
sin saber que las mañanas
son parte de la noche
sin ver ya soles ni estrellas
ni nada, nada, nada
más...

Gus

2011-01-30T04:15:00.005-03:00

ya no sé si huyo de todo, o si todo huye de mí... aquellas coordenadas inciertas se entremezclan como enredaderas del fin de las horas, y no puedo..

..más.

Gus

OJOS

2011-01-07T13:16:00.002-03:00

los ojos de la noche

miden la mañana

acechan traman deciden

matan

la luz de vitral de cenizas

un guiño del mal calla las aves

la risa

mi esperanza de mendigo

que junto como piedritas de la calle

para armar ese castillo de sueños

que no es ni nunca será:

es el fin

un fin de gato acorralado

por un ejécito de ratas

invencibles, brutales

despiadadas

yo, hoy

(Gus)

de huellas y heridas

2010-12-16T23:11:00.002-03:00

vi el dibujo de tus pies descalzos en la arena...frente a mí
tu voz tu cuerpo tus ojos
la brisa del alba me envolvía
me abrazaba de horizontes
contándome un futuro...

la magia todo lo doraba

no sé cuando perdí el rumbo
corrí como loco
acorralado
hundí mis manos en las tinieblas
cegué yo mismo mis ojos
destrocé con mis manos
la eternidad en una siesta

hoy sólo veo el rastro de tus pies en el pasto...a mi lado como un signo que me pierde
me marea me asfixia me detiene me inventa en tu sombra de fantasma...
moriría infinitas muertes en tu lengua de sol..

Gus 16/12/2010

ALGO ASI

2010-11-17T17:32:00.004-03:00

Hay algo así
como una furia de perros
una luna en silencio
una calle desierta
desatino de dioses
malparidos malmuertos
podredumbre del cielo
gente con sombrero de paja
en la ciudad fantasma
viento aciago, aire infecto

Hay algo más...
un barrio me habita
en la cal de los huesos
estación de provincia
colmada de penélopes
sin agujas ni tiento
y yo miro las vías
sólo miro y no veo
el expreso se acerca
buen día, estoy muerto.

Gus

El diablo de noviembre

2010-11-16T17:30:00.005-03:00

infierno de los tabacales en noviembre

una gota de sudor trazó mi rumbo

corrió desde mi cuello hasta el deseo

certera, inspiradora,

melodía de submundo

acierto de viejo hechizo

soplando desasosiego en una nota

un llamado una carrera y la ruta:

tu cuerpo esperaba en algún lado

"mi amor, voy a tu encuentro" sin pensarlo

llegué (estabas en el patio)

amé tus madreselvas, bebí tu sexo

oasis último, delicioso, perveso

presentido final de ojos cerrados

nos tocamos, demoramos

achicando el tiempo

jugando con las llamas

hasta devorarnos

ternura puente al éxtasis

halo mágico pérfido desquico

escondió el mundo detrás de la palmera

(en la torre San Francisco de la esquina

hizo sonar las campanas espantado)

la manzana brilló a nuestro alrededor

llovió mi piel en tu cintura,

las hadas aplaudían extasiadas

mis huestes deshollando el mal presagio

pero algo se quemaba para siempre...

la risa de los duendes

las jaulas vacías de pájaros

de otros tiempos

de un futuro convirtiéndose en pasado

anidé tus orgasmos en una mano...

la otra ya pensaba en puñales

marcados de ceniza

sangre óleo

espejo despintado

armonía disonancia vuelo fatal

y sin embargo

no esperaba morir al amanecer...

te espero, te sigo esperando

extraño prodigio la locura...

Gus

Mamarracho

2010-10-07T02:24:00.004-03:00

desperté en un raro trance hoy
gotas de sol soplándome el polvo
una ventisca incandescente
derrumbó los espejos y..
elegí mentirme con verdades
aniquilar mis defensas
volar mi armadura de soldado idiota
desvestirme al aire
entregado
profeta erróneo sacudí tus manos
de mi futuro pasado
algunas hiedras tejen este estuario
maldito puerto en el que nunca anclé
para qué engañarme con palabras:
un espejismo, un deseo proyectado
un candil un crucifijo un puñal marcado
no son la luz que mi sombra sueña
rodar por escaleras de tiempo
empujado por tres ángeles perversos
reventarse siete veces la cabeza
puede ser el mejor de los remedios
sonar como un piano destemplado
limar mis ojos con la luna que han llorado
dar una vuelta a la manzana y...
decidir que la novela terminó
sin escenario ni actores ni aplausos...
dicho de un modo más claro:
es la reputa vida lo que me ha matado

Gus
07 de octubre de 2010

Desalmado

2010-09-28T12:57:00.004-03:00

camino dormido por el infierno

los ojos agusanados

un lazarillo ciego me arrastra

anoche morí una vez más

la muerte ya no me hace efecto

vuelvo una y otra vez a creer

(nunca perdí la estupidez)

es lo único que me queda en el vacío

ese hueco infecto donde alguna vez tuve alma

vuelvo y no escucho la sentencia de tu piel

que ya no se estremece siquiera

ante mis despojos

lo que no se da se pierde

me hago cargo de mi mezquindad

tal vez nunca quise poder

tal vez sólo no pude ver

ni pude lo que quise pero...

no tuve tu luz para iluminarme

tan sólo me cegó insensatamente

hasta hundirme en el mar turbio de mi ser en llamas

desnudo por primera vez ante el misterio

maldita estrella

maldito tu amor desollándome el deseo

para hacer de mí un juguete desarmado

como un niño enfermo de tristeza junto al mar de tus abismos

maldito el libro inconcluso

que sin más hojas en blanco dejó un vacío de muerte mal tragado

¿no vez que estoy muerto auque te hablo?

III

cuanto más ausente

fría

silenciosa

cuanto más dura

áspera

distante

más cerca de la pared

de mis trofeos...

inerte hacia el polvo del olvido

ya sin sabor

sin sangre

ni latidos...

aunque haya sido amor el arma

y más amor el sinsentido...

sí, lo sé, soy malparido

me padezco ante todo, siento frío

tengo todo el espurio desatino

en esta caja de Pandora (mi destino)

cerrada para siempre

junto al corazón tallado por tus manos,

roto, ulcerado

podrido

Gus

(28 de septiembre 2010)

Crónicas del Grillo1.Un comienzo

2010-06-19T12:39:00.005-03:00

En aquellos días un humano se presentó ante el grillo y le pidió que perdonase sus pecados.

El grillo le respondió:
No es facultad del grillo el perdonar
Solo tú puedes perdonarte
Pero antes debes comprenderte
Y para comprenderte antes debes conocerte
Y para conocerte antes debes preguntarte

Es facultad del grillo ayudarte a formular las preguntas

De allí surge la sentencia:" Menos perdona el grillo y pregunta"

Fragmento de un manuscrito encontrado en Villa Luzuriaga en 1973

Crónicas del Grillo 2.De cómo Elías encontró el manuscrito

2010-06-19T10:40:00.008-03:00

Elías D Ánnunzio era el hijo de un inmigrante. Su viejo, Guiseppe, nació en Pescara, una pequeña ciudad de los Abruzzos Italianos y llegó a la Argentina luego de la segunda Guerra Mundial. La ciudad había sido destruída por los bombardeos y él había perdido todo.

Recién llegado a Buenos Aires, conocío a María, con quien rápidamente se casó y tuvo a Elías, su único hijo, ya que María murió por una infección luego del parto.

Guiseppe se las arregló para criar a Elías mientras laburaba en una carpintería, pudo darle una educación y hacerle estudiar para maestro mayor de obras.

Elías estaba noviando con Marta cuando a Giuseppe un día el corazón le dijo basta. Con algunos ahorros que el viejo les dejó y lo que sacaba con su trabajo, sumado a lo que Martita hacía "cosiendo para afuera" pudieron comprar un terrenito en Villa Luzuriaga para empezar a hacerse la casita soñada.

Fue una mañana de Domingo de 1973, mientras Elías cavaba los cimientos de lo que iba a ser su casa, cuando la pala chocó contra unas piedras. Al removerlas encontró, envuelto en lo que parecían los restos de ropajes muy antiguos, una especie de bolso o cartera de cuero que contenía el manuscrito.

Crónicas del Grillo 3. Villa Luzuriaga

2010-06-19T10:28:00.003-03:00

Villa Luzuriaga se encuentra en el Partido de la Matanza. Hay muchas versiones sobre el origen del nombre del Partido. Una de las más conocidas habla de un enfrentamiento entre los Querandíes y los colonizadores Españoles. Cuenta que en el año 1536 una columna de soldados dirigidos por Diego de Mendoza, hermano de Pedro de Mendoza, avanzó siguiendo el curso del Riachuelo y fue sorprendida por los aborígenes, con los que sostuvo una cruenta batalla. Desde entonces a estos lugares se los comenzó a llamar como la “zona de la matanza”.

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

2010-06-19T09:15:00.000-03:00

Cuando llegaron los Españoles hacía mas de 11.000 años que la pampa húmeda estaba habitada .
Los Querandíes vivían de la caza de venados, guanacos, ñandues y perdices, como así de la pesca y de la recolección de vegetales silvestres. Para ello disponían de boleadoras, arcos y flechas.
En los libros de historia podemos leer que creían en un Dios que llamaban Soychu, y en un espíritu del mal al que conocían como Gualichu. Nada dicen, sin embargo, acerca de un reducido grupo, que el Manuscrito describe como “Los Grillanos” y que no participaban de ésta creencia.
Según cuenta el Manuscrito, éstos aborígenes sabían que los grillos, tal como ahora conocemos que ocurre con las ballenas, habían desarrollado un lenguaje en su canto. Luego de miles de años de escucharlos todas las noches, habían descubierto que el sonido que producían tenía sutiles variables , breves silencios, cambios de frecuencia e intensidad, diferentes tonalidades, toda una intrincada serie de códigos que a través del tiempo fueron descifrando hasta llegar a interpretarla en su totalidad y comprender el lenguaje de los grillos de la misma forma que el del resto de los querandíes.
Sin embargo, eso no era todo… al decodificar el lenguaje “grillano” se dieron cuenta de que no era solamente una forma de comunicación entre ellos.
Los grillos funcionaban como una gigantesca antena receptora y emisora de algo mucho mas grande...

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

2010-06-19T08:40:00.000-03:00

Crónicas del Grillo 5. La curiosa epopeya de Cleto de Mendoza.

2010-06-19T07:39:00.002-03:00

Don Cleto de Mendoza había nacido en Segovia en 1508. Era primo del adelantado Don Pedro de Mendoza, y se embarcó con él rumbo al nuevo mundo en 1535. Desembarcó en las costas del Río de la Plata y el 3 de Febrero de 1536 , pocos meses antes de su muerte en combate, acompañó a su primo en la Fundación del puerto de Santa María del Buen Ayre.

Cleto no era bien visto por sus camaradas. Taimado y engañoso, la lealtad no se contaba entre sus escasas virtudes. Durante la prolongada travesía, se ganó el desprecio del resto de la tripulación , que había aprendido a conocerlo.
Al llegar a América, atribulado por las burlas de sus compañeros , que no se cansaban de hacer rimas de mal gusto con su nombre, decidió abandonarlos.
Cautivado por la inicial amabilidad de los Querandíes para con los conquistadores, se fue a vivir con ellos ,y así conoció al grupo de los grillanos.

Don Cleto era un minucioso observador de usos y costumbres, y tenía además la peculiar habilidad de aprender rápidamente las lenguas extranjeras. Después de algunas semanas se comunicaba fluídamente con los indígenas.
Se ganó su confianza, lo que habla claramente de la proverbial ingenuidad de los pueblos originarios de éstas Pampas, y en las largas noches de fogones compartieron con Cleto sus conocimientos.

A diferencia del resto de los aborígenes, los Grillanos habían desarrollado la escritura, que practicaban horadando tablillas de madera. Así conservaban sus conocimientos que se transmitían y se iban enriqueciendo de generación en generación.Lamentablemente las tablillas fueron luego quemadas por los conquistadores.

Sin embargo no todo se perdió...Don Cleto de Mendoza, en cuanto descubrió la existencia de éstas escrituras, se dedicó a traducirlas casi sin descansar. Febrilmente las transcribía en un manuscrito, en el que además hacía anotaciones marginales sobre las impresiones que recibía de su convivencia con los Grillanos.

A medida que se le revelaban los conocimientos de las tablillas, Cleto calculaba cuánto podrían pagarle por ellos a su regreso a España, o mejor aún, veía que tal vez le sirvieran para tramar intrigas y conseguir poder.

Seguramente el día de la batalla contra la columna de Diego de Mendoza ,en el mes de Julio, los grillanos ya sospechaban que Cleto los traicionaría a ellos también. Al fin y al cabo, eran ingenuos pero también aprendían rápido, o quizás el grillo les avisó, vaya uno a saber.

Las crónicas de la época cuentan que Don Cleto de Mendoza murió en el combate. Su cadáver tenía las piernas pialadas por un par de boleadoras Querandíes y la espalda atravesada por una lanza Española.

Su manuscrito se perdió hasta que un Domingo de Otoño de 1973 fue desenterrado por Elías DÁnnunzio.

Carta abierta de un seudoperiodista amateur a la elite periodística nacional

2010-05-28T21:35:00.008-03:00

Nogoyá, Entre Ríos

Señores semidioses del olimpo periodístico nacional:
Ni siquiera me atrevo a llamarlos colegas porque sonaría casi a un sacrilegio informativo; una deformación de la realidad que ustedes, desde su objetividad intachable, jamás me perdonarían.
Para comenzar me gustaría enumerar algunos aspectos por los que creo que su existencia es casi irreal para mi pensamiento concreto y terrenal. Uno de tantos es que ustedes viven, y muchos en forma mas que holgada, de su profesión. Yo en cambio, apenas me pago algunos vicios baratos (tengan en cuanta que no fumo, ni me gusta el juego), lo que, ni siquiera para empezar, me califica como profesional.
Debo confesar que yo me lo he buscado, mis estudios acreditan que soy Maestro Mayor de Obras, la carrera que menos me desagradaba de las pocas que podía estudiar donde vivo. Por supuesto que siempre me picó el bichito de los medios de comunicación, la radiodifusión en particular, pero irse a estudiar una carrera fuera de mi ciudad estaba más dentro de mis ganas y la buena voluntad de mis padres que de su acotado y realista presupuesto.
Pero las inquietudes y las ganas fueron poderosas. En el sinuoso camino de mi historia personal, la idea de tener algo que ver con la comunicación social nunca me abandonó. Algunas veces más cerca y otras más lejos, pero siempre estuvo ahí… Hasta que un día entré “por la ventana” a este fascinante universo, como operador técnico en una estación de frecuencia modulada, que era el puesto que estaba disponible; si hubieran necesitado un trapeador de pisos, también hubiera sido un serio candidato al balde. De esto ya hace 20 años.
No piensen que hablo desde la envidia o el resentimiento, es solo que me cuesta imaginar, sin que un hilo de baba corra por las comisuras de mis labios, lo que sería trabajar en un medio de comunicación y ganar lo suficiente para vivir con un mínimo de decoro. Mi horizonte deseable no está marcado por tener la suerte de ustedes que viven en un barrio cerrado, tienen automóviles de alta gama ultimo modelo, vacacionan en el extranjero y tantos otros gustitos que, para ustedes, son moneda corriente. Eso si, ustedes ni se imaginan; nunca tendrán la mas mínima idea de lo que es ir a trabajar a un medio de comunicación, ganar una miseria casi chistosa y sentir el deliciosos vértigo de poder decir lo que se me antoja, del tema que se me antoje, sin que nadie me marque la agenda mas que mi conciencia, como lo hago yo todos los días.
En mi ciudad, que está en el interior del interior del país, algunas emisoras repiten algunas de sus voces e imágenes informando, por ejemplo, de accidentes de tránsito, marchas de protesta, y hechos de inseguridad que pasan a más de 400 kilómetros de aquí. Muchos de mis conciudadanos los escuchan, los ven y los leen porque es más fácil creerse lo que dice alguien desde los omnipotentes y elefantiásicos medios nacionales, que creerle al tipo que se cruzan todos los días por la calle o que vive en su barrio. El sentido común me indica que debería ser exactamente al revés pero no es así, un poco por el poder del marketing, y otro poco porque algunos colegas locales dejan mucho que desear al igual que muchos de ustedes, pero parece ser que a ustedes se los perdona con mayor facilidad.
En mi pueblo, donde nos conocemos todos, la gente ya esta casi paranoica, repitiendo lo que ustedes dicen que es la verdad. Por eso no me extrañó escucharlos a coro, quejándose de la inseguridad en una localidad que tiene uno de los índices más bajos de hechos delictivos de la provincia. De la inseguridad desinformativa se dice poco y nada. O despotricando contra la nueva ley de medios. Ley que, seguramente puede ser perfeccionada, pero que sin dudas les quitaría el poder de (perdón por la palabra) penetración de su discurso dominante, dándoles mas espacio a otras voces y verdades mas nuestras. Parafraseando a José Pablo Feinmann: por ahora, los sujetos de mi ciudad, están siendo sujetados, están siendo pensados por ustedes…
Ustedes tienen la certeza, la seguridad de que llegaron a lo más alto que un periodista puede aspirar en nuestro país, y así suelen tocar el techo de mentiras que les impone el medio que les paga sus privilegios. En cambio yo sé que nunca voy a llegar y, al juzgar por el precio que pagan ustedes, no me interesa tampoco; todo mi capital es poder salir a las calles de mi pueblo y poder mirar a mis vecinos a los ojos porque, equivocado o no, digo lo que pienso.
No fue fácil sostener mi posición durante el conflicto por las retenciones en el 2008. A cinco cuadras de la puerta de mi casa comienzan los campos sembrados de soja transgénica y el “mosquito” esparcidor de agro-tóxicos se pasea por los barrios de mi pueblo impunemente. Los dueños de los campos, la soja, los mosquitos y los agro-tóxicos, son los dueños de casi todo por estas latitudes, así que se darán cuenta lo que fue salir al aire y decir que el monocultivo es pan para hoy y hambre para mañana, que el 70% de los peones rurales trabajan en negro, que la tala indiscriminada del monte nativo es un crimen ambiental y que la teoría del derrame es una monstruosidad con la que se justifican los dueños de casi todo… La soledad era abrumadora y es por esto que siento cierta autoridad moral para decirles que la dignidad no debería tener precio, por más alta que sea la oferta.
Es muy curiosos como, durante los primeros años en el poder nacional de Néstor Kirchner, el pacto de no agresión gobierno-multimedios, anestesió la opinión pública en una siesta de 4 años impulsada, principalmente, por la renovación de licencias de 20 años a favor del Grupo Clarín. Pero sonó fuerte el despertador agro-burgués y el sueño terminó. La caja de Pandora se abrió, la hoya se está destapando y hoy les están poniendo el cascabel. Ya se sienten sus quejas, como en la entrega de los premios de APTRA, las mismas que escuchábamos cuando éramos chicos y el gordito del barrio, dueños de la pelota y la cancha, hacía sus berrinches porque no lo dejábamos ganar. Pero ustedes fueron mas allá que el rechoncho niñito y, con cara de “téngame lástima”, nos fueron a acusar con nuestra mamá.
Creíbles o no, sinceras o no, las fuerzas armadas y la iglesia hicieron su autocrítica por su actuación durante la mas sangrienta dictadura que conoció nuestro país, y pidieron disculpas. Las de ustedes las estamos esperando todavía… ¿No pensarán de vedad que son semidioses y que no deben rendirle cuentas a nadie de sus acciones; o si?
Tal vez ustedes no quieran acordarse pero existió un colega de ustedes llamado Rodolfo Walsh que se jugó la vida por decir lo que pensaba y la perdió. El mismo día en que la dueña de Clarín publicaba una editorial elogiando el primer año de la última dictadura, él daba a conocer su carta abierta a la junta militar, denunciando las atrocidades que se perpetraban desde el estado. Hoy, Rodolfo es un desparecido que ya había perdido una hija en aquel proceso (Llamada Victoria, paradójicamente) y dejó otra huérfana; en cambio Ernestina es una de las mujeres más poderosas de nuestro país y tiene dos hijos que ni la justicia se anima a declarar como apropiados. La historia la escriben los que ganan pero habría que redefinir que significa “ganar” cuando se pasa por encima de tantos y, sepan que ustedes siguen el camino trazado por ese “triunfo”.
Quiero pedirles disculpas si se han sentido juzgados, se lo sensibles y vulnerables que se sienten en estos tiempos donde ustedes, los que juzgan y cuestionan todo y a todos, están siendo juzgados y cuestionados; aunque tengo el presentimiento de que la mayoría de ustedes no se va enterar de esta carta; o en su defecto, no se darán por enterados. Porque, de eso se trata: que nos enteremos de lo que a ustedes y sus jefes les conviene que nos enteremos. Pero si alguno de ustedes, por casualidad la leyera, no me hagan mucho caso, soy solo otro perro ladrándole a la luna…Eso si, lo que no es fácil es ignorar los ladridos de la propia conciencia y dignidad.

Sin otro particular, los saludo atentamente.

Felipe Ignacio Díaz Gorosterrazú

Infamias del Sur

2010-05-28T10:05:00.011-03:00

BAILANDO POR UN SUEÑO? (el de Marcelo Tinelli)

Me pregunto qué danza tendremos que hacer los Mapuches y campesinos para que nos devuelvan las tierras.

Es tan conmovedor ver a Tinelli cuando se emociona ante algún caso de injusticia social. Se le llenan los ojos de lágrimas y mira hacia las cámaras.
¿Si los indígenas se presentaran en su show podrían conseguir algo de respeto a sus derechos naturales?
¿Saben qué es 'Trafipan 2000'?
Marcelo Tinelli, conductor-empresario televisivo que compró miles de hectáreas en la provincia sureña de Chubut, necesita desalojar 30 familias mapuches para construir un megaproyecto turístico.

Moira Millán, integrante de la Comunidad Pillán Mahuiza y del Frente de Lucha Mapuche y Campesinos en el marco de la lucha por la defensa del Agua y la Tierra aseguró a radio Universidad Nacional de Cuyo, que le dicen rotundamente ¡No! a cualquier megaproyecto que pretenda 'arrasar con nuestro entorno a cualquier precio'.
La dirigencia indígena denunció que el megaproyecto turístico que pretende construir Marcelo Tinelli 'es sobre la vivienda de 30 familias mapuches y, casualmente, lleva nombre mapuche, Trafipan 2000, cuando para llevarlo a cabo, necesita de su desalojo'.
'Cuanta más gente se entera, más nos ayuda para conseguir el apoyo de las autoridades para poder conservar nuestras tierras'.

Publicado por Gus. Gracias al Capitan Nemo, que lo rescató de no sé donde y lo publicó en Facebook.

Sin prólogos anestésicos lo digo: me subleva, y a la vez me aterra, la displicente insensibilidad de una gran parte del pueblo argentino. El rating de "Bailando por un sueño" es claro indicador de la indiferencia masiva ante realidades más shockeantes que un cardumen de señoritas ostetando buenos culos y tetas, payasos rescatados del museo bizarro de la televisión argentina, millonarios descerebrados por sobredosis de chocolate light, mamarrachos de todo tipo, en fin... deplorable fauna de riachuelo animando desde la pantalla la mediocridad de millones de hogares a salvo de peligros como el que acecha a esas treinta familias mapuches, "indios de mierda, ¿todavía existen fuera del manual de 5º grado?". Pareciera que nada nos conmueve si resulta fácilmente evadible, cerramos los ojos a realidades de vida o muerte y… “¿qué carajo me importa lo que hace Tinelli con su guita? el programa me entretiene y le sumo puntos…” Pero resulta que esos puntos de rating son en realidad dinero, mucho dinero para un clown de la anticultura que no conforme con vender un producto idiotizante por TV, se convierte en terrateniente ladrón de culturas verdaderas, despojando por ejemplo a los Mapuches de su legítima propiedad. Me preocupa: así vamos mal. Aun los bienintencionados nos sentimos hormigas ante un elefante a veces, y sumisamente transamos con lo que venga, sin pensar siquiera en volvernos marabunta. Resignadamente muchos ponen en práctica la idea de “para qué pelear contra lo invencible”… y siguen permitiendo ser manipulados por los medios, como si fuera tan difícil pulsar un botoncito del control remoto y a la mierda Tinelli.

No creo necesario perder tiempo analizando el contenido del programa: hacerlo sería anecdótico (hay demasiados Tinellis en distintos formatos pero igual nivel de toxicidad), y demandaría demasiadas palabras, innecesarias, que desviarían la atención de lo que en este momento me ocupa. Damos por sentado que se trata de un show pasatista del más bajo nivel y punto. Por otro lado, aparentemente Tinelli no es un delincuente: vende basura y la cobra dentro de los términos legales. Es ahí donde debiéramos plantearnos nuestros derechos en un contexto de mayor compromiso. Podemos boicotear a los Tinellis que se enriquecen lícitamente para convertirse luego en siniestros personajes súper poderosos, ladrones de sueños y realidades de los de más abajo, dueños de lo que se les ocurra y a costa de lo que caiga a su paso. En el caso de Tinelli, tal vez sea tarde ya… su cuenta bancaria es técnicamente intocable, pero evitemos al menos que se convierta en un Julio A. Roca mediático siglo XXI.

Gus

La conspiración de Morfeo

2010-02-20T12:50:00.011-03:00

No necesito dormir mucho (lo que para la mayoría es normal, para mí es demasiado), más de seis horas de sueño me resultan un abandono excesivo... hasta nocivo. Anoche volví a comprobarlo: siete horas en off me reiniciaron con las defensas tan bajas para enfrentar el día que... sé de antemano que lo que sigue será un round perdido en la pelea con el mood. Lo sé porque lo siento... presiento esas secuelas en el alma.
Hoy desperté como si en vez de haber dormido hubiese jugado una partida de ajedrez con los demonios de la noche. Los sueños, o su recuerdo, me son esquivos normalmente al abrir los ojos, y el de anoche o hace un rato no es la excepción: no tengo la menor idea del argumento, pero sí sé que la trama debe hacer sido devastadora para mi mente indefensa en ese campo de batalla de gomaespuma. A veces no hace falta conocer los métodos del enemigo para saberse vencido... y aunque despertar sea oxígeno, algo así como salirse de la guerra, vivo y con la bandera blanca en alto, esto no soluciona nada: no todo es preservar la vida en la vida, y será un día de heridas sangrantes, mutilaciones invisibles, y planteos estúpidos... como suelen serlo las estrategias de restauración sin método ni sustancia.
Esto es una imbecilidad, no tiene sentido. Si por lo menos recoradara un sueño inspirador para darle rienda suelta al teclado y pariera un relato de... realidad ficcionada, interesante para un eventual lector cautivado por cierta habilidad narrativa... Pero no, nada de eso: ya hasta dudo de la efectividad de la imagen de "partida de ajedrez" como metáfora, porque en realidad me siento como si me hubieran knockeado.
Gus

DANGER... DANGER... DANGER...

2010-02-20T12:38:00.002-03:00

Tengo demasiados conejos en la galera y no soy mago: esta basura no es más que una extensión de mi cabeza... ingobernable.
Gus

pito y corneta

2010-02-18T15:01:00.005-03:00

todo muy lindo pero el pito era yo,y nunca me lleve bien con arboles altos y de muchas ramas...baste decir que en aquella plaza de vicente lopez,no era la provincia,era a cuadras de callao y santa fe y ni idea como aparecimos por ahi,pablo me corrio horas con la mano llena de arena porque el jueguito era ese,tirarse arena,y yo corria y me escapaba...y era evidente que se habian terminado esas epocas de cafe en la opera...no habia plata? era verano? chi lo sa..............y mucho mas atras,en otra plaza mas querida,donde un mediodia despues del ultimo dia de clase nos tiramos todos con blazer y uniforme al agua y no nos importo porque era el comienzo de algo nuevo...chau escuela,chau colegio,chau sagrado corazon y calderon y secretaria gastaldi...nos empapamos como con rebeldia hasta el dia en que el viejo bajo faim blanco en funda negra quedo entre las ramas y no lo pude bajar........hace mucho que no pasan por esa plaza?...esta tan lejos,deformada,tan venida abajo...es otro lugar...talvez los arboles tengan memoria,y rian...
Guidino

aquel árbol

2010-02-17T22:45:00.010-03:00

había una vez un árbol en una plaza en un barrio de una ciudad de cuyo nombre no sé si quiero acordarme porque me basta con sentir esos calambres en las piernas y dolor en el culo de sólo pensar en aquellos seis loquitos desparramados entre las ramas, no eéscupás la concha'tu madre era una fija si Héctor estaba más arriba, en una rama más alta de ese mundo árbol de medianoche que bautizó por cansancio a la bendita plaza... del árbol, así nomás, a quién carajo le importa Vicente López o el prócer que fuera si ese árbol era árbol y era escalera cósmica que nos disparaba al más acá del más allá pero no lo sabíamos manga de pelotudos que creían llegar al paraíso enramándose hasta el alma que piensa y por pensar no es alma diría García que chupaba whisky en el hall del Coliseo mirando a la plebe con desprecio de ídolo y yo pensaba pedazo de forro qué carajo me importan vos tu scotch y tu sui generis... porque obviamente los escupitajos desde arriba salpicaban a Córdoba que tenía un carácter de la mismísima mierda y algún insólito defecto óseo o muscular o tal vez neurológico que no le permitía acomodar las gambas en ciertas posiciones pese a ser bueno con la pelota y veloz como la puta madre que lo parió y lo abandonó un día pa'irse al otro mundo cosas de la vida y el final que acecha pero no lo sabíamos en ese tiempo deforme de árboles peligrosísimos recitales borracheras y la yuta a la vuelta de cada esquina...

Gus por culpa de Guido

Oregon

2010-02-16T21:02:00.013-03:00

Normalmente no encuentro demasiadas dificultades para definir con una simple "etiqueta" aquello que conozco, sin necesidad de abusar de la descripción, pero con la música de Oregon se me queman los libros… y no se si eso se debe a una limitación impuesta por mi propia configuración mental (tara que le dicen), o si es puro mérito de estos señores.
Algunos hablan de "world music" o "world folk", y no está del todo mal, pero como calificación me resulta muy vaga, incompleta. Otros dicen “cam jazz”, pero tampoco me convence… y empiezo a sospechar que será imposible explicar con palabras algo que sólo se llega a entender escuchando sonidos: la música de Oregon es tan original e innovadora que no admite rótulos standard.
Entonces, dejando de lado toda pretensión definitoria, sólo se me ocurre decir, a título informativo, que se trata de una fusión muy particular, absolutamente fuera de lo común, decididamente loca. Música instrumental, básicamente acústica, con elementos del jazz perfectamente fusionados con otros más clásicos... una especie de jazz de cámara (ahora lo digo yo), composiciones con un fuerte tema central que se mueve en un contexto casi clásico hasta que se desatan las nada clásicas improvisaciones, armonías jazzeras ejecutadas con técnica de concierto por la guitarra o el piano de Towner, melodías que por momentos respiran la magia del impresionismo (touch de McCandless), una pared monumental que todo lo respalda con igual ductilidad (el estilo muscular de los graves a cargo de Glen Moore), y un remate de gracia: los colores de oriente envueltos en una mística brisa de sándalo, brotando irreverentes de las tablas y la cítara de Collin Walcott…

Oregon Official Website

Para acceder a la discografía de Oregon en mp3, hacé clic ACÁ. Pero dame un par de días, que me falta postear algunos discos... aun.

Gus

el cielo protector

2010-02-15T20:07:00.006-03:00

siempre fui un coleccionista de revistas...ahora la rolling stone y en los noventa fierro,el porteño y cerdos y peces...justamente en una de las ultimas lei una nota sobre iquique...me parecio atractiva la nota, atractivo el destino,y para alla nos fuimos con nancy,de novios y todavia carla como un proyecto a lejano plazo...avion a santiago y de ahi subir por la panamericana un dia entero en micro...habia leido a bowles y su cielo protector y el desierto me atraia...mucho de nada,pueblos fantasmas cada tanto, y de pronto,una tarde y de improviso,un giro a la izquierda y el pacifico en todo su esplendor...alla abajo y a un costado el cerro dragon e iquique con su puerto al otro...descendimos y ahi quedamos,rodeados de historia...casas coloniales de doble balcon,un pueblito dormido al sol,nosotros...el agua helada del pacifico,los cerros marcianos rodeandolo todo...y despues el otro iquique,el comercial,la zona franca,la plaza del puerto con sus vendedores de cangrejos vivos,pulpos, y licuados de maracuya y guayaba juntos...una tolderia enorme donde todo lo posible era comprado...walkmans y cassettes,hojas de coca que masque dias despues del temblor que sacudio la ciudad...y las cochas,esos oasis termales en medio del desierto, de aguas cristalinas y excavadas entre la roca,donde dentro de una gruta cogimos de apuro,en otro tiempo,en otro lugar...porque los deja vu son normales cuando se esta lejos de casa...esa es la iquique que recuerdo...un diario que cuenta en detalle lo que hicimos,lo que perdimos...quizas una buena oportunidad de enderezar el rumbo y no ser lo que somos ahora...dos sombras dentro del corazon del otro...
Guidino

una respuesta más (26/06/2004)

2010-02-15T16:01:00.003-03:00

No se impaciente, Don Julio: en cualquier momento le van a cambiar el nombre a esta Edad (que, al igual que usted, veo terminada hace unos cuantos años), y van a decir que la que estamos viviendo empezó el día que el ser humano llegó a la luna, o algo así (en realidad yo propondría algo anterior como punto de cambio de Edad: el descubrimiento de los principios de la electricidad como fuerza aprovechable en condiciones controladas, por ejemplo, ya que casi todas las “maravillas” que se inventaron en los últimos setenta años funcionan enchufadas a un tomacorriente o con una pila inside). Si son sensatos, buscarán un nombre nuevo para la Edad que terminó (esta, cuando la decreten terminada), ya que por haber terminado no puede seguir llamándose Contemporánea (la actual rebautizada sí podría llamarse así, pero para evitar confusiones y que el cambio sea notorio tal vez la llamen Edad Espacial, o algo por el estilo, generando más confusión aun). Ayer hablé del tema con una profesora de historia que vende humitas y locro. Me dijo que la cosa ya se está considerando hace tiempo en los ámbitos de poder de la cultura, y es un hecho que se va a determinar que la Edad llamada Contemporánea terminó hace cuatro o cinco décadas. Lo mismo debe haber pasado siempre: no creo que el día que estalló la Revolución Francesa alguien haya salido a la calle gritando “empezó la Edad Contemporánea carajo!!!”, o con un cartel en el que se leyera “L’Age Moderne a fini”. Seguramente fue unos cuantos años después que, por convención, se estableció ese acontecimiento como hito delimitador de dos períodos históricos.
El nombre “Edad Contemporánea” fue una elección poco inteligente para identificar un lapso temporal que algún día habría de ser sucedido por otro, ya que en cualquier momento en que se lo emplée, debe forzosamente ser provisorio, transitorio. Porque la palabra “contemporáneo” remite al presente, al "hoy, ahora". Sería inconcebible que dentro de algún tiempo, cuando se decrete al fin el fin de la Edad Contemporánea, sólo le pongan otro nombre a la siguiente, ya que al hablar de la que pasaría a ser la anterior, se generaría una gran confusión: una Edad o una era que ya terminó, no puede llamarse Contemporánea (ni puede llamarse Post Contemporánea la que le sigue, porque eso sugeriría la idea de futuro, una locura bajo cualquier punto de vista). Una solución aceptable sería llamar Edad Post Moderna a la que empezó con la Revolución Francesa… rebautizarla post mortem…

Otra respuesta o parte de la misma:
En los últimos cien años, y más exactamente en los últimos cincuenta, pero sobre todo en los últimos veinte, pasaron en el mundo tantas cosas grosas (no digo buenas ni digo malas: digo grosas) que se podría afirmar que el avance del ser humano en el campo de la ciencia y la tecnología fue superior al de toda su historia anterior a lo largo de miles de años. En realidad a mí me parece que esto es solo el resultado de un proceso que estaba en marcha desde muchísimo antes, y que en algún momento tenía que desencadenarse. Sorprende que haya pasado “todo junto” en cien, cincuenta, o veinte años. Pero no debiera sorprender: es como una puerta que se abre en un segundo, después de haber estado pateándola durante cuatro horas. Por miles de años el ser humano necesitó músicos tocando para poder escuchar música, y en los últimos setenta años, no sólo se inventó la manera de grabar sonidos, sino que la técnica evolucionó desde un cacho de pasta magnética de baja calidad sonora y durabilidad limitada, hasta un medio digital grabado y reproducido mediante un láser, casi eterno. Por miles de años la gente moría a causa de enfermedades que hoy se curan con una caja de antibióticos...
Muchos ensayos y procedimientos desarrollados en laboratorios de química y física no fueron posibles hasta contar con la luz eléctrica, el calor (o el frio) artificial generado por medios eléctricos, el microscopio electrónico, la computadora, etc., etc., etc. Por eso creo que el factor más determinante (y desencadenante) de cambios y evoluciones tecnológicas es el uso de la energía eléctrica controlada: después de miles y miles de años “en la oscuridad”, el hombre se avivó de que se podían inventar un sinnúmero de boludeces eléctricas. Ante esto, propondría que esta etapa se llame de alguna manera que aluda a eso, Edad Eléctrica por ejemplo.
Sin embargo… me resisto a hablar de progreso de la especie humana a lo largo de su historia. No creo en la evolución del ser humano, porque no la veo... simplemente. Algunos tal vez confundan las cosas, y piensen que la luz de neón, la penicilina, los aviones, las computadoras y los vibradores son signos de evolución… Es mi opinión que todos los avances en el campo de la ciencia, de la tecnología, pueden ser útiles y valiosos, pero no alcanzan para hablar de evolución progresiva de una especie de seres que se siguen matando por la tierra y el oro. Como sé que difícilmente pueda ser claro en este momento, no lo voy a intentar siquiera. Solo diré que no me parece que el ser humano como animal superior (¿?) haya evolucionado: tan solo cambió. Cambió al ritmo del avance científico. Pero la evolución científica no me parece tan importante si no sirve para domesticar al mono que mata, y lograr que deje de matar: la picana también es una novedad de la era eléctrica, las armas químicas, los misiles teledirigidos y toda la parafernalia ultra sofisticada para la guerra... hablan de la moral del mandril tecnificado.
Resumiendo… no digo que no haya una evolución (que sería estúpido negar) en cierto plano del desarrollo de la humanidad. Digo que ese “avance” no es más que un cambio progresivo desencadenado por la sumatoria de experiencias materiales, y en absoluto revela un crecimiento del ser humano como especie si no va de la mano de una evolución del pensamiento, un avance ético. Sólo pasó que un puñado de mentes brillantes fueron encadenando ideas, arribando a descubrimientos, inventando aplicaciones: la suma de esos granos de arena hizo que se llegara a dónde se llegó. La verdad es que no creo que sea algo como para que nadie se jacte de nada: el Hombre sigue siendo aún la única especie que mata por motivos varios, todos ajenos a un instinto natural de supervivencia, y con plena consciencia del bien y el mal.
Por lo demás.. lo que nos diferencia de las cucarachas es que estas no inventaron algo a lo que no podrían sobrevivir...
Gus

Crónicas Marciales: La transfiguración

2010-02-15T15:54:00.005-03:00

Estaba claro que era su primer día de vacaciones.
Con expresión confundida deambulaba entre las mesas de la confitería del hotel preparadas para el desayuno. Usaba lentes y pelo corto. Llevaba una camisa hawahiana roja con grandes magnolias estampadas en blanco por dentro del jean azul que un inadecuado cinturón de vestir calzaba a la altura del ombligo. Las botamangas del pantalón, prolijamente arremangadas hacia afuera, dejaban ver un indescifrable calzado de colores.
Estaba claro también que el tipo se veía tan cómodo y ubicado como un cangrejo en una bañadera.
La transfiguración comenzó cuando atendió el celular.
Esbozó una tibia resistencia mientras balbuceaba " es que estoy de vacaciones" ... pero enseguida se rindió.
Una presencia invisible hizo cambiar el brillo de los ojos, el arco de las cejas, las arrugas de la frente y rápidamente se extendió alterando el color de las mejillas y la expresión de los labios.
Ya era demasiado tarde.El tipo impartía precisas instrucciones sobre pagos y cheques mientras se sacaba una molesta pelusa de la solapa del traje gris oscuro.
Sin dejar de hablar por teléfono atravesó los ventanales del piso 15 caminando con paso seguro.
La corbata dorada de seda era el escudo de un guerrero brillando al sol de la mañana.
Flotó sobre la playa y puso rumbo al Este, donde detrás de los acantilados y el desierto lo esperaba su oficina.
Antes de que se perdiera de vista pude distinguir como el indescifrable calzado de colores se convertía en un impecable par de mocasines irremediablemente negros.

Cap. Nemo

Desde Chile. Crónicas Marciales

2010-02-12T19:57:00.014-03:00

Caminando por las callecitas del balneario de Iquique, ubicado en el Norte de Chile,uno puede encontrarse con edificios como "el Faro de Cavancha".

Fíjense que bonito el cartel con el nombre en la fachada, está justo al lado de la puerta principal. El condominio está rodeado por un muro de algo mas de 2 metros de altura , y, enganchados en los alambres sobre la pared hay cada tanto unos ilustrativos cartelitos como el que se ve en la foto . No se lee bien? acá se ve mejor:

"Por la razón o por la fuerza", dice en el escudo de nuestros vecinos... ¿Casualidad? Diría mas bien coincidencia.
No extrañan tanto entonces, las decisiones de las mayorías a la hora de votar

Cap. Nemo

Sai qué?

2010-02-12T01:40:00.009-03:00

La casualidad no existe.
Todo es "causal", nada es "casual".

Todo lo que llega a nuestras vidas, cada situación por la que pasamos, es por algún motivo. Sai Baba en la India enseña las "cuatro leyes de la espiritualidad" que hablan justamente sobre esto.

La primera dice: "La persona que llega es la persona correcta", es decir que nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están allí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación.

La segunda ley dice: "Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido". Nada, pero nada, absolutamente nada de lo que nos sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera. Ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el: "si hubiera hecho tal cosa...hubiera sucedido tal otra...". No. Lo que pasó fue lo único que pudo haber pasado, y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo.

La tercera dice: "En cualquier momento que comience es el momento correcto". Todo comienza en el momento indicado, ni antes, ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará.

La cuarta dice: "Cuando algo termina, termina". Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia.

Ante esto, confieso que estoy entre mi escepticismo constitutivo y cierto desagrado... como entre una espada y una pared (peor: como entre dos espadas). El escepticismo es un rasgo de mi naturaleza racional, y el desagrado surge de la sospecha de que lo que este tipo dice podría ser cierto... De esto último no tengo nada que decir... sólo puedo fundamentar lo que razonablemente mi pensamiento elabora:

Esto dispara en mí el mismo mecanismo mental, racional, que me lleva a no creer en "entidades invisibles dotadas de poderes supremos según el imaginario popular", y desechar toda idea fatalista, tal como la de un destino trazado, predeterminado por.... ¿qué, quién?
Obviamente ninguna de estas dudosas "leyes" resisten el menor análisis epistemológico sin hacerse añicos: la pretendida validez universal de esas pseudo premisas se basa en el dogma y sucumbe ante el más elemental cuestionamiento lógico. Por otro lado, pecan de obviedad. O peca de ingenuidad el lector que desde las dos primeras frases no descubre el tartamudero intelectual con que se pretenderá codificar lo evidente mediante un enriedo fatalista.
"La casualidad no existe. Todo es causal", nada es "casual"... no dice nada que se pueda probar, y por lo tanto se convierte en dudoso sustento de doctrina extremista que se ampara en un dogmatismo análogo al de la ICAR, vea... (aunque en este caso suene "digital").

La causa sin causa de todas las causas? Un arquitecto universal (sin nombre en este caso) que diseña de tal manera que todo resulta predeterminado? Destiny? Hmmm...

Gus

la isla

2010-02-12T00:34:00.005-03:00

el asunto es asi...habia una tarde o noche,eran noches por lo general,y era casi seguro sobre montes de oca...la casa de gus o el viejo bar de la esquina de suarez...estabamos los seis,porque el asunto era crear la utopia o que los sueños y esa misma utopia nos llevaran a sacar el tema y de ahi el entusiasmo...el entusiasmo lo llevo a alguien a dibujarla,en un pedazo de papel chiquito,como arrancado por la calle de un afiche,y ahi,bastante desprolijamente,crear la isla...la isla era un sueño con forma de piedra,como toda isla,y alguien,vaya a saber quien de los seis,dividio la isla en seis partes exactas o casi,para felicidad de todos y el mal de ninguno...en el centro quedaba un circulito chiquito,una estancia en comun para el sueño hippie...el asunto era asi...alguien habia propuesto un lugar,una isla,donde cada uno de nosotros con sus futuras familias viviriamos en algun momento en perpetua felicidad y sana comunidad...cada uno con sus deseos y mañas y porque no una sala de musica y ese circulito chiquito que seria una especie de estar comun,un enorme living donde en un futuro nosotros seis nos reuniriamos como esa tarde o noche por siempre y para siempre,amen...pero nadie quiso quedarse con ese papelito,salvo yo...y lo guarde como para recordar ese momento,nada mas...y lo volvi a encontrar años despues,como volvi a encontrar al cube una tarde en el museo de ciencias naturales en centenario donde me vio y huyo ,talvez para no tener que explicarle a su señora esposa e hijos quien coño era yo despues de tanto tiempo...y asi como se perdio el cube perdi el papelito,y hoy queda el recuerdo para ser rebatido por quien quiera y suponga que en realidad fue en la casa de analia,en la opera,en mi propia casa de lanus,o quizas nunca ocurrio...
Guidino

Borda vs Macri

2010-02-09T11:26:00.004-03:00

Gus (o Borda)

luz y arriba

2010-02-07T19:25:00.007-03:00

la publicidad se ha desacartonado, y hoy podemos ver pajaritos carpintero picando en la cabeza de mujeres conflictuadas, recordandoles sus traumas en un aviso de no me acuerdo que cosa...o el analista al cual sus pacientes vienen con una unica obsesion,sus padres o madres y llorando...el profesional en cuestion zafa de la locura comiendo unas galletas con sabor a peceto al champignon con papas al horno,una terapia unica por cierto...y uno no puede evitar sonreir y salir corriendo al super chino para pararse frente a la gondola en cuestion y mirando fijo el producto decir,no me atraparas...para terminar eligiendo las viejas y queridas express de terrabusi...y esto me recuerda que alguna vez llegue a compartir una chica de fugazzetta con mi analista en plena sesion de terapia para seguir desgranando despues los porques de la conflictiva relacion con mi vieja...minutos despues escuche los bostezos atras de mi divan y me escabulli sin pagar...menos lo ultimo,el resto es cierto...por suerte hoy puedo ver a mi mama con un dejo de candor,de cierta suficiencia como cuando visitamos a un tio querido en el loquero y no se acuerda de nosotros...pienso en que esta loca aunque no sea cierto, y eso me pone menos a la defensiva y mas del lado del abrazo, como de quien se despide...y con mi viejo...como hijo he sido un excelente empleado...me merezco una placa en la pared...de aquellas viejas epocas de fumarme en el local y ni recordar que habia que cobrarle a un cliente a este de ahora que administro todo hasta la obsesion,he recorrido un largo camino,muchacho...y ese soy,el sueño incumplido de dos tanos laburadores que vinieron en los cincuenta a hacerse la america,cada uno por su lado,se conocieron y se casaron y yo me crie sentado al borde de una mesa de billar,viendo como los borrachines llegaban despues de trabajar por su tinto o blanco y los vecinos todavia tenian tiempo para sus picaditas mientras en casa sus doñas les preparaban la cena....me conoci los nombres de todas las bebidas,los licores,los gustos de ese porteño que ya no existe,el que todavia pasaba las horas en el bar cafe tras cafe, mientras el quinielero pasaba los numeros por telefono...todo barrio es un mundo y el mio fue ese,puente gerli,donde en los sesenta podias cazar ranas y sapos y anguilas cerca de la estacion abandonada y donde los pollos que me mandaban comprar eran recien acogotados y calentitos para el famoso pucherito con caracu...y el dolor de muelas se calmaba con una copita de grapa y mi abuela,la nona gina,preparaba el sambayon con marsala y huevo batido...adonde voy con todo esto? ni idea...vi luz y subi.
Guidino

viernes perverso

2010-02-05T11:47:00.019-03:00

Sé que lloverán gotas de plomo de esa nube sombra que me sigue...
perlas deformes como mi alma
gris, agarrada, distante
como esos gatos nocturnos
que son sólo uno
enorme
gesto felino de su ignorada naturaleza
dios bestia de la oscuridad
en guerra para siempre
Sé que desperté a una pesadilla... que durará por lo menos todo un hoy
Mañana es otro día…

Gus

como llegue hasta aca?

2010-02-04T23:31:00.009-03:00

como llegue hasta aca? mi hija en la pc y escuchando a kapanga,yo a un costado mirando una de sofia loren en blanco y negro...la historia quizas comenzo cuando me convenci,carla en mis brazos,que seria una artista y una intelectual y que abrevaria en lo mejor del arte y sucedaneos...al principio resulto...tardes en el san martin disfrutando obras de midon,visitas guiadas al cultural recoleta,leerle leyendas griegas e intentando con el comienzo de cien años de soledad o algunos cuentos de cortazar antes de dormir...fue hace tanto tiempo....la nena me crecio,se fue solita a ver a bandana,siguio la saga de harry potter,el señor de los anillos y cuanta novedad aparecia...se volvio bastante indocil, como aquella vez que tuvimos que salir de apuro del malba donde habiamos llegado por una muestra del surrealismo...me torturo el cerebro que se aburria y me fui mientras me despedia para siempre del inodoro de duchamps...fue el final...despues llegaron las novelas de television,el rock chabon,la mezcolanza de musica que escucha ahora, hasta que llegamos a este presente de comentar la ultima temporada de lost y quedar mirandola con sus quince años en este viaje sin retorno de reaggeton y aparente frivolidad....les dejo la inquietud,señores...talvez nunca lea ningun libro de mi biblioteca,no escuche jamas mi musica...escuche por ahi que nos estamos poniendo serios...esto no intenta ser serio porque no puede serlo...es un gran chiste...
Guidino

lagunas, vaivenes

2010-01-12T15:41:00.011-03:00

Alguna vez me harté de escribir con la onda de Ramtés post-dopping protestando por la comida (cuando ya no pudo zafar escupiendo las pastillas, porque lo inyectaron), y paré: no me preocupan esas lagunas si aparecen sin agua porque hay sequía. Cuando me aburrió jugar al poeta maldito que se desataba en prosa, volví a poner pausa. Y también desaparecí de este sitio cuando me cansé de cierta melancolía poética que se insinuaba monótona... últimamente. Sé decir basta cuando me doy cuenta de que no tengo otra cosa para decir: lo contrario sería necedad, y sólo provocaría la huida de cualquiera que entre esperando alguna magia... o por lo menos un pasatiempo interesante. Por eso ahora estoy ausente: no cerré definitivamente el burdel, sólo me retraje... elaborando cierto aprendizaje que me permita volver a decir lo que siento de la mejor manera posible... amén.
Gus

Serpenteo

2010-01-12T15:34:00.005-03:00

Serpientes invisibles que se enroscan como collares de soga reseca. Serpenteo ilusorio. Mi cuerpo en llamas. Heladas. Llamas heladas. Devaneo alucinatorio. Formas sin materia. Colores sin sustancia. Arbol sin planeta. Planeta sin cosmos. Alarido sin boca. La nada sin el todo. Dioses. Mordida venenosa que se arrastra alrededor del alma. El alma. Se arrastra. Se revuelca. Repta. Come. Vomita. Estraga. Desordena. Arde. Serpentea...
Gus

(A esto no le doy más de dos días acá...)

Thanks Blogger...

2010-01-12T12:23:00.002-03:00

Otra vez pasó por acá un grupo de tareas del imperio, parece: el post de Joe Bonamassa fue secuestrado, está desaparecido...
Gus

Crónica FB

2010-01-05T14:54:00.004-03:00

A ver si se dejan de romper los güevos con Sandro... que acá en el norte (como en tantos otros lugares del mundo) todos los días se mueren niños desnutridos, por deficiencia alimentaria o enfermedades evitables... (si al Poder le importara hacer algo al respecto) ...niños que en su puta vida se fumaron un faso... También se murió mi vieja, se murió mi viejo, se murió mi amigo Sergio Astarita porque la conchuda de mierda de su mujer lo roció con nafta y lo prendió fuego mientra dormía... y yo no dije nada públicamente; se murió la Juana de la carnicería de la vuelta que me fiaba hasta fin de mes, se murió la esperanza de toda una generación, se murió el futuro, se murió la chancha vidalitá (pobres los chanchitos) ...y ayer murió Sandro, un ser humano como tantos otros que mueren todos los días. No se me mueve nada: no fue mi ídolo ni mucho menos. No le deseé la muerte, obviamente, como no se la deseo a nadie... pero ¡¡¡bastaaa... dejen de joder, este buc ya se está pareciendo a la on line version de Crónica TV!!!
GB

Gus (esto lo publiqué en el feibuc, y ahí soy GB...)

Un punto azul pálido

2009-12-31T19:24:00.018-03:00

Fin de año:

Un buen momento para contar la historia de un científico y una fotografía
Una historia de hace casi 20 años
En febrero de 1990 la sonda voyager 1 había superado la órbita de Saturno, a más de 6000 millones de kilómetros de la tierra.
A pedido de Carl Sagan, la Nasa le dio la orden y la sonda echó un último vistazo a casa para tomar una foto. En ella nuestro hogar casi no se distingue de las estrellas de fondo, es solo un pequeño punto azul pálido, apenas visible en la luz de un rayo del sol.

Lo que sigue son las reflexiones de Carl Sagan sobre esa histórica foto:

Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído hablar, cada ser humano que existió, vivió y vive su vidas. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cada cobarde, cada creador y destructor de civilizaciones, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre , cada padre y sus esperanzadores infantes,cada inventor y explorador, cada maestro de la moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.

La Tierra es un pequeño grano en la vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades provocadas por los habitantes de un rincón de ese pixel ,que no son muy diferentes a las crueldades de los habitantes de algún otro rincón ¿cuan frecuentes son sus incomprensiones?,¿cuán dispuestos están a matarse los unos a los otros?¿Cuán fervientes son sus odios?.
Todas nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida.

Nuestro planeta es una mota solitaria de polvo en la gran envolvtura de la oscuridad cósmica. En toda esa oscuridad, en toda esta vastedad, no hay ni un indicio de que la ayuda llegará desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, en este momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos.
Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad y construcción de carácter. Quizá no hay mejor demostración de la locura del orgullo humano que esta imagen distante de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amablemente, y de preservar el pálido punto azul, el único hogar que hemos conocido.

Carl Sagan

Que tengas un maravilloso 2010.
Cap Nemo

¿algún pecado?

2009-12-30T12:05:00.004-03:00

si,a mi me gusta,y que? me encanta ver en esas revistas todo todo todo lo que se puede comprar... ...tecnologia,notebooks,netbooks,mouses,teclados,monitores...voy a esos locales y me deleito mirando pero no tocando esas superficies virgenes,esos artefactos que prometen placeres casi sin limites...voy al stand de apple y me acerco a los iphones,las macs tan blancas,sus pantallas me marean...toda esa definicion del universo conocido y no tanto se me despliega como un atlas que se estrella irremediablemente cuando reparo en los precios...imagino la velocidad de sus mothers,de sus ram,de sus placas de sonido y de video...aaah,me retiro sabiendo que quedaran para unos energumenos imbeciles no merecedores de tanto goce! algunos quienes con el simple gesto de extender un plastico de colores se haran de todo ese nectar para depositarlo en manos de algun chico malcriado o vejete inexperto...y yo seguire caminando calle abajo,triste,deprimido,mientras algun ajeno a todo y a todos recoge los cartones,el envoltorio ya inutil,de marcas extrañas...
Guidino

Pobreza

2009-12-29T08:54:00.008-03:00

Hay quienes llevan una vida tan miserable que precisan gastar una fortuna todos los días para poder vivirla.

Cap.Nemo

sin

2009-12-27T21:14:00.014-03:00

Tantas cosas perdí en la vida por tomar el camino que parecía más fácil... Hoy sé que para domar tormentas hay que mojarse, atreverse con los truenos y los rayos... quemarse con centellas las manos: sólo así uno puede sentirse no sólo a salvo sino también dueño de su todo...

Gus

feliz nochemala

2009-12-25T20:25:00.004-03:00

sol de nochebuena en mañanamala de resaca que quema en el cuerpo pero más quema en el alma... ningún niño ha nacido este año ni hubo regalos en el árbol donde mean los perros sin saber de calendarios y rituales manoseados entre recuerdos mágicos de la infancia y dolores mal tragados con la espuma de un veneno descorchado sin conciencia y con desgano sólo por el fin que justifica los medios aunque después no haya más que un vacío persistente entre uno y otro trago hasta perder la noción del desengaño y la conciencia que una ventisca endemoniada ha arrastrado hacia el abismo de puñales de un vacío absurdo ahí donde tan cerca hubo sueños y colores para terminar sintiendo monocromo hasta el último pecado en una tela invisible hecha jirones como el alma que se escapa de a ratos hacia esos sueños pasados... se escapa pero vuelve, atormentada... dónde más puede ir...

Gus

hello goodbye, dos placeres

2009-12-24T19:34:00.004-03:00

Don Julio: fue un placer haberlo tenido acá por más de dos años. Sus aportes, siempre lúcidos, voladamente inteligentes, engalanaron este espacio que alguna vez creé sin saber muy bien para qué (sigo sin saberlo en realidad), pero que me cambió la vida... Respeto su decisión, absolutamente entendible. Sin reclamos de mi parte, sin intentos de convencerlo de que haga lo que no desea, sólo me limito a decirle que la puerta siempre estará abierta para usted si quiere volver como el...

Capitán Nemo, Juan... Es un placer tenerlo acá de vuelta. Quienes conocen Nebuland saben que usté fue uno de los tres miembros originales cuando decidí construir este engendro y lo invité a participar. Su regreso es un lujo impensado. Salú.

Gustavo

Para brindar

2009-12-24T15:23:00.005-03:00

Uno en éstas fechas piensa tonterías, vieron?
Se pone a pensar pavadas que probablemente son obvias y remanidas.
Cosas como que una gran parte de la humanidad se muere de escasez: escasez de alimentos, escasez de medicinas, desnutrición, muerte por enfermedades evitables...

Mientras tanto, otra parte enorme se muere (¿nos morimos?) de abundancia, que nos lleva a la gula, la pereza y la avaricia (obesidad, diabetes, hipertensión, stress).
Y también se le da a uno por formular deseos para el futuro, y así pide ingenuamente que haya un poco menos de las dos cosas que nos están matando...
Un poco menos de escasez y un poco menos de abundancia.
Y al final tal vez sea un buen propósito para brindar.
Cap. Nemo

borrado en otro lado

2009-12-20T22:00:00.003-03:00

...tantas veces perdí las esperanzas... tantas veces las recuperé... el problema es que esto ya lo siento como la sanata de una mina que un día me dijo: "dejar de fumar es re fácil... yo ya dejé cuatro veces", y me tiró el humo en la cara...

Lo que menos quisiera en este momento es "sorpresas": sólo necesito un poco de paz... que no me pase nada, no hacer nada por unos días...

Sólo quiero pesadillas... porque al despertar de una pesadilla uno siente alivio... "¡menos mal... no era real, fue un sueño de mierda!" En cambio los sueños hermosos siempre fueron devastadores para mí al despertar... "¡concha'su madre, apenas un sueño... me la morfé como el más forro!" ...y se me cagó el día.

feisGus

lamentable

2009-12-20T13:03:00.013-03:00

Nunca me gustó la idea de "moderar comentarios" por parecerme de alguna manera una forma de censura. Sin embargo un par de comentarios que entraron hoy, anónimos obviamente, no me dejan opciones. Sé (sabemos) que el mundo está lleno de idiotas que no merecen siquiera calificativos más sofisticados, y bastaría con simplemente ignorarlos para no contaminarse en su órbita... pero es por respeto a mis asiduos visitantes que, no sin cierto pesar, hago uso del derecho a revisar de ahora en más qué comentarios publicaré y cuales serán eliminados sin haber aparecido públicamente. Es sólo en nombre del buen gusto y en pos de cierto nivel que quiero para mi blog... Gracias por entender.
Gus

en la próxima vida quisiera ser real...

2009-12-19T22:13:00.002-03:00

...mente el que soy, el que muestro a primera vista, cuando sólo aparece el alma... sin esos putos demonios que a veces toman poseción de mi mente para depositarme de una soberana patada en el culo en el maldito trono de rey del carnaval...

Gus

amén

2009-12-18T23:15:00.005-03:00

Un verdadero poeta es el que puede decir exactamente lo mismo dos veces en esferas de tiempo diferentes y... lograr que una vez suene bien y la otra horrible... Que lo mismo que fue hermoso ayer sea espeluznante hoy... Por eso no quiero ser poeta, agradezco a las musas el no haberme tocado, y... salgo corriendo cuando algunas imágenes surgidas de mi teclado me llevan para ese lado...

Gus

tránsito

2009-12-05T11:00:00.023-03:00

conozco

el cielo y el infierno

la brisa del hallazgo y

la tormenta del desencuentro

el olor de pan recién horneado

y el de los sueños en suspenso

conozco el viaje de la flor

tierna en su primer aliento

para pintarse de final

oscura, quieta

en demasiado poco tiempo

conozco mi letargo y su condena

ir siempre detrás sin candil ni sosiego

pero recién hoy empiezo a descubrir

el agridulce esplendor del riesgo...

Gus

(estoy muy quieto acá, muy alejado últimamente... hasta que la máquina vuelva a andar, que esto por lo menos sirva de borrador, que borre el tiempo...)

la única diferencia

2009-12-03T22:17:00.013-03:00

Hay una sola diferencia entre el psicópata (psicótico, perverso, etc.) y el neurótico ("normal"), decía Freud: "los dos piensan lo mismo, sólo que el psicópata lo lleva a la acción."

De acuerdo. Sólo agregaría que lo lleva a la acción y no siente culpa alguna..

Gus

Artaud

2009-12-03T21:09:00.013-03:00

(de) El ombligo de los limbos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en sí misma a la creación. Tampoco entiendo el espíritu en sí mismo. Cada una de mis obras, cada uno de los proyectos de mí mismo, cada uno de los brotes gélidos de mi vida interior expulsa sobre mí su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento íntimo de mi ser, tanto como estoy en un ensayo exterior a mí mismo y que se me presenta como una indiferente incubación de mi espíritu.
Sufro que el Espíritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espíritu, sufro del Espíritu-órgano, del Espíritu-traducción o del Espírítu-atemorizante-de-las-cosas para hacerlas ingresar en el Espíritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado por las cosas exteriores y en primer término por todos los estremecimientos acuciantes, todas las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas páginas se arrastran en el espíritu como témpanos. Perdón por mi total libertad. Me niego a hacer diferencias entre cada minuto de mí mismo. No acepto el espíritu planeado.

Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.

Esto no es más que un témpano atragantado. Una gran pasión razonadora y superpoblada arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre también era denso. Y pequeñas raíces diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el centro era un mosaico de trozos como una especie de rígido martillo cósmico, de una pesadez deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la cubierta algodonosa del estruendo tenia la opción obtusa y una viva mirada que lo penetraba. Sí, el espacio entregaba su puro algodón mental donde ningún pensamiento era todavía claro ni devolvía su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una náusea potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las ínfimas raíces trémulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vacío ardiente del cielo, se estremeció. Y algo como un pico de paloma real socavó la masa turbada de los estados, todo el pensamiento más hondo se diversificaba, se disipaba, se volvía claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el órgano mismo de la aprehensión. Y aún dos o tres veces giró la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio más exacto. La oscuridad misma se hacía más densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.

De "L'Ombilic des limbes"

Gus
(Recomiendo http://amediavoz.com/)

Joe Bonamassa - Stop

2009-11-08T02:42:00.004-03:00

por dos...

2009-11-08T01:02:00.002-03:00

final de la calle soplo inesperado curvas azarosas laberinto vivo nubes de papel picado abajo el viento acechando vaga quietud octubre es blanco...

dentro del muro aves silenciadas espejo ciego desorden embrión luces blandas deshilachadas destellos de miedo

azul

lo que vendrá lo que se va pintadas invencibles

vencidas

casi un tal vez sólo eso que se resiste...

Gus (26/10/2009)

Gary Moore - Still Got The Blues (Live)

2009-11-04T15:35:00.009-03:00

Hermeto Pascoal - Montreux

2009-11-04T09:13:00.011-03:00

Hermeto Pascoal Ao Vivo - Montreux Jazz (1979)

2009-10-29T18:51:00.007-03:00

Parte I
Parte II

01 - Pintando O Sete
02 - Forrõ Em Santo André
03 - Remelexo
04 - Bem Vinda
05 - Sax E Aplausos
06 - Lagoa da Canoa
07 - Fátima
08 - Terra Verde
09 - Maturi
10 - Quebrando Tudo
11 - Nilza
12 - Forró Brasil
13 - Montreux
14 - Voltando Ao Palco
15 - E Adeus

Hermeto Pascoal : Piano, Teclados, Voz
Itiberê Zwarg : Bajo
Jovino Santos : Piano y Flauta
Pernambuco : Percusión
Zabelê : Instrumentos varios, Voz
Nenê : Batería
Cacau : Saxos y Flauta

Invitado:
Nivaldo Ornellas : Saxo

Grabado en vivo en julio de 1979 durante el Festival de Jazz de Montreux

Gus

facedill

2009-10-24T12:34:00.006-03:00

Todo parte de quién propone: yo u otro. Los impulsos originales se ven atacados antes de que puedan llegar a la superficie. Tal vez me guste hacer el test que me propone Facebook ¿pero fue una decisión mía? El hecho de querer hacerlo evidentemente sí porque me gustó, pero ¿quién puso el test allí para que yo lo viera? Quiero que se entienda: si yo me levanto un día o, pongamos, a media mañana, o a la noche, y tengo ganas de buscar un test de inteligencia en el Google y hacerlo, porque fui yo el motor de mi elección...
Estamos tan bombardeados de propuestas estéticas, éticas, miméticas, eméticas... nos asaltan tan intempestivamente, indiscriminadamente, impunemente a cada paso que damos, desde los carteles publicitarios, tevé y medios en general, que no hay tiempo de pensar y compramos los que nos ofrecen ya que está al alcance de la mano y es tan vistoso ¿pero se nos hubiese ocurrido salir a comprarlo de no mediar la oferta? ¿es algo que necesitamos realmente? ¿Qué necesitamos para sentirnos bien de verdad? ¿No serán otras cosas que no nos ofrecen y sin embargo están allí? (pienso en cosas a las que les llaman en general espirituales, pero hacer el amor es también algo espiritual, qué mierda, y aunque se haga sin amor: me resisto a calificar a la electricidad del orgasmo como algo puramente material--me fui de tema ¿me fui?--).
Estoy tan podrído de ver como estamos siendo deshumanizados y robotizados que lo mío, lo sé, linda con lo reaccionario, pero es el único modo que encontré de defenderme por ahora.
Abro mi correo y me preguntan ¿sabe cuál es su peso ideal? y yo ni en pedo estaba pensando en éso sino en cómo escribirle un correo medianamente inteligente a mi compadre Gus, y, sin embargo, me distraigo, busco mi peso ideal (el que Yahoo dice que es mi peso ideal), me doy cuenta de que estoy gordito (cosa que hace un minuto ni me importaba) y me lanceo con que estoy fuera de estado, de que tendría que hacer régimen y termino comprando una Coca diet. Pero yo quería escribirle un correo a Gus. Tenía la idea y todo pero me distraje y se me disolvió. Ejemplo boludísimo si querés pero la gota horada el vaso: son miles los distractores que nos ofrece la "intelligentzia" de la sociedad de consumo. Estoy convencido que hay que huir de allí y volver a uno mismo (más allá de la revista).
Y no se piense desde estas acres palabras que soy un ratón viejo y bibliotecario que sólo quiere "lo importante": yo también miro películas boludas pero entretenidas de vez en cuando, como pizza, me cago de risa con Tangalanga, miro a la Selección aunque me importe poco el fútbol, y ¡hasta juego al Tetris! además de leer a Jauretche y escuchar música fea.
Y bueno, cada cual huye como puede cuando se da cuenta de que lo persiguen. Veo normal que me miren como a David Vincent cuando hablaba de los Invasores: estamos tan penetrados que no sé como no somos todavía todos gays.
Te mando un abrazo junto a esta reflexión apurada porque ya no me da tanto el marote pero debería escribir más y mejor sobre este tema que me preocupa tanto.
Dill

welcome we are

2009-10-19T16:52:00.008-03:00

AVISO IMPORTANTE

Estamos de vuelta (espero que mis compañeros de travesura entiendan el plural y lo validen), y como siempre en estos casos hay que hacer limpieza antes de entrar, pensé en eliminar algunos discos (tal vez todos), pero no lo voy a hacer ya: quiero darles tiempo para descargar lo que les interese, digamos... una semana? De cualquier manera están los comentarios o mi correo para solicitar una extensión del plazo o algún link directo.
Gus

Spinetta Jade / Seru Giran - Obras 1980

2009-09-28T23:58:00.013-03:00

...pero alguno los jodió, entró con un grabador: acá está la prueba. No esperen mucho, la calidad de sonido es bastante superior a la de la mayoría de las grabaciones piratas de conciertos de rock porteño de esa época que circulan por ahí, pero igual no deja de ser baja... lo que hace de esto un flash "sólo pa’ la nostalgia"... de los que estuvimos ahí alguna de aquellas dos noches mágicas.
¿Fue usté Don Julio el que estuvo conmigo en la segunda fila?, ¿y vos Guidino, where?, ¿alguien recuerda quiénes éramos todos?

CD 1

01- Que ves el cielo

02- Cuando ya me empiece a quedar solo

03- Música del alma

04 - Canción de Hollywood

05 - Noche de perros

06 - Viernes 3 A.M.

07 - A los jovenes de ayer

08 - Encuentro con el diablo

09 - Perro andaluz

10 - Cuánto tiempo mas llevará

11 - Frecuencia modulada

12 - No te sobra una moneda

CD 2

13 - Dale gracias

14 - Amenábar

15 - Alma de diamante

16 - Solo el amor puede sostener

17 - La diosa salvaje

18 - Cristalida

19 - El Mendigo en el andén

20 - Ya despiertate nena

Descargar
(link respuestó...)

Aclaración 2011:
Cuando creé este post, el 28/09/09, el link era de una grabación pirata. Pero ese link se cayó, y ahora lo reemplazo por otro que permite descragar los CDs con mejor calidad de audio... aparentemente grabados desde la consola del sonidista.

Gus

Del "Libro del Desasosiego", de Fernando Pessoa

2009-09-22T10:00:00.002-03:00

TRECHO INICIAL

He nacido en un tiempo en que la mayoría de los jóvenes habían perdido la creencia en Dios, por la misma razón que sus mayores la habían tenido: sin saber por qué. Y entonces, porque el espíritu humano tiende naturalmente a criticar porque siente, y no porque piensa, la mayoría de los jóvenes ha escogido a la Humanidad como sucedáneo de Dios. Pertenezco, sin embargo, a esa especie de hombres que están siempre al margen de aquello a lo que pertenecen, no ven sólo la multitud de la que son, sino también los grandes espacios que hay al lado. Por eso no he abandonado a Dios tan ampliamente como ellos ni he aceptado nunca a la Humanidad. He considerado que Dios, siendo improbable, podría ser; pudiendo, pues, ser adorado; pero que la Humanidad, siendo una mera idea biológica, y no significando más que la especie animal humana, no era más digna de adoración que cualquier otra especie animal. Este culto de la Humanidad, con sus ritos de Libertad e Igualdad, me ha parecido siempre una resurrección de los cultos antiguos, en que los animales eran como dioses, o los dioses tenían cabezas de animales.
Así, no sabiendo creer en Dios, y no pudiendo creer en una suma de animales, me he quedado, como otros de la orilla de las gentes, en esa distancia de todo a que comúnmente se llama la Decadencia. La Decadencia es la pérdida total de la inconsciencia; porque la inconsciencia es el fundamento de la vida. El corazón, si pudiese pensar, se pararía.
A quien como yo, así, viviendo no sabe tener vida, ¿qué le queda sino, como a mis pocos pares, la renuncia por modo y la contemplación por destino? No sabiendo lo que es la vida religiosa, ni pudiendo saberlo, porque no se tiene fe con la razón; no pudiendo tener fe en la abstracción del hombre, ni sabiendo siquiera qué hacer de ella ante nosotros, nos quedaba, como motivo de tener alma, la contemplación estética de la vida. Y, así, ajenos a la solemnidad de todos los mundos, indiferentes a lo divino y despreciadores de lo humano, nos entregamos fútilmente a la sensación sin propósito, cultivada con un epicureismo sutilizado, como conviene a nuestros nervios cerebrales.
Reteniendo, de la ciencia, solamente aquel precepto suyo central de que todo está sujeto a leyes fatales, contra las cuales no se reacciona independientemente, porque reaccionar es haber hecho ellas que reaccionásemos; y comprobando que ese precepto se ajusta al otro, más antiguo, de la divina fatalidad de las cosas, abdicamos del esfuerzo como los débiles del entretenimiento de los atletas, y nos inclinamos sobre el libro de las sensaciones con un gran escrúpulo de erudición sentida.
No tomando nada en serio, ni considerando que nos fuese dada, por cierta, otra realidad que nuestras sensaciones, en ellas nos refugiamos, y a ellas exploramos como a grandes países desconocidos. Y, si nos empleamos asiduamente, no sólo en la contemplación estética, sino también en la expresión de sus modos y resultados, es que la prosa o el verso que escribimos, destituidos de voluntad de querer convencer al ajeno entendimiento o mover la ajena voluntad, es apenas como el hablar en voz alta de quien lee, como para dar objetividad al placer subjetivo de la lectura.
Sabemos bien que toda obra tiene que ser imperfecta, y que la menos segura de nuestras contemplaciones estéticas será la de aquello que escribimos. Pero, imperfecto y todo, no hay poniente tan bello que no pudiese serlo más, o brisa leve que nos dé sueño que no pudiese darnos un sueño todavía más tranquilo. Y así, contempladores iguales de las montañas y de las estatuas, disfrutando de los días como de los libros, soñándolo todo, sobre todo para convertirlo en nuestra íntima substancia, haremos también descripciones y análisis que, una vez hechos, pasarán a ser cosas ajenas que podemos disfrutar como si viniesen en la tarde.
No es éste el concepto de los pesimistas, como aquel de Vigny, para quien la vida es una cárcel, en la que él tejía paja para distraerse. Ser pesimista es tomar algo por trágico, y esa actitud es una exageración y una incomodidad. No tenemos, es cierto, un concepto de valía que apliquemos a la obra que producimos. La producimos, es cierto, para distraernos, pero no como el preso que teje la paja, para distraerse del Destino, sino como la joven que borda almohadones para distraerse, sin nada más.
Considero a la vida como una posada en la que tengo que quedarme hasta que llegue la diligencia del abismo. No sé a dónde me llevará, porque no sé nada. Podría considerar esta posada una prisión, porque estoy compelido a aguardar en ella; podría considerarla un lugar de sociabilidad, porque aquí me encuentro con otros. No soy, sin embargo, ni impaciente ni vulgar. Dejo a lo que son a los que se encierran en el cuarto, echados indolentes en la cama donde esperan sin sueño; dejo a lo que hacen a los que conversan en las salas, desde donde las músicas y las voces llegan cómodas hasta mí. Me siento a la puerta y embebo mis ojos en los colores y en los sonidos del paisaje, y canto lento, para mí solo, vagos cantos que compongo mientras espero.
Para todos nosotros caerá la noche y llegará la diligencia. Disfruto la brisa que me conceden y el alma que me han dado para disfrutarla, y no me interrogo más ni busco. Si lo que deje escrito en el libro de los viajeros pudiera, releído un día por otros, entretenerlos también durante el pasaje, estará bien. Si no lo leyeran, ni se entretuvieran, también estará bien.

29-3-1930

Aporte de Gus

nost algias...

2009-09-22T09:00:00.003-03:00

Muchos años después, frente al… teclado de mi computadora, viajo por el tiempo con una ligereza que estremece. No se trata de viajes programados, no compro boletos ni elijo destinos, sólo acepto la invitación de oscuras fuerzas que desde mi interior proponen un juego perverso en el momento menos esperado. Juego sólo si tengo ganas, pero las propuestas se suceden: una canción, un color, un nombre…
Gus

if you wanna bye buc...

2009-09-21T22:48:00.006-03:00

Facebook permite desactivar una cuenta fácilmente desde el panel de configuración, pero toda nuestra informacion permanece en el sistema, y eliminarla definitivamente no es tan simple. Sin embargo, aunque la herramienta para hacerlo no aparezca visible, dicen por ahí que se puede... Acá va un link para borrar completamente una cuenta:
http://www.facebook.com/help/contact.php?show_form=delete_account
Esta dirección te lleva a la opción deseada (hay que identificarse, obviamente), y te da 14 días para arrepentirte... No puedo asegurar nada hasta el 1º de octubre, fecha en que teóricamente debiera desaparecer una cuenta en la que me suicidé... pero le tengo fe a esto... por lo menos en cuanto a que la cuenta desaparezca (la info es otro tema).
Gus

(hoy es 2 de octubre y confirmo que it works)

ellas

2009-09-14T19:07:00.007-03:00

que son? nuestras compañeras? nuestras mitades incondicionales? nuestras medias frutas como dicen por ahi,que hacen que la vida sea un poco mejor? si y no...en la profunda intensidad de los abrazos,cuando caemos urgidos de deseo,nos salvan o parecen hacerlo con la dedicacion con que una madre acaricia o protege...dia a dia,al regreso,nos escuchan y agregan esas piezas faltantes...no hablo de los primeros tiempos,de la pasion,el enamoramiento,el sexo de exploracion e inquietud...hablo en particular y personal y no hablo de ninguno...solo destaco los restos despues de diez años de carcomerse el alma,ese punto donde ya no queda donde esconderse y huir y comienza un lento regreso a la soledad en compañia...
Guidino

una rueda, una mano más...

2009-09-10T22:59:00.006-03:00

Invadíamos cada noche como patrulleros de una pesadilla que no soñábamos ni nos atrevíamos a resetear por temor a ser descubiertos en posición incoveniente porque al fin y al cabo era el único canal abierto carajo no se puede ser tan hijo de puta y salir ileso cuando se está rodeado de infelices que se atragantan con su propia miseria entonada de vinos rancios y el tipo no, el tipo se da el lujo de caminar desde San Telmo a Barracas de madrugada enpedísimo tomando whisky y haciendo rodar una rueda redonda encontrada por ahí despés de haber estado en La Rueda Cuadrada donde tocaba vaya uno a saber quién puta, estaba Cecilia (¿o sería Andrea? no sé, la memoria...) en la puerta y la rueda rodaba bajo una mano manchada de pensamientos inmundos nada que ver con Cecilia ni con el negro empresariado queriendo hacernos pagar entrada me cago en vos negro que a veces se te cruzaba mal alguna secuencia de comandos bajo la pelada y te escrachabas sólo solito pero a mí no me importaba como en general nunca me importó nada en ese punto porque siempre supe que somos marionetas manejadas desde ese interior en el que poco y nada gobernamos y si no me creen hagan la prueba, no sé qué prueba pero busquen una y que sea lo que dios quiera pero no intenten venderme lo que se sabe que nunca compré cuando todavía andaba de shopping por la vida que me engañó tantas veces jodida y puta ilusión a la deriva como el velero del tipo aquél en el que no navegué ya ni recuerdo por qué... y tal vez habría sido una buena, decir hasta aquí llegué y tirarme a las aguas cochinas del Plata a tiempo, como quien baraja y da de nuevo y se sacude las mañas de cantar envido y truco antes de haber tocado las cartas sólo para empezar y terminar peleando con el contrario que por ahí se la come doblada y te responde eufórico paso y quiero, y entonces te le cagás de risa y le señalás tus cartas aun echadas boca abajo en la mesa porque te jodí infeliz, te hice deschavar al pedo y aprendé para la próxima, no hagas como yo que nunca aprendo nada porque es eso lo que tengo por norma de fábrica y también porque prefiero el minuto a minuto si sé que se aprende para tener que olvidar antes de que las novedades se fermenten y estallen... como la rueda redonda que nunca fue ni será cuadrada porque es una rueda carajo...
Gus

...

2009-09-09T18:20:00.008-03:00

Estoy herido, fuera de foco… soy fuera de foco… borroso y confuso, un aleteo certero de mi alma en agitación constante, pero un viento de ceniza sucede al cuarzo de las mareas y yo, tenue como mi desolación, amanezco siempre en la playa respirando el sol de mi espacio único, que es el de revivir, renacer cada día… aun cuando estoy vencido me siento invencible, poseído por una certeza que me excede, un sabor de lujuria que me enciende hasta finales insospechados... y no son más que nuevos comienzos y amalgamas, orgasmos y siestas que me duermen y me disparan al sentido sin sentido de esto que descubro extasiado: cómo podría querer irme si recién estoy llegando…
Gus

la caja loba

2009-09-09T17:38:00.006-03:00

otra vez la television? por que? si desde la vieja casa de lanus,donde pase tardes enteras esperando que don sergio regresara de su trabajo,llenaba mi tiempo leyendo o frente a esa incipiente vieja tele de lineas curvas,un enorme ojo que tardaba en prenderse para ver a un olmedo y un coquito y esa voz que le decia a piluso que ya estaba la leche...y yo respondia untando el pan con manteca y despues azucar y a tomar la merienda tratando que la vainilla no se deshaciera y quedara en el vaso lleno de leche...eran pocas horas,las centrales,y el blanco y negro no era problema porque no habia otra cosa,y ademas acrecentaba el miedo y mitigaba el suspenso...todo era gama de grises para viaje al fondo del mar o jim west...para perdidos en el espacio o el tunel del tiempo...para los vengadores o el fugitivo...uno disfrutaba con los terrores de los invasores o se reia ingenuamente con pepe biondi...habia en pipo mancera algo de heroico...todos y cada uno,y mas que olvide,colmaban mis tardes y algunas noches hasta que oia la puerta abrirse y esa noche se cenaba en familia, aunque fueramos solo mi padre y yo...pero la tele estaba ahi...los domingos se almorzaba con los campanelli y por las tardes mas peliculas,muchas,tantas que no recuerdo,y se mezclaban unas a otras y no importaba...despues,con el tiempo,a las puertas del sagrado corazon,se llegaba a comentar los devaneos de rolando rivas taxista o cuando salia el durazno en disco,porque yo lo tenia en cassette y era mentira...y despues del secundario la tele se puso aburrida...nos pusimos de novios,de vez en cuando se iba al cine,pero la tele seguia ahi,sin rumbo...en los ochenta volvio olmedo y nos hizo reir a todos otra vez,cada noche una ceremonia...y siguio la vida y llegaron los noventa y una vez mas la tele se reinvento para no morir...y llegaron los x files y sus conspiraciones imposibles,y llego casero y cha cha cha,todo por dos pesos,capusotto y sus videos,las viejas series ahora en color eran nuevas...y poco a poco me deje seducir otra vez...y acompañe el nacimiento de carla con viejas peliculas de disney y tom y jerry,con nickelodeon y me puse al dia con pokemon,con harry potter y spiderman y el señor de los anillos,matrix y cuanta pelicula pochoclera se estrenara...pero el cine siempre acompaño y lo sigue haciendo,ese primer amor por la tele...los modelos cambiaron,los tiempos tambien...llego lost y volvi a disfrutar de comentar y compartir,de sentarme y dejarme arrastrar por donde el misterio quisiera...y aqui estoy,viejo producto de esta maquina de sueños,fantasias y porque no desilusiones tambien...por supuesto que no hablo de realitys ni almuerzos ni locos encerrados en una casa...lo mio es volver una y otra vez a la magia del blanco y negro en color,historias bien contadas,cuarenta minutos con ganas de mas,y hasta la semana que viene,amigos,a la misma hora y por el mismo canal...
Guidino

Sólo sé...

2009-08-31T14:41:00.015-03:00

...que no sé qué carajo hacen los escritores porque leí apenas veinte libros piojosos hace casi 30 años y nunca más... y entonces digo que no me preocupa si algo en mi prosa parece el resultado de influencias que no podría tener, ni me importa saber dónde estoy cuando estoy sentado frente al teclado, ni me desepero por lo que no espero, ni nada de todo eso que alguien en su sano juicio tal vez se preguntaría: sólo digo que no sé qué carajo hacen los escritores...

(Una respuesta a quienes creen que lo fácil es difícil y lo difícil... fácil. Para mí nada es fácil, ni difícil: me muevo sólo entre lo posible y lo imposible... mi alma juega a ser burro y zanahoria, en los mejores juegos los roles son intercambiables sin predeterminación ni voluntad, trato de decir algo sólo cuando ese algo brota como sangre a chorros, rara vez lo consigo, y no me rompan más la paciencia con lo mismo...)

Gus

RESPUESTA...

2009-08-31T00:39:00.006-03:00

...COPADA AL ESCRITO TITULADO MISERIA

http://www.youtube.com/watch?v=9qOdiL88b1U&feature=channel

Traten de verlo entero.
(Digo copada porque mi otra respuesta puede haber resultado un tanto amarga).

Dill

ACIERTO DEL FALLO

2009-08-27T08:29:00.011-03:00

¡Baratito el oxímoron, Señora!

Dill.

pieranunzi,el ultimo romantico

2009-08-26T00:53:00.010-03:00

en mi epoca,perdon,en los comienzos de la decada de los setenta,don sergio tenia por costumbre,en la casa de lanus,despertarme los sabados,anche los domingos,poniendo a todo volumen algunos de los discos del tesoro de la musica clasica de selecciones...despues de los primeros odios logicos y recurrentes,aprendi,a fuerza de paciencia,a disfrutar de algunas de esas musicas,profanas para mi,y poco a poco comence a interesarme por ese misterioso pero maravilloso mundo de lo clasico...y llegue a tener mis preferidos...odiaba lo grandioso y grandilocuente como brahms o bach o mendehlson,pero llegue a disfrutar de aquello que muchos años despues reconoceria como lo romantico...chopin,rachmaninoff, y tchaicovsky...anche beethoven...la semilla que don sergio sembro, germino algun tiempo despues cuando unos amigos del colegio me hicieron escuchar a un tal pat metheny...volvi a sentir algo de aquel esplendor perdido entre las paredes de la vieja casa de lanus...puedo decir que metheny es romantico?..desde que lugar extraño y oculto me toca?..y oregon?..no todo,pero algo de eso hay...y gismonti?...quizas el jarrett de the koln concert o my song...que es para mi lo romantico,en definitiva?...lo que me llega al corazon...lo que conmueve y toca una cuerda secreta...quizas ahi encuadro a ese tanito piola de pieranunzi...talvez lo ultimo que me ha ocurrido en ese sentido...espero algo que vuelva a emocionar estas fibras...que me devuelva esos hermosos temblores de la casa de lanus...logico que mi abanico de opciones se ha abierto...seria inutil nombrarlos a todos los que me han acompañado en estos ultimos 25 años...pero ayer,mientras caminaba de vuelta a mi casa,escuchando a don enrico en mi mp3,pensaba,sera el ultimo eslabon en esta busqueda por la emocion?... que oculto personaje se esconde por ahi listo para estallarme el corazon a la vuelta de la esquina?...no sera cualquier perejil,debera tener lo que tenia bill evans...algo,un toque...emocion,alma,angel?..las palabras son inutiles...lo demas,lo mas importante,no...
Guidino

Respuesta a la respuesta de Don Julio a Guy

2009-08-24T22:54:00.015-03:00

A veces, cuando sin querer soy un terrible hijo de puta, me limito a reprimir bajezas, aislándolas para que no salgan de mi mundo interior: puedo tolerar malos pensamientos, pero no que algún tipo de descontrol me lleve a desparramar esa basura sobre los demás. Entonces para el mundo soy un buen tipo, porque soy más mis actos que mis pensamientos. Y está bien. Al fin y al cabo no tengo ideas tan monstruosas como para sentirme un demonio disfrazado de Heidi... pero siempre son más puros mis actos que mis pensamientos.

La conciencia puede ser una daga de doble filo, pero mientras se la agarre por el mango...

Gus 2005

sin disfraz

2009-08-24T22:47:00.013-03:00

Es como dice mi compadre: cada uno busca la manera que siente que más le cabe para llamar la atención y ser querido o, por lo menos, aceptado. Muchas veces mi pose fue la de bad boy que desparrama basura de una manera más o menos inteligente para... mostrar, o pretendiendo mostrar, una imagen intelectual más fuerte que la física. Pero no descarto otra explicación que... ahora no recuerdo.
Como sea, no creo que a esta altura de mi vida necesite llamar la atención de Gabbani, o de Guido, para sentirme aceptado... y sin embargo sigo dejando sangrar el alma con ese viejo tic que ya es casi una costumbre. Goteo o chorreo fuera de pose, siendo esto que soy...
Gus 2005

Hallazgo

2009-08-24T22:31:00.008-03:00

El 6 de noviembre de 1957 fue miércoles. Revisando un par de cajas nunca vaciadas después de la vuelta a casa, tras las sucesivas mudanzas de los últimos años, encontré una libreta bastante bien conservada, en cuya tapa dice “Libro de Familia Cristiana”. Según consta en las respectivas actas, Mary Elsa Falco y Roberto Lionel Dayan bautizaron al marrano en la Iglesia Parroquial de Santa Lucía el 5 de enero de 1958. Hasta ahí, nada novedoso para mí. Lo que me shockeó (o algo así) fue encontrar entre las páginas de esa libreta dos amarillentas hojas de almanaque, correspondientes a febrero y noviembre de 1957 (el mes de la cojida en cuestión, y el de la decepción: Andrea fue Gustavo). “Así que fue un miércoles”, pensé, y me sentí invadido por una rara tristeza que tenía mucho de ternura, al descubrir que mi vieja había guardado las hojas de los dos meses claves de mi llegada a este mundo...

A veces no valoramos el amor de nuestros padres, tal vez porque sin pensar demasiado lo sentimos como algo natural: nos aman porque no les queda otra, la naturaleza no da opciones en ese sentido. Pero como sea, es el amor más fuerte e incondicional que recibimos en esta vida... y descubrirlo cuando ya es tarde nos puede llevar a un bajón de la hostia...
Gus 2005

mirá con qué sale este ahora...

2009-08-24T21:46:00.008-03:00

Tú lo has dicho alguna vez, doncompadre: puedes contarme como aliado por los sentimientos que compartimos hacia las instituciones religiosas en general, la Iglesia Católica en particular, y la cara de hijo de puta pedófilo y nazi inquisidor de Maledicto XVI. El difunto predecesor por lo menos tenía cara de bueno (más no se puede pedir de esta cría), pero este pedazo de mierda con sotana...

El siniestro poder de la Iglesia es proporcional a lo vasto del territorio en el cual reina, pero el desprestigio por méritos propios la vuelve un poco menos peligrosa que hace... mil o cien años. Creo, me parece... En cambio toda la movida cristiana, fragmentada en infinidad de sectas sin hábitos que se muestran como la alternativa evolucionada y progresista del dogma y la práctica de la fe... es más siniestra que la mismísima religión CAR. No estoy diciendo esto como corolario de largas y profundas meditaciones sobre el asunto, sino movido por la simple observación del grado de sumisión de los fieles de Jesús arriados como ovejas de un rebaño que va feliz y cantando al matadero, sólo porque el Pastor, invocando el nombre de Dios, les dice que ese es El camino... Pero no estoy seguro de que haya mucha diferencia entre la iglesia católica y las iglesias evangélicas, y hasta sospecho una complicidad encubierta: los que se nos escapan a nosotros, recójanlos ustedes. Lo que sí me parece claro es que es mayor el fervor de los cristianos que el de los católicos... y por ello están más cerca del horno...
Gus 2005

matemática pura, fría, exacta...

2009-08-23T13:20:00.017-03:00

si se sientan tres a la mesa en que hay una torta, entera, intacta, y al cabo de un rato la torta fue... sin que uno y dos la hayan probado siquiera... la única respuesta que mantiene en equilibrio la ecuación es: se la morfó tres...
¿Y cuatro... que justo pasaba por ahí y espió por la ventana...? bue, cuatro sabrá si hubiese sido uno, dos o tres de haber estado en la mesa...
Anónimo (es curioso que siempre encuentre papelitos voladores en los baldíos de Madagascar)

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cruz diablo

2009-08-22T20:10:00.010-03:00

que nunca te pase,ni en las peores pesadillas... ustedes son dos hombres casados,serios,de matrimonios afianzados,con años...porque a veces se sueña,y tras el sueño se esconde el deseo,de volver a encontrarse con algun viejo amor,esos que uno,o la vida,nos han arrancado de al lado...y pasa que la vemos venir,un dia,y entonces pasa que despues de esa primera sorpresa,ese indisimulado primer terror donde vuelve todo y de golpe,si da,y a veces los demonios lo disponen asi,terminamos tomando un cafe con la candidata de turno...la incomodidad es enorme,la sonrisa que se intenta es torpe,y se quiere explicar lo imposible...lo peor es que por lo general ella,la esfinge,el totem del otro lado de la mesa,se desliza por una tranquilidad abrumadora,implacable,sus ojos no dejan de observar felinamente al pobre raton...y despues,bastante tiempo despues,esa misma tarde o la noche siguiente,sencillamente porque ella lo ha decidido asi,nosotros no,nos encontramos frente a una ventanilla sin cara pagando el precio de lo que aun no intuimos pero sera terrible,el desnudarnos para llorar...no sera otra cosa que alcanzar el orgasmo torpemente,casi de lastima diria,abrazados a una extraña que apenas nos abraza y nos sostiene,y nos deja caer sin pena en ese llanto de chico,de mocoso que creyo recuperar el tiempo y ahora se viste rapido y con cualquier excusa tonta se va...dandose pena,escapando de su miseria,caminando rapido u ocultandose del mundo...no es una cuestion moralina,apenas es la certeza de lo irremediable,de lo perdido,de lo inutil...
Guidino

blogs

2009-08-20T17:30:00.008-03:00

las razones de un blog son muchas,y muchas de ellas trate de explicarlas,a mi manera,frank dixit,en una anterior entrada...hay algo mas...este es un espacio donde uno intenta hacer las cosas elegantemente,con cierto estilo,propio de cada uno,que se aleja de esa forma tan bataclana de hablar que tenemos todos en el trato coloquial de todos los dias...nadie habla siempre como lo hacen en las peliculas...de hecho no me creo esas peliculas argentinas donde lo hacen como salidos de sopena o kapelusz...aca lo hacemos todo mas fino,al menos lo intento,como preservando eso que al menos los mas jovenes parecen haber perdido...el don de leer...no se,perdon,parezco viejo? pero estoy harto de los errores cuando escriben,desde mi hija hasta c5n o cronica...el tema era,creo que esa es la razon para volver aqui,que pido perdon por eso de...mi epoca...fue una licencia,chicos,inconciente,sin pensar,talvez resonando viejos terminos de don sergio que todavia me recuerda sus tiempos en italia...quien puede escapar de eso,la marca o la sombra de nuestros viejos?conoci gente que creyendo escapar,volvian....y sin darse cuenta, se pegaban...yo lo he hecho,yo lo hago...mi gran desafio sera despegarme,o hacer lo que pueda...algun dia...por lo demas,creo que si me lo tomo con cierto humor y lo miro con una delicada candidez,puedo distanciarme,sin dolor,del lugar de donde vengo...
Guidino

miseria

2009-08-18T17:42:00.009-03:00

una vez le dije a don julio:me cago en la pobreza,y casi me lincha...ahora lo pienso mejor...y sigo pensando lo mismo,pero con matices...me explico...uno se acostumbra a casi todo,y a la miseria tambien... verla,convivir con ella,verla a toda hora...me ocurre que ya no siento nada...nada me sorprende,nada me duele,nada me importa...puedo decir que hasta me molesta...los escucho lamentarse en el subte gritando sus desgracias por una moneda,los veo haciendo piruetas con pelotas para llamar la atencion...los veo cuando se cruzan delante con una criatura en brazos y me piden para comprarles un poco de pan...los esquivo y huyo...y bastante tiempo antes,cuando mi hija era una niña que apenas entendia,le enseñe a dar,poco pero dar...despues todo se desmadro...ya no eran cientos,eran miles...por las noches los veia esperar frente al mcdonalds para revisar la basura...y me acostumbre...y no concibo una ciudad sin pobreza...creo sin mentir que la pobreza es funcional al poder...la pobreza es necesaria...esta estuvo y estara por siempre...y la esquivo todo lo que puedo,ya no duele ni sorprende...es algo mas en la escenografia de la ciudad...me rio de las campañas televisivas donde nos ruegan colaborar...me produce candor caritas y la iglesia generosa...me saca el hipocrita que declara interesarse y duerme en cama calentita...es una mierda,lo se...y se tambien del que lucha,pobre,que se estrella todos los dias en una villa o una parroquia y va...pero en el fondo,en su intimo fondo sabe que es inutil...salvara diez y moriran cien y el morira feliz de ayudar al projimo...lavara alguna oscura culpa y pagara su precio para dormir en esa misma cama calentita,pero con la conciencia tranquila...soy un hijo de puta,lo se...pero no puedo,o no quiero,hacer otra cosa...
Guidino

auschberlin

2009-08-18T17:28:00.012-03:00

en mi epoca,cuando las niñas jugaban y una de ellas perdia,la mandaban a berlin...nunca entendi el sentido...ahora que lo pienso puede ser una especie de exilio forzoso,un hasta luego y que te vaya bien y lejos,o un señor muy serio y de bigotito que te señala con el dedo y te dice malo malo malo y te manda al rincon de ese lugar bien selladito para que cierres los ojos y respires hondo...
Guidino

NEBULAND

CHANGES

ayer entre espejos..

Nuevas luces traeránnuevas sombrasesmeralda de inmensidad

alucino lo realagazapado entre mentiras sangra el sursangran los sueñoscomo brujas de alquitránen mi almohada

No descansa la mañanade un martes de noviembreno respira mi corazónde celofánmutilado por la daga de tu amortu amor repentinosalvajeencantador encantadotu amor narcóticoexplosivoefímerocontraluz de poemas muertosya nada vuelve en este rosedalya nada vuelve a mi:ni yo..

Gus, 17 de noviembre de 2011

Santa Rita de Tilcara..

abstinencia

remake

CREO

El Secreto

deseo..

postal de hoy..

PREMONICION

una canción más...

Lo mismo un burro que un gran profesor

en sueño

FEDERRATAS (Gusdecoder)

Pavane

OCTUBRE

Pido

Fuck buc

***

Claroscuros

Anoche...

21 de febrero 2011

♫..a tocar miamor..♫

SIN

ya no sé si huyo de todo, o si todo huye de mí... aquellas coordenadas inciertas se entremezclan como enredaderas del fin de las horas, y no puedo..

..más.

Gus

OJOS

de huellas y heridas

ALGO ASI

El diablo de noviembre

Mamarracho

Desalmado

Crónicas del Grillo1.Un comienzo

Crónicas del Grillo 2.De cómo Elías encontró el manuscrito

Crónicas del Grillo 3. Villa Luzuriaga

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Crónicas del grillo 4.Querandíes y Grillanos

Crónicas del Grillo 5. La curiosa epopeya de Cleto de Mendoza.

Carta abierta de un seudoperiodista amateur a la elite periodística nacional

Infamias del Sur

La conspiración de Morfeo

DANGER... DANGER... DANGER...

pito y corneta

aquel árbol

Oregon

el cielo protector

una respuesta más (26/06/2004)

Crónicas Marciales: La transfiguración

Desde Chile. Crónicas Marciales

Sai qué?

la isla

Borda vs Macri

luz y arriba

viernes perverso

como llegue hasta aca?

lagunas, vaivenes

Serpenteo

Thanks Blogger...

Crónica FB

Un punto azul pálido

¿algún pecado?

Pobreza

sin

feliz nochemala

hello goodbye, dos placeres

Para brindar

borrado en otro lado

lamentable

en la próxima vida quisiera ser real...

amén

tránsito

la única diferencia

Artaud

Joe Bonamassa - Stop

Nuevas luces traerán
nuevas sombras
esmeralda de inmensidad

alucino lo real
agazapado entre mentiras
sangra el sur
sangran los sueños
como brujas de alquitrán
en mi almohada

No descansa la mañana
de un martes de noviembre
no respira mi corazón
de celofán
mutilado por la daga de tu amor
tu amor repentino
salvaje
encantador encantado
tu amor narcótico
explosivo
efímero
contraluz de poemas muertos
ya nada vuelve en este rosedal
ya nada vuelve a mi:
ni yo..